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JIM Wild Hog (Algunas palabras con el Rey Lagarto en la cola del paro)



Lo conocí en la fiesta de cumpleaños de mi ex amante, la que tocaba el cello, en el patio trasero lleno de flores y de fuentes. Yo estaba pasando una mala racha. Él era un guiri viejo con la piel de prestado que canturreaba por lo bajo y le daba al ponche sin prisa y sin pausa. La camisa abierta dejando brotar una llamarada blanca. Tres piños desaparecidos de la primera línea de combate cuando reía. Tenía una tímida mueca de desidia en la flor de los labios, que debían haber sido carnosos alguna vez, y me sirvió un vaso de aquello y brindó conmigo. A media tarde ya había desaparecido, cuando el sol empezó a caer y por un momento los cuarentones pensamos que volvíamos a tener algo que decir.

Lo reencontré unas semanas después. Yo hacía cola en la oficina S-22. Lluvia racheada y fina de una mañana inhóspita. Él -lo distinguí entre otra gente por la camisa floreada, por las greñas sucias, por ese moverse lento de mar- hacía guantes con un mendigo enano en la puerta del bar de enfrente, donde parecía extinguirse una farra que ya había durado una noche o dos. El cielo era color ceniza. Alguien había incinerado a un perro detrás del horizonte y todo olía a pelo quemado. Y a pelo húmedo. Dos décadas antes hubiese sido una mañana inaugural, pero entonces sólo era ya, pensaba, un cuento repetido. Me vio de lejos, apartó al enano y cruzó la calle hacia mí tambaleándose.

...Hola, amigo.

...

Soy Jim. Nos conocimos en la fiesta, ¿verdad?

Si, hola, Jim.

Me palmeó la espalda con cariño.

Tú estás esperando por el expediente M237 y el certificado de experiencia previa, dijo.

Ajá. ¿Cómo lo sabes?

Sabemos todo, yo y él, dijo señalando con la barba al enano, que apuraba un canuto al otro lado de la calle.

Ya.

Ven con nosotros. La entrevista es allí.

Y entonces, sin esperar respuesta, me cogió del brazo y me arrastró con él hasta la puerta del bar. Me dejé ir. Abandoné la cola. Llevaba una hora buscando una excusa para poder hacerlo, en realidad. Mi eterna debilidad por los colgados, pensé, bendita sea.

Este es Tiny Jim, mi otro yo, dijo mostrándome al enano con un ademán de mago. Y su otro yo se quitó el sombrerito que llevaba a modo de saludo y sonrió con una fila oscura de dientes de oro.

En el bar, los restos del naufragio se habían refugiado y montaban gresca, jugaban a los naipes de pie sobre las mesas, bebían mejunjes parecidos a cerveza. Vomitaban. Jim apartó a varios borrachos a empujones. Jim le estampó una jarra a un tipo en la cara y el tipo dijo “gracias”. Estaba oscuro y hacía frío, y olía a sudor congelado, y Jim parecía moverse más rápido, de pronto. Fuera la lluvia arreció. Dentro era todo una farra última y desesperada, y todos mascullaban, y todos gritaban, y todos se mordían los labios y se arrancaban los ojos, y todos se devolvían los ojos después, pidiéndose disculpas, y todos agitaban las manos y se escupían a la cara, y se limpiaban con servilletas de papel los unos a los otros. A un lado, apiñada en un metro cuadrado, la banda tocaba música extraña. Música del siglo XX, quizá. Música tan antigua como una hostia en la boca. Música como la sangre vieja. La música.

Pero Jim tarareaba algo distinto y nos guiaba hacia el fondo del bar, y nosotros lo seguíamos. El enano y yo.

¿Dónde estoy? Veinte años de vuelta en la ciudad y no conocía el garito. Eso pensé.

Estás en la casa del señor, dijo Jim con una mueca lánguida, mirándome de refilón. Estás en una de sus estancias. Una estancia sutil.

De pronto había perdido el acento americano. Hablaba en un español con un estribo lejano de Europa del este en las eses. En el rincón más oscuro del garito, el enano apartó a patadas a un tipo que dormía sobre una mesa, la despejó, puso sillas en torno y nos sentamos a beber en la penumbra. Apareció una botella de aguardiente blanco. Yo llevaba tiempo sin beber así, casi sin ver, al calor de una conversación mortecina y ambigua cualquiera. Sin más que no ser.

Llevabas tiempo sin beber en la penumbra. Tómatelo con calma.

Me lo tomo con calma, Jim, dije apurando un vaso de caña.

¿A qué te dedicas, Jim?, dije llenando el siguiente.

Jim me miró divertido. Luego miró al enano y el enano empezó a hablar. Lo escuché por primera vez. Tenía una voz aguda y ronca, un hilo, un riachuelo sucio, un gorjeo extrañamente hipnótico. Acento cerrado de Lugo.

Decía: Jim estudia, Jim trabaja. Jim fue desratizador. Jim vendió helados. Jim fue chapista. Jim fue puto. Jim fue chulo. Jim...

Hace tiempo que no bebes en la penumbra, decía Jim, pero no pasa nada. Hace tiempo que no haces esto de no ser, pero en seguida se recuerda, meu. Lo único que tienes que entender es de donde viene el problema.

¿Qué problema, Jim?

Jim fue carnicero en Tánger, Jim fue polizón. Jim fue soldado. Jim fue yonqui. Jim fue estrella del baloncesto universitario. Jim...

Tu problema, que es nuestro problema.

No tengo...

Jim fue traficante. Jim viajaba a Tailandia y volvía por Camboya, en avión. Jim fue ilustrador de comics. Dibujaba hombres peludos con grandes pollas, cabeza de fuego y corazón de ceniza. Jim fue pipa de Steppenwolf...

No tengo...

No tengo un problema, estuve a punto de decir. Tengo un millón.

No, sólo tienes uno, dijo Jim.

Jim fue traficante otra vez. Era fácil salir desde Camboya porque nadie piensa que lo vayas a hacer. La condena por tráfico es la pena de muerte. Jim fue monje. Jim fue traficante otra vez. Jim cagaba aquellas bolas en tres escalas distintas, en los retretes de los aeropuertos, y luego se las volvía a meter por el culo. Jim pensaba que aquello era parecido a rezar.

Y mientras hablábamos y bebíamos, muchachas de quince años salidas de la nada habían tomado el escenario y aullaban el vals del transgénero, enseñando sus muñones solidarios y sus prótesis steam-punk al ritmo de una versión de Laibach.

Jim...

El enano me llenó el vaso de aguardiente.

Yo lo bebí.

Las chicas pasaron junto a mí, desnudas como la brisa de una nana antigua.

Oh, Jim

El enano me llenó el vaso otra vez.

Yo lo bebí.

Jim fue cocinero en un barco pesquero. La langosta sólo sabe bien cuando se paga cara en tierra. Jim fue guerrillero de Cristo rey, y mató a su hermano. Jim condujo trailers. Jim fue gigoló de ancianas. Jim vivió en hoteles. Jim durmió en cabañas. Jim conoció a Tiny Jim en una discoteca de buenos aires donde cuidaba la puerta. Con la entrada tenías el derecho a lanzar a los enanos contra una cama elástica. Jim fue portero de noche, sí...

¿Y qué es lo que haces tú, según tú?, preguntó Jim.

No supe bien que contestar.

No había hecho gran cosa. Una vez había escrito un libro.

Un libro, dijo Jim, como si paladease la palabra. Libro.

Eres poeta.

No, no soy poeta.

En todo caso, sólo hay una cosa que debes comprender, porque sé que te interesa, dijo Jim.

Si no, no hubieses seguido a Jim, dijo el enano, y me llenó el vaso hasta el borde.

Yo me lo bebí.

Jim fue torturador. Les ponía música de Skinny puppy y de Leiva. Jim estuvo en la expedición de los Porcos Bravos en el 19. Los dejó atrás cuando decidieron salir en bloque del armario y quedarse en Sheffield, con el pub “British Steel” como sede central; cuando la Anglogalician Cup endureció el discurso por primera y última vez. Jim...

¿Y sabes qué es? Dijo Jim

¿Qué es qué?

Qué es lo que debes comprender...

