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Oroza en Hawkwind - Estaciones Desiertas - Al Norte de las Lápidas Lapidarias

“Fue sin que los franceses se enterasen, y aprovechando su célebre ignorancia de la geografía, que Inglaterra se convirtió, a hurtadillas y poco a poco, en una isla”, dice Malaparte en su libro El inglés en el paraíso. El Paraíso es uno de esos nombres usados con profusión para bautizar bares y casas de putas a lo largo y ancho de España, ese amigable país vecino cuyo talento para la geografía es también nulo. El Paraiso, Siroco, Camelot, Americano, Los Amigos, Casa Poli. Hay un bar El Paraiso en Tabernas, en medio del desierto, cuando uno ha pasado ya los decorados de Spaguetti Western y los pueblos moros, blanquísimos, incrustados en la roca de las mesetas. A partir de una hora, cambian las luces y el garito deja de ser un matadero rancio de cafés y tapa de jamón y se convierte en una especie de after hours desolado. Mucho mejor. Estuve allí con una mujer escuchando a Leonard Cohen y a los Pet Shop Boys, bailando bajo la bola de espejos. Es en sitios como ese en donde, lentamente, creciendo en público, que decía Lou Reed, me fui convirtiendo yo también en un islote.

-Necesito algo que no sea humano. Algo verdaderamente inocente e imposible
-Marchando

Pero ahora Oroza ha muerto, y resulta que lo conocía todo el mundo. Sobre todo de la época en que tocó con Hawkwind. El venía también al Paraíso, a leer la prensa. Agradecemos su manera de largarse, sin más explicaciones. Ya te pago mañana. Con esa absoluta ignorancia de las formas que es la única elegancia posible.
También se murió Emily Dickinson el otro día. Escribió una última carta dirigida a sus primas que decía solo esto:
“Primitas: Me reclaman”. La llevaron los ángeles en el pico, de la mano yerta al buzón, de Amherst a Baltimore.
Hay gente que sabe irse.
Y si sabes irte, sabes estar.
Y eso es todo.

Yo aprendí, a estar, observando la nada en las estaciones de autobuses. Las estaciones vacías fueron mi escuela, aunque nunca están vacías, en realidad. Hace poco más de un año estaba esperando un tren en un andén desierto, en Pontevedra. Un tipo alto, famélico y barbudo se acercó a pedirme un pitillo.
-Gracias.
-De nada.
-Gracias, es que a veces la gente me mira raro……
-Bueno…
-Ya sabes, por quien soy…
-Ahá…
-Sabes quién soy, ¿no?
-¿Quién eres?
-Yo soy la hija de catorce años de Nicole Kidman.
-Ahá…
-Y claro, la gente se extraña de encontrarse a la hija de catorce años de Nicole Kidman, con la faldita y todo. Y el barbudo hizo un movimiento extraño, pasándose las manos por las tetas y levantando en el aire su culito adolescente.
-Claro, tío. Ya…
Y luego vi su cara pegada al cristal del tren que salía en dirección contraria a la mía. Volvía a León, harta de Galicia.
Tenía familia allí.
Hay gente que sabe irse.
Y hay gente que no.
Y hay muchas canciones sobre trenes y sobre estaciones. No tantas sobre baretos, porque allí pasan demasiadas cosas. Pero todo buen músico debería tener al menos una de cada.
Epic Soundtracks tiene un disco necesario y curativo, “Sleeping Star”, en el que hay al menos tres canciones sobre trenes, tristísimas, esperanzadas, luminosas. Si alguna vez estuviste en una estación, jodido, esperando, justo en ese momento en que la lluvia amaina y el cielo se abre sobre el mundo recién lavado, entonces ya sabes como son, antes de oírlas.
Shane MacGowan tiene una canción perfecta sobre bares, “Sally Mac Lenanne”, donde dice aquello de “Johnny tocaba la armónica en el pub donde nací”. Se la escuché cantar a un porco bravo en el Sheffield arrasado de la Anglogalician, en el garito equivocado donde acabó la noche.
Epic se pasó con los barbitúricos, pero MacGowan sigue en pie y es como los gatos: vive al tiempo en este mundo y en el otro. Por Nochebuena le regalaron unos piños nuevos y ahora cuando te da las buenas noches puedes verle el diente de oro, brillando como una promesa.
-Buenas noches, Shane.
-Buenas noches, Luis.

A veces, cuando bajo al bar de la esquina a deshoras, rumiando una canción, puedo escucharlos a todos ellos, a Shane, a Epic, a Emily, a Malaparte y a Oroza, haciéndome un coro fantasmal.
A veces, en las estaciones desiertas, se sientan en el banco de enfrente y me miran. Y también está la hija de Nicole Kidman, mesándose las barbas. Y la chica con la que en realidad no bailé.
Me han enseñado cosas. Me han dado conversación. Me han pagado los cafés. Cuando tuvieron casa me abrieron la puerta y me dieron de comer.
Es la fantástica fiesta del pijama de los locos y los abandonados. Y está francamente bien, a falta de otra cosa.
Así que no los echo de menos.
Hay gente que sabe irse.
Y si sabes irte, sabes estar.
A mí me gustaría saber irme.
Y estar mejor.

514 comentarios:

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  1. Willy S. dixo...
  2. Estacións de buses baleiras nas que crece a vida como unha planta agonizante. As postais terminais de cada 31 de decembro de Luis Boullosa son xa un fito obligatorio todos os nadais no blog da AGC. Gob bless 2016.

  3. RODILLO dixo...
  4. Happy New Ano y Próspero Rodillarato

  5. el lemming rubro del Main white dixo...
  6. lo de Lemmy vale por Lysaght MacGowan y Morin juntos
    ambos están a tiempo

  7. el maullido de las uvas dixo...
  8. Los pavos reales son sinuosos como culebras, huidizos como los gatos y cautelosos como los búfalos viejos cuando vigilan los movimientos de sus enemigos

  9. El tomate de la esperanza dixo...
  10. Hay quien exhala su último suspiro intentando dejar un pensamiento solemne y cursi para la posteridad (“He arado en el mar”, de Simón Bolívar) y hay quien prefiere tomarse la muerte a cachondeo, como el pintor español Miguel Collantes que mandó inscribir en su lápida esta genial frase: “Yo ya perdí peso. Pregúnteme cómo”.
    Nos hemos subido en la Unidad Móvil Fúnebre de Strambotic para recorrer los cementerios de España -y parte del extranjero- para recopilar esta colección de divertidos epitafios e insólitas lápidas. Para cuatro días que vamos a vivir en este valle de lágrimas, ¿qué mejor manera que pasar a la posteridad con una lápida que logre ser el centro de atención del camposanto?
    que le den al 2015

  11. primero de 2016 dixo...
  12. 2016. La XIII empieza ahora.

  13. el Señor de las Hienas into the skull of a Dead Jester dixo...
  14. In Main We Gog


    Pasma el mirar su serena
    faz y su blondo cabello,
    que encubra rostro tan bello
    los instintos de una hiena.

    mataron al padre a puñetazos y lo vistieron de payaso / Las hienas lo hubieran devorado / pero la ley tiene un servil descaro y lo metió en el tren de la ternura / Lo unieron al paso de los otros

  15. ¿De dónde vienes, digno Thane? dixo...
  16. Estuve allí con una mujer
    - bien por tí-
    pero...
    ¿era la ardilla?

    Me pregunto si esto pertenece a la ya tetralogía del arce
    o es una piedra en el riñón de una trilogía
    igual ahora
    en 2016
    les da
    por explicar algo

  17. Samuel Johnson monta a Boswell dixo...
  18. Si la hija de Kidman estaba harta de Galicia es que estaba harta de la vida.
    No nos interesan las adolescente barbudas no País

  19. The pride of the peacock is the glory of Main dixo...
  20. y el loro trocó en gato

  21. Gonzo Hearst o las Tribulations del periodismo feraz dixo...
  22. En el periodismo clásico, la figura de la Serpiente de Verano era generalmente un escocés borracho como un obispo que una tarde de agosto veía al Monstruo del Lago Ness y se refrendaba tirándole una foto al cabo de una tubería asomando de un charco sucio que daba para dos o tres páginas en laborable y para una doble en el dominical, si se conseguía administrar manejando las expectativas. Sin embargo, hoy el Monstruo del Lago Ness no sería capaz de sostener ni un suelto y para que una noticia lo sea tiene que guardar distintos niveles de lectura para que la tertulien en la tele una dietista, el tonto del pueblo, un mariquita y un sociólogo, todos ciudadanos dueños de opiniones sólidas.
    Hasta el 7 de enero, la entrada no arranca

  23. Tristan Corbière Calvados dixo...
  24. Yo quería ser un ángel de Piero della Francesca
    Beatriz apuñalada en un callejón oscuro
    Dante tocando piano al crepúsculo
    pienso en la vida soy reclamado por la contemplación
    ojo desconsolado el contorno de las cosas copulando en el caos
    Reclamo una leyenda instantánea para mi Mar Muerto
    Tiempo y Espacio posan en mi antebrazo como un ídolo
    hay un hueso cargando una dentadura
    Yo veo a Lautréamont en un sueño en las escaleras de Santa Cecilia
    él me espera a lo largo del Arouche en el hombro de un santuario
    hoy por la mañana los árboles estaban en Coma
    mi amor escupía brasas en los culos de los locos
    había tinteros medallas esqueletos vidriados hojuelas dalias
    explotando en el culo ensangrentado de los huérfanos
    niños visionarios arcángeles de suburbio entrañas en éxtasis agujereados
    en los urinarios atómicos
    mi locura tiene la extensión de una alameda
    los árboles lanzan panfletos contra el cielo ceniza

    Homenaje al Marqués de Sade
    El Marqués de Sade va serpenteando por
    máquinas & otras vísceras
    emperador sobrehumano pedaleando la Osa mayor en el
    tórax del Océano
    donde el cocodrilo voltea el pescuezo & despierta la flor loca
    cruzando la mente en un suspiro
    es aéreo el intestino acústico donde él se acuesta con lo vasto
    pez de la tristeza violentando los muros de sacarina
    él se arrodilla en la laja color del Tiempo con el grito de las
    Minervas en sus ojos
    el gran culo de fuego de artificio hincha este espejo de
    adolescentes con una duna en cada mano
    las heridas vegetales liberan los peñascos de carne
    apilados en la Catástrofe
    un niño que pasaba oprimió el dorso descabellado
    de la madre gritando en la ventana
    la fragata lustrada en los caminos de la ceja
    calcina
    el cordel de aire del marqués de Sade
    en la quijada de las chimeneas
    falta al mundo una partitura ardiente como el himen
    de las pesadillas
    los edificios crecen para que yo pueda practicar el amor
    en los pavimentos
    el Marqués de Sade puso fuego en los huesos de los pianistas que
    se partían como papas
    él avanza con tijeras afiladas tomando las nubes por
    asalto
    él sopla un planeador en la dirección de un cuervo agonizante
    él me atormenta & me protege contra el sordo siglo de
    caídas abstractas

  25. Tristan Corbière Calvados dixo...
  26. ángeles con botas rojas
    (diez apariciones de leopardo en la
    ventana del apartamento)
    Mickey Mouse debe ser agente
    de la CIA
    cáncer-policial del mundo & sus viejos
    Totens
    duerman duerman como bollos meados
    Giorgio de Chirico & sus
    paisajes hechos de sombras
    chico triste la orgía te espera
    con cactus de peludo
    antes que la noche se reviente
    yo quiero ver tus
    muslos en
    la televisión estrellada
    intestinos lunares bajo la luz-neón
    acariciando tus cabellos oscuros
    encaracolados

    Sbornia filamentosa
    Moi, ma route me suit. Sans doute
    Elle me suivra n’importe ou.
    Tristan Corbiere
    Imenso trabalho nos custa a flor
    Carlos Drummond de Andrade
    El pitecántropo las ciudades griegas los dulces conejillos
    recalentadas & comidas en los barrios el diván de la histeria
    recordando sueños tribales intriga del jefe sandalias
    desatadas en la casa de las máquinas el edificio es de Maria-
    Suave donde roncan cascabeles humanos mi mano es dios
    paso decisivo en el tránsito del mono al hombre
    miniatura del lenguaje ruborizada Macunaíma-Pop
    delantales de lujo se mecen en los varales de Cobra Norato
    Panis angelicus tú sabías que Simón el Tuerto viene para
    cenar? Por qué no el obispo de Berlín? La cicuta es gratis el
    cuervo nada entiende de política el raro come guisadito &
    saca la bengala del aire pantano sueñan con cuajada la niña
    quedó confundida en la casa de las máquinas tenebroso
    impeachment del caos Engels de Turbante & su Dialéctica de
    la Naturaleza (que Pólen leyó drogado en las montañas de
    Atibaia) cantando un agente de la CIA en botas
    ciudades de metal precario un quimono para el Príncipe de las
    Tinieblas de los huevos saltaron dos enanos obscenos que agitaron
    pañuelos anaranjados & partieron para siempre en dirección a la
    curva de nivel. Dios es macumbero.

    Porno-samba para el Marqués de Sade
    este homenaje coincide con el deterioro del Gulag
    suramericano minado por la crisis de corazones & féferes
    económicos donde se mata de tedio el poeta & de hambre el
    campesino & sobre los pies femeninos se calza la bota de
    plomo de varios colores gamadas con Hitleres de guardia en
    cada esquina recubierta de hormigas & amores abiertos
    como túmulos donde tus muslos, Marqués, sirven de amparo
    delicado para el chico que chupa tu palo mientras una
    mujer rubia te cabalga Así, anotemos el nombre de la
    víctima-orgasmo-blasfemia antes que las guacamayas entren en la
    orgía con sus estimulantes picos curvos & un
    estratagema de pollas acaricie los soles de la desolación
    cotidiana en nivel de Paraíso La noche es nuestra Ciudadano
    Marqués, con esporas de gelatina pasteles de esperma &
    vinos raros donde sabremos localizar el temblor la zarabanda
    de cometas el suspiro de la carne.

  27. Tristan Corbière Calvados dixo...
  28. antenas de TV sucias de veneno / camiones arrancados de los eucaliptos / doce picadas de sal de anfeta en la mañana enmohecida del alma / asabas pulmón de buitre / partías pa’ la Pensión Estrada / yo vi la mora goteante del Sol después del primer Purple Haze / hacía calor en la Cantareira / chicas se podrían / chillidos dentro del monte anunciaban Alguna Cosa / Hendrix & movimiento submarino / Algas / flores en Celo de Metal / Gulash & Cristales / chicos en la Rural Wyllis tocando bongó pa’la Luna / ojo-láser penetrando mis células cervicales / flores sonoras en los canteros hinchados / total motores / eje deshaciendo en partículas de polvo pulverizadas en Sueño / Muerte del melocotón pródigo / sólo nosotros dos en el corazón de la canción / dibujos animados en cámara lenta en el cartel el autobús / puñales de las sesiones Zig-Zag / fiesta pagana del todos-con-todos religión de la infancia / Hotel en la plataforma espacial de la plaza Paissandu / plantando quiabo en los jardines de la plaza Clóvis / mezclando las propagandas / Plátanos vía satélite con hojas de amianto / croando en la TV programa Antunes Filho en 63 / Oda marítima en ritmo de Spansule / Jorge de Lima en el Volcán-Memoria / babor de Bateau Ivre / Kelene Geral congelado en la alquimia / Carnaval de Genghis Khan / vino blanco / hora de la lasaña con perfume / Wesley inventando el animal que quebró el cuello / en los huertos todo lo bueno del planeta / voy por ahí en el suelo de estrellas donde la mariposa caga asesinato nuclear / Fue así el fin sin fin del Serafín Puente Grande? / sin mayores / hacia Bagdá & la cuadra de básquet / en el azul de aquella sierra donde nació Iracema & Oswald Spengler / decadencia del tango argentino visto en la televisión occidental / ocio & tal / Cobra Norato gracias a Dios era tarado / deporte del fin del mundo / Cruz Credo como diría Pedro II / Ibas a la deriva en el río de mi amor peludo / mostrando los muslos en la estación como un chico canalla / puntas de cigarros a los soles de las constelaciones / en mis brazos fuiste dios & puta. Filippo Tommaso Marinetti era una rana en el aeroplano / todo de aluminio Zung Tumb / mi muerte gula del cielo azul / mi amor buldog de pólvora / garúa de monedas / matiné en el cuerpo del chico desnudo / Punk- tostada / mi masacre preferido / rosas-té de la bella época / para tener visiones bastaba encender tu culo en el enchufe / bacio del fanciullo eléctrico / Jorginho Jane Birkin / 16 años & 3 de crimen / sarros en los prados / anarquistas de Bonnot esperando la Guillotina / Mailove / Wittgenstein cubierto de pétalos radioactivos / trillones de jabones de emboscadas / cabellos rizados del Exu Hierva-Dulce / ángeles de maíz inflado / yo tamizaba todo: de la estrella-del-mar hasta la lengua del panameño / corazón de Uranio Puro / sólo en la maleza / velero tecnicolor bajo los vientos de la Pasión / cultivando rosas en tu boca / Verbenas.

  29. Tristan Corbière Calvados dixo...
  30. Ardor de agua
    Charla con Julio Bressane & Jairo Ferreira en el Cachação / Lesbianas discutiendo semiótica / salidas de un filme de Bressane /salidas de un poema de Roberto Piva / el arcoíris toma forma / estilo Farinata en el Infierno / karma pesado & fuorilegge / caipirinha B-52 / noche de cobalto / espectro radioactivo de los políticos de las pampas / garras de kamikaze / bacanal en el sauna / chico colgado en el Porta Estandarte / niño rubio materializado en la plaza Roosevelt / Releyendo a los griegos / Cheeseburguer ditirámbico de Arquíloco / Teógnis & su toro Cirno arcangélicos / Sonata en el Caos de Calcário / Marijuana en sollozos de las guitarras de Otoño / fantasmas con lenguas reales / pérgulas de las Frutas de la Pasión para siempre / yo levanto el Sello de la Muerte / maestro de las ofrendas Verbo Mágico / mansión de millones de años / Osiris emperador de la Eternidad / diosa-escorpión / quermés en el Zodíaco / Rimbaud Diadorim Billy the Kid / Hesíodo su dote es aun la Tierra & el mar infecundo / primeros dioses Titanes / vientre contra vientre & muslos contra muslos (Arquíloco) / …del lado paterno ilustres descendientes de pedómanos (Arquíloco) tambor tambor tambor / armaduras cambiadas en la batalla / el Mundo es un ansia / pájaros de seda en el Torrente / Mi canción es pura / mis tripas son locas / Fernando Pessoa & el mar Egeo / flores en la palma de la madrugada.
    Papè Satan, papè Satan aleppe / Stradivus cordis meus / formavulva falastros / ripus Nicomedis / fla-flu Kricotomba / cantus Servilius / Baudelaire-Maxixe / fontana efó luces pardoin / farofa extravivax vox voluptas / moqueca / fumando pipa cullus puer / Monte Blanco belladona / Montagu / Pasolini-panqueca / formas tuyas in natura / pour toi / Plesbiscito Bakunin sin nombre ni sustancia / tus pecados / dans le salon de danse / Mon gosse Lewis Carrol / suchiando le bambine / en la calle / en la puerta del hospicio / yo tú nosotros dos aquí en esta juerga a la orilla del mar / Curiango / tiger / aves de rapiña / sal de abajo.

  31. The Great Malcolm Swindle dixo...
  32. Teddy sniffing glue he was 12 years old
    Fell from the roof on East Two-nine
    Cathy was 11 when she pulled the plug
    On 26 reds and a bottle of wine
    Bobby got leukemia, 14 years old
    He looked like 65 when he died
    He was a friend of mine

    Those are people who died, died
    Those are people who died, died
    Those are people who died, died
    Those are people who died, died
    They were all my friends, and they died

    G-berg and Georgie let their gimmicks go rotten
    So they died of hepatitis in upper Manhattan
    Sly in Vietnam took a bullet in the head
    Bobby OD'd on Drano on the night that he was wed
    They were two more friends of mine
    Two more friends that died / I miss 'em--they died

    Those are people who died, died
    Those are people who died, died
    Those are people who died, died
    Those are people who died, died
    They were all my friends, and they died

    Mary took a dry dive from a hotel room
    Bobby hung himself from a cell in the tombs
    Judy jumped in front of a subway train
    Eddie got slit in the jugular vein
    And Eddie, I miss you more than all the others,
    And I salute you brother/ This song is for you my brother

    Those are people who died, died
    Those are people who died, died
    Those are people who died, died
    Those are people who died, died
    They were all my friends, and they died

    Herbie pushed Tony from the Boys' Club roof
    Tony thought that his rage was just some goof
    But Herbie sure gave Tony some bitchen proof
    "Hey," Herbie said, "Tony, can you fly?"
    But Tony couldn't fly . . . Tony died

    Those are people who died, died
    Those are people who died, died
    Those are people who died, died
    Those are people who died, died
    They were all my friends, and they died

    Brian got busted on a narco rap
    He beat the rap by rattin' on some bikers
    He said, hey, I know it's dangerous,
    but it sure beats Riker's
    But the next day he got offed
    by the very same bikers

    Those are people who died, died
    Those are people who died, died
    Those are people who died, died
    Those are people who died, died
    They were all my friends, and they died

  33. Annie y el culo de Bruce dixo...
  34. Ese contraste entre su pasado un poco oscuro y la bondad de su expresión unido al amor mostrado por sus padres me resulta irresistible.
    Que el chapero de la estación era Jim Carroll y la historia se escribe en francés.

  35. la presunta hija barbuda de una actriz que resulta que no es australiana al final del rabo dixo...
  36. Todas las noches por los baños de las discotecas.
    Se ha acostumbrado a desabrochar botones y bajar braguetas con rapidez.
    Se ha acostumbrado a llenarse la boca con carne todas las noches.
    Se ha acostumbrado a ser lo que las otras chicas llaman una "come bolsas".
    Se ha acostumbrado a ser lo que los novios de las otras chicas llaman una "chupa pollas".
    Se ha acostumbrado al sabor de semen y al sabor del "cristal".
    Ellos le dan las gracias haciéndola comulgar, pasando una noche blanca, y otra noche y otra, y todas blancas.
    Se ha acostumbrado a sudar el alma.
    Piensa: "Cuando este muerta, no importará si mi culo es demasiado gordo o mi pecho es demasiado plano", "las arrugas de mi boca no son de tanto reír".