Mi labios se separaron para artícular un “no”, pero entonces entraron los monos en estampida, cargando, con sus uniformes y sus botas de piedra. Había dejado de llover y el sol refulgía sobre sus chapas, en la puerta. De reojo vi a Jim hacer un movimiento rapidísimo con el brazo. La botella se partió, a diez metros, contra la cabeza del primero y lo tumbó. Otras cien botellas volaron. La banda arremetió contra “Hope’s Hero” como un becerro de tres cabezas recién nacido. Las chicas aullaron más fuerte consumiéndose como llamas. Los monos se retiraron tratando de llevarse a los suyos a rastras, dejando regueros de sangre sucia sobre el serrín.

Buen disparo, dijo alguien.

Jim se levantó y el enano me indicó que lo siguiéramos. Donde el bar parecía terminar se abría un pasillo mugriento que llevaba a los retretes, y al fondo de los retretes una portezuela negra de óxido. Y por allí se colaron ambos, y yo tras ellos. Y bajamos por un pasadizo musgoso hasta un sótano, y después por otro pasadizo musgoso que giraba lentamente, y me pareció que nunca terminaríamos de bajar, y el enano seguía entre dientes con su letanía. Jim fue, Jim fue, Jim…pero por fin ascendimos y llegamos a otra letrina infecta, y salimos de ella y estábamos en otro bar lívido y despojado. El aguardiente me calentaba las tripas con su resto de nausea, y reconocí el bar Chantadiña. La última vez que había estado allí con dos amigos, era diez años más joven.

Los hombres bebían en silencio, enrojecidos y artríticos.

Nosotros bebimos en silencio también.

Luego apareció la banda, y los tres músicos dejaron sus instrumentos y se sentaron en un rincón a comer chorizos. En algún momento el cantante aún volvió a rasguear vagamente una polka.

Luego apareció más gente, riendo. Habían capturado a uno de los monos y lo traían atado con una correa de perro. Lo dejaron a los pies de Jim, ensangrentado y manchado de vómito, meándose encima. Un gorila cárdeno y cobarde.

Entonces Jim se subió a la mesa y a voz en cuello cantó “The parting glass”, desafinando, comiéndose las sílabas, escupiendo baba a través de los bigotes, llorando, riendo, amando. Y todo el bar cantó con él.

Nunca volverás a ver algo así, pensé. Nunca. Y pude ver que Jim llevaba unas hermosas botas mexicanas repujadas en plata y con espuelas. Pensé en mi ex amante. Pensé en su aburridísimo marido, en sus niños consentidos, en sus fiestas con pretensiones. Pensé en años muy lejanos, cuando yo llevaba también botas de caña alta.

Después Jim bajó de la mesa y pateo la cabeza del mono con el tacón hasta que le saltó todos los dientes. Y luego siguió pateándola contra el suelo hasta convertirla en una pulpa negruzca de hueso y de pelo.

Después se sentó otra vez. El enano miraba afuera en silencio.

¿Y sabes qué?, preguntó Jim.

Yo me serví un trago. El mundo era lejano aunque claro. Pálido. Lívido como el bar.

¿Qué de qué?, dije.

Qué es lo que debes comprender...

Yo miré afuera también. Los coches barrían los charcos.

¿Qué debo comprender, Jim?

Jim bebió y se limpió la barba con el dorso de la mano. Sus ojos eran negros.

Debes comprender que ser nadie es lo único que tiene un príncipe. Y para tenerlo hay que saber decir no. No. Siempre no. ¿Lo entiendes?

Y luego bebimos más, y vimos caer la noche de nuevo contra las feas casas del otro lado de la calle, y la vimos entrar en el patio trasero sin pedir permiso y comerse las caras de los parroquianos como un fuego de llama azul.

Y mucho tiempo después Jim me repitió: ¿Lo entiendes?

No, dije yo.

Jim sonrió. Sus tres dientes perdidos estaban de nuevo allí, intactos. Había una dulzura interminable en su boca.

Dime entonces lo que deseas, y sobre todo lo que no deseas, y lo tendrás, dijo Jim.

No, dije yo.

Porque había entendido. Y vi que él había entendido también.

Y bebimos. Y luego perdí el conocimiento. O quizá no, pero no recuerdo más. Quizá dormí allí mismo la borrachera durante mucho tiempo, hasta que cerraron y alguien me arrastró por las calles. O quizá bailé también sobre las mesas un sirtaki incinerado y pletórico que más parecía una muiñeira. Quizá me bañé en las fuentes públicas desnudo, jaleado por los viejos del parque, babeantes. Quizá exhibí mi pene fláccido frente a las madres extasiadas a las puertas de los colegios. Quizá meé en mi propia boca para poder añorar esas tardes de lluvia que no volverán. Quizá me quemé con cigarrillos los párpados, para poder ver. Quizá toreé a los coches en las autovías plateadas de un país construido sobre el agua. Quizá rocé la luz de las habitaciones dormidas con unos dedos pálidos, hechos de verdín, dejando entrar en ellas la luna, como un regalo modesto y profundo. Quizá añoré un futuro plasmático y mineral y lo exigí a gritos. Quizá eyaculé sobre los pétalos culpables de las camelias en la piedra. Quizá dormí al raso, en el hermoso país insoportable de la pulmonía, muchas noches. Quizá llamé a cobro revertido todos los que de verdad no me importaban y ello me llevó dos siglos. O quizá sólo estuve detenido en el cruce de siempre, viendo saltar a los pájaros, deseando llorar por toda aquella alegría cósmica y simple, consiguiéndolo. Quizá, pero no lo recuerdo.

Desperté al día siguiente, o al otro, en una cama mullida, en una habitación con cortinas mugrientas y translúcidas, y supe que habían pasado muchas horas y que no estaba en mi ciudad. Los coches siseaban bajo mi ventana. Pensé en lo hermosa que era la vida en ese segundo suspendido, antes de comprobar si tus miembros responden todavía, pero cuando sabes ya que aún estás vivo. En ese segundo, sí, en el que comprendes, a través de un calor en los párpados, naranja, frío, que el mundo sigue ahí. Lo hermosa que es la vida en el exacto momento de renacer. Giré la cabeza hacia mi izquierda. El enano, completamente desnudo y untado en algo que me pareció mantequilla salada, dormía a mi lado y roncaba suavemente, como un bebé.

Nunca volví a ver al otro Jim.

En la ciudad de L., en el mes más feliz de mi vida, mientras mi mujer y mis hijos esperaban en el norte a un hombre que no volvería jamás, escribí mi primer y único poema. Decía así:

Viviré en las cuevas y en los parques.
Amaré a las viejas y a los pájaros. Negras,
como domingos de pésame,
me saludarán las madrugadas, mientras
desvisten su luto para dejarme ver
carne blanquísima, luz
sobre el Atlántico.
Dulces palabras violentas del barrio que despierta
me llevarán hasta ti prendido en alas de papel de estraza.
Y, sucia de grasa de chorizo, la
camisa esperará, sobre la cama.
Viviré en los portales y en los bares.
De las migajas de los amores difíciles saldrán
gorriones y palabras,
indistinguibles en la primera amanecida.
Saltarín y oscuro y opaco tu fantasma, lavado
por los años de ofensas y terror,
casi sin cara,
me seguirá por los andamios de cal y las iglesias blancas,
sobre el chato de vino del mundo
y sus tormentas fingidas,
bajo el agua de sangre que bebes, hoy, en lo más
muerto, esquilmado y real del alma.
Llámale a la ciudad
como te plazca.



525 comentarios:

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  1. Bean&Evans dixo...
  2. mirado lo visto en el album farlopero o de la folerpa esa o lo que sea es obligado preguntar quien ganaría un partido al menos malo entre Mouchos Porkos contra stags de Sheffield

  3. Inmuscusión Terrupta dixo...
  4. Y ahí nomás se recompalmean y fraternulian como si no se hubieran estado polichantando más de cuatro cafotos en plena tetamancia; son así las tofifas y las fitotas, mejor es no terruptarlas porque te desmunen el persiglotio y se quedan tan plopas.

  5. Brann Rilke dixo...
  6. Dentro de doscientos años estaremos muertos nosotros y nuestros asesinos. Los gusanos a los que alimentamos serán polvo, y nuestros descendientes no recordarán nuestros nombres. Nadie bailará las canciones que acompañan nuestras borracheras, y los colchones donde follamos serán la podrida casa de alguna rata. Si algo queda de nuestro recuerdo, será una línea perdida en algún archivo que sólo los más obsesivos estudiosos de la Historia leerán de pasada mientras buscan referencias sobre algún otro cadáver más importante que los nuestros. Dentro de doscientos años seremos nada, y mis manos no tendrán piel ni tendones para aferrarse a tus muslos, tu pelvis estará hecha añicos y tu esqueleto no tendrá una cintura que balancear contra la mía. Dentro de doscientos años todo lo que hagamos hoy se habrá olvidado, pero esta noche, esta noche en la que aún tenemos carne y ganas, no nos la quita nadie.

  7. Carente de todo / Disidente de nada dixo...
  8. En la familia de los pensamientos hay enanos en abundancia. algunos hasta se los follan

  9. Jorge Alay Ladreda dixo...
  10. Gog nos libre.
    Los enanos están ocupados adorando a Crom, un diosecillo ad hoc para ellos.
    Tres semanas y precisamente 400 piontas.
    Menuda puntería.
    Ahora, MPL sube al cadalso.
    Pavimentado el camino con la sangre de los crédulos

  11. Lana del Rey dixo...
  12. LBQ? me da un tufillo un poco cultureta y bastante hipster, pero hay alguna cosa bastante mollar. Por ejemplo, cuando acaba la entrada

  13. Nathaniel Creswick dixo...
  14. Same on you, gallecian owls
    What a disgrace!

  15. El Mal Samaritano destila torrentes de Ajendrea dixo...
  16. El arma blanca de los escritores...¿Imprecaciones, análisisis, demostraciones, eyaculaciones y refutaciones? ...la taiga

  17. bunch of sad sacks dixo...
  18. Man comes home and finds his wife standing in the hallway with her bags packed. He says, 'Honey, what's going on?"
    She says, "What does it look like? I'm leaving you!"
    Man says, "But why?!"
    She says, "Because you're a pedophile!"
    He says, "Wow, that's an awfully big word for a 8 year old."

  19. Hogcool Avancarga dixo...
  20. Hay que volarle la tapa de los sesos a la cultura oficial

  21. ¿Les hemos fallado? ¿Merecemos sus escupitajos? ¿Nos quieren aunque sea un poquito? dixo...
  22. El trecho que recorrimos juntos de alguna manera es historia y permanece. Quiero decir: sospecho, intuyo que aún está vivo, en medio de la oscuridad, pero vivo y todavía, quién lo iba a decir, desafiante

  23. loyalist Stag dixo...
  24. Excelsior, My Ass!

  25. la psicodélica presencia del “Rey Lagarto” Jim Morrison dixo...
  26. Lo que ocurre entre mi mano izquierda y mi mano derecha es un asunto privado que no le importa a nadie

  27. Stertebeker Mantenfel dixo...
  28. Der Untergeher del blog. Un pianista acribillado

  29. Willy Blake dixo...
  30. Porque, ¿qué bola es esa de que la cultura nos hace mejores? ¡Y una polla! ¡Nos hace mejores si nosotros queremos (y ni eso)! Por ejemplo, yo tuve una vez un jefe muy culto que, a la hora de ser bueno, cuando llegaba la hora de ser mejor, no siempre acertaba.

    También conocí a un crítico cultérrimo dotado, junto a su vasta cultura, de una importante capacidad para el 'hijoputismo' (aunque probablemente él no quería; nadie quiere).

    Hágase la pregunta el lector. Piense en su amigo/a más culto. ¿Lo diría mejor que los demás (más bueno, más feliz por más sabio)? No.

    Rebajemos la mayor: la cultura nos permite ser mejores, nos da la posibilidad. Nos da herramientas, nos permite conocer, aprender, experimentar, optimizar.
    Yo también estrecho manos. Y me largo dejando un rastro de nostalgia: ¿alguna música actual, y me refiero a realmente contemporánea, puede provocar el electroshock de aquel punk?

  31. La Libertad pasó como una Tormenta dixo...
  32. It has always seemed to me that the social order was implicit in the very nature of things, and required nothing more from the human spirit than care in arranging the various elements; that a people could be governed without being made thralls or libertines or victims thereby; that man was born for peace and liberty, and became miserable and cruel only through the action of insidious and oppressive laws. And I believe therefore that if man be given laws which harmonize with the dictates of nature and of his heart he will cease to be unhappy and corrupt.

  33. Necesitamos un Mistagogo que aleccione al Cardumen y adoctrine al Hato dixo...
  34. Llora la perra cuando el perro le falta y llora el perro cuando la perra es más alta.
    Es más, sólo coincido con canadian tranny en que un reloj simbólico es tan beneficioso para el intelecto, como una fotografía de oxígeno para un hombre que se ahoga

  35. Diario de un Porco Bravo dixo...
  36. 22 de Enero de 2.015

    Estoy convencido. Plenamente convencido.
    Dentro de 2 meses exactos ganaremos la XII y yo levantaré el L.B
    No os voy a aburrir con datos técnicos de mi entrenamiento, pero si puedo decir muy orgulloso que hoy he pisado la báscula y el balance es +12.6 kilos.
    Todo va sobre ruedas. Nada ni nadie me podrá parar.

  37. ávido de conocimientos dixo...
  38. Main Führado, falo de sabiduría en todas las Marcas Canadienses, dígame usted ¿Por qué la COPE y el AS siempre dicen el Sheffield a secas cuando hablan del United y sus proezas en copas inglesas?

  39. Mike Barja bajo el olmo dixo...
  40. Tónica habitual del blog: un texto deshuesado, simplón, largo y malo, y unos comentarios excepcionales.

  41. John Bull dixo...
  42. Date: 22nd January 1879

    Place: 10 miles east of the Tugela River in Zululand, South Africa.

    Main Bless the 24Th

  43. Las razones de Ariel Rebel dixo...
  44. Disonancia geocultural en los atrios de la nada

  45. una hoja de arce en el ... dixo...
  46. Una vez hubo truchas en los arroyos de las montañas canadienses. Podías verlas en la corriente ambarina allí donde los bordes blancos de sus aletas se agitaban suavemente en el agua. Olían a musgo en las manos. Se retorcían, bruñidas y musculosas. En sus lomos había dibujos vermiformes que eran mapas del mundo en su devenir. Mapas y laberintos. De una cosa que no tenía vuelta atrás. Ni posibilidad de arreglo. En las profundas cañadas donde vivían todo era más viejo que el porco bravo y murmuraba misterio

  47. Nando Towers dixo...
  48. Patidifuso me quedó al ver los deportes en una de esas acdena de televisión que se ponen nombre de número pero son Real Madrid TV emboscados.
    Felicita un aficionado colchonero a Torres al grito de "gracias por meterle dos goles a los ciervos"
    Patidifuso.
    Osea, Torres es porco bravo?
    Torres es pichichinabo?
    Los del Real Madrí son stags?

    Patidifuso

  49. Ernest Christopher Dowson dixo...
  50. You're good-looking now.
    (laughs) I don't think I could fuck you.
    You're too old for me.
    How about a blow job? I couldn't.
    I'm kind of over it.
    (laughs) Ah, come on.
    You'd have to put a gun to my head.
    Would you excuse me for a minute? Get on your knees.
    Oh, God! Get on your knees.
    (crying): God.
    (glass clinking) Now, suck it.
    (crying) Suck it! (sobbing) Oh, shit.
    I thought I was following your lead.
    (sobbing) Oh, shit.
    Don't try and stop me.
    Stop you? Stop you?! You think I could stick my dick in you with your white ass and your fake tits? Get the fuck out of here, you fucking tourist!

  51. Gerrard Winstanley dixo...
  52. Todo me parece una mala indirecta para que nos dediquemos al curling

  53. Orson (Falstaff at Midnight) dixo...
  54. Calamidad de los tiempos cuando los locos guían a los ciegos y al blog de los "Chorromocos Descarrilados de la AngloGalician" le conceden el premio Grant& Stoddard al mejor blog de 2.014.