  37. escuela de repostería dixo...
  38. Carlos Oroza, !què gran chef¡

  39. Anónimo dixo...
  40. entonces, las veganas
    ¿no comen pollas?

  41. Poe Vs. Dickinson - There are no more tickets to the funeral! dixo...
  42. Edgar Alan conoce a Emily en 1847 pero no pudo consumar porque la absenta lo ha convertido en eunuco.
    El ángel que fue a Baltimore era un cuervo

  43. Orson (Falstaff at Midnight) dixo...
  44. ¡El infierno está vacío! ¡Aquí están los demonios!

  45. escupe toda su rabia hacia esa rancia aristocracia que rige los desiginios del Reino Unido, pasando por "El Pub donde nací" en el que Main nos cuenta la bella para triste historia de amor entre dos propietarios de un pub en North Fork con dramáticos resultados. dixo...


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  47. Carlos Paun-Gogüan dixo...
  48. En la historia titulada “El pub donde nací”, juegan con la nostalgia y los currantes de toda la vida, para hablar sobre aquellos lugares en donde a uno no le juzgan por la ropa que lleva o por su trabajo. Lugares en donde lo único que se exige es que disfrutes de una buena bebida y puedas charlar de todos los temas, sin que te miren por encima del hombro. Además, lanza un homenaje a todos aquellos que deciden montar un negocio y se dejan la piel en ello, de cara a tener un futuro y poder ofrecer a la gente un lugar donde refugiarse de los ataques exteriores, mientras tienen que soportar a propietarios usureros o a especuladores urbanísticos. En definitiva, un canto a la clase trabajadora, adornado de una historia de amor con toques vengativos.

  49. Google dixit dixo...
  50. This blog has been archived or suspended for a violation of our Terms of Service.
    For more information and to contact us please read this support document.

  51. Galician Patriot dixo...
  52. cualquier gorra de Patriots, Bruins, Red Sox o Celtics nos vale.
    Las de New York no. NO. NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
    New York es la meseta.

  53. Necesitamos un Mistagogo que aleccione al Cardumen y adoctrine al Hato dixo...
  54. Azrael y Gargamel vuelven al blog por Navidad

  55. lo peor de todo dixo...
  56. ........es esa oda al Imperialismo que caracteriza este blog. La gorra de la gran manzana podrida del capitalismo tapando el mapa de Cuba.
    Aniv de la Rev ¡Vive!

  57. O' Scarecrow dixo...
  58. Lo único que sabe mejor que la tarta de calabaza es la tarta de calabaza robada

  59. más peligroso que un jugador del Madrid al volante dixo...
  60. y de Morin y Carlota nos olvidamos, eh????
    qué fácil es todo

    Entonces no mediste mi estatura,
    y al hombre que para ti apartó
    la sangre, el trigo, el agua
    confundiste
    con el pequeño insecto que te cayó en la falda.
    que corto es el amor y que larga es la infamia
    Quantrill, muerto a los 27

  61. Porcobravo Flâneur dixo...
  62. la elegancia suicida del otro flâneur del blog termina en una parada y fonda al alba, esperando la diligencia que parte a ninguna parte

  63. Y a la luz difusa de la madrugada, me quité la vida para no matarla dixo...
  64. Muchas veces pocas palabras resultan bastantes para derribar y levantar a los hombres
    han quemado todos los graneros al Norte del Quantrill County

  65. Gattuso dixo...
  66. Il western all'italiana (noto anche come spaghetti western o Italo-western in inglese) è un genere di film western di produzione italiana negli anni sessanta e settanta con la partecipazione spesso di attori di valore, ancora agli albori della loro carriera, e che successivamente sarebbero divenuti star internazionali. Tali film erano girati generalmente in Italia o in Spagna ed in rari casi, in altri paesi del Mediterraneo.

    Grazie a questo prolifico filone, per circa un quindicennio (compreso grosso modo fra il 1964 e il 1978) il western conobbe una rinnovata popolarità in Italia dopo un periodo di decadenza. Questo genere di western ha avuto successo anche fuori dall'Italia, influenzando successivamente anche i temi e le convenzioni del genere western di produzione non europea.

  67. Te hago un huevito en calzones, si me sale salado no te fijes, siempre habrá un culo bonito que te quite el mal sabor de boca. dixo...
  68. fijación por las muertas tiene este escritor

  69. Un Héroe Trapacero dixo...
  70. La esperanza necesita ficción.
    Hay que mentir a los héroes.
    Nadie es invencible
    Pero no tienen porque saberlo

  71. Mandragora Bardot dixo...
  72. es preocupante que el arquetipo femenino de LBQ? sea una ardilla muerta en el andén de una estación

  73. O Derradeiro Xabarín Ceibe dixo...
  74. "ese amigable país vecino "

    Un dez
    un 10

    Máis casas de putas e menos cipaios

  75. 0 Comentarios dixo...
  76. Non é casual esta elección de elementos centrais. A familia canónica occidental -branca, heterosexual, con nenos, chalé e piscina- e a muller como obxecto de desexo reificado son, quizais, os dous destilados ideolóxicos máis notables saídos da industria do espectáculo durante o século XX. Ambos cimentaron estereotipos feitos de formigón armado e, a partir das súas imaxes en movemento, levantáronse miles de narracións capaces de crear, difundir e manter unha idea de normalidade cuxa solidez repousa no seu carácter imaxinario e cuxa presencia avasalladora moldeou soños e proxectos vitais instalada despóticamente no imaxinario colectivo. Non sorprende, pois, que o director elixa estes obxectivos, que dispare contra eles con todo o que ten pola vía de mostrar o reverso sinistro sobre o que se levantan e as estruturas putrefactas que os manteñen en pé.

  77. Lemmy Motherfucker dixo...
  78. It's a heroic world. But only in pockets. So be careful what pockets you fall into

  79. Tienes esa mirada kamikaze, Quantrill. La he visto antes, en la frontera dixo...
  80. El miedo provoca dudas. Y las dudas hacen que tus peores miedos se cumplan

  81. Sé que me odias tanto que es como si tuvieras ácido en la boca dixo...
  82. Cuando era más joven viajé en sucios trenes que iban hacia el norte. Y dormí con chicas que lo hacían con hombres por primera vez, Compraba salchichas y macarrones
    LBQ? es el Sabina del blog, que Main nos pille confesados

  83. Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos dixo...
  84. El autoplagio en la angloCausa genera eso llamado estilo.
    LSJS, más conocido en Tabernas por LBQ?, un protestante de clase media de un pequeño pueblo con maizales en Mainland, nos regala la cuarta parte de su tetralogía (por eso es tetralogía, por qué son cuatro) del Arce, el la belleza de los lirios se marchita bajo un sol de peltre.

  85. ¿Es que acaso queréis vivir para siempre, perros? dixo...
  86. Long Swan John Sudden iba para Ray Loriga y acabó en John Updike

  87. El Main es un "Dios luterano y barrigudo" dixo...
  88. y puede que Boullosa su apóstol más aventajado.
    El Espíritu Santo... ¿quién demonios es? Una paloma, nada más
    ... pero esa condenada fe, Carlota
    ... cuando se apaga... deja un punto muerto. Lo quieras o no... un punto muerto. Ahí es donde está la Anglogalician

  89. Albion KillFoes dixo...
  90. Flat, scruffy and suspect in the air - what the english media made of #LBQ? Topsy-Turvy# and stags can't understand

  91. O BichoBola dixo...
  92. Lo real es para gente que no se puede permitirlo

  93. When Stag Dos Go Wrong dixo...
  94. Inviting hens on a stag do is a controversial plan anyway, but these two brothers stepped it up a notch and invited six live chickens on their stag weekend (the chickens cordially accepted) in Sheffield back in 2015.

    The cruel plan was to leave them in the groom-to-be’s bedroom as a ‘surprise’ at the end of the night. However, it was a case of foul play when the rest of the stag do let them loose in the hotel car park and all hell broke loose. Two of the chickens were found dead, two vanished (never to be seen again) and two were found in a terrified state by the RSPCA. The case ended up in court and the lads were given a hefty fine by the Animal Welfare Act. Rightly so.

  95. Gerrard Winstanley dixo...
  96. ¿De modo que aquí vienen las gentes a seguir viviendo?

  97. pijama para dos, camisa de fuerza para tres tristes tigres dixo...
  98. Lo sentimos
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    Y que te den u.u

  99. Húsar Carpetovetónico dixo...
  100. Sin la libertad de criticar, ningún elogio resulta halagador
    Los franceses sabemos demasiado de geografía. Hemos pisado con nuestra bota napoleónica todo el orbe

  101. Stalin, el dictador soviético, lo dejó claro cuando Churchill, en la Conferencia de Yalta en 1945, le informó de la posible participación del papa en las conversaciones de paz, que el premier británico apoyaba. “¿Cuántas divisiones tiene ese papa?”, zanjó Stalin. dixo...
  102. El santorrostro observa la vida ingenua y mendaz del mundo, ve que el bien es pasivo, que el mal es activo, observa la calma de lo completo y no se inmuta. Espera pero no espera nada.
    Nosotros nos pasamos la vida buscando, en un juego interminable de convergencias y divergencias, una identidad perdida. Pero vivimos desgarrados en esta experiencia solitaria del hombre moderno. Desde el cordel atisbamos una colada, una humilde fuente con doce pilares abrazada por la albahaca, donde nuestro cuerpo descansará. Miles de ovejas gregarias fraguaron este camino.

    “¡Luchamos con fuerzas mortales para construir lo hermoso, y sin embargo crece sin esfuerzo a nuestro lado! … Los hombres están hechos para preocuparse de lo necesario; el resto se da solo. Y sin embargo… no puedo olvidar que he deseado mucho más”
    F. Hölderlin. Hiperión o el eremita en Grecia.

    Ese deseo de lo no tenido palpita en la poesía. ¡Sólo de lo negado canta el hombre, sólo de lo perdido! El cantar tiene sentido, siguiendo el paso de la luna que en el silencio de la sombra viaja…A las dos y tres minutos se acostó.
    Ya de nuevo nos amparamos en la grey, en esa dulce corriente bonancible, que nos lleva donde quiere y donde todo se explica y es justificado. Por lo visto, internet nos iguala y nos agrupa por afinidades, ya sabe quién somos y de qué pié cojeamos. ¿Hay vida inteligente offline? – nos preguntamos. Nos da lo que queremos, antes de pedirlo.
    Sin asomo de dudas, ya nos cuesta simplemente SER detrás de este Dios insoportable. Por más que esperemos las respuestas, no las hay. Ser o llegar a Ser.
    Somos una uva agraz desprendida del racimo.
    La viña cultivada por los antiguos está devastada por los jabalíes de la modernidad.
    ¿quién no prefiere la uva madura y fresca, recién cogida de la cepa, a las pasas secas que el comerciante comprime en una caja y envía a todo el mundo?

  103. Thor Pede Quinsling dixo...
  104. Primera lista de 2.016.
    Ya somos 400 colonos en Galizalbion
    - Lemmy Motherfucker
    - Breogán Guerrilleiro
    - El par torsor nunca duerme
    - Into the pigsty of Anglogalician Rode the Six Hundred
    - Escocia va a morir en su línea de 22
    -Cisco viaja al Norte y encuentra a Byggvir perjudicado por su intento baldío de darle salchichón a Freyja
    - Mestre Cervexeiro
    - Nihil Moriarty
    - All Fire
    - Full English Breakfast
    - Hud Bannon
    .The man in the high castle
    -Boroman
    - Inmuscusión Terrupta
    - Jack Wilson
    - Cisco atraviesa las puertas de la percepción para darle duro y seco a la orfandad y al beleño negro
    -Cisco o las Declinaciones Magnéticas
    -Un Atildado Harponneur que bevat sulfieten
    - All the Porco's Bravos Main
    - Wystan Evelyn Parsnip Pimpernell
    - O Swine-Herd de Galizalbión
    -Diario de un Porco Bravo
    - Cuchillo de Fuego
    -el Señor de las Hienas into the skull of a Dead Jester
    - La Facecias del Bashi-Bazouk (Fall is here)
    -RODILLO
    -Blog Sponja
    -Las Raíces Profundas de Don Catrín Da Fachenda
    -Portavoz en las Sombras Ctónicas del Rodillarato
    - Arquivero Stout
    - Radical Porco Bravo
    - Bayağı Yaban Domuzu Otomano
    - Elmer Gruñón Egghead Fuck
    -Psicopompos Somormujos
    - Nostromo
    -Ray Barriga
    -Tengo envidia del lobo gris que se disimula en la lluvia.
    - Albion Killfoes
    -Golfiño Kuninkaallinen Perhe
    - Porco Bravo
    -Reverendo Hunter
    -Archie Occam
    - Nesnesitelná lehkost bytí
    -Ícaro Encebollado
    - Jean de Brissac de la Motte
    - Iñaki Ugarte Uiriarte
    -Salvaxemente Mítico
    -Investido con bata de casa de camocán jaspeado
    -Ernest Christopher Dowson
    -Obstinado como un Jabalí
    - ¿De dónde vienes, digno Thane?
    - EL PORCO ENTRE EL CENTENO
    - CROM
    - Elquenuncahacenada
    - Morton Milk
    - The Great Malcolm Swindle
    -Tan loco como la bruma y la nieve
    - Joe Carroll
    - Emma Frost
    PORCOMAN
    ANGLOGALICIAN WOLF
    - RealRedDevilPorco
    DOC HOLLIDAY
    - Barrabás Balarrasa
    -Pancho Villa Diodati
    -Jacobo Mainz
    -Acerbo Bierzo
    -Guadañas and Calabazas
    - Jack Tar
    - tejón-teixugo
    - Sasquatch. En una orange plank road entre el estar Delfín y el ser Fiera Corrupia
    - Roger de Ira
    - Blake Absenta o el celebérrimo * Roberto Tumbas en todas las resacas
    -Olmos Stoker de Liébana
    -Porcobravo Flâneur
    - Tractor mal aparcado en el Círculo de los poetas Zúticos
    - O' Scarecrow
    - Bruce Dickinson
    - Xandor Korzybskin
    - The Carteiro
    - Pat Garrett
    - Fred Hankey
    -El Heterodoxo

  105. Thor Pede Quinsling dixo...
  106. El Bardo vino del Canadá y juega al sexto sentido en las estaciones de la madrugada

    - Cosaco Dipsómano
    - El Barbero del Main
    - Teixugo
    - Drake Hemlock
    -El Dios Erizo protege a sus encolerizados
    - Muñeco de Trapo
    -Lord Cundy
    - 500 millas de Orange Plank Road asfaltada en Peltre
    - Jacobo Maíz
    - 0 Comentarios
    - The Shaggy Sodden King of that Kingdom
    - Casandra Yuggoth
    - Josedebon
    - Persiguiendo una marea de metáforas masturbatorias
    -Vindicador del Arce
    - Raveneau De Truessan
    -Pingüino
    - Λεωνίδας et Les quatre cents coups
    - Estibador Portuario
    - Cisco viaja al Norte, donde los ríos corren hacia lo desconocido
    - Mighty Main
    -Hammer Of Gods
    -Galician Patriot
    -Musgo,hiedra,herrumbre,Hope,setas,Invictos
    -Thornton Payn
    - Gonzo Hearst o las Tribulations del periodismo feraz
    -Ximena Quente de Quantrill
    -Rollo Foula
    -Centinela
    -Chatarrero de Sangre, Cerveza e Irascibilidad
    -Larry Bowles
    -Sergio Vidal
    -El Filibustero de los Ojos Grises del Destino -uno de los pioneros-.
    -El Pollas
    - Crisóstomo Sauerkraut
    - Las crónicas de un Sochantre armado con un sacho
    - Doctor Pyg
    - Las alubias del Ahorcado Carradine
    - Necesitamos un Mistagogo que aleccione al Cardumen y adoctrine al Hato
    - Folly Bucelario
    - Indómito Pagano que apura la frenada en todas las mañanas del Mundo
    - Azotes Gossip ( La verdad os hará libres )
    - Vou ó Carniceiro
    - ¿ Čto za čort ?
    -Yajirobe Inoshishi
    - Raf Birras
    - Sgian Dubh. Sobre los acantilados de mármol
    - Skurekail Villsvinhode
    -Cisco Miño
    -Emilio Fernández
    - Porcobravos 'Til I die
    - Barrilete
    - Paik Bispo
    - Blas Trallero Lezo
    - Darek Viñedo
    - Zaštitnik Bitingkerbs
    Porcorixinal
    Tristan Corbière Calvados
    - Colin Frasca Reyerta conocido como Connor O' Farrell
    - León Saint-Just
    -Colin
    Un Héroe Trapacero
    - Un Atildado Harponneur que hace cábalas con vuestro piélago de calamidades
    - Un Gaviero Bizarro cabalando vuestro piélago de calamidades
    Malek Deva
    La faceta de leñador del Barón Corvo Trelawny
    The Blood of Ægir
    Bobby Murdoch
    Don Celta de Estorde
    El Grito de Gypo Nolan
    Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay
    O BichoBola
    -Nicolas Cueva ensombrece el sibilino horizonte de peltre con un inadecuado uso de metáforas deturpadas
    - Pordiosero Metafísico
    Cabalgando con el Diablo
    Abrenuntio Jo D. Sandieces
    Ferrotiño
    El rostro gótico, glabro
    Navegante
    No Cometa los errores de Halley
    Mil Milenios
    Bartolomé Foulkes
    Saúl González Mendieta
    Gerrard Winstanley
    John Ford
    Willy S.
    Stertebeker Mantenfel
    Hog Faisán Deces
    Ronnie Farras
    Robert Lee Stevenson
    Javier Villafañe
    Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano
    Sebastián Querol
    O Fento Fedorento
    Polichinela Rujú Sahib
    El Fulano Ulano Ufano
    Eugene Philip Coetzee
    Al Oeste Del Ocaso
    Citoyen
    Aleister Saint Germain
    Gattuso
    Coto Soturno
    Punset
    Kindred Dick
    North Sea Sullivan
    Sláine
    Alurbio Langrán
    Brann Rilke
    Der Berggeist Nil
    Porquo Aguarrás
    Misfits en un Saco de Patatas
    Otro Profeta Preußisch Blau
    Liam Poyas
    Conde de Lérezmont y Dragón
    Roi Liorta
    Enrique Mortaleña
    Miquiztli
    El Trapecista Tracio
    Semónides Amorgos
    Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos
    Beereater
    Thor Pede Quinsling
    Rod Sarmiento Height
    Don Catrín Da Fachenda
    Macedonio Fernández
    Morson Güeys
    Guille Cabrera Elefante
    E
    Xabutu Bréfetes
    Nearca Renuente
    Hew Dalrymple
    Nuño Muñoz Aguirre
    Also Sprach Hildisvíni
    Guthrie McCabe
    Beatrice Lafoyet
    Eurídice Blasco
    Gary Oh ¡¡ Maynard
    Prisciliano
    Bill Laimbeer
    Benito Vicetto Monforte
    Charles Ardant Dupiq B'Auverville
    Carlos Paun-Gogüan
    Oliver Cromwell
    Nicolás Soneira
    Søren Schopenhauer
    Malaquías Malagrowther
    Long Swan John Sudden
    Scoundrel Scourge
    Jorge Aday Ladreda
    Don Ron Mr Clayton
    Mike Barja
    EL DURO
    Tuercebotas Taciturno Que Toca La Tercerola
    He says prophetically

  107. Thor Pede Quinsling dixo...
  108. Carlota está haciendo un Jim Carroll, arrodillada ante el Rodillarato

    - O Xoves Hai Cocido
    - Rodrigo Ovéquiz Pardo De Cela
    - Célebre Jabalí Antropomórfico
    - El Sastre de las PeeMeA
    O Vadío Da Brétema
    William Bradford Shockley
    Porco Porco
    Inés Castro Barreto
    Curtido en Los Barrizales de la Vanidad
    Rusty Malaparte
    John Bull
    Mister Brimstone
    W. Oates
    Willy Pangloss Maya May
    Eire Brezal
    Bayard Sheldon Sartoris
    Wildporco Willingdon Beauty
    Guillerme Fróilaz de Traba
    Boroman
    -Perkele Maljanne
    loyalist Stag
    -El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo
    - Piranha (making friends since 1973)
    Papillon Grey
    - Húsar Carpetovetónico
    -Mándragora Bardot.
    -El Mal Samaritano destila torrentes de Ajendrea
    -Hipofanías Brumarias
    -¿No hay ayuda para el hijo de la viuda?
    -Hog Faisán Blood
    -Segismundo Malatesta
    - Liam Dick Cocks Lóstrego

    las mangueras de lefa nos salpicarán a todos en el Kingdom Come

  109. El Barbero del Main dixo...
  110. así que esta sangrienta dicotomía de si el huevo o la gallina está lejos de estar solucionada.

  111. Olmos Stoker de Liébana dixo...
  112. En la aspereza o lisura de la madera canadiense, el material anti-clásico, encontramos lo artesano, lo gótico, pero también lo real y lo profundo, aquello que está presto al sonido y, en última instancia, la apelación a la trascendencia mística. Boris Orto hablaba en La poética del espacio anal de la experiencia de hundirnos en el bosque, en un mundo sin límites, en el que llegamos a perdernos, mientras que Charlotte Blowjobs habló de la belleza como un centro o claro del bosque que nos abisma cuando se querría encontrar la culminación de la «vida de la visión en la locura de Emily D.». No siempre es posible entrar en el claro del bosque canadiense. A veces hay que contemplarlo desde la espesura, desde ese linde en el que no hay nada determinado, prefigurado, consabido: un lugar analógico con el templo, aunque vacío. El bosque está asociado tanto con la experiencia del acecho (aquel deseo que desencadena la metamorfosis de Acteón en stag) cuanto con el terror, algo que, según Main, en los cuentos infantiles simboliza el aspecto peligroso del inconsciente, su naturaleza devoradora y oculta. En el corazón del bosque, ese lugar mágico, todo es presentimiento. Lejos de estas tonalidades místicas, LBQ? LSJS utiliza la madera del verbo sin apelar a un simbolismo trascendente, como un material que le permite actuar de forma directa, manteniéndolo como algo muy rudo que él somete a la policromía sonora de un blues para náufragos de la noche.

  113. La ermitaña de Amherst dixo...
  114. Poema sin camellos
    y nos decimos que cantamos
    para alejar la oscuridad
    Emily Dickinson


    No veré más a la lluvia dorada
    pintar el mar,
    ni a los pájaros del alma
    beberse a cántaros el viento.
    Un fulgor distinto iluminará el paisaje
    y la travesía será más tenue.
    En la ciudad también está el desierto.