  55. H. Costafreda dixo...
  56. Volvió una vez, con ochos
    hermosos poemas Nos amenazan con una publicación mensual de la bazofia. Una sugerencia muy moderada: ¿y si convocamos para ese día una huelga de lectores?
    Los frenos de emergencia de los que nos habló el blog en sus inicios son sutilezas de estúpidos y de intelectuales desnortados y humanistoides.

  57. Tengo envidia del lobo gris que se disimula en la lluvia. dixo...
  58. Why is raven like a writing desk?

  59. Centinela dixo...
  60. me piden que
    invente un cuento.
    ¿Y cómo puedo oponer mi voz
    a tres gargantas juntas? Y yo pensaba
    en la nieve que se derrite en primavera
    0 en una tira de gasa
    cuando un gorrión
    se posó a su lado
    y metió su pico en el hoyo;
    al momento salió zumbando, sus alas,
    como podéis suponer, estremecidas.
    Me di la vuelta y empece a beber cerveza. Posiblemente uno de los peores vídeos en esencia, que hemos publicado en estos tres años largos. Pero queremos mandar un mensaje y no tenemos cabezas de caballo a mano. They Shoot Horses, Don't They?. Ustedes mismos.

  61. El guardián de las letras del Norte dixo...
  62. Ni qué decir tiene que escribir hoy en día sobre literatura y cultura canadienses en el blog ha dejado de ser la labor exótica que era antaño. Figuras como Marshall McLuhan, Northrop Frye, Michael Ondaatje, Leonard Cohen, Ann Michels, LBQ? o Margaret Atwood forman parte ya, de pleno derecho, de la nómina de autores extranjeros que críticos, editores y profesores de Galizalbión manejan en su labor cotidiana para dárseleas de culturetas. De ellos, LBQ?, no es el peor.

  63. Colin Frasca Reyerta conocido como Connor O' Farrell dixo...
  64. Le cogí a mi hijo la escopeta de aire comprimido,
    medí cinco pasos hacia atrás, el hebreo
    en mí, narcisista, padre de hijos,
    bajo tierra. Desde allí apunté y disparé.
    El balín silencioso dio en la espalda de la rana a una pulgada
    de su cabeza. Brincó del todo
    sorprendida, como por un cosquilleo repentino
    (debió pensar) y saltó de la arena mojada
    al agua marrón que había alrededor. Pero
    el balín había hecho estregos. Su siguiente salto
    fue un lamentable fracaso, sin impulso ya,
    en sus patas. Lo intentó —como Bruce— de nuevo,
    lanzando al aire sus manos sensibles
    de pianista como haría un enano o un niño indefenso.
    Su salpicar alteró la tranquilidad del estanque
    y a una rana vieja que, tras su foso de yerbajos,
    pestañeaba y miraba satisfecha.
    La superficie del estanque se convirtió de pronto
    en un cerrar de párpados y burbujas como notas musicales
    líquidas, luminosas, cayendo de la pagina
    blanca, de barba blanca, un crescendo veloz
    de sonidos inaudibles y los susurros de una arpía
    entre bastidores por los juncos y espadañas
    como si se tratara de un Lear o Edipo agonizantes.

    Pero la muerte nos hace a todos parecer ridículos.
    Observa esta rana (perra, puerca, como quieras)
    despatarrada, su absurdo cadáver mecido por el oleaje
    que su último salto en vano puso en marcha.
    Como vejete retirado, no pude evitar sonreír,
    viviendo de los restos del seguro:
    las olas —derrumbándose— pagaron las primas.

    Absurdo, qué absurdo. Quería matar
    por la burla que suponía, matar y matar
    de nuevo —a esa rana, perra, puerca, encaprichada de sí,
    cualquier cosa con un ápice de vida,
    al ver al brincador muerto, con pies de Chaplin,
    mecido y acunado en esta tarde
    de aguas tranquilas, juncos y sol sofocante.
    El agujero en la espalda claramente visible
    y la piel rasgada un pegote de sombra
    moviéndose al moverse el agua del estanque.
    Ay Egipto, esa Grecia de mármol, la resplandeciente Roma,
    ¿perecisteis también al final por un pequeño agujero
    en la espalda que no pudisteis rascar? ¿Y se abrirían
    vuestras bocas fantasmales, jadeando
    entre los juncos espesos, los sapos escondidos,
    con las espaldas destrozadas escalamos hacia el cielo?

    Cuando a la mañana siguiente pasé por el lugar
    la rana yacía boca arriba, una mano delicada
    en la barriga, la delantera de su camisa blanca
    inmaculada. Parecía como si fuera
    un comediante; un bailarín de claqué disculpándose
    tras una caída, o un maestro de ceremonias, con una gran sonrisa
    arrancándonos la carcajada con un aparte
    o quizá con un chiste que no acabamos de oír.

  65. Bestiario de Sangre dixo...
  66. Diversos críticos han señalado la obsesión permanente de los escritores canadienses por representar los animales como víctimas. Este post no es una excepción.

  67. el peso de las naranjas dixo...
  68. Pido dos cosas ante la enero entrada

    a Que no sea otra historia interminable

    b que no la escriba otro perro pretencioso con ínfulas de escritorzuelo


    una lectora preocupada

  69. Macedonio Fernández dixo...
  70. digamos asombro donde otros dicen solamente costumbre.

  71. seven dwarfs mine train dixo...
  72. The Willy Pol Pot Dictionary notes that "The term Canuck is first recorded about 1835 as an Americanism (American term), originally referring specifically to a French Canadian. This was probably the original meaning, though in Canada and other countries, "Canuck" refers to any Canadian."Canadians use "Canuck" as an affectionate or merely descriptive term for their nationality. It is not considered derogatory in Canada.

    Other nationalities however may use the word as an affectionate or derogatory term.

    An abbreviated version of the word, "Nucks", is sometimes heard, usually as a colloquial reference to the hockey team.
    Although its etymology is unclear, possible origins include:

    kanata "village" (See Name of Canada)
    Canada + -uc (Algonquian noun suffix)
    Genna, an obscure term for Irish-French-Canadians.
    In Cree Indian mythology, there existed a wolf-spirit called "Kannuk". This may be a possible origin for the term/ name "Canuck"...an Anglicization of the aboriginal word "Kannuk"


    Bloody brawl overshadows Canucks win over Faggots
    Crom sucks

  73. Morts pour L'Canada dixo...
  74. Le dernier soldat canadien tué lors de la Première Guerre mondiale est George Lawrence Price, deux minutes avant que l'armistice ne prenne effet à 11 heures le 11 novembre 1918. Il est d'ailleurs traditionnellement reconnu comme étant le dernier soldat tué lors de la Première Guerre mondiale.

  75. Anglogalician Cup Aproximadamente 12.300.000 resultados (0,54 segundos) dixo...
  76. ¿quién le pone el cascabel al castor?
    This website is available for everyone to post wild boar sightings across Canada. This information will help with the control of wild boars. It will allow Hunters/Farmers/Researchers the ability to monitor the boar population and their movement across Canada. Wild Boars are yet to be a huge problem in Canada, but the problem is getting worse by the day.

    I ask that if you use this site to hunt wild boar. Please leave a small donation to show your thanks. This site runs on your donations and where donations fall short I pay for the rest out of pocket. Any amount no matter how small is appreciated.

    Thank You and Good Hunting.

  77. He says prophetically dixo...
  78. Razorback and wild hog are American colloquialisms, loosely applied to any type of feral domestic pig, wild boar or hybrid in North America; pure wild boar are sometimes called "Russian boar" or "Russian razorbacks". The term "razorback" has also appeared in Australia, to describe feral pigs there.
    As of 2014, the estimated population of seven million feral pigs causes billions of dollars in property damage every year in Canada, both in wild and agricultural lands. Because pigs forage by rooting for their food under the ground with their snout and tusks, a sounder (group) of feral pigs can damage acres of planted fields in just a few nights.

  79. Obstinado como un Jabalí dixo...
  80. Pasó en un pueblo del Canadá. Manadas compactas, hoplitas de la naturaleza en busca de alimentos que hasta un mendigo despreciaría. Esos espartanos y salvajes animales, con sus cerdas de cerdo duras y punzantes, auténticos mazacotes sobre cuatro patas robustas, capaces de correr a velocidad de vértigo en una huida o una embestida, penetraban el territorio humano y se paseaban por él ante la mirada atónita de viandantes a los que nada les hubiera sorprendido ver una urraca, un mirlo, un gorrión, un gato, o un perro, o si me apuran hasta un caballo o una vaca debidamente acompañados por otro humano. Pero ¿una manada de jabalíes? Sí, esos cerdos no debidamente domesticados, que escaparon de la selección artificial a la que sometió el hombre a sus colegas de granja, esos salvajes que no han aprendido a estarse quietecitos y listos para ser convertidos en un "aquí todo se aprovecha".que ahora dan la lata a propios y a enemigos

  81. Canadá legaliza la prostitución pero penalizará a los usuarios únicos dixo...
  82. Ô Canada! Terre de nos aïeux

    Ton front est ceint de fleurons glorieux

    Car ton bras sait porter l'épée

    griego y francés entre los idiomas oficiales de la cosa

  83. Inmuscusión Terrupta dixo...
  84. ᐆ ᑲᓇᑕ!
    ᐆ ᑲᓇᑕ! ᓇᖕᒥᓂ ᓄᓇᕗᑦ!
    ᐱᖁᔭᑏ ᓇᓚᑦᑎᐊᖅᐸᕗᑦ.
    ᐊᖏᒡᓕᕙᓪᓕᐊᔪᑎ,
    ᓴᙱᔪᓗᑎᓪᓗ.
    ᓇᖏᖅᐳᒍ, ᐆ ᑲᓇᑕ,
    ᒥᐊᓂᕆᑉᓗᑎ.
    ᐆ ᑲᓇᑕ! ᓄᓇᑦᓯᐊ!
    ᓇᖏᖅᐳᒍ ᒥᐊᓂᕆᑉᓗᑎ,
    ᐆ ᑲᓇᑕ, ᓴᓚᒋᔭᐅᖁᓇ!

  85. O Derradeiro Xabarín Ceibe dixo...
  86. Ratas de cola peluda con calzón brancos, e arañas e lagartos, sen dúbida, dixo, e habémonos facer amigos e esnaquizar aos inimigos.

  87. templa gaitas, apaga y vámonos. dixo...
  88. una conversación interesante en el Rock&Boi. De ser la final de la Capital One entre Pool y Blades, ¿con quién va el Rodillarato?

  89. O' Scarecrow dixo...
  90. Cuando estás escribiendo, ¿diferencias conscientemente entre un poema, que es algo para imprimir, y la letra de una canción, algo para ser cantado?
    A mí las canciones me vienen con la música. Un sonido o un ritmo, primero; después le pongo palabras lo más rápido que puedo para mantener la sensación inicial, hasta que la música y la letra vienen casi simultáneamente. Con un poema no hay necesariamente música.

    Sin embargo, suele existir un sentido del ritmo.
    Correcto. Correcto. Un sentido del ritmo y una cierta música. Pero una canción es más primitiva. Por lo general tiene una rima y una métrica básicas, mientras que un poema puede ir a cualquier lado.

    Bien, ¿quién aporta la música que oyes cuando estás escribiendo? ¿La banda? ¿O es algo dentro de tu cabeza?
    Bueno, la mayoría de los temas que escribí me vinieron así. No soy un compositor muy prolífico. La mayoría de las canciones que hice las escribí bien al principio, hará unos tres años.

    ¿Hay algún artista en particular, de las primeras épocas, que te guste realmente?
    Es algo parecido a lo que siento respecto de los escritores. Hay tantos que no podría elegir uno. Demasiados como para mencionarlos. En serio. Creo que somos un país increíblemente dotado para la música popular, increíblemente rico. Pensé en la gente que surgió en los Estados Unidos en los últimos diez o veinte años. Realmente va a ser interesante hacer una retrospectiva del blues y del rock. Sucedió tan rápido. Desde un punto de vista histórico, probablemente se vaya a parecer al período de los trovadores en Francia. Estoy seguro de que se verá increíblemente romántico. Míranos a nosotros. Somos increíbles. Supongo que me refiero a gente que anda en moto y que tiene autos veloces y ropa interesante, que dice cosas, que se expresa con honestidad. Gente joven. Sí, me parece romántico. Me alegro de estar vivo en esta época. Es increíble. Creo que la gente del futuro nos va a mirar con muy buenos ojos, porque se están dando muchos cambios y los estamos manejando con talento.

  91. O' Scarecrow dixo...
  92. Me muero por tu definición de moralidad.
    Mejor te doy mi definición de política, que en realidad no la pensé bien, pero es hasta donde he llegado hasta ahora. Para mí, la política no es más que la búsqueda del poder privado por parte de determinados individuos. Pueden disfrazarlo con cualquier ideología, ponerlo en los términos de las boludeces románticas o filosóficas que quieran, pero en esencia es una búsqueda privada del poder. Creo que tu religión, tu política, tu filosofía, no son tanto lo que fumas, tomas, usas. Ni tu pelo, tu cara, o lo que has hecho. Tu religión o tu política es aquello a lo que le dedicas más tiempo. Nada más, nada menos. Es una explosión de logros. No creo que importe si eres comunista, anarquista, capitalista. Eso no importa.

    Mencionaste la religión al pasar, y veo que muchas veces usas una cruz. ¿Eres católico?
    La relación es como la filosofía, es a lo que le dedicas la mayor parte de tu tiempo. Podría ser una mujer. Podría ser una droga. Podría ser el alcohol. Podría ser el dinero o la literatura. Creo que la religión es en lo que piensas y para lo que te esfuerzas más. Yo estoy medio atrapado en el juego del arte y la literatura. Como te dije, mis héroes son artistas y escritores.

    ¿Y la cruz que usabas era…?
    Casi un accidente. Fui criado en una cultura cristiana y la cruz es uno de sus símbolos, eso es todo.

    ¿Qué opinas de los periodistas?
    Yo podría ser un periodista. Creo que las entrevistas son la nueva forma del arte. Creo que la autoentrevista es la esencia de la creatividad. Hacerte preguntas a ti mismo y tratar de encontrar respuestas. Lo que hace un escritor es contestar una serie de preguntas que no han sido pronunciadas.

    ¿Hay algún otro tema del que quisieras hablar?
    ¿Qué tal? ¿Te gustaría hablar del alcohol? Sólo un diálogo breve. No una larga crítica. ¿Del alcohol como opuesto a las drogas?

    OK. Parte de la mitología te considera un gran bebedor.
    En un plano muy básico. Me encanta beber. Pero no puedo soportar tomar sólo leche o agua o Coca-Cola. Lo arruina, para mí. Tienes que tomar vino o cerveza para completar una comida. ( Larga pausa).

    ¿Eso es todo lo que quieres decir? ( Risas)
    ¿Emborracharse? Tienes el control hasta un punto. Es tu elección, cada vez que tomas un sorbito. Tienes un montón de pequeñas elecciones. Es como, supongo que es la diferencia entre el suicidio y una capitulación lenta.

    ¿Qué significa eso?
    Que sé yo, hombre. Vayamos acá al lado a tomar algo.

  93. ugly materials dixo...
  94. A friend told me this place I have been looking for, I come, it turned out, I have not disappointed, good Blog!

  95. RODILLO dixo...
  96. ¿Pero no es posible para las personas que quieren esa libertad, unirse, combinar sus fuerzas, quizás sólo para fortalecerse junto a otros? Tiene que ser posible.
    Los amigos pueden ayudarnos. Un verdadero amigo es alguien que te da la total libertad para ser tú mismo, y específicamente para sentir. O para no sentir. Cualquier cosa que te pase para sentir en el momento está bien con ellos. A eso es lo que el amor verdadero apunta, dejar que una persona sea lo que realmente es... la mayoría de las personas te aman por lo que pretendes ser... para mantener su amor, debes seguir aparentando, actuando. Es verdad, estamos atrapados en una imagen, un acto, y lo más triste es, que la gente le da uso a esa imagen, crecen atados a sus máscaras. Ellos aman sus cadenas. Olvidan todo acerca de quienes son realmente. Y si tú tratas de recordárselos, te odiarán por eso, ellos sentirán que estás tratando de robarles su más preciada posesión.