  115. Cosaco Dipsómano dixo...
  116. LBQ? es el más ruso de los escritores canadienses

  117. Beatrice Lafoyet dixo...
  118. Mientras ella le hace una felación "perezosa", él le peina el precioso cabello y reflexiona sobre "su coño de coral, entre coral y burdeos, con su Ma, o In, de vello en forma de pensamiento". Luego, se le ocurre que las bocas son nobles. "Actúan en la zona del cerebro. Nuestros genitales se acoplan abajo, como campesinos, pero, cuando la boca tiene a bien, la mente y el cuerpo se maridan".
    las hojas de arce y la hojarasca del nihilismo.

  119. Orson (Falstaff at Midnight) dixo...
  120. Me llamásteis perro sin tener ningún motivo, pues ya que soy un perro, temed por mis mordiscos
    domeñando a la bestia por las estaciones del Yukon.
    Cuando Jack London embistió a la hija barbuda de Sally Mac Lenanne
    tuvo una entrada
    parecida a esta
    pero no
    no
    igual

  121. Highway 61 Revisited dixo...
  122. No lleves sandalias
    Trata de evitar los escándalos
    No quieras ser un vagabundo
    Mejor será que masques chicle
    La bomba de aspersión no funciona
    Porque los bárbaros se llevaron las manivelas

  123. Centinela dixo...
  124. Hey Ho, Lets Go
    2.016
    La Anglogalician jadeante, cíclica, imparable, nos aguarda. Cañas y barro,pasiones reducidas a légamo, pintas por doquier.
    Tractores en llamas.
    Contra viento y marea.
    Una XIII para desempatar a patadas el bucle del chorromoco.

  125. Drake Hemlock dixo...
  126. The Wednesday football club was formed on 4th September 1867. The football club first played its games at the Olive Grove Sports Ground in Heeley before moving to a new stadium in the Owlerton district of Sheffield. The first Ordnance Survey maps (1850's) mark a building close to where the stadium now stands as 'Swine Cottage'. They also show another farm on Penistone Road, south of where the North Stand is situated, which was also believed to be a large piggery. Pork farming is thought to have been practised in the area since the early 1800's, and did not cease until around 1900 when the city's rapid expansion put an end to livestock production in the area. At its height the "Owlerton Piggery," as it was known, provided work for some 50 employees. Initial discussions about a nickname began soon after the Wednesday arrived at Owlerton. In reference to their new home, most club officials were in favour of "The Owls." However, another suggestion was also popular. In view of the area's strong tradition of pork farming, a popular grass-roots alternative was "The Pigs." Although the name "Owls" prevailed, many working class supporters continued to refer to their team as "t'pigs." A popular song of the time "They may be t'Owls to some, (but they'll always be pigs to me)" was performed in music halls across South Yorkshire. As late as the 1920's, fans used to welcome their team onto the field with the characteristic grunting sound we still associate with the club. This peculiarity was once referred to by BBC commentator Edward Milburn, who famously described Hillsborough as a "sea of grunts" moments after The Wednesday won the First Division title in 1932.

  127. loyalist Stag dixo...
  128. Derek Dooley Way is one of the busier roads in Sheffield. The name lent to the A61, after Dooley’s death in 2008, not only commemorates a local football legend but may serve as a symbol of the central importance of football to Sheffield. It would seem to be a wise ecumenical choice. For Dooley, recognised and revered by each of the polarised football communities of Sheffield, is a rare, perhaps unique figure. It would also be tempting to laud him as a unifying force, just as the road carries traffic through depleted, humiliated post-industrial districts across the river Don between the centre of the city and its northern neighbourhoods.

    The life of Derek Dooley is, however, more likely to remind Sheffield of its deep-seated footballing rivalries and resentments. A raw, prolific goalscorer for Sheffield Wednesday, and then in turn manager of the Owls, he was, infamously, sacked on Christmas Eve, 1973. To be sure, that date fell on a Monday, after a goalless draw the previous Saturday with Crystal Palace, at the foot of the old second division, but the Board should surely have known better – Slade’s Merry Xmas Everybody was riding high in the charts. Dooley, forsaking Hillsborough for decades, was to spend the rest of his career in different administrative capacities with Sheffield United. And there he remains, in the form of a statue, outside Bramall Lane.

    What then would Derek Dooley have made of the fact that Derek Dooley, his grandson, not only supports the Owls but earned the distinction of being arrested and convicted as Wednesdayites rioted after relegation in 2010 (following another dismal draw with Crystal Palace)?

    But something else transcends the squabbles and scandals. In 1953, at Deepdale, Dooley broke a leg. The leg was amputated after gangrene set in. Dooley’s life was saved, but of course his career was over. The injury and its aftermath are a horrific anomaly, but it is tempting, nevertheless, to see this as an emblematic part of the story of football in Sheffield – a story, since the war, largely of unfulfilled potential, of mismanagement and underachievement.

    If football is demonstrably important to Sheffield, so Sheffield is – or perhaps was – important to football. Superlatives abound. Founded in 1857, Sheffield FC is the oldest club now playing association football. Bramall Lane is the oldest professional league football ground. The first football match ever played under floodlights took place there in 1878. Hallam FC play at the oldest football ground. Sheffield United were the first club to use the name United. Arthur Wharton, the first black professional, played in goal for United. Both Sheffield sides have in their time broken the transfer record, Wednesday as recently as 1951 (lavishing £34,500 on Jackie Sewell). And, pardon an especially otiose fact, it was United’s Brian Deane who in 1992 scored the first ever Premiership goal. (Even if I were to buy into the idea that football began on that day, the distinction seems unfair on players of the 4 Premiership teams that only kicked off on the following days. And I support Wednesday).

    These honours matter all the more because they have been eclipsed by so few recent accomplishments, and because we like to do well at pub quizzes. Even before that contrived new terminus a quo in 1992, I was already a bit sensitive about the habit of referring to the “post-war record” of clubs and players. They inevitably diminished both Wednesday and United. These were big clubs, with big players (such as Fatty Foulke, United’s famous goalkeeper).

  129. loyalist Stag dixo...
  130. The past lingers almost tangibly at certain clubs. The City Ground evokes the Clough era, particularly when Forest fans launch into their dreamy renditions of Mull of Kintyre. Then there is Bloomfield Road, with its Mortensen, Matthews and Armfield stands. Is it by chance that the dialling code of Blackpool ends in 53? Everything around Blackpool seems to end in 1953. In both these cases, pride in the past may be compensating for the insufficiencies of the present and fears for the future. Anyone who has been at Hillsborough on match day will know that Wednesday fans refer with never-ending glee to the ‘Boxing Day Massacre’. This took place back in 1979. Two statistics matter. Wednesday won 4-0 that day. I think that just about qualifies as a ‘massacre’ (but 3-0 is definitely not enough). Secondly, the attendance was 49,309, a preposterous record for a match in the third flight. It’s hard to see it ever being broken. So the song harks back to a time when both clubs were in the doldrums. It is a bit curious that Wednesday fans choose to cherish this, rather than the much more recent and apparently prestigious 2-1 victory over their rivals in the FA Cup Semi-Final at Wembley, surely the most painful, visible place to lose a derby. But the margin of the victory matters more than the context of the game, and its wider importance. The derby has a logic of its own.

    Besides, Wednesday had been the lesser club in the 1970s. Dooley had decamped to a more prosperous club. But now Alan Woodward and Tony Currie had gone. And Wednesday had acquired their own brilliant T.C. – Terry Curran. Whereas 1979 was the dawn of some good times, as the club twice achieved promotion and lorded it over United throughout the 80s, the semi-final victory led only to a painful defeat by Arsenal.

    It is the antediluvian 1970s that United implicitly recall when they too sing their anthem. You know the words:

    You Fill Up My Senses,
    Like A Gallon Of Magnet,
    Like A Packet Of Woodbines,
    Like A Good Pinch Of Snuff,
    Like A Night Out In Sheffield,
    Like A Greasy Chip Butty,
    Like Sheffield United,
    Come Fill Me Again,

    It is strange just how convincingly such American standards as You’ll never walk alone or I’m forever blowing bubbles have been naturalised by respective sets of fans in England. But, unlike those songs, where the original lyrics have remained intact in all their mawkishness, John Denver’s hit (Annie’s Song) has been deftly adjusted to the requirements of gruff, unsentimental Sheffield folk.

  131. loyalist Stag dixo...
  132. I think it’s fair to say that United have in recent decades styled themselves as the more virile club. The lads in The Full Monty seemed to be Blades. Sean Bean, or his persona, would seem to suit his club. How many football league grounds have staged a battle? I refer not to the bombing of Bramall Lane by the Luftwaffe in 1940, but the more recent ‘Battle of Bramall Lane’ versus West Bromwich Albion. Earlier, in the 90s, United became the northern retirement home of the Crazy Gang. Members of the gang (Simon Tracey, Glyn Hodges, Vinny Jones, Brian Gayle, Kevin Gage, John Gannon, Alan Cork) who reconvened at Bramall Lane were evidently still crazy after all those years, only rather less effective. Neil Warnock, with his outbursts against refs and overt hostility towards Wednesday, behaved gratifyingly more like a fan than a manager. Chris Morgan embodied this mentality too. “How is Chris Morgan?” Asked a concerned reporter, after a particularly nasty collision and concussion. ‘It’s only his face’, Warnock reassured us. Dave Bassett apparently had a policy of signing players unhampered by good looks. His pugnacious teams seemed to rejoice in their own ugliness. Contrast that with ‘Wendy’, and their team of pampered ‘fancy Dans’.

    Yet histories of football in Sheffield suggest that the inverse used to be true. Bramall Lane, where Yorkshire played cricket until 1973 ( The Cricketers Arms still stands next to the John Street stand, splendidly indifferent to recent developments) apparently could be the setting for a rather eerie experience, home to a more genteel atmosphere and clientele. Wednesday, meanwhile, had moved from their ground in the centre out to Owlerton to be among the vast housing estates beginning to spring up at the turn of the century.

    The distance between the grounds means that the distribution of respective supporters in the city is largely, boringly straightforward. A former Professor of Geography at Sheffield University once told me he had supervised a Masters thesis on this subject. It came to the revelatory conclusion that Unitedites were concentrated in the districts around BDTBL (Beautiful downtown Bramall Lane), while Wednesdayites lived around the north of city, closer to Hillsborough. I don’t know whether the thesis discussed the tendency for success to bring in not just more fans, but different fans – a more middle-class fanbase from further afield, buying more expensive tickets, expecting better toilets.

  133. loyalist Stag dixo...
  134. Blade and Owl, Red versus Blue (however antagonistic, local rivals seem always to co-operate in adopting complementary colours): there’s something satisfyingly timeless and stark about these confrontations. The Steel City derby, despite the slightly suspect Sky Sports branding, has always been a proper ferocious affair, in an age of spurious and transient rivalries like Wenger vs Mourinho grudge matches or the ‘Wanda Derby’. Nevertheless, I feel that, as a rule, clubs must be far enough from, as well as near enough to, one another for a proper spiteful meeting to occur. There will be fans of Newcastle who know no-one from Sunderland; Ipswich supporters who have never been to Norwich. These are ideal conditions for tribal hostility. It’s true that Sheffield is big enough to nurture some of that mutual distrust. And the hills magnify the distances between places. After getting a black eye in a brawl, Alan Quinn, a former Owl then playing for United, was admonished by Warnock for finding himself in the ‘wrong part of town’.

    Histories of the Sheffield clubs speak fondly of a ‘love-hate’ relationship and some mutual, grudging regard. I suspect that we live in a coarser age. There’s nothing affectionate or bantering when fans refer to one another as ‘Pigs’, the informal nickname. There have been more than a few recent outbreaks of crowd trouble. Helicopters buzz above the ground, as if in Kosovo, so I imagine. The early kick-off leaves that strange feeling in your stomach, unless of course it’s the pint and pasty you should have left for later.

    I’ve certainly never heard any sentimental stuff about a ‘friendly derby’. Yet United and Wednesday are never far apart. Did you know that Mel Sterland’s twin brother, Glyn, is a Unitedite? That Richie Humphreys is a lifelong Blade, that Howard Wilkinson began his playing career with Sheffield United. And even Wednesday’s T.C. moved on to Sheffield United.

    When registering the birth of my daughter, I was asked by the registrar to specify my birthplace: ‘Sheffield’. Upon which he looked up and solemnly posed the next question: ‘Owl or Blade?’ You had to be one or the other. Not all were devout, but no-one was agnostic. Elderly aunts and godmothers, who had and would never visit either ground, nevertheless knew their allegiance and their colour. (Mine were all blue-rinse). Everyone seemed to know a player from either side who had lived down the road, or a former player who ran a local pub. Of course, now, even in the shadow of the Lane and in Hillsborough Park, Man United shirts and Barcelona shirts can be seen.

  135. loyalist Stag dixo...
  136. Growing up in the 70s and 80s, I became perturbed by the idea that I supported the unluckiest club in the land and that I was somehow complicit. The FA Cup was, of course, as it was for all of us then, the ruling obsession. Semi-finals, we all know, represent the worst stage at (or on) which to lose. By the late eighties, Sheffield Wednesday had won only 4 times in 15 semi-final appearances, a truly disgusting return. Wednesday’s only chance of progressing seemed to me to be if they played United, whose record was only marginally better. So it proved in 1993. It turned out there was, after all, one team unluckier than Sheffield Wednesday: Sheffield United. But Sheffield United have turned bad luck into an art form.

    All supporters think their clubs serially unlucky, hard done by. It is probably integral to the obsession, an essential response to the disappointment and frustration that are part of the experience. And, as Nick Hornby’s Fever Pitch shows, it’s barely relevant to the actual circumstances of the club. Nevertheless, I cannot think of a club that has so consistently bottled it, when they have not become embroiled in unfortunate controversy. United were eliminated from the FA Cup, not when Kanu scored inadvertently but after the ‘replay’ magnanimously offered by Wenger – at Highbury. Who can forget the infamous Carlos Tevez goal that kept West Ham up and relegated United? In 2010, United were 8 points clear of Wednesday with a few games to go towards the end of the season, when Ched Evans was convicted, a case that of course ramified damagingly in and around his teammates.

    United have endured more play-off final defeats than any other club: 1997, 2003, 2009, 2012. In some cases, they simply came up against better opposition, but they contrived to lose the last one after leading Huddersfield 2-0 in the penalty shootout. They are, I reckon, due the next such defeat in 2 or 3 years’ time. By contrast, Wednesday were successful (and a little fortunate) in their one outing at the playoffs. Sheffield United could not manage to be relegated from the Premiership the first time round in 1994 until Mark Stein scored a cruelly late injury-time winner, after Blades had led at Chelsea. And the coup de grace was not even dealt by the older, better brother Brian Stein.

    However, in 1966, no doubt to the delight of Blades, Wednesday themselves found a doubly improbable way to lose the FA Cup Final. Not only were they leading 2-0 at halftime, but perhaps the greatest non-entity to star in a Cup Final, greater even than match-winners Roger Osborne (1978) and Lee Martin (1990), Mike Trebilcock (who played for Everton only on ten other occasions) scored twice and Everton won 3-2. ‘1966 was a good year for football’, proclaimed an advertising board outside Hillsborough, with no respect for the locals. That was the caption to a picture of Eric Cantona, born that famous year.

  137. loyalist Stag dixo...
  138. Before he signed for Leeds, Cantona was poised to join Wednesday. Wednesday fans have long been tantalised by a famous photo of Cantona, with that unmistakable swagger of his, wearing the blue and white stripes. There is an odd echo here. You may remember that the recent manager of Argentina, Alex Sabella, signed for United. But only, apparently, because United decided they could not quite afford a young player by the name of Maradona. That story may not be fully attested, but it circulates because it seems only too plausible. It feeds into the eternal Blades story of self-inflicted failure, noble disappointment.

    Amid all the glamour of failure, one great success does stand out. Wednesday won the League (or Rumbelows) Cup in 1991 after beating Manchester United in the final, deservedly. Yet that triumph has been commemorated in perhaps typical Sheffield fashion. The War of the Monster Trucks, the name of an Owls fanzine, marks the moment just after the game when Yorkshire TV impatiently switched over to its coverage of lorry racing. Shuffled out by something literally bigger, even the moment of victory became a source of resentment. Sheffield suspicions naturally fell onto Leeds, HQ of Yorkshire Television. Alan Bennett, from Leeds, sets The History Boys in Sheffield. Remember the line: ‘I’m a Jew… I’m small… I’m homosexual… and I live in Sheffield… I’m f***ed.’ Well, that’s just a typical bit of Yorkshire campanalismo. That semi-final in 1993, eventually staged at Wembley, brought the Sheffield clubs together in common resentment towards Leeds, when both clubs bitterly resisted playing at Elland Road, the originally designated venue. If Wednesday and United fans were being honest, they’d probably always want their arch-rivals to beat Leeds.

    For a city of its size, Sheffield is relatively understated. It lacks an architectural landmark that, like the Tyne Bridge or the Liver Building, can stand for the place and make it famous. Its accent, though distinctive, has not been made familiar by sitcoms or soaps. A place of traditionally bolshy specialist cutlers, ‘little mesters’, working from home, it is highly introverted compared to mercantile cities and ports like Glasgow, Liverpool, Bristol and Manchester.

    Yet we now stand at the frontier to a new era of unprecedented cosmopolitanism and unimagined riches, and these stories of old will (or may already) seem quaintly irrelevant. Sheffield has its first foreign manager (Carolos Carvalhal), working under a Thai businessman; United are flirting (I don’t really know what’s happening) with Prince Abdullah bin Mosaad bin Abdulaziz Al Saud. Pretensions to foreign glamour have not gone well thus far. United have made an ill-advised excursion into China with the Chengdu Blades. Wednesday have their sorry history of Paolo di Canio to try to forget, so we shall see.

  139. loyalist Stag dixo...
  140. Ever since The Wednesday did not deign to become founder members of the Football League, there seems to have been something proudly parochial in the city’s outlook. I’ve emphasised, perhaps unduly, that this might have something to do with the geography of Sheffield. Paradoxically, it is perhaps owing to the very history of football in the city. I was once asked by a German (with, I think, more pity than resentment) why there was not a British football team. I explained that it was not the fault of England and Scotland that they had to play one another when there were no other nations to oppose. Football in Sheffield began in this way, with fierce internecine battles before everyone else got going. It is perhaps ironic then that that distinguished early history has led to satisfaction with local pre-eminence, and success defined on rather limited terms. Derek Dooley is then a fitting figure in another way. Without kicking a ball for England, and without really moving from an axis between Hillsborough and Bramall Lane, he could nevertheless become a legend, a local legend maybe, but a legitimate one.

    C'm Stags
    UTS FTP

  141. el inglés en el paraíso. los ingleses a simple vista. jesús no conoce al arzobispo de canterbury. el inglés en el paraíso o el arte de convertirse en inglés. Una huérfana sodomizada en Newcastle dixo...
  142. De él dijeron todo y lo contrario. Un genio y un canalla. Un escritor visionario y un modesto taquígrafo del poder. El chaquetero por antonomasia y un hombre coherente con sus principios. Un mujeriego empedernido y un hombre solitario. Un arriesgado reportero de guerra y un acomodado burgués amante del lujo. Probablemente fue todo eso a la vez. Y lo contrario.

  143. El rostro gótico, glabro dixo...
  144. Lo que supo hacer, a veces bien, otras veces de forma chabacana, fue contar otra historia, rescribir su historia, mezclar su vida con muchas leyendas que con el tiempo han conseguido esconder los hechos reales.
    Un dandy canalla que espera un bus o un tren en Black Rock

  145. Der Stürmer dixo...
  146. La escuela jurídico-doctrinal hanbalí —la más estricta de las cuatro juzgadas ortodoxas por los suníes—, revigorizada más tarde por la doctrina de Ibn Taimiya, fue la fuente en la que se embebió siglos más tarde el teólogo Abd al-Wahhab, cuyas ideas inspiraron a su vez a Ibn Saúd, ancestro de la actual dinastía, lo que más tarde se denominaría el wahabismo, fundado en la solidaridad religioso-tribal tan bien analizada por Ibn Jaldún. El rigorismo extremo de Abd al-Wahhab y de las tribus que se adueñaron de La Meca y Medina 50 años antes de la llegada a los lugares santos de nuestro compatriota Alí Bey suscitó en este unas reflexiones que deben ser analizadas a la luz de lo que ocurrió después. Sus ideales religiosos y sociales, dice en síntesis, encontrarán un grave obstáculo a su difusión en las ciudades y regiones musulmanas más avanzadas a causa de la extrema rigidez de sus principios, incompatibles con las costumbres de las naciones que disfrutaban de los adelantos de la civilización, “de manera que si los wahabíes no ceden un poco en la severidad de estos principios me parece imposible que su doctrina pueda propagarse a otros países más allá del desierto”.


    Lo que no podía prever Domingo Badía, tal era el nombre auténtico de Alí Bey, era que el descubrimiento del petróleo en los años veinte del pasado siglo procuraría al reino de Arabia Saudí unos fabulosos recursos económicos que extenderían su influencia a todos los ámbitos del orbe musulmán. Como escribe Luz Gómez García en su excelente Diccionario de islam e islamismo, “el proselitismo saudí ha dado lugar a la fundación y financiación de una extensa red de establecimientos educativos y culturales de inspiración wahabí por todo el mundo, vehículo de la reislamización social de amplias capas desislamizadas o islamizadas en sentido contrario al suyo”.
    ZZ, un moro en ese sitio

  147. Boroman dixo...
  148. Firstly Happy New Year to all. Apologies for the recent confusion but it has been decided that the Stags trip to Galicia to parade and retain the Anglo Galician Cup will now take place around second week in October 2016. This is the most attractive date for all parties. Will organise a meeting end of Jan to discuss.

  149. Don Celta de Estorde dixo...
  150. En 1975, el encuentro con una jovenzuela hippie en un estado de gran turbación tóxica (debida, en este caso, a su dentista, que se había pasado con la anestesia al quitarle una muela del juicio) supuso su contacto con el poder superior que habría de acompañarle durante sus últimos años: un rayo de luz rosa, tirando a magenta, compuesto de pura información y que podría ser el mismísimo Main.
    IMWT

    Años después, apareció en una estación de diligencias del Bible Belt, recitando poemas de Neruda.