    Es irónico. Es triste. ¿Es que acaso no pueden ver que lo que tú estás tratando de mostrarles es el camino a la libertad?
    La mayoría de la gente no tiene idea de lo que se está perdiendo. Nuestra sociedad tiene un valor supremo en el control, escondiendo lo que sientes. Nuestra cultura se burla de las “culturas primitivas” y se vanagloria a sí misma de la supresión de los impulsos y los instintos naturales.

    Vivimos en una sociedad enferma auspiciada por las delaciones al Rodillarato
    Es verdad... y una parte de la enfermedad es no estar conscientes de que estamos enfermos... Nuestra sociedad posee demasiadas cosas, demasiado a lo que aferrarse, y la libertad está recién al final de la lista.

    ¿Pero no hay algo que un artista pueda hacer? Si tú no te sientes como un artista, que pueda realizar algo, ¿cómo puedes seguir?
    Les ofrezco imágenes. Conjuro recuerdos de la libertad que todavía pueden ser alcanzadas. Pero me limito a abrir las puertas: no puedo empujar a la gente a través de ellas. No los puedo liberar a menos que ellos quieran ser libres, más que cualquier otra cosa. Quizás la gente primitiva ha tenido menos basura a la que atarse. Una persona tiene que estar dispuesta a deshacerse de todo, y no me refiero solamente a las posesiones. Toda la basura que nos han enseñado, de todo el lavado de cerebro de la sociedad. Tú tienes que dejar todo lo que no te deja atravesar al otro lado. La mayoría de las personas no están dispuestas a hacer eso.

  97. el autor se explica dixo...
  98. Digamos que no soy poeta de nacimiento. He escrito poemas porque no siempre he tenido tiempo para escribir un relato, mi primera opción. Por eso muchos de mis poemas tienen una marcada tendencia narrativa. Me gustan los poemas que me dicen algo la primera vez que los leo. También me gustan algunos, o al menos reconozco su valor, que necesito leer dos, tres o cuatro veces para ver cómo y por qué funcionan. En todos mis poemas busco una atmósfera concreta. Uso constantemente el pronombre personal, aunque la mayoría son completamente inventados. Sin embargo, muchas veces los poemas tienen una base real, como es el caso de “Viviré en las cuevas y en los parques”. El poema está escrito hace un par de años. Creo que posee cierta tensión y quiero creer que logra expresar el sen­tido de pérdida y leve desesperación que atenaza a quien vive peligrosamente sin ocupación alguna, como le ocurre a quien se expresa en él. Cenando lo escribí, tenía un trabajo de ocho a cinco y una posición más o menos decente como empleado de oficina. Pero, como pasa siempre con este tipo de trabajos, no tenía mucho tiempo para andar por ahí. Ade­más, tampoco estaba leyendo ni escribiendo. Es una exagera­ción decir no había leído un libro en seis meses, pero me parece que no andaba muy lejos de la verdad. El poema se me había ocurrido mientras leía Retrato anal de Carlota, de Mike Barja, uno de los generales del Main. Aquellos días, me fui con el Rodillo una o dos veces a dar una vuelta en su tractor por la noche, un poco a la deriva, allí encerrados bebiendo una botella de Old Crow de Octopus Brewery. De este modo, con estos vagos recuerdos y mi propia sensación de frustración, me senté a escribir el poema. Todo se juntó ahí. Realmente no puedo decir mucho más del poema o de su proceso de escritura. No sé si será bueno, pero puede que tenga algún mérito. Te aseguro que es uno de mis favoritos.

  99. Mandragora Bardot dixo...
  100. Robé a los Bosques –
    los confiados Bosques.
    Los desprevenidos Árboles
    relucieron sus Vainas y musgos
    para complacer mi fantasía.
    Curiosa eché un vistazo a sus bagatelas –
    las cogí –me las llevé–
    ¿Qué dirá el solemne Abeto? –
    ¿Qué dirá el Roble?
    ¿Que dirá el viento del Canadá?

  101. Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay dixo...
  102. Conozco la inexorable tristeza de los lápices, nítidos en sus cajas, el dolor de las libretas y los pisapapeles, toda la miseria de los folders de manila y la goma,
    la desolación en inmaculados lugares públicos, salones de recibo solitarios, lavabos, tractores eléctricos, el inalterable pathos de la jofaina y la jarra,
    el ritual del multígrafo, los clips, las comas, interminables duplicados de vidas y de cosas. Y he visto el polvo de las paredes de las instituciones,
    mas fino que la harina, vivo, más peligroso que el sílice,
    cayendo colado, casi invisible, en las largas tardes de tedio
    cubriendo de una fina película las uñas y cejas delicadas,
    patinando el pálido pelo, los grises rostros duplicados y standard de los que añoran los bosques canadienses

  103. 2-0 to 2-4: Bradford knock out Chelsea dixo...
  104. The Bantams, uno de los equipos fetiches del tinglado, sodomizó a domicilio al Chelski de Mournrinho en tanto el Boro eliminaba al arabian Man City, también a domicilio
    Grande la FA Cup

  105. Willy Pangloss Maya May dixo...
  106. La mitad de los canadienses tiene confianza en la estabilidad de sus empleos. Así surge de un sondeo publicado por el grupo financiero Banco de Montreal&Montecristo, en vísperas del Día de la Marmota.
    Optimismo que no falte, que aguafiestas sobran.

  107. Quien no obtempere, se le felpeará dixo...
  108. Las melopeyas canadienses que anteceden al último asalto contras posiciones de arce y acantilados de mármol.
    En un horizonte no lejano, la prosa talmúdica de M.P. Lourido.

  109. Wildporco Willingdon Beauty dixo...
  110. El fruto del árbol del conocimiento deja un sabor amargo en la boca y el culo de mal asiento

  111. Nosotros queremos ganar. Cuando perdemos, pues perdemos. Pero nosotros queremos ganar dixo...
  112. Pobre bastardo ¿Era el 'caballo' demasiado fuerte? Sí. Y murió. Y yo no sabía nada sobre esto. De todas formas, todos aquellos relacionados con la muerte de este pobre chico están muertos ya. Todos excepto yo

  113. tufo a reaccionario dixo...
  114. Cada edición de la Anglogayola Cup es una destrucción del espíritu humano, escribe Willy Letanías. A lo que yo contrapondría, sin querer, por supuesto, situarme a su altura, que cada guerra es la negación absoluta de la posibilidad de existencia del espíritu humano. Pues toda guerra -con su correspondiente relato bélico- no es otra cosa que una muestra más de la ignominia de la naturaleza y la condición humana.
    Mas, el factor que convierte en vil e infame el ser del hombre no es el mero hecho de guerrear o entrar en conflicto (el hombre, como dice LBQ?, está preconfigurado por su insociable sociabilidad y no puede escapar a dicha dolencia), ya que el ser del hombre implica convertirse en objeto y sujeto de violencia. Sino que lo infame, vil y vergonzoso de esta condición radica en la pátina de hipocresía y simulación con la que se empeña en barnizar su conducta.
    El ser del hombre, como no puede ser de otra manera, cede a una caterva de impulsos que le obligan a agredir, violar, vilipendiar o asesinar, pero a su vez, cede al remordimiento que se genera en él por haber realizado dichos actos. Por ello, y para evitar la pena y el desprecio más profundo –el desprecio que parte de uno mismo-, el hombre echa mano de la mentira y de una serie de ingenios con tal de justificarse y justificar sus actos. Para, de esta forma, poder llegar a modelar su naturaleza más profunda y atávica y dar a luz una imagen pacífica y benevolente, pero totalmente quimérica que haga posible creer en su expiación y reparación.
    A este juego, el del ocultamiento de la verdadera naturaleza del hombre mediante la construcción de mil y una quimeras –quimeras que van desde la más ridícula de las ideologías hasta aquel monstruo presuntuoso llamado Historia-, se contrapone la labor desveladora del arte que, desde diferentes modalidades –imposible no pensar en la impactante violencia de los toques a rebato del Main o en el abrumador salvajismo de la apología de la billarda de Blackemperor – ataca y denuncia esta construcción hipócrita y dañina, que es la Anglopayasada Copa

  115. Id a peregrinar a Casa Dios dixo...
  116. Estaban todos esos hombres y algún hombre por encima de ellos que les daba órdenes, que cambiaba tal vez para siempre la materia de sus vidas. En la oscuridad, mira fijamente el campo, fascinado por la visión más grande que había tenido su alma. Eran cosas que se podían hacer. Mandar todo aquello. La intensidad de su emoción, la cólera, la exaltación, el ansia indefinida y poderosa lo sofoca

  117. Reverendo Hunter dixo...
  118. Odia la debilidad y no siente amor por nada. Desde pequeño le gusta disparar y es un cazador nato, de lo que sea, especialmente culturetas y escritores de medio pelo que se creen otra cosa. Es inquieto, impaciente e implacable.
    Ahora está en el Canadá, sapristi.

  119. El descenso a los infiernos desde un falso edén dixo...
  120. LBQ? quiere despertar en una ciudad que nunca duerme. Esta es la gran tragedia de la entrada-río.

  121. Królestwo Galicji i Lodomerii wraz z Wielkim Księstwem Krakowskim i Księstwem Oświęcimia i Zatoru dixo...
  122. Don’t Tell Mom the Babysitter’s Dead
    La balada del hombre muerto. El bardo canadiense consigue crear una atmósfera sucia y, a la vez, extrañamente poética para la entrada.
    Menudo rebaño de putas iletradas los detractores de tamaña maravilla.

  123. Nearca Renuente dixo...
  124. Nos amamos vagando entre los cenadores, cuando tus suaves mejillas florecían; ahora estoy solo en medio de las flores, mientras sus perfumes empapan tu tumba
    ahora el follaenanos está exiliado en Alaska, pensando en las tetas de Sarah, en el Northern Exposure de todas las erratas.

  125. Guthrie McCabe Garth Ajo dixo...
  126. Era muy preciso con el rifle o el revolver, un jinete temerario, conocía la naturaleza de todas las plantas extrañas y sus nombres científicos, era experto en geología y mineralogía, en resumen otro admirable vate cantamañanas y, con todo, un cobarde redomado.

  127. Jimmy Corso dixo...
  128. Las palabras son objetos. De las palabras que él detenta no se le puede despojar. El poderío de esas palabras trasciende el desconocimiento que él tiene de su significado.

  129. Miquiztli dixo...
  130. Quizá sea una de sus ironías, una lectura escrita sólo para sí mismo, un chiste íntimo de alguien que quizá sea algo más que un hombre. Quizá las palabras inamovibles de un ser inmortal, un demonio gnóstico, un arconte medio humano que sabe casi todo de todos y puede hacer lo que quiera con quien quiera.

    Pero claro, una vez más, esto sólo son imaginaciones nuestras.

  131. Magog Kness dixo...
  132. On the 7th day of his time on earth, Gog tells his followers to get down on there knees and worship him for the miracles he has bestowed.

  133. Guadañas and Calabazas quema rastrojos en las Marcas rubras y ocres del Arcaísmo Yerto dixo...
  134. cuán acre el recuerdo de los acres incultos
    Limerick, Canadá.

  135. Guadañas and Calabazas quema rastrojos en las Marcas rubras y ocres del Arcaísmo Yerto dixo...
  136. Toda carne es hierba, y toda su gloria, como flor de campo: La hierba se seca y la flor se marchita, porque el viento del Canadá sopló en ella. En ella, el viejo uno y dos. El pichichinabo de los junta letras.
    Oh Bardo!

  137. Cisco clava el estandarte do corvo en una colina inglesa dixo...
  138. Boas Noites.
    @ 619. El porqué es simple. No tienen puta idea. Es obvio teniendo en cuenta su filiación futbolística y a que equipo le bailan el agua. En general, la gente que escribe de football en el vecino oriental, es nefasta y la quintaesencia del niputismo.

    @644. Si se da el caso, ojalá que si, te contesto el jueves.

  139. Las Raíces Profundas de Don Catrín Da Fachenda dixo...
  140. No hay nada pasando en las calles de L. Nada más que una pantomima compuesta por los desamparados y los impotentes.

  141. The Orchard Keeper dixo...
  142. Sí, dijo. Yo le jodí y el me jodió, es lo justo, ¿no?

  143. Chicken, pig, what's the difference? dixo...
  144. Siempre me habia parecido uno de los tipos con pose más afectada del panorama musical, una especie de intento de Jim Morrison ibérico deslavazado, con esa actitud que tanto me molesta de algunos heteros de jugar con la ambigüedad sexual más estereotipada y con un histrionismo irritante, muy irritante.

  145. he ido a ver a los ciervos, sí, a los ciervos aristocráticos y luego he tomado un aperitivo con mi abuela. dixo...
  146. Intento estar atenta, como cuando intentas escuchar un corazón con el oído. Pegando así la cabeza. Joder, y de repente está ahí, y ese puto órgano de los Doors es el motor del mundo.
    Lo único.

    ¿Podría ponerme más trascendente? Me imagino una droga que te ponga trascendente.
    -¿Te pone?
    -Trascendente.
    -¿Y que notas?
    -Estoy mirando a esa chica canadiense de la camiseta roja y tengo ganas de decirle que asumo sus incompetencias futuras, las mias, y que quiero que me vacíe el frigorífico en todas las resacas del mundo.
    -Joder, JIM, pues sí que te ha subido follarte a un enano

  147. Orson (Falstaff at Midnight) dixo...
  148. A lo largo de todos estos años mi hábito de pensamiento da por hecho que toda situación en la que se ve envuelto el ser humano puede dar la vuelta. Todo lo que alguien ha asegurado que es verdad puede no serlo. Todo pilar de creencia sobre el que el mundo se sustenta puede estar y puede no estar a punto de saltar por los aires. La mayoría de las cosas no siguen mucho tiempo como están. Saber esto, sin embargo, no me ha hecho escéptico. El escepticismo es creer que el bien no es posible; y yo sé a ciencia cierta que el bien es. Y lo que hago es no dar nada por sentado y tratar de estar preparado para el cambio que pronto ha de llegar

  149. The old lady is in good order, dixo...
  150. The XII, Predicting the unpredictable

  151. Guadañas and Calabazas quema rastrojos en las Marcas rubras y ocres del Arcaísmo Yerto dixo...
  152. Tanto por barrer, tanto por talar
    Mañana, y mañana viene MPL?
    if tomorrow never comes en los husos y abusos horarios

  153. trenes fríos atraviesan la gélida Canadá dixo...
  154. Mire usted Mr Cisco Crowley, si me da su opinión sobre la nueva revista musical Kung Fu Panda del ínclito LBQ? aplaudo con las orejas. Va a colaborar en ella como hace en el Salmón Oval feniano atlántico del Lérez..............
    ¿?
    de propina: Es Crom por su querencia a las zanjas el dios verdadero de los enanos....................
    conteste o calle para siempre

  155. Guadañas and Calabazas quema rastrojos en las Marcas rubras y ocres del Arcaísmo Yerto dixo...
  156. Por el puto expediente M237 y el certificado de experiencia previa
    buena la pregunta del 477, cagoendios, buena de cojones.
    Saldrá Cisco del bosque canadiense o será suculento almuerzo de intrépidos castores

  157. «Canadá», de Richard Ford: madurez que deslumbra y penetra dixo...
  158. Sí, bueno...Tiene un ritmo lento y combina simplicidad emocional con una narrativa compleja y metafórica, pero yo he disfrutado mucho

  159. admiradora incondicional dixo...
  160. Pregunta compartida para L.B en su faceta de crítico musical y, para Cisco en su faceta de Mighty Main
    ¿Qué opinan de la banda The Camándrulas?
    Un beso para los dos.

  161. Musgo,hiedra,herrumbre,Hope,setas,Invictos dixo...
  162. When you're away from the woman, continually confronted by other women, you suddenly find yourself in a weak moment. Then you've gone and stepped over the traces and you gotta go home and confront your old lady. It's a two-way street. You're going to have to offer her the same deal. You can't ask the woman to be faithful if you're not going to be faithful to her. That's where it's broken down for me twice

  163. loyalist Stag dixo...
  164. The line holds
    Stag and fight

  165. las alas rotas de las galician mouchas dixo...
  166. van a poner en Sodomía TV5 un realy show sobre viejas glorias que hace x años ganaban los partidos solos. El otro equipo, busca rival digno.