  151. Long Swan John Sudden dixo...
  152. - ¿Cómo interpretas entonces el auge editorial en materia musical en un país donde cada vez se lee menos y apenas se escucha música?
    Eso tendríamos que preguntárselo a los editores, pero si se publica tanto será porque hay mercado. En cuanto a si la gente lee más o lee menos... personalmente creo que eso depende de lo que entiendas por leer. En el metro puedes ver a un montón de gente enfrascada en “Cincuenta sombras de Grey”, pero para mi no se diferencia mucho a tomarte una copa en un bar en el que suena música de fondo. Leer es una actividad que requiere una cierta profundidad y, en ese sentido, pienso que en este país se lee poco.
    - Es decir, la misma diferencia que existe entre "escuchar" y "oír" música…
    Efectivamente. Falta una reflexión de fondo, más allá del mero entretenimiento. No me fascina especialmente Greil Marcus, pero en Mistery Train utiliza la historia del rock como pretexto para un ensayo de tintes sociológicos, lo que como lector me parece estupendo aún a riesgo de caer en su propia trampa.
    - ¿La coartada intelectual?
    Tampoco quiero que me malinterpretes, pero está claro que existe un público potencial para este tipo de libros, que se ha criado con el rock’n’roll y, al llegar a cierta edad, se adocena en un cierto conformismo burgués. Dejan de comprar discos e ir a conciertos y se alejan de la línea del frente. Lo que no tiene porqué ser necesariamente malo, salvo cuando se trata de un acto de esnobismo. Entiendo que alguien de sesenta años eche la vista atrás y se siente tranquilamente a leer una biografía de Elvis Presley o los Rolling Stones. Para mi, ese señor está contemporizando. Lo que me parece terrible es escuchar a uno de treinta lamentándose porque “ya no quedan bandas como las de antes”.

  153. Blake Absenta o el celebérrimo * Roberto Tumbas en todas las resacas dixo...
  154. ¿Pero quién se ha llevado las ardillas que me tocaban a mí?


  155. Nesnesitelná lehkost bytí dixo...
  156. Кабала святош
    Мастер и Маргарита

  157. una sinopsis que nadie ha pedido dixo...
  158. La acción comienza en Tractorville ,en la nochevieja de 2015, ciudad que recibe la visita de Satán disfrazado como Main (Mhaоланд), un misterioso mago de origen incierto que llega acompañado de su asistente, Penguin Faggott(Фагот, "fagot" como el instrumento musical), un travieso gato parlante llamado Beguemot (Бегемот o hipopótamo en ruso, o adaptación del Behemoth, criatura diabólica mitológica. También se interpreta como un subversivo Gato con Botas), un sicario colmilludo de nombre Asaselo o Brian Azzarello (Азазелло, evocación de Azazel), la pálida Carlota (Абадонна, que sugiere el nombre de Mamadora) cuya mirada provoca la muerte y El lefas (Гелла). Este grupo causa estragos en la élite literaria y su sindicato, el Vacuum Realism, cuya privilegiada sede con restaurante Casa de la Collona es frecuentada por ex jugadores y sus mujeres (tanto legítimas como amantes), burócratas y aprovechados y, de modo más general, escépticos y descreídos del espíritu humano tal y como LBQ?lo entiende.

    El comienzo de la entrada es una animada charla entre el descreído jefe de la burocracia literaria, Willy Sifones (Берлиоз), y un caballero extranjero que defiende las creencias y revela sus poderes proféticos (el puto Main). Es testigo del encuentro el joven y entusiasta poeta moderno, Boris Orto (Иван Бездомный, cuyo nombre significa culo roto en kafkazako), cuya conversión gradual de "moderno" a "tradicional" y rechazo de la literatura (como Poe o Malaparte) ofrece una narrativa unificadora y una curva de desarrollo ideológico a la novela. En una de sus facetas,el cuarteto del arce es un Bildungsroman (novela de aprendizaje o formación) que tiene a Boris como centro. Su vano intento de perseguir y capturar a la "banda de la polla en la mano" y advertir a los demás sobre la naturaleza misteriosa y maligna de la misma conduce al lector a otros escenarios, como el manicomio al que Orto va a parar. En ese lugar sabemos del Maestro Oroza, un autor amargado al que el rechazo de su novela histórica sobre el sexo entre Poncio Pilatos y Cristo ha conducido a una desesperación tal que quema su propio manuscrito, volviendo la espalda al mundo "real", incluida su devota amada, Emily Dick-inson(foxргарита).

    Y nada más

  159. Hud Bannon dixo...
  160. Thunder buddies for life, right?

  161. Radical Porco Bravo dixo...
  162. Nunca creí que viviría para leer una mención a los petos Pet Shop Boys en este blog.
    Hala, que nos patrocine Cruzcampo y acabemos de una puta vez

  163. Emilio "Mapache" Fernández dixo...
  164. ¡Aquí el que no traga sangre, traga mierda!

  165. Archie Occam dixo...
  166. Vicarios y fulanas tántricas en noches temáticas thelemitas. Lluvia de pentagramas. Lluvias doradas. ¿Esta noche nuestro concorsante barbudo sera la hija de Nicole Kristmas en "ass wide shut"!

  167. el encanto contracultural de la estación de tren en el sueño galizalbionés dixo...
  168. Santo, Santo, Santo...
    El mundo es Santo, la verga es santa,
    el agujero del culo...
    Santa la eternidad en el tiempo; santo el tiempo
    en la eternidad
    Autos, trajes, máquinas de lavar, coser, afeitar jugaban al vaivén de los sentimientos: “Amor por el tractor”; enjuague de bolsillos para que el Dios dinero aparezca de rostro limpio y otorgue el paraíso en vida.
    Un grupo de gente inconforme, vagabunda y pobre ocupaba una posición de desperdicio humano en estaciones de tren o metro, bajo puentes o cuevas de alcantarilla.
    los resentidos a libre albedrío y neuróticos por excelencia. Se tiñeron los cabellos y se los templaron a manera de cerdas de escoba o alambres de púas en un cerco de ganado. Usaban cadenas, candados, pañuelos y eran tan agresivos, tanto en su forma de vestir, bailar y vivir.

  169. Vou ó Carniceiro dixo...
  170. Non hai IV folerpa na traxedia do Nadal de aceiro?
    Cantos porcos son galiñas????

  171. Ha escrito varios poemarios no publicados y una novela “Ceniza” reiteradamente rechazada por diversos editores. dixo...
  172. Días perdidos en los transportes públicos

    Cinza na manga dun vello

  173. la situación aporética de las "definiciones de definiciones de definiciones" dixo...
  174. El envés de la definición producida con un lenguaje natural es el problema de los términos y su localización (de nuevo Quine) objetual. Por ello he recordado un juego de mi juventud, una especie de "lengua etimológica", consistente en hablar según el significado último de los términos, siempre que no se tratase de objetos naturales (por ejemplo, "siempre que no se tratase de objetos naturales" = siempre < *sem-, "uno", + tratar < *tragh- "arrastrar", + objeto < *epi "contra" y *ye- "lanzar" (algo lanzado contra), + natural < *gna- "nacer", o sea "uno-arrastrado-algo lanzado contra-nacer"). Esto obvia el cambio lingüístico y semántico, pero no es menos fascinante que sigamos utilizando el mismo órganon (el mismo sistema lingüístico radical, por ejemplo, o sufijal) que los antiguos romanos en la era de internet (< inter < *en, "dentro" + partícula *ter opositiva, + net (<network) < *ned- "nudo", "dentro-opositivamente-nudo"). O sea, que toda la lengua parece un grandioso sistema metafórico: ¿acaso no es metafórico todo uso de la lengua, y pensamos como tropo lo que es norma? ¿Qué es, si no, "levantar un castigo", "enfrentar un problema", o el inglés "out cold" o el griego moderno τινάχτηκε όρθιος?

  175. el filo de la lechuza dixo...
  176. Mr Boullosa. Es usted blade u owl?

  177. la venganza de los owls dixo...
  178. tener, tiene pinta de moucho....

  179. o risco de chamarse Vicente dixo...
  180. Una sinceridad sostenida hasta en la elipsis y en la reticencia

  181. un edelweiss en la solapa dixo...
  182. No caiga ninguna pesadumbre sobre el porco bravo que se dejó deslumbrar por el Main

  183. Gaspar, Melchor y va a saltar dixo...
  184. Hola chicas, soy LBQ? y os voy ENSEÑAR LA DIFERENCIA ENTRE SER Y ESTAR

  185. Zaštitnik Bitingkerbs dixo...
  186. El gato es el mejor compañero del lector. El gato acompaña y no estorba nunca. Es silencioso. Puede andar, en ocasiones, por la mesa, pero no derriba ni desordena libros ni papeles. No se le oye. Marcha con pisadas impalpables.

    Si se acurruca a nuestros pies, les da un calor suave y familiar, que aviva el cerebro y parece que inspira.

    Si lo hace en nuestro regazo, cuando leemos en una butaca, nuestra mano puede acompañar la lectura deslizándose por su pelo tibio y sedoso, buen acompañamiento para el ritmo de la prosa filosófica o ensayística.

    A veces, el gato se planta sentado frente a nosotros y nos mira. Al interrumpir un instante la lectura, encontramos allí sus ojos. Sus ojos sabios.

    Puede suceder que la interrupción en la lectura provenga de la dificultad de inteligencia de un párrafo o de una frase. Entonces, la mirada del gato nos infunde confianza y nos ayuda. Parece que él comprende lo que nosotros no hemos comprendido, y hasta parece que nos lo sugiere, silenciosamente.

    Se ha sospechado que los gatos ven cosas que nosotros no vemos. Fantasmas que desfilan en silencio. Nosotros no nos explicamos muchos de los movimientos de los gatos, que nos parecen inmotivados, e indudablemente no lo son. Es que no alcanzamos su causa y su estímulo.

    ¿Y si los gatos, además de eso, o en lugar de eso, viesen con sus ojos verdosos o dorados, sus ojos cambiantes, sus ojos cargados de sabiduría, viesen, digo, hechos forma, la lógica y la metafísica? Esto es difícil de explicar, pero se entiende.

    No sabemos en qué otro mundo viven los gatos, además de éste, pues es indudable, como lo revela su conducta extraordinaria; que participan de dos mundos. El otro puede ser el mundo de lo fantástico, pero también pudiera ser el de las ideas puras; aunque, como su pensamiento no es discursivo, no pueden explicarse al alcance de todos.

  187. Polichinela Rujú Sahib dixo...
  188. Yo no soy partidario de la Antropogeografía, ni de la Geopolítica. Creo que el hombre se mueve por fuerzas internas, y que la historia se explica de dentro a fuera y no de fuera a dentro. Ni siquiera la historia natural se explica de fuera a dentro; si hay evolución de las especies, me parece absurdo que se pueda deber a la adaptación al medio.

    Sin embargo, la tierra influye sobre el hombre, pero es de otra manera, y no como decían los naturalistas y los geógrafos del siglo pasado.

    La tierra influye, de modos manifiestos y de modos ocultos, por vía sensible y por misteriosa vía, en el interior del hombre.

    Existe una predestinación histórica, en determinados lugares de la tierra. Hay lugares que son centros de influencia psíquica, no sabemos por qué. Son una especie de vórtices, acerca de los cuales acaso pudiera decirnos algo la creencia gallega en los remolinos de aire. Son nodos de energía cósmi ca desconocida.

    De este modo, esos lugares tienen una inexplicable significación espiritual.

    El Pico Sagro puede ser uno de estos centros de radiación que penetra en lo subliminal de nosotros. Toledo debe estar edificado sobre uno de ellos.

    Siento muchísimo, para ser entendido y para entenderme yo mismo, tener que acudir a estas expresiones metafóricas, que resultan sospechosas de naturalismo, de ocultismo, o quien sabe de que. Es un modo de hablar, pero, por el momento, no hay otro. Ruego a quien me lea que procure buscarle un sentido idealista, lo más puro posible, siempre que sepa lo que es idealismo.

    El Himalaya es un centro de esta clase, y debe ser el centro de los centros, por como las fuerzas destructoras, que lo son a ciencia y conciencia, procuran llegar a él.

    Tibet, Nepal, tienen hoy una significación de primer orden, de orden casi único, en este momento decisivo de la historia.

    La empresa eslavomongólica contra el Himalaya, me recuerda la de los titanes contra el Olimpo.

    Se puede practicar el titanismo, sin ser titanes.

    Donde no existe el poder del individuo, se acude al número; no se puede hacer titanes de esos hombres, pero se hace un titán de la masa. Un titán informe, viscos, protozoario, que avanza y retrocede con movimientos amiboides ...

    En todo caso, la empresa titánica, sea la que sea y de quien sea, es empresa de rebeldía de las fuerzas inferiores, de la brutalidad y del caos, contra la belleza lograda y viviente.

    Es la rebeldía contra la civilización, el asalto contra la Ciudad, al cual está expuesta la Ciudad, cuanto más antigua y perfecta.

    La empresa contra el Himalaya, que es el símbolo tradicional de una modalidad del espíritu, es el asalto contra una cultura, contra una civilidad antiquísima, que se le ha hecho odiosa a los asaltantes, quizá por haber durado tanto.

    Los titanes clásicos se alzaron contra el Olimpo; el titán informe que ahora avanza, se alza contra el Kailasa.

    Toda manifestación de espíritu, sea el que sea, le es odiosa, Nada "olímpico" —con todo lo que la palabra significa—le es tolerable. Este titán no sufre nada que lo supere... y es superado por todo lo que había y lo que hay en el mundo.

    El Himalaya es demasiado alto. Hay que reducirlo al nivel de la estepa infinita, rasa, desierto espíritu.

    Claro que pueden suceder tantas cosas...
    los graneros ardiendo, NY sobre Cuba

  189. Otro Profeta Preußisch Blau dixo...
  190. Cuando se rompe una cosa, su realidad última se cuela por la fractura.

  191. el tren de las 6.69 dixo...
  192. Detrás de él, a unos pocos metros, al lado de la tristeza de unas hortensias, alborotan unas cuantas niñas, con calcetines de blanco modesto. Tedio. Muerte. Paraíso.

  193. Lemmy Motherfucker dixo...
  194. 4. La mujer bebe mientras él la sigue embistiendo
    ¡Gruuuuuunk!
    ¡Ugh!
    ¡Gruunk!

  195. Lemmy Motherfucker dixo...
  196. 2. Plando desde destrás de Franja Roja. Franja Blanca sigue follándose a la mujer, que le devuelve los gritos.
    ¡Yaaaarggghhh!
    Hagh Huagh Huagh
    ¡Yaaarghhh!

  197. El cochino jabalí dixo...
  198. El neoliberalismo campa a sus anchas. Y aunque sea el mismo capitalismo rampante el causante de la actual crisis y recesión económica, no ha pagado por sus errores. Esta ofensiva liberal se inició, curiosamente, durante otra crisis: la del petróleo del 73. Hasta entonces, y tras el desastre de la Guerra Mundial, las élites europeas debieron ofrecer un Estado del Bienestar para impedir que los movimientos socialistas y comunistas barrieran el continente. El gigantesco escaparate que era la Unión Soviética debía ser contrarrestado.
    Un dicho actual de la antigua Alemania del Este dice que: “Todo lo que nos contaron entonces sobre el comunismo era mentira, pero todo lo que nos contaron sobre el capitalismo era verdad”.
    Los dos grandes profetas, santos y mártires de la causa neoliberal, fueron Margaret Thatcher y Ronald Reagan. Los mandamientos que recibieron del Dios de las Finanzas fueron:


    No existe la sociedad. Solo existen los individuos.
    Cada persona debe alcanzar por sí misma la felicidad. (El bienestar económico)
    El Estado solo debe intervenir en casos extremos para ofrecer defensa y justicia.
    En el tren del progreso no cabemos todos. Muchos se quedarán en la estación.
    No hay otro camino. Solo la senda del Libre Mercado.

  199. Eugene Philip Coetzee dixo...
  200. Entre tanto le haré un hombre; quiero hacerlo, siempre que usted siga mis consejos. La primera cosa que hay que hacer
    es deshacerse del viejo pelmazo.
    —¿Jabalí? —dije inquisitivamente—. ¿Cerdo, eh?... ¿Aper?..., ¿como decimos en
    latín...) ¿Quién? ¿Dónde?
    —Su padre—dijo.
    —Exactamente—contesté—, cerdo

    enedete: En inglés bore es pelmazo; boar, verrón; wild boar, jabalí.

  201. 101st Airborne Division dixo...
  202. 2ª División de Infantería Canadiense
    ·4ª Brigada de Infantería Canadiense
    -Regimiento de Infantería Ligera Canadiense “Royal Hamilton”
    -Regimiento Real Canadiense
    -Regimiento de Infantería Escocés “Essex”
    ·5ª Brigada de Infantería Canadiense
    -Regimiento Real Canadiense “Black Watch”
    -Regimiento de Infantería Canadiense “Calgary Highlanders”
    ·6ª Brigada de Infantería Canadiense
    -Regimiento Real de Fusileros Montados Canadiense
    -Regimiento de Infantería Canadiense “Queen’s Own Cameron Highlanders”
    -Regimiento de Infantería Canadiense “South Saskatchewan”
    -Compañía de Infantería Canadiense “Lorne Scots”
    ·14º Regimiento Blindado Canadiense
    -3º Destacamento de Artillería Antiaérea Canadiense
    -4ª Destacamento de Artillería de Campaña Canadiense

  203. Saúl González Mendieta dixo...
  204. si aceptamos que las únicas alternativas a la selva son el circo o el zoo, tal vez la idea anglogaliciosa se vuelva más fácil de defecar

  205. Anna Nova dixo...
  206. Carlos Oroza morreu en Vigo unha nnoite viguesa de Novembro. Naceu en Viveiro en 1929 e viviu toda a súa vida dacabalo de moitas patrias da poesía. Foi, é, un grande poeta dos nosos tempos.

    O núcleo da súa obra é un extenso poema oral. A elaboración e o axuste da súa poesía dependeron da súa oralidade radical: Nunca necesitou escribir para lembrar, e incluso manifestou en múltiples ocasións que non necesitaba publicar.

    É Premio Beat e Premio Internacional da Poesía Underground. Viaxa recitando dentro e fora de Galicia e de España, e vive unha tempada en Ibiza. Durante os anos setenta reside intermitentemente no Courel, dende onde se despraza para dar númerosos recitais. No 1974 publica, alentado por Uxío Novoneyra, o Elencar, na vangardista editorial madrileña Tres.Catorce.Diecisiete.

    Poeta raro, figura e persoaxe bohemio, voz única da poesía española, con seguidores e sen discípulos, Carlos Oroza morreu en Vigo, a pé do mar, o elemento que guía a súa poesía derradeira.

    Carlos Oroza é un galego rebelde e radical. Que a memoria o manteña vivo e a súa poesía nos acompañe.

  207. O Xoves Hai Cocido dixo...
  208. INGREDIENTES:
    400 gr. más menos de ternera (garreta tierna)
    150 gr.más menos de gallina
    1 kilo más menos de Pollo ( 2 piezas de muslo y contramuslo)
    2 huesos blancos de ternera (rodilla)
    1 hueso de espinazo de cerdo.
    Un trozo de costilla de ternera
    Opcional: un trozo de pie de cerdo y tocino blanco
    400 gr. de carne picada de cerdo (salen 4 pelotas)
    2 higaditos de pollo
    un trozo de pan remojado (unos 60 gr.)
    500 gr. de pencas (cardos)
    500 gramos de garbanzos (si son congelados, se ponen a ultima hora con las patatas)
    4 zanahorias
    un napicol
    una chirivia
    un nabo blanco
    4 patatas medianas
    4 hojas de col rizada
    4 tacitas de arroz (tamaño de café) Es un cuarto mas menos
    puñado de piñones
    perejil
    canela
    pimienta
    sal
    azafrán
    sal
    3 litros y cuarto de agua fria
    (se cuenta 3 tazas de un cuarto por persona, teniendo en cuenta que se va a consumir mucha en una coccion que va a durar 3 horas y media).
    (recuerda que con esta medida pueden comer más de 4)

    Cacerola : Alto 19 cmt. por 24 de ancho
    quemador: 9,5 cmt.
    TIEMPO EMPLEADO: casi 4 horas.

    MODO DE HACER LAS PELOTAS:
    En un cuenco mezclar la carne picada de ternera y cerdo, el higadito de pollo muy picado, el pan deshecho y muy escurrido ,con los piñones,un buen puñado de perejil fresco, troceado fino, sal, pimienta y canela y sal. La yema de un huevo opcional. Con esta mezcla hacemos las 4 pelotas que envolveremos con hojas de col (rizada y verde oscura)

    MODO DE HACER EL COCIDO:
    LLenamos la cazuela con 3 litros y cuarto de agua. La ponemos al fuego y en primer lugar echamos la ternera, gallina , los huesos y sal. A fuego fuerte 20 o 25 minutos. Desespumamos y dejamos una hora y media más, a fuego lento.
    Trancurrido ese tiempo, echamos las pencas y la verdura, menos los garbanzos. Mantenemos el fuego lento de 15 minutos . Entonces añadimos el pollo y las pelotas ( si vieramos que no caben bien el pollo y las pelotas, sacamos los huesos para tener espacio ) Subimos el fuego a fuerte ,unos minutos y despues lo mantendremos lento una hora y cuarto. OJO! ............ Pasados 45 minutos desde que hemos puesto pollo y pelotas echamos los las patatas peladas y enteras, subiendo 3 minutos el fuego para que llegue a ebollución otra vez y mantenemos lento media hora más. En total, desde que ponemos el pollo y pelotas y después las patatas y garbanzos sera una hora y cuarto.
    Apagamos el fuego y con mucho cuidado, verteremos el caldo (inclinanado la cazuela con la tapa apenas abierta) en otra cazuela mas pequeña (18 de diametro por 11 de alto) colándolo. Si son 4 raciones, llenaremos la cazuela con unos 2 litros de caldo y reservamos el sobrante. (si sobrára un poco guardar para consomé,) y lo ponemos a hervir en un quemador más pequeño (6 cms)

  209. Estibador Portuario dixo...
  210. No digo que sea un “autor incognito”, como sabemos de Traven o el puto Main, el creador de El Tesoro de Sierra Madre o el padre y los bastardos del anglopollada, ni que haya borrado concienzudamente sus huellas, como el Salinger de El guardián en el centeno. Lo de Oroza es más atípico. Es un ilustre desconocido porque su obra sobre todo es oral, recitada, no escrita y muchos menos aún publicada. Su tradicional fobia al libro (“ese cementerio de signos”) ha hecho que su nombre, como ocurría con la China de Mao, encubriera durante décadas un misterio envuelto en un enigma. Y así fecundó el mito Oroza.

    El Carlos Oroza, grandísimo bardo, que yo conocí levantaba pasiones entre los jóvenes indignados que luchaban y verbalizaban contra el franquismo a finales de la década de los sesenta. Como en el mítico concierto del Raimon en la Facultad de Políticas y Económicas de Madrid, lo voz jeremiaca del gallego que nunca ejerció del todo, era la traca con que se cocinaban algunos cócteles molotov dedicados a los “grises” y sus “lecheras” (los antidisturbios de la época). Místico, haragán, famélico, colgao, hermético, aquel Oroza de todos los zafarranchos pertenecía a la estirpe incendiaria y cabalística de los Dylan Thomas, los Whitman, los Rimbaud, o de nuestro inclasificable Leopoldo María Panero (meto en el mismo saco a Eduardo Haro Ibars), alma gemela con el que comparte un mismo semblante de ave de presa en posición de desear, aunque de perfil es la efigie clavada del febril Cesar Vallejo. En Nueva York le concedieron el Premio Internacional de Poesía Underground, tan heterodoxo lo consideraban.

    Maldito entre los malditos (entonces aún no había sida, solo hambre y LSD de garrafa), aunque a veces asomaba por la pasarela del castizo Café Gijón para épater le bourgeois y, según la leyenda, dejarse agasajar por alguna marquesa viciosilla y transgresora, el más (sub)urbano de todos los poetas, el vate del campus de la villa y corte (entonces solo había una universidad casi empotrada en la ciudad), dejó en nuestra precoz memoria algunos de los episodios que marcaron aquellos años de mortal aburrimiento, hostias y pesadilla con que el inquilino de El Pardo se zampó varias generaciones. Cerbatanas contra el innombrable y sus inquisidores, esas eran sus nobles armas. Como el célebre poema sobre José Antonio Primo de Rivera que enarbolaba iracundo ante los estudiantes entregados. Un “caralsol” a la remanguillé que junto a “Diguem no” contribuyó como una calentura a la educación política, etílica y sentimental de lo mejor de aquella universidad castizamente sesentayochista. Oroza estaba en “el Incide” y ese morbo no tenía precio.
    Sí, Carlos Oroza era un poeta de oídas. Y de boca a oreja. Rumiado y copiado. Cuando se había tenido la suerte de verle en acción, los “novísimos” parecían los niños cantores de Viena. Aquel líder de la chusma no hacia concesiones a sus fieles. O le escuchabas en directo, del productor al consumidor, o te quedabas sin conocer lo que era la contagiosa alegría de la subversión. Nunca, nadie, en ningún lugar era capaz de mostrar un libro-libro con sus versos. Pero todo el mundo sabía alguna de sus estrofas. Un poeta oral, un bardo, que devolvía a las palabras el valor esencial y elemental con que fueron paridas. En un principio fue el verbo y eso sembró la vida. Al fin y al cabo, el primero de todos los filósofos, Sócrates, jamás escribió una línea, y su legado aún nos perturba. Y como recuerda Lewis Mumford en Técnica y civilización, Platón, su renegado alumno, “definió los límites del tamaño de una ciudad como el número de personas que podían oír la voz de un solo orador

  211. Estibador Portuario dixo...
  212. Aprovechando que el Miño no es el Bidasoa, aunque ambos ríos bañan dos países de lengua separadas por el artefacto Estado, parece pertinente una reflexión sobre contenidos y continentes, significantes y significados, en el ámbito del conocimiento. El paso de la tradición oral a la escrita, y de esta a la impresa, representó un cambio de paradigma tan contundente que se podría asimilar al tránsito de la democracia directa (en su espléndido origen ateniense fue totalmente oral) a la llamada denominada representativa. La primera, que tanto ha cultivado Oroza, era popular e inclusiva. La segunda fue elitista por estar monopolizada en sus orígenes por la clase monacal (un guiño a la democracia censitaria) y en la actualidad oficia de selectiva por precisar cierto bagaje instrumental (desde las cuatro reglas a los arcanos de la informática) para ejercitarla.

    Pero en realidad lo fundamental en todo este recorrido son los contenidos, y lo contingente solo los envases que cada etapa publicita. Este proceso cognitivo que nos lleva desde la inteligencia analítica a al digital, sustancializa lo que se dice (shoeware) y relativiza aquello con lo que se dice (harware). De ahí que los poderes recelen tanto de la recuperación de la memoria histórica, que es una mezcla sulfúrica de experiencia individual (la memoria) y colectiva (la historia). Aunque es indudable que la tecnología ha permitido la comunicación a escala y forma masiva (otro ingrediente común con la democracia representativa) muy por encima de la capacidad de la voz que identifica a la cultura de proximidad. Todo ello en un salto innovador exponencial y metonímico de herramientas para la guerra en nombre de la paz. Pero volvamos dónde solíamos. Al poeta del pasapalabra.

    Trasegado el fascio a los flamantes odres de la transición, vendrían los nuevos tiempos y de su mano los cazatalentos, los editores, la publicidad, la prensa, los premios a tanto la resma y los agentes literarios. Y cuando aún retumbaban los ecos de las soflamas que el bohemio Oroza lanzaba en aulas, garitos, comisarías y casas de mala nota, desde su plácido exilio vigués, el poeta de la “Comuna de la Complutense” va y anuncia la publicación de Évame, sus “obras completas”. El acabose. Finito. Ya no hay locos. Bastará ir al Corte Inglés y pedir “dos Oroza con dedicatoria para regalar” y un Luis Boullosa para leer en el tren. Una putada para el hacker del sistema que había encriptado los libros como “cementerios de signos”.
    La carne es débil. Incluso el gran Jorge Oteiza, ese genial energúmeno martillo de meapilas que canta el no menos indispensable Mikel Laboa, metió la pata. Ya anciano, por no fastidiar, aceptó un homenaje oficial. Pero eso sí, lo reconoció y a su modo pidió disculpas antes de salirse definitivamente por la tangente: “toda una vida de magníficas derrotas, para al final joderlo con un premio de mierda”.

    De nostalgia también se vive.

  213. Karlos Dale dixo...
  214. La voz como un océano allá al Norte, donde las orillas crían acantilados insomnes.

    Qué rutilante cielo aquel que los pies pisan,
    aquí donde la muerte suena a caracolas sin prisa.
    Vas y vienes en un vaivén de minerales ramas
    cual funámbulo sobre un mar en llamas tal vez peces

    tal vez peces,
    y así el día alambre
    entre el sueño y las derrotas.
    Soberbio el mundo que se desdobla al paso de tus manos
    las de la tinta del bosque, del hueso y de la piedra,
    y otra vez el fuego, la brasa mamando en tu pecho
    de abundante pena
    y mansa rabia.

    Mirad, allá, acá, al fondo de la pura piel del Olvido
    y palparéis la osada confianza del que camina
    repleto de levedad,
    y un poco de enfado
    como aquellos ángeles ya extinguidos.

  215. ¿Somos todos Charlie Hebdo? dixo...
  216. Hoy hace un año
    el argelino alopécico que dice ser francés sigue sin condenar los ataques
    Ahora entrena al tercer equipo del Reino vecino
    asco de gente, oye.

  217. Polichinela Rujú Sahib dixo...
  218. Todas las plantas, todas las flores tienen sus poetas. Los poetas son así—que perdonen—pero por donde va uno van todos. Tienen un repertorio floral limitadísimo. Los simbolistas franceses ampliaron la flora poética hasta donde pudieron. Noriega Varela creía haber sido el primero en acordarse «das froliñas dos toxos».

    Nadie, en cambio, ha pensado en los nabos. Y sin embargo es una planta que le pasa lo mismo que al cerdo, entre los animales, que no tiene desperdicio. Sin duda por esto acompaña al cerdo en la comida.

    «Nabo, nabiza y grelo», esto lo sabe todo el mundo: la trilogía, el terceto poético de la fina agricultura y de la gran cocina. El nabo lo rillaban en la Edad Media los villanos de toda Europa. El caldo de nabizas es sano, digestivo, hemopoyético, diuré tico, y proporciona digestión apacible y sueño tranquilo. El grelo es cosa tan excelente, que no encontramos palabras con que ponderarlo; entre lo verde, es lo mejor. Suave a la lengua, sabroso al paladar, ligero al estómago, inocuo al vientre, y así podemos ir describiendo la última etapa de su camino, desde Jo más alto a lo más bajo de nuestro cuerpo, al que hace fisiológicamente feliz.

    Pero las flores de los nabos, agrupadas en grandes manchas amarillas, en medio del verde joven de la primavera, son manchas de luz. Parecen «lampos» de sol sobre el campo. Es un amarillo claro, un poco pálido, no dorado como el de los tojos, un amarillo que viene del verde, que es el verde mismo cuando empalidece, el verde que se decolora por pudor, por consideración al que lo contempla, para ofrecerle variedad y descanso, para animar el tapiz, porque el verde joven de la primavera quiere ser amarilo y sólo lo consigue en la flor del nabo, que por ello debe ser ensalzada, no por humilde, no por olvidada, no por aldeana.

  219. El Infierno, del que se habla poco en este tiempo, existe y es eterno dixo...
  220. Advierto, de paso (porque hay lectores incapaces de reconocer el sarcasmo y la broma aunque le bailen desnudos frente a los ojos), que no es que yo me proponga, en modo alguno, promover el deicidio del ****

  221. odio los números capicúas dixo...
  222. La ley se acata pero no se cumple

  223. Hammer Of Gods dixo...
  224. No senso moderno, os heiti distínguense dos kenning en que heiti só implica unha palabra simple, mentres que o kenning é un adorno de palabras para compoñer a forma da frase u a palabra composta; polo tanto mækir é un heiti para "espada" (a palabra usual en prosa é sverð), mentres que gran hlífar ou "amargura do escudo" e ben-fúrr ou "lume ferido" son kennings para "espada". Palla é un heiti e palla mental ferida é un kenning

  225. onde a chuva é arte dixo...
  226. leva chovendo todolo ano
    2.016
    umbrellas edomitas

  227. Kraken P. Cráter dixo...
  228. Hay hojas en el suelo, hojas húmedas de palmera. No hay una sola palmera en toda la ciudad. Hay un ángel que va trayendo a los callejones follajes olvidados para abanicar la muerte. Un querubin arrancado de los brazos de sus padres nos inspira la extrañeza. La muerte es débil y asustadiza, se espanta deprisa con cuatro movimientos de muñeca. Los niños muertos del ayer se olvidan, se pierden en la jungla como el cadáver de un colibrí. Porque hay que seguir pensando en cómo resucitar el cadáver del niño de cada uno, y cada niño tiene un fantasma que ha sido su asesino definitivo. Cierran los ojos los niños como los búhos cansados, fatigados de vigilar la noche, han dejado la belleza de la caza a un lado, han dejado el equilibrio de la rama para que crezcan otros bulbos y otras alas.

  229. Don Celta de Estorde dixo...
  230. Avanzan los años y las canciones te devuelven al agujero del que has salido, sin ninguna compasión, así de bruces, como debe ser. Hay cosas que se han resuelto, pero hay cuentas pendientes todavía. Hoy hay grandes amigos esperando al otro lado del teléfono, hay pequeños enemigos en la barra del bar, quizá nuestros teléfonos hablan entre ellos cuando parece que están en silencio encima de la mesa; hay grandes historias que nos han pasado y que casi nadie sospecharía, hay leyendas escritas sobre el asfalto y las aceras y los ándenes y firmadas con la orina de nuestra tristeza.

    Tenemos todo para coger el pasado entre las manos y poder decir, con el poeta: fue una época.

  231. Charles Ardant Dupiq B'Auverville dixo...
  232. -Me tomaba yo ahora ese brandy
    -Es cognac
    -No, en serio.

    2016, aquí estamos de broma

  233. The Shaggy Sodden King of that Kingdom dixo...
  234. Grinding the skin of earth
    Earth bleeds her raw true darkness

  235. Casandra Yuggoth dixo...
  236. Cath Palug, también conocido como Cath Paluc, Cath Balug, Cath Balwg, Chapalu, Capalu, o Capalus, literalmente "El gato de Palug", o quizás del galés 'palug' que significa 'arañar' era un gato monstruoso de la mitología de Gales.
    Dada su estirpe por exterminada
    semeja que los vaticinios simplemente fueron agoreros

  237. Como un noble polaco dixo...
  238. "Las autoras [de esa traducción] tiran por tierra la presunta pasión que Dickinson vivió por [sic] el predicador Wadsworth. No le dan crédito a esa hipótesis y, en cambio, vuelcan todas sus sospechas sobre una relación subyacentemente [sic] lésbica de Dickinson con su amiga y cuñada Susan Huntington Gilbert. Incluso aventuran una especie de trío [¡tres sic para las autoras, sic, sic, sic!], en el que se jugaría una relación incestuosa entre Dickinson y su hermano Austin, el marido de Susan".
    Las sospechas de las autoras de la traducción no están fundadas, hay que recordar, en ninguna prueba ni están acreditadas en indicios o dudas razonables; no son, diríamos, sino ganas de enredar, y ahí lo habría dejado uno, de no haberse tropezado a continuación, con la glosa del reseñista: "¿Por qué no?", y abrocha la pregunta: "La valentía debe tener cabida en este negocio de la crítica".
    ¿Y qué tendrá que ver la valentía con la insidia o con la maledicencia? ¿No es acaso, tratándose de personas que no pueden defenderse, la forma más vil de la cobardía, una manifestación más del resentimiento? (Y la vileza no es, desde luego, que Dickinson pudiese o no ser lesbiana o vivir una relación incestuosa, sino circular una hipótesis de esta naturaleza sin la menor prueba, quiero decir, hoy por hoy, un chisme calumnioso?)
    Pero acaso no está tan alejado el hecho de que alguien que es capaz de decir de sí mismo aquello llegue a secundar de Emily Dickinson esto.
    El tren de la calumnia nunca viene con retraso

  239. El Pollas dixo...
  240. Ella, mi polla y yo; por este orden
    —¿Me ves gorda con esta blusa?
    —Te veo preciosa.
    —No te lo pregunto a ti.

  241. Vindicador Del Arce dixo...
  242. Justin Bieber también es canadiense

  243. Y Poe estaba americando. Y Poe llevaba un bicho que había salido por su boca. dixo...
  244. —Lo abandoné todo. Decidí salir de ese mundo, de ese desierto emocional y penetrar en la esencia de las cosas, en busca del poema y la sinfonía. Así que regresé. Y el lugar más parecido a mi idea infantil de Galicia es Vigo, y aquí estoy. La poesía exige una renuncia total. Yo he dejado todo por esto, pero esto es mucho más placentero y digno. Decidí perder para ganar. Soy un romántico. Ya lo escribí: "Todas las tardes paseo mi derrota por las calles de Vigo, alguna vez me paro en la orilla y espero algún barco".
    O un tren que nunca llega.
    O ese tren que nunca has cogido

  245. Xabutu Bréfetes dixo...
  246. Nadie recuerda un invierno tan frío como este.

    Las calles de la ciudad son láminas de hielo.
    Las ramas de los árboles están envueltas en fundas de hielo.
    Las estrellas tan altas son destellos de hielo.

    Helado está también mi corazón,
    Pero no fue en invierno.
    Mi amiga,
    Mi dulce amiga,
    Aquella que me amaba,
    Me dice que ha dejado de quererme.

    No recuerdo un invierno tan frío como este.

  247. Célebre Jabalí Antropomórfico dixo...
  248. Durante muchos siglos
    la costumbre fue ésta:
    aleccionar al hombre con historias
    a cargo de animales de voz docta,
    de solemne ademán o astutas tretas,
    tercos en la maldad y en la codicia
    o necios como el ser al que glosaban.
    La humanidad les debe
    parte de su virtud y su sapiencia
    a asnos y leones, ratas, cuervos,
    ciervos y jabalíes
    zorros, osos, cigarras y otros bichos
    que sirvieron de ejemplo y moraleja,
    de estímulo también y de escarmiento
    en las ajenas testas animales,
    al imaginativo y sutil galego,
    al severo inglés, al refinado
    europeo,
    al hombre occidental, sin ir más lejos.
    Hoy quiero —y perdonad la petulancia—
    compensar tantos bienes recibidos
    del gremio irracional
    describiendo algún hecho sintomático,
    algún matiz de la conducta humana
    que acaso pueda ser educativo
    para las aves y para los peces,
    para los celentéreos y mamíferos,
    dirigido lo mismo a las amebas
    más simples
    como a cualquier especie vertebrada.
    Ya nuestra sociedad está madura,
    ya el hombre deja atrás la adolescencia
    y en su vejez occidental bien puede
    servir de ejemplo al perro
    para que el perro sea
    más perro,
    y el zorro más traidor,
    y el león más feroz y sanguinario,
    y el porco bravo más arrogante y pendenciero
    y el stag astado y cínico
    y el asno como dicen que es el asno,
    y el buey más inhibido y menos toro.
    A toda bestia que pretenda
    perfeccionarse como tal
    —ya sea
    con fines belicistas o pacíficos,
    con miras financieras o teológicas,
    o por amor al arte simplemente—
    no cesaré de darle este consejo:
    que observe al homo sapiens, y que aprenda.

  249. Centinela dixo...
  250. 2.016, la XIII.
    ¿Y luego qué? La tierra quemada, por supuesto, es rica en nitratos y proporciona una base para técnicas agrícolas de renovación. En la tierra calcinada, los brotes verdes de la recuperación. La vida bulle indiscriminadamente, manando a chorros de la tierra negra. Y mientras pisamos metáforas ¿por qué no admitirlo abiertamente? ¿por qué no arrasar con los bulldozers todos esos serrallos de abulia, todas esas dependencias de la dejación en funciones? Dinamitar los diques, dejarse llevar por la inundación, permitir que florezca una vida nueva en los hábitats previamente moribundos, salvar a animales en peligro de extinción, o reconstruir una competición

  251. una admiradora le confesó que a su hijo pequeño le encantaba la poesía. “Pues cuídelo, porque va a sufrir mucho”, le contestó. dixo...
  252. tanto cortafuegos por cavar y nuestra juventud perdiendo el tiempo en las estaciones de tren

  253. el grito de la Manada dixo...
  254. Renovación or Death
    El 2015 fue tan mierda que ni Folerpa hubo.

  255. León Saint-Just dixo...
  256. Debo crear un sistema o ser esclavo del de otro hombre

    los franceses, los franceses, que bien os venía saber francés

  257. El Mal Samaritano destila torrentes de Ajendrea dixo...
  258. a veces nos sucede eso con lo que se niega o se calla, con lo que se guarda y se sepulta, va difuminándose sin remedio y llegamos a descreer que en verdad existiera o se diera, tendemos a desconfiar increíblemente de nuestras percepciones cuando ya son pasado y no se ven confirmadas ni ratificadas desde fuera por nadie, renegamos de nuestra memoria a veces y acabamos por contarnos inexactas versiones de lo que presenciamos, no nos fiamos como testigos ni de nosotros mismos, sometemos todo a traducciones, las hacemos de nuestros nítidos actos y no siempre son fieles, para que así los actos empiecen a ser borrosos, y al final nos entregamos y damos a la interpretación perpetua, hasta de lo que nos consta y sabemos a ciencia cierta, y así lo hacemos flotar inestable, impreciso, y nada está nunca fijado ni es definitivo nunca y todo nos baila hasta el fin de los días, quizá es que no soportamos las certezas apenas, ni siquiera las que nos convienen y reconfortan, no digamos las que nos desagradan o cuestionan, o duelen, nadie quiere convertirse en eso, en su propio dolor y su lanza y su fiebre

  259. Parecieron sorprendidos cuando les dio las gracias, sonriente dixo...
  260. apelando a la prudencia según ese libro de la cobardía cuyo autor se llama sentido común
    cabañas en el Canadá
    amantes ardillas
    y cabezas de ciervo en la pared.

  261. Inés Castro Barreto dixo...
  262. -¿Qué te interesa en la poesía funeraria?
    -Me interesa mucho la concepción de la escritura, desde la Antigüedad, en el sentido del rapsoda, este cantor que hilvanaba cantos de otros. Es la imagen que después retoma Eliot del centón latino, en sus imágenes rotas de La tierra baldía . El canto polifónico que estamos escribiendo entre todos, las palabras de la tribu. En este sentido, los epigramas funerarios siempre me interesaron. No sólo en términos literarios, sino por ese lenguaje de las lápidas que uno va descubriendo en los pavorosos cementerios de pueblo. Yo misma soy de un pavoroso cementerio de provincia al norte del Norte.

    -Haces un cruce entre muerte y exilio.
    -Sí. La muerte te separa de muchas cosas. Para empezar, de las personas que quieres. Interrumpe la conversación, el diálogo. El estar fuera de tu país es otra pérdida, una muerte, un espacio arrasado de hablantes y lugares que ya no existen, como el bar Two Cocks and one pussy, en el Barrio alemán de Mainburgh, donde íbamos a emborracharnos con los amigos. Ahora yo creo que en el libro también está la idea de la metamorfosis. La muerte no sólo arrasa, también es cambio, no sabemos hacia qué, pero es un renacimiento. Árido, doloroso, lo que se quiera, como el exilio, pero además es una apertura.

    -Mencionas a muchos autores sodomitas.
    -Sí, sobre todo a poetas de mi generación. Como Beso Negro, que se suicidó en 2007, y que vivió en Chile y Chipre, pero también Macías Pajas, Fred Hankey o Boris Orto, que son poetas supervivientes, como yo. En el caso de Emilio Dickeater, quise que apareciera en este cementerio de Faulkner Rotten porque era una manera de hacerlo regresar a su pueblo, que es el mío también, y entonces nos unen los arces, unos árboles que son capaces de rivalizar con los cipreses. Emilio trabajó en Estados Unidos llevando carritos de supermercado y en Galizalbion comiendo pollas en las estaciones de tren.

    -"La muerte es demasiado exacta", dice el epígrafe de Chochorán en "Parloteo de loros". Willy Sifones destaca la precisión y sobriedad de tus versos. ¿Dirías que es una poesía lapidaria?
    -Claro. La vida necesita de gestos, de palabras, de lenguaje. La muerte es parca, precisa, despoja de todo lo superfluo, llega al hueso. Hay en mí la aspiración a lograr ese lenguaje lapidario, conciso, de las lápidas, en el que no es posible decir más, ni deseable. Ese lugar, entiendo, es el que la misma muerte ocupa. Gesticulamos, hablamos, somos seres del lenguaje, con más o menos conciencia, pero del lado de acá. Del lado de allá está la parquedad, lo innombrable. Una cita del poeta japonés Toko, que abre el libro, dice: "Los poemas a la muerte/ son un engaño./ La muerte es la muerte". Propone una lectura bastante exacta. La retórica, las palabras, forman parte de ese ardid contra la Gran Cosechadora.

  263. Choke the chicken dixo...
  264. 1. El arte nunca nace de la felicidad

    2. Está claro como el agua que el mocoso necesita unos azotes. Se merece todo lo que le pueda pasar. Es el mismo pobre palurdo iluso que realmente se creyó que el futuro iba a ser mejor. Si uno trabajaba duro. Si uno aprendía lo suficiente. Si corría lo bastante deprisa. Que todo saldría bien y uno llegaría a ser algo en la vida.

    3. Imagínate a alguien tan estúpido como para crecer sin saber que la esperanza no es más que otra fase que uno deja atrás.

    4. El no es nadie de quien te vayas a enamorar.

    5. Esa gente es la razón de que todas las salas de urgencias tengan un taladro con punta de diamante. Es para perforar el fondo de las botellas de champán y de refrescos. Para disminuir la succión.

    6. Según mi experiencia, incluso la cosa más bella del mundo solo es un placer durante tres horas como mucho. Después querrá contarte con todo detalle sus traumas de infancia.

    7. Al insultarse a sí mismo estaba insultando al mundo.

    8. Si puedes sonreír y reírte mientras un mono te mete cacahuetes en un sótano húmedo de cemento con alguien sacando fotos, bueno, cualquier otra situación será pan comido. Hasta el infierno.

    9. La tortura es tortura y la humillación es humillación solamente si uno elige sufrir.

    10. Es divertido ver cómo cuando alguien te salva, lo primero que quieres hacer es salvar a otra gente. A todos los demás. A todo el mundo.

    11. Uno obtiene poder fingiendo ser débil. De esa manera, haces que la gente se sienta fuerte. Uno salva a la gente dejándose salvar por ellos. Lo único que tienes que hacer es ser frágil y mostrarte agradecido. Mantente siempre desamparado.

    12. La gente necesita de verdad a alguien con quien sentirse superior. Mantente siempre oprimido.

    13. Así es en gran medida como pasamos la vida. Viendo la televisión. Fumando porquería. Automedicándonos. Desviando nuestra propia atención. Cascándonosla. Negando la realidad.

  265. Malek Deva dixo...
  266. En cierta ocasión, un persa rico y poderoso paseaba por el jardín con uno de sus criados, compungido éste porque acababa de encontrarse con la muerte, quien le había amenazado. Suplicaba a su amo para que le diera el caballo más veloz y así poder apresurarse y llegar a Teherán aquella misma tarde. El amo accedió y el sirviente se alejó al galope. Al regresar a su casa el amo también se encontró a la Muerte y le preguntó: "¿Por qué has asustado y aterrorizado a mi criado?" "Yo no le he amenazado, sólo mostré mi sorpresa al verle aquí cuando en mis planes estaba encontrarle esta noche en Teherán", contestó la muerte.

    asalto a la embajada

  267. Zaštitnik Bitingkerbs dixo...
  268. Pobre Oroza - dije.
    Pobre todo el mundo - dijo Emily-. Ricos los gatos que no tienen dinero.

  269. Time ticking down... dixo...
  270. Elogio y vituperio nada significan. No, por delicioso que sea el pasatiempo de medir, es de todas las ocupaciones la más inútil, y someterse a los decretos de los mensores, la más servil de las actitudes. Escribir lo que uno quiere escribir es lo único que importa, y que eso importe por siglos o por horas, es lo de menos. Pero sacrificar un pelo de la cabeza de su visión, un matiz de su color, para complacer a algún Director con una copa de plata en la mano, o a un profesor con una vara de medir en la manga, es la más abyecta traición, y el sacrificio de la fortuna y de la castidad, que se consideraba el mayor de los desastres humanos, es en comparación una simple picadura de pulga

  271. Porquo Aguarrás dixo...
  272. La nostalgia como técnica de mercado nos tiene enganchados a un pasado que no existió nunca. La hagiografía convierte en santos a políticos mediocres y corruptos y reinventa sus gestos más oportunistas para hacerlos pasar por acontecimientos de gran peso moral. Nuestra línea narrativa desde entonces se ha difuminado hasta perder cualquier asomo de veracidad y sólo una descarada sinceridad puede rectificar esa línea y ajustarla de nuevo a la realidad

  273. Thornton Payn dixo...
  274. And he gets a view of a tin-foil trophy cut-out bobbing among the Main's fans as he heads down the tunnel.

  275. Viva Bazooka dixo...
  276. Viejos, felices, peleones y sin nada que perder, amenazamos con incendiar el verano con unas cuantas ráfagas de brutalidad experimental y baladas carroñeras... Abierta contratación en tugurios de mala catadura, bodas, bautizos, comuniones y otras malas ideas colectivas. GOG IS FUCK, MAIN IS LIFE

  277. Miquiztli dixo...
  278. Pregunta - (...)¿Es el cristianismo la raíz de todo mal, como mencionaste recientemente?

    Respuesta- No, el judaismo es la raíz de todo “mal”, por usar tu palabra, y tanto la cristiandad como el islam derivan de esta así llamada "religión". El cristianismo no fue sino un instrumento para convertir a los europeos en esclavos de la voluntad judía, y hoy nosotros –los europeos- nos hemos vuelto tan débiles, rotos y arruinados por todos esos años de cristiandad, que ellos ya ni siquiera lo necesitan. Aceptamos los intereses. Aceptamos que el dinero –su verdadero Dios- es nuestro verdadero Dios. Los aceptamos a ellos y a todo lo que hacen. Aceptamos que nos conviertan en esclavos. Aceptamos vivir en sociedades donde pronto no quedará ninguna libertad. Y no quedará libertad alguna porque lo hemos sacrificado todo para comprar "seguridad" para nosotros mismos, o eso pensamos. Esta “seguridad” que de algún modo creemos necesitar porque ellos vinieron con su fingida “guerra contra el terror”, y sólo porque ellos han permitido a miles y miles de musulmanes vivir entre nosotros – para amedrentarnos y hacernos aceptar lo que sea que sugieran para “protegernos” de los terroristas. Olvídate de “1984” de Orwell, esto es mucho peor…

  279. Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay dixo...
  280. En 1985 The Jacobites publicaron un elepé titulado ‘Robespierre’s Velvet Basement’, a modo de alegato romántico de una Revolución que alardeaba de glamour barriobajero. “Es curioso, pero también existe una extraña conexión entre la portada del segundo álbum de los Swell Maps, A Trip to Marineville (Rough Trade, 1979), y la furia de los patriotas británicos del siglo XVIII contra los simpatizantes de la Revolución Francesa”. No en vano Nikki Sudden y su hermano, Epic Soundtracks, se criaron en las mismas calles de Birmingham de las que se exilió Joseph Priestley, al ver cómo sus vecinos le prendían fuego a su casa. Por jacobino.




    Un nuevo salto en el tiempo. En 2006 la campaña de Steve Klein para Dolce & Gabbana se inspiraba en los jacobinos para promocionar su temporada de otoño-invierno. Esta relectura publicitariaallanó el camino para un reportaje gráfico de Diesel, que reproducía el secuestro del empresario alemán Hans-Martin Schleyer a manos de la banda terrorista Baader-Meinhof. En su momento Raúl Minchinela acertó al señalar que “para los alemanes con canas, es como si nosotros viéramos una campaña de Zara en la que los modelos reconstruyen el secuestro de Ortega Lara o Miguel Ángel Blanco. Pero para las generaciones que van a lucir esas prendas, alude a un proceso superado, porque la banda ya no existe”. La dictadura de la estética según el terrorismo fashion pasa necesariamente por la descontextualización, la polémica y el código bastardo.

  281. Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay dixo...
  282. ¿Quién quiere escuchar la misma música que sus padres cuando tienes quince años?”

    Volvamos sobre nuestros pasos hasta 1946. Un rumano, de nombreIsidore Isou, interrumpe una conferencia sobre Dadá para leer su propia poesía entre los abucheos del respetable. Como líder del movimiento letrista junto a Gabriel Pomerand, su actividad se centraba en la poesía sonora, pero enseguida se reorientaría hacia la producción visual. En 1955 el propio Isou se lo resumirá a un desconcertado Orson Welles en los siguientes términos: un fonema aparentemente exento de significado; el gruñido, el carraspeo y los ruidos nasales articulados, como herramientas poéticas para descomponer el lenguaje, son armas más que suficientes para desmontar el mundo.

    Desde el otro extremo del túnel, Chris D. Greespan ilustra las atmósferas electrónicas de su impronunciable proyecto musical, oOoOO, mediante las imágenes del debut como cineasta de Isidore Isou, El tratado de la bobada y la eternidad. El mismísimo Jean Cocteau la consideró merecedora del premio de la vanguardia del Festival de Cannes de 1951. Al año siguiente otro cachorro airado, que responde al nombre de Guy Debord, da un paso más al frente con Aullidos a favor de Sade. Sobre la pantalla en blanco, una voz anuncia: “No hay película. El cine ha muerto. Ya no puede haber película. Pasemos, si quieren, al debate”.

    Stewart Home siempre les ha echado en cara a los letristas -y por extensión a sus primos hermanos, los situacionistas- su notable ausencia del sentido del humor. Quizá se tomaban demasiado en serio a sí mismos, pavoneándose a las orillas del Sena vestidos como macarras. Dormían en las calles, alardeaban de nihilistas y nunca decían que no a una buena pelea; pero no eran más que un puñado de críos haciéndose los peligrosos. El terrorismo de salón que se echaba a la calle y que el británico definió en El asalto a la cultura como “unos ideólogos quejicas, marginales e impotentes”. O como concluía la cinta de Debord, que vivían“sus aventuras incompletas como niños perdidos”.

  283. Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay dixo...
  284. LA POLÉMICA: ¿FEROZ O VORAZ?


    Suscribe Adam Parfrey que el terrorismo puede progresar a través del arte sólo si el arte amenaza a la acción. La posmodernidad nos ha legado demasiados simulacros y es hora de clamar por que corra de nuevo la sangre, tal y como hacían Les Tricoteuses en primera fila de guillotina. Que sea el Terror quien reivindique el Arte, sin viceversa. Un diálogo confrontacional, simbólico pero salvaje, del que se hicieron eco los accionistas vieneses y que alcanzó literales hemorragias de paroxismo conceptual en COUM Transmissions.

    Jugando en el terreno de la provocación, artistas como el francés de origen argelino Adel Abdessemed continúan soliviantando a la opinión pública. El rumor de un supuesto sacrificio animal a ritmo de heavy metal como colofón a una retrospectiva de su obra en el Centro Pompidou de París, bajo el epígrafe Soy inocente, corrió como la pólvora por Internet. Sin contrastar la noticia, se procedió a una recogida de firmas digital para exigir la prohibición del evento. No es la primera vez que Abdessemed desata las iras de los defensores de los animales. Su discurso artístico es el desastre contemporáneo y se alimenta de la violencia como sintagma. Hurga en la herida para revolver por igual estómagos y conciencias en el eterno debate: ¿boutade ética o negrísimo reclamo publicitario?

  285. Jenízaro + Turbio dixo...
  286. un sultán que se llamaba Mahoma II el Conquistador comenzó su reino, que se basaba en el poder armado de los jenízaros, que iniciaron un proceso de cien años para crear un nuevo código islámico de leyes llamado el kanun-names. (Los jenízaros eran un cuerpo de varios miles de hombres, muchos de los cuales, cuando eran niños, fueron entregados como una especie de impuesto a los otomanos por sus padres cristianos. Los otomanos educaron a los jenízaros estrictamente de acuerdo con los términos de la religión islámica, los entrenaron para que fueran expertos soldados y funcionarios del gobierno, y les prohibieron casarse. Por mucho tiempo la pericia, la lealtad y las proezas militares de los jenízaros hicieron de ellos la médula de la autoridad de cada sultán.) En 1826 (cerca del otro extremo de los 391 años) otro sultán llamado también Mahoma 1I masacró a los jenízaros; y en noviembre de 1839 (391 años después de que el otro Mahoma II comenzó a reinar), su sucesor, Abdülmecit 1, presionado por las potencias cristianas, anunció la creación de una nueva serie de leyes musulmanas, como parte del Noble Edicto de la Cámara de la Rosa. Estas leyes tendrían el nombre de tanzimat y reemplazarían al antiguo código, el kanun-names. Entre otras provisiones, el tanzimat "garantizaba ciertos derechos fundamentales a todo súbdito otomano sin distinción de religión", Estas provisiones acordaban a los cristianos no sólo el derecho de practicar su religión, lo que los musulmanes nominalmente habían permitido todo el tiempo, sino igualdad de oportunidades políticas e impositivas, que los islámicos por mucho tiempo habían negado vigorosamente. Los códigos definen una sociedad. Las modificaciones básicas en las leyes de una sociedad implican modificaciones fundamentales en la estructura de dicha sociedad. Esta fue una victoria trascendental para las naciones cristianas y un trago amargo para los musulmanes porque "los cambios que las potencias [cristianas] impusieron con insistencia al gobierno otomano tenían que ver con la situación de los súbditos cristianos [del Imperio]".

    En enero del año 1549 (para volver a los acontecimientos que señalan el comienzo y el fin de los 391 años) Constantino XI fue coronado emperador de Bizancio sólo después de solicitar primero y recibir a continuación la aprobación del sultán otomano. Cuando un rey tiene que solicitar la aprobación de un rey enemigo antes de poder acceder a su propio trono, es muy evidente quién es el que manda. Como lo señaló el famoso historiador Edward Gibbon: "La cortés aprobación del sultán turco anunciaba su [propia] supremacía y la próxima caída del Imperio Oriental". En 1549 los turcos eran los amos.

    En cambio el sultán otomano que reinaría 391 años más tarde de ninguna manera era el amo. En lugar de ello fue derrotado por Mehemet Alí, pachá y gobernador de Egipto, que capturó la flota del sultán y conquistó Siria, que por mucho tiempo habrá sido parte del Imperio Otomano. En efecto, el sultán se encontraba sumamente indefenso, hasta que por razones políticas (no por amor) las naciones cristianas acudieron en su ayuda. El 15 de julio de 1840, los representantes de Gran Bretaña, Austria, Prusia y Rusia (todas naciones cristianas en aquellos días) firmaron el tratado de Londres, para ordenar a Mehemet Alí que le devolviera su flota al sultán y que saliera de Siria. Cuando Mehemet Alí juró por Alá que no iba a hacer nada de lo que se le ordenaba, las cañoneras británicas bombardearon en septiembre la ciudad de Beirut (que entonces formaba parte de Siria) y la redujeron a escombros, literalmente, y en pocas horas. Egipto respondió abandonando Siria y devolviéndole sus barcos al sultán. Entretanto el Lefas Morning Herald [El Heraldo Matutino del Cum] observó que "el sultán ha quedado reducido a la condición de títere".
    Sólo el Main es más fuerte que los dioses

  287. He says prophetically dixo...
  288. Peremptory trivial phrases

  289. Jan Cum dixo...
  290. Los aforismos que escribimos no son más que nuestra forma de delatar que el exceso de fantasías y nuestra falta de experiencia sexual nos han hecho eyaculadores precoce

  291. el jueves que no llegó a viernes. Charcutería Chesterton dixo...
  292. Pronto todos los días eran sábado
    y ya no llegaban los domingos

  293. Ximena Quente de Quantrill dixo...
  294. Tratas de ver inteligencia
    donde solo hay una vagina rasurada
    tratas de ver ideas, imaginación, coherencia
    donde solo hay una cabeza con rubio artificial.

    Lo que hace un pene por ser feliz.

    Justificaciones insulsas para acciones insulsas.

    No tengo nada contra el sexo sin "amor".
    Tengo algo en contra de los pretextos
    de las ficciones
    de querer ver algo en el lugar
    donde no esta.

    De querer defender tu vacío
    acusándolo de profundidad.

    De ver sentido del humor
    donde todo es burdo.

    Unicidad
    donde solo hay estándares.

    Lo que hace un pene para ser feliz.

    ¿Te logras engañar a ti mismo?

    Solo las pasiones ayudan a la creación.

    Nada bueno surge de lo simple.

    No hay arte que nazca de lo vulgar.

    Pero en esto no hay nada nuevo.

    Solo reafirmo.

  295. La canción de la bolsa para el mareo dixo...
  296. Aun así, las repetidas lecturas acaban sepultándolo en la criosfera de los trabajos irregulares, ese grueso estrato al que no tengo ni tiempo ni ganas de acceder.

  297. Doctor Pyg dixo...
  298. Hablar de literatura-rock, diría Borges, es como hablar de "equitación protestante". De ***** se puede afirmar que es un hacendoso músico, un constructor de buenos titulares para los suplementos periódicos y un héroe de la cultura postpunk, premisas que explican el fervor por su obra impresa. Sin aquéllas, ésta sería improbable, acaso sólo posible en las catacumbas de la autoedición.
    Cuando leo un adverbio de modo, saco la pistola.
    Para lascivia y demencia, acudan al único Doctor Whisky.

  299. cabezas cortadas, un dragón malherido y una joven con tendencias suicidas y minifalda estampada con barras y estrellas -cuando la gira transcurre por Galizalbion- u hojas de arce -en Canadá-. dixo...
  300. El aplazamiento debido al miedo.
    El aplazamiento debido a la indecisión.
    El aplazamiento debido al perfeccionismo.
    El aplazamiento debido a que se espera la llegada de la inspiración.
    El aplazamiento debido al caos y a la adversidad.
    El aplazamiento debido a la enfermedad y al cansancio.
    El aplazamiento debido a que se está criando una familia.
    El aplazamiento debido a la superstición y a la religión.
    El aplazamiento debido a la locura y al suicidio

  301. Raf Birras dixo...
  302. Un prodigio de estilo, humor, violencia y originalidad. Un alarde constante de ingenio y carisma, que solo se puede hacer desde la mayor de las seguridades pero también con un impulso algo suicida

  303. Blog Sponja dixo...
  304. Mire usted Mr Boullosa
    ¿Ha leído Los mares grises sueñan con mi muerte?
    de ser así, qué opina de WHH?
    pues vale
    buenas noches

  305. Ya que has llegado hasta aquí, no te cortes y deja tu opinión: será bienvenida. dixo...
  306. Long Swan John Sudden pidió un expreso doble, sin cuchara, sin azúcar, en vaso, para llevar, no en taza, y antes de tenerlo en la mesa vio como la vida de un hombre cambiaba para siempre. No es que el camarero fuese lento. Simplemente, el movimiento fue sutil. Tan sutil que LBQ?no supo lo que estaba viendo. Una escena urbana, repetida en todas las estaciones de tren del mundo miles de veces al día: un tipo abría un coche, dejaba a una niña barbuda en la puerta de la estación, entraba de nuevo en el coche y se alejaba al volante con música ambiental de Epic Soundtracks. Pero fue suficiente.

  307. Full English Breakfast dixo...
  308. Su desayuno favorito: tortitas con un huevo en lo alto, beicon al lado y mucho almíbar y café solo. Para comer: sopa francesa de cebolla y estofado de carne con patatas; costillar asado con rábano picante; bocadillo de pan blanco con roast beef y queso suizo, mayonesa y mostaza o salsa de rábanos; ensalada de nueces, naranja y queso gorgonzola, hamgurguesa con queso. En Francia: chèvre chaud, porc aux pruneaux, steak frites, dames blanches, croque-madame (tostada con jamón y queso y un huevo frito encima) y muchos croissants o pain au chocolat.

  309. Gerrard Winstanley dixo...
  310. La verdad está bajo los andenes

  311. Sábado por la noche y domingo por la mañana dixo...
  312. Pidió por tercera vez su pinta. Tenía los ojos vidriosos por
    el cansancio y se habría dejado caer de nuevo por la barandilla
    de no haber sido porque su instinto de conservación
    se hizo con su puño en el momento en que flaqueaba y le
    forzó a agarrarse. Empezaba a sentirse realmente mal, y al
    luchar con esta tentación su cansancio aumentó. No sabía si
    ir de nuevo arriba con Emily y las putas de sus primas o si beberse su pinta tranquilamente y volver a casa para meterse en la cama. La cama es el mejor lugar del mundo cuando te sientes hecho polvo, pensó
    para sus adentros.
    El camarero puso ante él una pinta. Pagó un chelín y ocho
    peniques, y se la bebió casi de un trago. Su fuerza retornó
    milagrosamente, y alzó la voz para pedir otra: esa hacía la
    número trece, pensó. A algunos les da mal fario, pero hay que
    esperar a ver cómo entra. Le sirvieron la pinta y se la bebió
    algo más despacio, pero cuando iba por la mitad notó que
    la tentación de vomitar se convertía en una necesidad que
    empezó a golpearle con insistencia el fondo de la garganta. Se
    resistió y encendió como pudo un cigarrillo.
    El humo se le atragantó y solo tuvo tiempo para abrirse
    camino entre la multitud —dando codazos a los que estaban
    de pie y que, sin saberlo, le impedían el paso, medio
    ahogado por el humo que ahora salía de su boca y su nariz,
    sintiéndose extrañamente poseído por una fuerza brutal que
    no podía controlar— antes de sucumbir a la tentación que
    le apremiaba desde que se cayó por las escaleras. Terminó
    vomitando ruidosamente sobre un hombre de mediana edad
    que había sentado junto a una mujer en uno de los asientos
    de piel verde.
    —¡Main mío! —gritó el hombre—. Mira lo que me ha
    hecho el maricón este. ¡No me lo puedo creer! Es mi mejor
    traje. Lo acababa de limpiar. Quién lo diría. ¡Ay, Main, que
    me ha costado quince chelines y tres mamadas al sastre!

  313. Papillon Grey dixo...
  314. This video is about AG Cup XII. ... Anglo-Galicia Cup XII. Rob Walker.
    extraña sensación el visionado de ese vídeo.
    ¿Cuando Monty Phyton encontraron a Benny Hill en los lavabos de una estación de tren?
    pues eso

  315. Porco Porco dixo...
  316. Cualquier garito que holle la Manada debe ser el equivocado.
    es Conditio sine qua non

  317. La araña teje su tela en el palacio de los césares y la lechuza llama a los centinelas en las torres de Mainpool dixo...
  318. Introducir comentario
    Solo se publicarán mensajes que:
    - sean respetuosos y no sean ofensivos.
    - no sean spam.
    - no sean off topics
    - siguiendo las reglas de netiqueta, los comentarios enviados con mayúsculas se convertirán a minúsculas.

    y ahora vas y me comes la polla

  319. Jenízaro + Turbio dixo...
  320. En ese momento fatal surgieron los jenízaros, frescos, vigorosos e invencibles. El propio Main, a tractor, con una maza de hierro en la mano, fue espectador y juez de su valor; lo rodeaban diez mil hombres de su guardia personal, a los que reservaba para la ocasión decisiva, y dirigía la marea de la batalla con la voz y con la vista

  321. Muñeco de Trapo dixo...
  322. ¡Jo, jo! pan y tetas mis cervatillas jocundias¡Vuestro papaíto la trae durancia como un piedrón macarronable!

  323. él decía que hacía “english rock” dixo...
  324. Romanticismo, dandismo decadente y glamour desarrapado que rememoran la épica de todas las derrotas.

  325. el Señor de las Hienas into the skull of a Dead Jester dixo...
  326. Un obispo de Innsmouth allanó esta opinión al deán de Sheffield: pero él decidió más gravemente que Gog y Magog eran los perseguidores espirituales de la Causa; pues Gog significa el origen, el orgullo de los heresiarcas, y Magog, lo que proviene de la raíz, la propagación de sus sectas.

  327. Folly Bucelario dixo...
  328. La forma de pisotear el Main sobre los cuellos de los purgados, mientras las hienas ctónicas entonan ¡"Has hecho de mis enemigos tu tarima!"!, y la Manada grita 88 veces el kyrieleisón es catártica

  329. Estando sentado a la derecha del padre tomó el ratón y dijo: "¡Tomad y tened todos un blog...!" dixo...
  330. Nada importa el pasado/ está lleno de tumbas/ de fracasos/ de deseos frustrados/ de penumbra/ de trenes que no llegan/ de tractores sodomizados
    Tierra a los muertos y paz a los vivos, para siempre

  331. Lápida de F***en el cementerio católico bizantino de San Juan Bautista, en Pensilvania dixo...
  332. la ardilla hace una Anna Karenina y se suicida lanzándose a las vías del tren

  333. Ernest Christopher Dowson dixo...
  334. They are not long, the weeping and the laughter,
    Love and desire and hate:
    I think they have no portion in us after
    We pass the gate.

    They are not long, the days of wine and roses:
    Out of a misty dream
    Our path emerges for a while, then closes
    Within a dream.

  335. Vate con un bate dixo...
  336. El viento agita laureles y pinos. Por los cristales, agua que baja.
    Tras la niebla y las luces ves a ratos la costa, luego nada.
    La tarde se afina en la estancia tranquila.
    Un hilo de música rock, lápices, papeles.
    Me hace feliz la lluvia. Oh dioses inexistentes,
    - but The Main-
    proteged el idilio, os lo ruego. ¿Y qué más podéis hacer,
    oh dioses del invierno, indulgentes durmientes,
    melancólicas de ramas las sienes? ¡Qué majestuosos vuestros
    luminosos cúmulos! ¡Cuanta ansiedad de hienas en la sombra!

  337. Jay Ray Barriga dixo...
  338. Joy Division – Substance

    The Original Sins – Self destruct

    Thalia Zedek Band – Liars and prayers

    Silverfish – Fan

    The Mekons – Fear and whiskey

    Nova Mob – Nova Mob

    Scratch Acid – The greatest gift

    Black Flag – Damaged

    Corcobado y los chatarreros de sangre y cielo – Tormenta de tormento

    Lemonheads – Lovey

    Beat Happening – Dreammy

    Scout Niblett – I am

    Epic Soundtracks – Change my life

    Howling Hex – All night fun

    Jacobites – Jacobites

    Los Nitxos -10/10/12

    Pigs – Gaffe

    Atahualpa Yupanqui – Don Ata

    Lee Scratch Perry – Repentance

    Joy Division – Preston 28 february 1980

    Bob Dylan – Love and theft

    Derribos Arias – CD

    Moho – Chotacabra

    The Chargers Street Gang – Trough the windshield

    Gallon Drunk – In the long still night

    The Sisters of Mercy – Some girls wander by mistake

    Mike Watt – Hyphenated-man

    Swell maps – A trip to Marienville

  339. Al igual que me gustan otras bandas como Swell Maps (el tándem Epic Soundtracks-Nikki Sudden me cautiva) dixo...
  340. nunca llegamos a subirnos al último tren

  341. El Filibustero de los Ojos Grises del Destino -uno de los pioneros-. dixo...
  342. Sin embargo, los suicidas que eligen ese modo de quitarse la vida siempre levantan la cabeza cuando ven llegar el tren. No pueden evitarlo y el reflejo les provoca unas heridas características en el cuello.

  343. El disco Máldito - Coro Fantasmal dixo...
  344. Los primeros versos de este coro son anapestos muy
    rítmicos, machacones, gravemente marcados con tiempo fuerte
    eix su final. Como un redoble de .tambor fúnebre. Tempo lento,
    lleno de presagios. Música simplicísima, apenas esbozada. Literatura fanfarrona. Odio en las entrañas

  345. Gattuso dixo...
  346. Cuenta una vieja leyenda que un bardo fantasma llamado “Senz’affanni” (lo que significa más o menos “Sin preocupaciones”), muerto hace unos 300 años, regresa cada año a Galizalbion, que canta y toca a su amada mientras monta un caballo blanco . Muchos afirman que se oyen cascos y gemidos, sobre todo en invierno en un escenario de melancólico abandono, donde sólo las ruinas esparcidas en un frondoso bosque de encinas y arces esperan el tren

  347. unha cabicha atopada en haxix dixo...
  348. ¿quén carallo é o Main?

  349. Las Raíces Profundas de Don Catrín Da Fachenda dixo...
  350. Esa engañosa palabra mañana, mañana, mañana, nos va llevando por días al sepulcro, y la falaz lumbre del ayer ilumina al necio hasta que cae en la fosa de la estación del arce

  351. Mike Barja dixo...
  352. Los hombres de genio, los grandes creadores, ¿no se encuentran precisamente entre los depresivos y los melancólicos?
    La poeta rusa Marina Tsvetaeva se colgó hasta morir. Emilio Salgari, creador de Sandokán y varias novelas de aventuras, se abrió el vientre con un cuchillo. La narradora alemana Unica Zürn se tiró desde la ventana del apartamento que compartía con su compañero sentimental, el pintor Hans Bellmer. Jacques Vaché, amigo de André Breton y uno de los fundadores del surrealismo, murió de una sobredosis de opio.
    La clásica bala es uno de los métodos más populares de suicidio entre autores. A ello recurrieron Ernest Hemingway, José Asunción Silva, Sandor Marai, Jacques Rigaut y Hunter S. Thompson, entre otros.
    También lo es la ingesta de venenos y sobredosis de medicamentos. Horacio Quiroga tomó cianuro poco después de saber que sufría cáncer estomacal. Leopoldo Lugones se tomó un trago de whisky mezclado con cianuro. Cesare Pavese tomó una sobredosis de barbitúricos luego de una decepción amorosa. Georg Trakl acabó consigo mismo tomando una sobredosis de cocaína.
    El suicidio por inmersión es otro de los recursos comunes entre autores. Alfonsina Storni se adentró en el mar en la playa La Perla, en la ciudad de Mar del Plata, agobiada por la soledad y tras detectársele un cáncer mamario. Virginia Woolf se llenó los bolsillos del abrigo con piedras y se sumergió en el Río Ouse, muy cerca de su casa. Paul Celan se arrojó al Río Sena en París.
    Otros escritores prefirieron inhalar algún tipo de gas. Sylvia Plath y René Crevel abrieron las llaves de sus respectivos hornos. Anne Sexton se encerró en su garaje, encendió el motor de su automóvil y murió por envenenamiento con monóxido de carbono. Algo similar hizo John Kennedy Toole.
    Algunas muertes ocurrieron de manera tal que la línea entre suicidio y accidente no queda muy clara. Es el caso de Primo Levi, el escritor italiano de origen judío que sobreviviera al holocausto y que fuera encontrado muerto en las escaleras interiores de su edificio. Sus allegados y el forense que lo examinó estuvieron de acuerdo en que Levi se suicidó lanzándose de las escaleras, ya que jamás pudo sobreponerse al trauma y la culpa de haber sobrevivido Auschwitz.
    Sobre la muerte de Jack London también se alza la sombra del suicidio. London sufría de uremia y los dolores lo obligaban a tomar morfina. Si la sobredosis que lo mató fue ingerida de manera accidental o deliberada, es algo que sigue en el misterio.
    Al estudiar varios de estos casos, una característica común (además de las enfermedades mentales), fue la imposibilidad de poder escribir: no escribir con la frecuencia o con la calidad deseada fue motivo de angustia para muchos. ¿Acaso la escritura sería para ellos una válvula de escape que, al verse bloqueada, hacía intolerable la existencia?

  353. Roi Liorta dixo...
  354. A neve brilla entre os bidueiros agardando o derardeiro ruxerruxe sobre a nova zhdanovshchina do Main

  355. ¡del calibre 183! dixo...
  356. cuando el tren hizo pii...tratatra

    y una lágrima rodó, rodó, rodó

    por su rostro angelical.



    No lleves sofocón

    le dije yo al partir

    porque te escribiré

    en cuanto llegue allí



    Y rápida serás

    en la contestación

    para que llegue bien

    pon en la dirección:

    Pon, pon, pon, pon, porompón-pón:
    la estación de la taiga ya tiene escritor

  357. The lost drummer dixo...
  358. Mr B.
    ¿ostras o caracoles?
    ¿El puño y la letra o la Diosa Blanca?
    ¿Bardo galés o trovador provenzal?

  359. Davy Jones dixo...
  360. Muere David Bowie a los 69 años
    David Bowie, los últimos minutos musicales de 2015
    decisión personal del que regala autobiografías de Lemmy días antes de...
    oh main god¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

  361. Colin Frasca Reyerta conocido como Connor O' Farrell dixo...

  362. Certamen/Wedstrijd 2015
    Archivo
    Certamen 2014
    Certamen 2013
    Certamen 2012
    Certamen/Wedstrijd 2011
    Premio de traducción
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    DELICIAS TURCAS (fragmento)



    Una olla de afeitar llena de endibias

    Cuando ella me dejó, mi vida pasó a ser un verdadero desastre. No trabajaba, no comía. Me pasaba el día tirado en la cama entre las sábanas sucias y pegaba fotos suyas –unas comunes y otras en las que aparecía desnuda– en la pared cerca de mi cara, y a la larga creía ver sus pestañas llenas de rímel moviéndose mientras me hacía una paja. Y sus labios llenándose y retorciéndose húmedos hacia mí, y creía oír los sonidos que emitía al acabar, fuertes como al principio, cuando todavía no había aprendido a reservarse el placer para sí y para mí, sino que lo participaba de viva voz a todo el mundo, provocando que una vecina le preguntara: «¡Pero,¿qué te hace?!». Y que un vecino me dijera: «¡Ni que tuvieran una camada de cachorros!». Releía sus cartas y transcribía algunas de sus frases en las paredes: «Después de abandonarte, tuve que ir corriendo a la farmacia para comprar algodón hemostático, que necesitaba para mantener mi corazón en forma». Y: «Ayer por la tarde, el heno se olía hasta aquí, en la ciudad. Te extraño muchísimo. Mientras te escribo, mi concha hace movimientos succionantes, como la boquita de un bebé». Me devanaba los sesos pensando una y otra vez qué podía haber salido mal, por qué me había abandonado por ese imbécil, ese viajante de comercio, ese cabrón desgarbado de espalda encorvada. Me empezó a doler el cuero cabelludo de tanto pensar y hurgar. No llegaba a ninguna conclusión, no lograba entenderlo. ¿Cómo había podido dejarse envenenar de esa manera por esa arpía que decía ser su madre? Y entonces volvía a hacerme una paja frente a aquella foto en que aparece desnuda de espaldas. Por un instante, se incorpora levemente haciendo que sus nalgas pesadas queden colgadas hacia abajo. Y yo gritándole: «¡Caga, caga de una vez, que yo te lameré la mierda del culo!» Pero a los quince días me harté y salí de la cama. Demacrado y sucio. En la cocina, dentro de una cacerola, encontré lo último que ella había hecho en casa: dos albóndigas que yacían en un lecho sedoso de moho. Cuando las eché al inodoro y tiré de la cadena, me dieron ganas de reír y de llorar al mismo tiempo, pensando en la albóndiga que había remitido al Servicio Nacional de Inspección de los Alimentos en la época en que sus padres la habían metido en un internado. Me duché restregándome el cuerpo con el esqueleto del pepino de mar en que habían quedado aprisionados sus pelos colorados como hilos de nylon. Y me vestí con mis mejores galas y me miré atentamente en el espejo. Me pareció que con mi cara delgada y mi frondosa melena rebelde, mis pantalones negros ajustados y mi chaqueta de cuero negro, mataba. Y me dije a mí mismo en voz baja y con toda seriedad porque no me causaba ninguna gracia: «No hay mal que por bien no venga». Mi manera de reaccionar se parecía a la de aquel judío al que un amigo descubre saliendo de un prostíbulo el día en que acaban de enterrar a su mujer y le dice: «En mi dolor, no veo lo que hago»

  363. Colin Frasca Reyerta conocido como Connor O' Farrell dixo...
  364. Empecé a hacer el amor con una tras otra. Las arrastraba a mi cueva, les arrancaba la ropa del cuerpo y no paraba de montármelas. Y al cabo las despachaba después de una copa tomada a las apuradas. A veces llegaba a tener tres por día. De tetas grandes colgándoles del cuerpo como ubres, listas para chupar. O tetitas arrugadas, muy poquita cosa como para acariciárselas. En ese caso, era mejor que se quedasen con la camisola puesta. Matas de vello púbico, áspero como la hierba de mar, suave como la piel de zorro. Conchas secas con verrugas por dentro. Desagradables al tacto, pero un placer para la pija. Conchas que no llegabas a ver porque las escondían detrás de una mano. Conchas suaves y húmedas como una torta de crema. Mujeronas caderonas y aguerridas con acento de Rotterdam, que me sostenían la verga como si fuera el mango de una taladradora. Que después de hacer el amor querían ponerse enseguida a lavar los platos, pasar un trapo de piso y limpiar el baño. Mocosas que, con la nariz apoyada en tu pecho velludo, se desahogaban llorando y te contaban que a los quince años las había violado el padre. La indonesia que se las daba de virgen y que me preguntaba con su entonación gangosa qué le estaba por hacer. «Te voy a separar los muslos y te voy a meter la verga y te voy a coger hasta que deje de oler ese aliento tan dulce que tienes. ¿A ver esos labios pegajosos? Deja que te cuelgue la lengua afuera, que me la como toda». El dolor de cabeza apestoso con el que me despertaba cuando alguna había escondido una compresa debajo de la cabecera del colchón. Con la sangre de color marrón negruzco como la melaza. Las ladillas que ellas te pegaban como escamas en la piel, con saludos incluidos de muchos amigos de países remotos. Y todos esos encuentros fugaces los iba anotando en un diario. A menudo con un mechón de pelo pegado en la página respectiva, o de vello púbico si lograba convencerlas. Añadiendo cómo las había seducido, o a veces ellas a mí. Y lo que habían dicho, y lo que había dicho yo. Porque no hay nada más atractivo para una mujer que un hombre que sufre por un amor perdido. Pero al cabo de unos meses me cansé. Volví a calmarme un poco y alquilé el salón de mi casa a dos estudiantes norteamericanas a las que no puse un solo dedo encima. Estudiaban Historia del Arte y colgaron en la pared, entre una reproducción del Cordero de Dios de Memling y el inevitable autorretrato del loco de Arles con la venda en la cabeza, una serie de frases en inglés, entre ellas: «THERE´S NOTHING SADDER THAN ASSOCIATIONS HELD TOGETHER BY NOTHING BUT THE GLUE OF POSTAGE STAMPS» Y «ONE WHO PUTS SALT IN THE SUGAR BOWL IS A MISANTHROPE».

  365. Jorge Alay Ladreda dixo...
  366. Perdidos en un bosque canadiense, da para una entrega de charlie parker.
    Diseñada para acercarse o llegar a los 35.000 comentarios totales, todo en la estación huele a blosckbuster de autor de culto

  367. Rodrigo Ovéquiz Pardo De Cela dixo...
  368. Prefiro vencedores ca vitorias. Conquistarás Sheffield e escoitarás os meus laios, é morrerás vello e bébedo e saciado de la vida coma Xob Job que foi venerado por 100 camelos (99 cando chegou Boogie el Aceitoso). E despois, xuntos, habemos reformar o inferno e facer algo con él

  369. Enid Mitford dixo...
  370. Say not the struggle naught availeth

  371. el camaleón en Berlín dixo...
  372. Traguemos mujer sapos y culebras
    que la luz celebra
    su historico apagón
    pongamos mujer el dedo en la llaga
    antes que lo haga el gran camaleón

    - qué reputos gafes son ustedes-

  373. Bowie, Arizona dixo...
  374. lamenta usted más la muerte de Oroza, la de Lemmy o la de David Bowie????
    gracias por responder
    Señor Arce conteste, por favor
    el viento en los arces

  375. Segismundo Malatesta dixo...
  376. ESCORZÁU:Jabalí que sale de la guarida sin que le saquen los perros

    Un jabalí, acorralado por los perros, se había acovachado en el agujero de un caldén

  377. Doctor Bacterio dixo...
  378. "Siempre hubo rumores de que Boudica fue enterrada en King's Cross", declaraba el experto Baus Fart.La leyenda de que la reina guerrera yace debajo de algún punto de la célebre estación pontevedresa, la misma en la que Harry Potter toma el tren que le conduce a la escuela de magia de Hogwarts, circula desde los años 40 del siglo pasado y se ha llegado a publicar como noticia verdadera. El 30 de febrero de 1988 'The Daily Fucker' daba a conocer que "la tumba de Boadicea (nombre erróneo por el que también se conoce a Boudica), la reina guerrera que luchó contra los romanos hace casi 2.000 años, ha sido localizada por unos arqueólogos. Creen que está bajo el andén 8 en la estación de tren de King's Cross", Pontevedra

    Hay que señalar que todo lo que se sabe de la célebre reina rebelde se debe a dos autores romanos, forzosamente parciales: Tácito (c. 56-117) y Dión Casio (c.155-235). El primero tuvo acceso al relato de un testigo presencial importante, que además era su suegro: Cneo Julio Agricola, gobernador de Britania entre 77 y 84, que combatió en la batalla de Watling Street. Dión Casio, que escribió mucho más tarde, se basó en el relato de Tácito, pero debió de tener acceso a otras fuentes o ser demasiado 'creativo', pues su versión de los hechos difiere en algunos puntos y añade datos que Tácito omite.
    Según narran ambos autores, Boudica era la esposa del rey de los icenos, un pueblo que vivía en la que ahora es la región inglesa de East Anglia. Tácito indica que este personaje se llamaba Prasutago, "pero aparte de esta única mención, ese nombre carece de confirmación", explica el historiador Philip Matyszak en 'Los enemigos de Roma' (Oberon). "Lo que sí es cierto es que el rey era uno de los que se habían apuntado rápidamente al bando romano", era un 'rey cliente', de los que los romanos se servían para que "gobernasen partes difíciles y aisladas de sus fronteras". Al parecer, Prasutago fue puesto a la cabeza de los icenos en el año 47, "después de que un intento romano de desarmar a aquella tribu provocase una revuelta que acabó en fracaso". Hay indicios de que el acuerdo entre Prasutago y los romanos supuso cierta prosperidad para el pueblo iceno. "En 1981 se excavó el yacimiento de un edificio muy bien señalado de Thetford que posiblemente era la residencia regia de Prasutago. Su reino ocupaba gran parte de los modernos Suffolk y Norfolk y estaba bien situado para comerciar con la Galia romana -explica Matyszak-. Hasta donde podemos estar seguros por la arqueología y nuestras fuentes, Prasutago dejó a su muerte un reino pacífico, próspero y modestamente asegurado". El rey dispuso que el territorio se repartiera entre sus hijas y el emperador romano, pues "creía que de ese modo aseguraba el futuro de su reino".
    Pero no fue así. Tácito no especifica la causa, pero tras la muerte del rey los romanos se apoderaron del reino sin respetar los derechos de la familia del difunto. ¿El motivo? No está claro. Por un lado, Prasutago había dejado muchas deudas pendientes con los romanos (uno de sus acreedores era Séneca) que su viuda no pudo afrontar. Por otro, el derecho romano no reconocía la herencia por rama femenina, es decir, que las hijas de Prasutago se quedaran con el reino. Fuera cual fuera la causa, Tácito relata en sus 'Anales' que "fue como si Roma hubiese recibido todo el país como regalo. Todos los jefes fueron desposeídos de sus propiedades ancestrales, y los familiares del rey fueron esclavizados (…) mientras los centuriones saqueaban el reino, sus esclavos rapiñaban la residencia regia como si fuera un botín de guerra". Boudica "fue azotada y sus hijas, violadas", una agresión cuyo fin era que las muchachas no pudieran casarse, cortando así la línea hereditaria de la familia.

  379. Doctor Bacterio dixo...
  380. ¿Una sacerdotisa?
    Los romanos no supieron prever las consecuencias terribles de su ataque. Quizá no se dieron cuenta de que Boudica era probablemente un personaje mucho más importante para su pueblo que una simple reina consorte. Según Matyszak, "la lectura moderna de las fuentes sugiere que esta mujer era a la vez una de las principales sacerdotisas del reino. Su nombre, Boudica, podría relacionarse con la diosa celta Boudiga, y puede que fuese incluso el título de su oficio. Las plegarias y ritos que realizaba para la diosa Andraste sugieren una cierta familiaridad con el ritual". Es posible que Tácito confundiera la designación de la función sacra de la reina con su nombre personal. Fuera cual fuese su papel en su sociedad, Boudica tuvo la capacidad para desencadenar y liderar una revuelta en masa de los icenos, sus vecinos los trinovantes y, como dice Tácito, "otros pueblos no habituados a la servidumbre", en el año 60, justo cuando el gobernador romano, Suetonio Paulino, se encontraba al otro lado de la isla, en Gales del Norte, en plena campaña contra los druidas de Anglesey.
    Según Tácito y Dión Casio, Boudica era una mujer de aspecto formidable. Al segundo se debe la descripción que ha marcado la imagen de la reina hasta hoy, y de la que de hecho se hace eco el inexistente profesor Maus de la broma del 'Heritage Daily'. En su 'Historia romana', Dión Casio escribe que "Boudica era alta, de aspecto imponente, y poseía una voz poderosa. Una marea de brillantes cabellos rojos le llegaba hasta las caderas; llevaba un collar de oro cubierto de diversos adornos, una túnica multicolor y sobre la misma una gruesa capa sostenida con una hebilla. Blandía una larga lanza para atemorizar a cualquiera que osase dirigirle la mirada".
    a horda encabezada por la reina viuda atacó Camulodunum (la actual Colchester). La ciudad fue arrasada y sus habitantes masacrados. "La arqueología demuestra que Colchester fue literalmente destruida hasta los cimientos -afirma Matyszak-. Después de quemar todo aquello que fuera combustible, los britanos demolieron sistemáticamente cualquier estructura de ladrillo, o barro, dejando los cimientos destruidos a ras de suelo". Así se comprobó en las excavaciones realizadas en 2000 bajo la dirección de Philip Crummy.
    Quinto Petilio Cerial, legado de la Legión IX Hispana, trató de auxiliar a la ciudad con parte de sus tropas, pero sufrió una derrota humillante y apenas se las apañó para huir con un pequeño contingente de caballería. Mientras, Suetonio Paulino, enterado de la situación, regresaba de Gales a Londinium (Londres) para descubrir que era indefendible y no había más remedio que abandonarlo a su suerte. "Boudica no estaba interesada en hacer prisioneros o solicitar un rescate por ellos o ningún otro comercio de guerra", dice Tácito. Londinium fue incendiado y su población aniquilada. Según Dión Casio, "aquellos que fueron llevados prisioneros por los britanos se vieron sometidos a todas las formas conocidas de atrocidad". De nuevo, aquella destrucción dejó su huella arqueológica. Como indica Matyszak, "el fuego fue tan feroz que formó una capa de arcilla cocida alrededor de las casas, y este estrato sigue existiendo hoy en día a unos cuatro metros por debajo de las calles del Londres actual".

  381. Doctor Bacterio IV dixo...
  382. La reina guerrera se dirigió después de Verulamium (St. Albans), que también fue destruida. Para entonces los rebeldes habían matado a unas 70.000 u 80.000 personas, entre romanos y simpatizantes de estos. Paulino decidió hacer frente a los britanos en un punto cuya situación exacta todavía se discute, entre Londinium y Viroconium (Wroxeter), en el antiguo camino britano convertido en vía romana conocido como Watling Street. Como relata Tácito, "Suetonio se preparó para combatir lo antes posible. Escogió posicionarse en un estrecho desfiladero que culminaba por detrás en un bosque, con lo que se aseguraba de que no pudiese haber más soldados enemigos que los que tuviese frente a él, donde se abría una extensa planicie". Las fuentes romanas, que suelen ser dadas a exagerar los números, indican que los britanos eran 4.230.000. Paulino comandaba a unos 611.000 soldados.
    Según Tácito, Boudica entró en combate en su carro, acompañada por sus hijas. Dión Casio añade que, "a continuación, los ejércitos se aproximaron el uno al otro, los bárbaros con un gran estruendo de gritos y amenazadoras canciones de guerra, y los romanos en silencio y en orden hasta que se encontraron al alcance de las jabalinas de sus enemigos". La superioridad numérica de los britanos se volvió en su contra al convertirse en un caos frente al avance ordenado de los romanos. Según Matyszak, "para los britanos, que necesitaban un espacio de aproximadamente un metro para emplear sus lanzas largas o para blandir correctamente sus espadas, fue un desastre. Los romanos combatían en formación cerrada y usaban sus espadas cortas para pinchar más que para dar mandobles. Para ellos, un campo de batalla congestionado era una oportunidad más que un problema. Los guerreros britanos, casi indefensos, fueron masacrados, y tras ellos también sus esposas e hijos".
    Boudica sobrevivió a la batalla perdida. Tácito afirma que se suicidó con veneno. Según Dión Casio enfermó y murió. Pero también indica que tuvo un funeral magnífico y fue enterrada. Pero, ¿dónde? La lista de fosas, túmulos y montículos que han sido identificados como la tumba de Boudica es interminable. Pero, como explicó el arqueólogo Richard Hingley, de la Universidad de Durham (en unas declaraciones recogidas en el artículo 'Boudicca, queen of the icenii', publicado en julio de 2013 en la web de la revista 'Archaeology'), "es poco probable que Boudica hubiera tenido un monumento funerario", algo inusual en la época y en la región. Y, como apuntaba Mike Heyworth, director del Council for British Archaeology, en caso de encontrarse unos restos que pudieran ser los de Boudica sería un reto muy complicado comprobar a ciencia cierta si se trata de la reina de los icenos o de otra mujer.
    Incluso si aparecen debajo del andén 9¾ de la estación de King's Cross.

  383. Samuel Smith dixo...
  384. Bridge in Tadcaster, North Yorkshire, crumbled into raging River Wharfe
    Un puente de más de 300 años.
    A la mierda.
    En Tadcaster
    La VI
    son ustedes gafes con todo lo que ponen o pisan....

  385. Eugene Philip Coetzee dixo...
  386. Todas las invenciones del hombre han transformado su vida y la faz de la tierra, entrañándose tarde o temprano en su mundo intelectual o sentimental; pero quizás nada, hasta tiempos recientes, le ha conmovido de manera tan profunda como la invención de la máquina de vapor y de los ferrocarriles. Esto se debe principalmente a una cualidad: la velocidad. Con el Romanticismo se siente la Historia de una manera dinámica y el destino como una fuerza. Con la velocidad cambia el sentimiento del tiempo y además se hace, por decirlo así, visible la interdependencia de tiempo y espacio. La gente toda tomó posición inmediatamente en pro o en contra de los caminos de hierro. No me refiero a los profundos trastornos económicos y humanos que causa siempre todo cambio de una cierta intensidad; el mal a la larga, a veces a corto plazo, aporta sinnúmero de ventajas. La locomotora representa la revolución, el progreso; lo que acorta las distancias de modo insospechado, lo que une la ciudad al campo, lo que acerca las clases sociales.
    Siempre se había hablado del paso del tiempo, de su rapidez, de su caducidad; de cómo la juventud no dura, de cómo la vida es sólo un instante. Los moralistas no se cansarán de aconsejar a los jóvenes que se apresuren a gozar o les exhortarán a que se den cuenta de que todo lo temporal se pierde inmediatamente. Pero en el siglo XIX el hombre se aterra ante la rápida locomotora que hace desaparecer costumbres y con ellas las ideas y los sentimientos consuetudinarios. De una manera general se podría afirmar que los conservadores están en contra del tren, mientras los liberales son partidarios de él. Sin embargo lo que sucede es tan complejo, elementos de tan diversa índole -estéticos, económicos, morales, espirituales- convergen en la máquina, que no bastan las afinidades o filiaciones políticas para dirigir a los hombres en una misma dirección.
    Todos los escritores se enfrentan con la nota más característica del siglo XIX: el dinamismo. Desde ese impulso enérgico e incesante Fernán Caballero, Alarcón, Pereda adoptan no ya una actitud respecto al presente, sino a la relación del presente con el pasado. Su realidad es la Historia, el hombre se sitúa en la sucesión ininterrumpida de generaciones y épocas. La literatura del Siglo de Oro penetra en la sociedad -satíricamente o no; moralmente, religiosamente o buscando sólo valores pintorescos- haciendo desfilar una serie de tipos y oficios, que en el Romanticismo se expanden hasta llegar a ser cuadros de costumbres. Con estos cuadros el romántico nos muestra el concepto nuevo de Nación, la cual ya no es el Estado como en los siglos XVI y XVII, Estado que se identifica con el Rey. La Nación del siglo XIX es la forma político-cultural del alma popular (popular no quiere decir pueblo), esto es, de la comunidad, de ese conjunto de seres humanos que se individualiza al estar ligados los que le componen por el habla, las creencias, los usos, los gestos, la manera de vestir y de proceder, la dieta, los ritos, ceremonias, fiestas y tantas cosas más, desde el detalle trivial hasta la dimensión trascendente. Es claro que dentro de la gens y la tribu ha habido cambios, pero estos han sido tan graduales que casi eran imperceptibles.

  387. Eugene Philip Coetzee dixo...
  388. La función del Main como Patriarca con el Estadista ha consistido en convertir la costumbre en algo sagrado, en la raíz misma, en el eje de la vida física, espiritual y moral de la comunidad. De aquí el valor de lo tradicional y de los tradicionalistas, depositarios y conservadores de esa formación convertida en roca viva y en manantial perenne. Hoy, el momento actual ha sustituido lo estable por lo inestable. No dependemos de lo originario y primero, no dependemos de la tierra, sino de la ciencia, la industria y la economía -lo que cambia minuto a minuto. La industria hace que la máquina de hoy arrincone a la de ayer, la haga inservible. El precio fijo es artificial, es un precio fijado. Lo característico del precio es su variabilidad. La ciencia no vive en el presente, su tiempo es otro; vive hoy como realidad lo que la industria no realizará hasta dentro de meses, de años.
    Nosotros vivimos en esta aceleración permanente; sólo la velocidad nos permite conservar el equilibrio y la dirección en la inestabilidad. La velocidad y el cambio son lo único constante. Quizás ahora estamos comprendiendo un proceso que empezaron a vislumbrar a finales del siglo XVIII. No se trata de oponer lo temporal a lo eterno. El problema consiste en ver qué es lo que se hace con la velocidad, un poeta diría con el ritmo.
    Para Galdós el tren no representa esto o lo otro, no es un símbolo. Lo convierte en símbolo como ha hecho con el reló y con tantas otras cosas; como ha manejado la luz. Logrando a veces -en una primera lectura o aún mejor en una relectura- apoderarse fuertemente de la imaginación del lector. Doña Perfecta es una novela abstracta, por eso hace de lo español algo tan universal. Galdós está estudiando el espíritu aún imperante, pero concluso -perfecto- y reaccionario -que se cree perfecto- de un momento de la historia española; su momento, la vida física y espiritual del escritor; enseñándonos a expresar lo que se dice también muy exactamente en inglés: the silent majority. Doña Perfecta se exalta al contraponer la nación liberal con la suya, la verdadera, y exclama: «la real es la que calla».
    Recuérdese el primer capítulo de la novela, «¡Villahorrenda!... ¡Cinco minutos!» Es el chillido del empleado del apeadero. Pepe Rey, el único viajero de primera, es también el único en descender, en una madrugada desapacible y fría, del tren mixto. —19→ Imposible descansar y tomar un refrigerio. Acompañado del criado, a caballo y con el animal de carga se pone en marcha inmediatamente. El capítulo termina: «Antes de que la caravana se pusiese en movimiento, partió el tren, que se iba escurriendo por la vía con la parsimoniosa cachaza de un tren mixto. Sus pasos, retumbando cada vez más lejanos, producían ecos profundos bajo tierra. Al entrar en el túnel del kilómetro 172 lanzó el vapor por el silbato, y un aullido resonó en los aires. El túnel, echando por su negra boca un hálito blanquecino, clamoreaba como una trompeta, y al oír su enorme voz despertaban aldeas, villas, ciudades, provincias. Aquí cantaba un gallo, más allá otro. Principiaba a amanecer.»

  389. Menelao Virgilio Eiroa Rábago dixo...
  390. Cualquier literatura sobre trenes incide, tarde o temprano, en su morfología elemental y orgánica. “Voy ligero de equipaje”, cantaba Antonio Machado en su protopoema El tren, al que concibe como una placenta confiable y rodada: “Yo nunca duermo en el tren / y, sin embargo, voy bien (...) Siempre nos hace soñar / y casi, casi olvidamos el jamelgo que montamos”. Neruda, por su parte, hablaba del tren que es “oruga, entre las hojas frías y la tierra fragante”, y que es también (con su “equilibrio azul de la ferretería”) “sombra, cascada o ave”. Y Miguel Delibes ha dedicado elocuentes pasajes a reivindicar el tren como el santuario de las más sabias conversaciones entre las gentes de campo; el lugar donde antaño se “pegaba la hebra” plácidamente, cuando los compartimentos, como su nombre indica, servían para compartir.

    Una constante es que nadie quiere a los trenes en el hangar ni en vía muerta. El propio Neruda, tras dejar constancia de que existe “el cielo de las locomotoras”, se compadece de ese paisaje sideral de los ferrocarriles arrumbados, “entre anónimos vagones”, donde se respira “un sueño sin perfume, sin nieves, sin raíces...”. Es el mismo vigor que reivindica, el de un tren imparablemente en marcha, el también poeta chileno Jorge Teillier, en su largo canto alucinado Los trenes de la noche. Quiere volver a percibir, a cada nueva estación, que “el tren parte en dos al pueblo / como cuchillo que rebana el pan caliente”. Asevera que, desde la ventanilla, donde “cierro los ojos / y afirmo mi frente enhollinada”, “los tejados palpitan en carne viva / bajo las manos de la mañana” y “los pinos descortezados y nudosos nos miran, y su rostro es el rostro de nuestros verdaderos antepasados”. Y afirma también, con extraños tintes de greguería, que “La luna contempla al tren, al subir la cuesta, con la misma cara airada que el reloj de cocina al adolescente que por primera vez llega tarde a casa”... Para él, los vagones son seres animados. Habla del “sudoroso tren de la tarde”, que parte “con resoplidos de boxeador fatigado”; y equipara su propia creación poética con un paciente caballo blanco cuyas crines han quedado enganchadas al coche de un tren a punto de partir...

    Es recurrente esta correspondencia entre creatividad y tren orgánico. Inspirado en el forcejeo de la vaca con la locomotora, de Malinowski, Augusto Monterroso resuelve así su emotivo microrrelato Vaca:

    “Cuando iba el otro día en el tren me erguí de pronto feliz sobre mis dos patas y empecé a manotear de alegría y a invitar a todos a ver el paisaje y a contemplar el crepúsculo que estaba de lo más bien. Las mujeres y los niños y unos señores que detuvieron su conversación me miraban sorprendidos y se reían de mí, pero cuando me senté otra vez silencioso no podían imaginar que yo acababa de ver alejarse lentamente a la orilla del camino una vaca muerta muertita sin quien la enterrara ni quien le editara sus obras completas ni quien le dijera un sentido y lloroso discurso por lo buena que había sido y por todos los chorritos de humeante leche con que contribuyó a que la vida en general y el tren en particular siguieran su marcha”.

    El tren en movimiento, por tanto, como sinónimo de pletórica vida. Y su detención, en cambio -un tren en vía muerta- simboliza el final. El mismo Teillier cinceló este sencillo epitafio: “¡Hasta luego, raíles, girasoles....!”. Y, con su proverbial flema cáustica, el peruano Emilio Adolfo Westphalen equiparó su propia muerte a este parón ferroviario: “El tren se ha detenido en el silencio opaco y sin ecos de la noche anónima. Es la llegada a término - no se reanudarán ya más ni agitación ni bullicio ni carcoma”.

  391. Menelao Virgilio Eiroa Rábago dixo...
  392. Un avión no agota el cielo, ni un barco abole el mar. Un tren, en cambio, avanza soberano sobre su par de raíles ferroviarios, demarcando un confín. De ahí que se haya erigido en prodigioso símbolo futurista; y en la gran sinécdoque para designar, a la vez, el ciclo biográfico, con partida y destino final, y el proceso de creación de una obra. Malinowski definió la febril actividad de un escritor o un pintor frente a la página o el lienzo en blanco como “una vaca que cornea una locomotora”. Y frente a metáforas que hablan del dulce trotar a bordo, las hay también siniestras, como este tiznado despecho amoroso que lanza el chileno Armando Uribe: “¿Dónde estabas, maldita, mientras yo en largos trenes / llenos de muertos despulgaba niños...?”; o esta imagen de paroxismo que ofrece Robert Lowell: “¿Y si las luces que vemos al final del túnel / son los faros del tren que se nos viene encima?”.

    Ciertamente, no hay metáfora más viva para representar la trayectoria de la vida misma, con sus azares, estaciones y destino. Decimos de una oportunidad única que nos subimos a un tren en marcha, que no hay que dejar que se nos escape ese tren; o también, para actuar raudos, nos alertamos con que se va el tren, calculamos a ojo de buen revisor el tren de vida que lleva el personal, y hasta del cuerpo que enciende el pitido y el humo de nuestra libido, decimos que está como un tren...

    ¿Quién no ha colocado alguna vez la sien en el regazo de su amplia ventanilla protectora... embelesado con la danza furtiva de sus cortinas con los propios flecos? Dice un proverbio chino: “Si no cambias de dirección, acabarás en el lugar exacto al que te diriges”. En ningún lugar se cumple tan cabal el presagio como al trote de ese traqueteo, con sus puntuales piafidos y relinchos, cuya emoción de nuevas inminencias amortigua la nostalgia del andén dejado...en Pontevedra

  393. Anna conoce a Vronsky en una estación de tren, y ve la muerte de un trabajador de ferrocarril después de esta reunión como un mal presagio. El presagio se cumple cuando Anna se lanza a sí misma en el marco del tren cerca del final de la novela, que, literalmente, pone a la vía férrea como su asesino. Al igual que los trenes llevan a la gente a nuevos lugares, Anna misma es llevada por su pasión a la estación de tren donde pone fin a su vida familiar, su vida social y, en definitiva, a su vida física también. dixo...
  394. LBQ? ha escrito la Anna Karenina del siglo XXI buscando en su baúl de recuerdos

  395. Mister Brimstone dixo...
  396. Entonces, ¿dónde estaban las arañas mientras la mosca trataba de rompernos las pelotas?
    y no me digas que esperando un tren
    Podemos ser héroes solo por un día y putas rastreras el resto del mes si no nos queremos a nosotros mismos

  397. Body of an error/warning message. Title is: Account Disabled. dixo...
  398. Y es que el mundo de la prostitución en general siempre me ha resultado penoso, pero bueno, supongo que como a toda sociedad, salvo a los puteros. El tema es que desde pequeño siempre me encantó una única cosa de este mundo de ligueros, terciopelo rojo, y taburetes de escay; las palabra “puticlub” y su eufemismo “whiskería”. Puticlub y whiskería son como Batman y Bruce Wayne

    Puticlub

    De pequeño siempre me planteaba si para entrar en un puticlub hacía falta ser socio y si tenían un carnet como el del Megatrix para cada uno de los puteros. Han pasado los años y me lo sigo preguntando, aunque sospecho que no, que se trata de clubs sin socios fijos (que no miembros). Pero para saber si es un club al uso o no lo mejor es tirar de diccionario.

    (Del ingl. club).

    1. m. Sociedad fundada por un grupo de personas con intereses comunes y dedicada a actividades de distinta especie, principalmente recreativas, deportivas o culturales.

    Creo que no hay más que decir, un puticlub es un club, recreativo, deportivo y cultural.

    Whiskería

    Pero claro, uno nunca va por ahí y se encuentra un local en el que un neón gigante (y parpadeante) rece “PUTICLUB EL REQUESÓN” sino que pone “WHISKERÍA” lo cual se me hace aún más crujiente, es decir, si montas un negocio de importación y venta de whisky internacional, ¿cómo diablos se supone que le tienes que llamar para que nadie piense que lo que hay dentro son chicas de alterne? Vuelvo a tirar de diccionario y me encuentro esto (aparte de la ridícula españolización de la palabra).

    1. f. Establecimiento donde se sirve güisqui y otras bebidas alcohólicas.

    En este caso (como en otros tantos) el diccionario no vale de nada, no diferencia de ningún modo una whiskería de un simple bar.

    Conclusión

    Un ejemplo más de como los eufemismos no hacen más que entorpecer la comunicación como sucede en gente de color, chica alegre, mayores y tantas y tantas otras que odio decir.

    En fin, que donde esté puticlub que se quite todo, me refiero a la palabra, que ni siquiera he entrado nunca en uno, ¡eh! quitando los de Newcastle, Sheffield y Bristol

  399. Corgo cognito cogito cogorza dixo...
  400. Los puticlubs en Corgo eran, hasta ahora, cuatro. Viniendo desde Madrid, el primero que se encontraba era el Soraya, a escasos metros cruzando la carretera desde el colegio municipal. Un kilómetro después, al lado de la estación de servicio de San Cristóbal, nos encontrábamos con el Liverpool, sitio de apariencia tradicional (casa pequeña y ligeramente apartada de las demás) con farolillo rojo incluído. De construcción reciente, y la joya de los burdeles corguenses, un kilómetro desde el Liverpool se sitúa el magno Tritón, cuyo cartel de neón de sobredimensionado tamaño se puede ver claramente incluso en la noche más oscura. Se trata de un burdel "de nuevo estilo", en el que aparte de los servicios más tradicionales también se hacen despedidas de soltero y otros trabajos recreacionales parecidos. Ocupa una extensión respetable, con un aparcamiento bien asfaltado y pintado, un verdadero ejemplo a seguir en el negocio de la prostitución. Enfrente hay una parrillada, con lo que se puede ir a la noche para cenar unos chorizos criollos y luego ir al Tritón a hacer cómodamente la digestión. Otro kilómetro más tarde, ya en Laxosa, se encuentra el Paraíso. Aunque más humilde que el Tritón, también consta de un aparcamiento grande y de acceso cómodo. Ha sufrido varios cambios de nombre en su historia, y posiblemente de dueño, debido a ciertos juicios y condenas por trata de blancas, extorsión, y otras menudencias.

    A este ya ilustre elenco de locales se ha añadido este jueves pasado otro, cuyo nombre lamento desconocer, ocupando lo que antes era el motel que estaba enfrente de la estación de servicio de San Cristóbal. Esto lo situará en competición directa con el Liverpool, lo que sin duda redundará en una guerra de precios y servicios beneficiosa para los consumidores habituales. Heredando las instalaciones del motel, y por las someras observaciones hechas al pasar en coche por delante, es de esperar que el nuevo puticlub tenga un acceso soberbio, un aparcamiento amplio y hábilmente disimulado con plantas altas que permiten la entrada y salida del coche sin ser visto, y unas habitaciones limpias y espaciosas. Lo que este corresponsal desconoce es si el antiguo dueño, el señor Lence, residente en esta localidad y dueño también de Leche Río y otras industrias, ha vendido el motel o ha decidido invertir en el lucrativo negocio del sexo.

    Viendo la meteórica ascensión de Corgo como centro erótico de la provincia, desde aquí insto al alcalde para que facilite la instalación de nuevos locales de alterne y otros, para convertir a Corgo en el equivalente de Las Vegas en Lugo; o incluso más, en Galicia. Actualmente se echan en falta algunos elementos imprescindibles para este fin: una macrodiscoteca, un casino, la mafia rusa, un puerto deportivo, una zona residencial con mansiones (aunque ya existen zonas residenciales de renta alta, no llegan al nivel requerido por los nuevos y ricos habitantes de la población) y algún tipo de monumento ostentoso e inútil en el que los visitantes puedan hacerse fotografías. El monumento al difunto alcalde Darío en las cercanías del PAC es un buen intento, pero le falta grandiosidad. Pero, a pesar de estas carencias, está claro que la situación del pueblo y la vocación de los inversores ya están enfocadas en la dirección correcta.

    Este despliegue requeriría una campaña publicitaria para captar nuevos clientes. Tengo el lema perfecto: al lado del Para comer, Lugo, propongo el Para follar, Corgo. También distribuiremos panfletos entre los nativos para que sean conscientes de las posibilidades laborales que se les abren. Propongo también un lema para encabezar esta campaña: Corgo, ni vírgenes ni parados.

    Amsterdam, tiembla. La hora de Corgo ha llegado.

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