  167. La poderosa industria forestal canadiense necesita esta mano de obra para limpiar, y también para reforestar cada año 8.000 kilómetros cuadrados. Y para plantar no hay nada mejor que el hombre: cada leñador puede plantar hasta 4.500 árboles cuando las máquinas no superan los 2.000. dixo...
  168. monos, simios, gorilas. Es L.B.Q? un escritor racista?
    Un Mark Twain deturpado en las nieves del Canadá?

  169. El aullido del penúltimo arce dixo...
  170. estimado sr srsr

    que bueno haber leido lo que ud expone algo de los bit , que no este mitificado, ademas son otros tiempos otras ciudades e historias
    pero a lo que voy.. en mi humilde opnion
    solo debemos sentir la poesia,…. porque esa tendencia a comparar, clasificar a estudiarlo todo….mucha academia, analisis etc, sentir
    volar introspeccion que mas … al que le gusta bien al que no que pase de largo,,,,,que este si que este no parecen unas dordas maricas y neuroticas llenas de diplomas abstracciones…..porfavor….dejen ser
    mi gato es el mejor poeta del mundo y se pasea solo en el balcon y nadie lo edita ni van a ser antologias de el y no lo van a clasificar
    eruditos payasitos tragan y tragan , estan llenos no estan vacios

  171. Una rara avis en una época atestada de poetisos llorones empeñados no sólo en quejarse amargamente de todo lo divino y lo humano… sino en que todos compartamos su amargura y sus indecibles tormentos. Se agradece que quede alguien como Ferlinghetti. Pero es de temer que, cuando lo reclamen en el otro barrio (pronto, me temo), nos quedaremos sin el último dique contra la marea de sollozos, suspiros y quejas airadas en que los poetas han conseguido convertir la poesía. dixo...
  172. Esperamos impacientes el segundo advenimiento de M.P. Lourido.
    Cousas de Porcallada II.
    él que afila la bayoneta, la barba del vecino

  173. Guillerme Fróilaz de Traba dixo...
  174. Canadá tiene 6 husos horarios.
    El somelier de orificios tiene que saberlo.

  175. Casandra Yuggoth dixo...
  176. Es un misterio cómo somos. Un misterio.

  177. Eire Brezal dixo...
  178. Teatriños ou aturuxos calados

  179. Gattuso dixo...
  180. Cagnaccio becco

  181. la hagiografía de Lee Miller dixo...
  182. Hay tantas maravillas en una pinta de cerveza como en el fondo del mar
    El caso es ahogarse

  183. Rollo Foula dixo...
  184. Lleva el canadiense en las tripas lo que lleva: más alma que la mayoría y un concepto de la creación que se ancla en su puro talento para variar sin perder (demasiado) la estrella polar de lo cierto. Tiene también una cara de lobo hambriento y devorador, borracho de electricidad y primitiva rabia que compensa con creces el error de que confundamos a veces, la paciencia con bonhomía.

  185. Folly Bucelario dixo...
  186. O algo así. Cada uno canta la canción como le viene. Eso, si es que se la sabe.

  187. Thornton Payn dixo...
  188. Black and noisome, the road sticky with slime, and palsied houses, rotten from chimney to cellar, leaning together, apparently by the mere coherence of their ingrained corruption. Dark, silent, uneasy shadows passing and crossing – human vermin in this reeking sink, like goblin exhalations from all that is noxious around. Orphans with sunken, black-rimmed eyes, whose pallid faces appear and vanish by the light of an occasional gas lamp, and look so like ill-covered skulls that we start at their stare.

  189. Hew Dalrymple dixo...
  190. They're hanging on the old barbed wire

  191. Cisco clava el estandarte do corvo en una colina inglesa dixo...
  192. @ 480. De The Camándrulas me gusta bastante su trabajo "In this Hopeless Squalor". Creo que contiene un par de cortes que pueden acabar siendo hits en la banda sonora de The Anglogalician. Su último lanzamiento, however, me parece decepcionante. Salvo de la quema, la colaboración con Gordon Lightfoot, en esa espeluznante balada que es Like a Beaver full of Beer. Os la recomiendo.

    a @ 477 le respondo mañana.

  193. Butters' Bottom Bitch dixo...
  194. Hostias, la versión que de Like a Beaver full of Beer hace Querido Extraño es mítica. De antología. Puro orgasmo musical.
    ¿Para cuándo una soundtrack de la anglocosa pollina?
    ahora, una pegada
    Terrance and Phillip are a comedy duo from Canada who appear on The Terrance and Phillip Show, which is frequently watched by Stan, Kyle, Eric Cartman and Kenny. Terrance Henry Stoot of Toronto (voiced by Matt Stone) has black hair and wears a red shirt with a letter "T", while Phillip Niles Argyle of Montreal (voiced by Trey Parker) has blond hair, diabetes, and a blue shirt with a "P".

    The characters were inspired by the number of complaints about fart jokes in South Park. In commentary by Matt Stone and Trey Parker during the first episode in which Terrance and Phillip appeared, they complained of many people claiming that South Park was poorly animated and just all fart jokes. In response, the creators invented Terrance and Phillip to demonstrate just what a show that was indeed all fart jokes would be, and made it even more poorly animated.

    It is revealed in the episode "Terrance and Phillip: Behind the Blow" that Terrance and Phillip met at the "Canadian School for Gifted Babies" (a school full of Ike-style babies). The duo briefly separated in "Terrance and Phillip: Behind the Blow", with Phillip having a "serious job" as an actor in "Canadian Shakespeare" plays. Terrance also becomes obese in this episode.

    Terrance and Phillip have small beady eyes and Pac Man-like heads which flap up and down whenever they speak, as do the majority of Canadians featured on the show.

    In the 1999 movie South Park: Bigger, Longer & Uncut, outrage on the part of American mothers to the duo's profane act leads to their arrest, and a war between Canada and the United States. Their deaths at the hands of Kyle's mother Sheila causes the upwelling of Satan and his partner-in-evil, Saddam Hussein, from the underworld. However, they are resurrected at the end of the movie by Kenny's wish that everything should return to normal.

    They married their girlfriends in a double wedding at the end of the episode "Eat, Pray, Queef"

  195. Overenthusiastic dance enthusiast. Horse nut. dixo...
  196. Los blogs de los cojones son como las meigas. Por fin cazaron al Canada goose previa exploración anal por parte del Santo oficio.
    Ahora viene otra cosa. De la parte final de la trilogía canadiense queda sólo un descarnado y austero paisaje de hormigón postindustrial y el latido de estática que permanece aún, en la ciudad arrasada. Un clásico menor de la certeza y la agresión

  197. Salvaxemente Mítico dixo...
  198. Hay una raza de hombres que no encaja
    una raza que no puede quedarse
    Ellos rompen los corazones a todo el mundo
    y vagan por el mundo a voluntad
    Recorren el campo, evitan la inundación
    suben las crestas de las montañas.
    Suya es la maldición de la sangre gitana
    y no saben cómo descansar.

    Si sólo fueran directo llegarían muy lejos
    Son fuertes, valientes y sensatos
    pero siempre están cansados de las cosas que hay
    y necesitan lo extraño y novedoso
    Dicen: "Si encontrara mi propio surco
    ¡Qué marca profunda la que haría!"
    Entonces cortan y cambian, y cada nuevo movimiento
    es solamente un nuevo error

    Y cada uno olvida, se desnuda y corre
    con un paso brillante e irregular
    son los estables, tranquilos, lentos
    quienes ganan en la raza de toda la vida
    y cada uno olvida que en su juventud huyó
    olvida que lo más importante ya pasó
    hasta que se pare un dia, con una esperanza ya muerta
    En el resplandor de la verdad al final

    Ha fallado, ha fallado, ha perdido su oportunidad
    sólo ha hecho las cosas a la mitad
    la vida ha sido una buena broma en él
    y ahora es el tiempo de reir
    ja ja! Él es uno de la legión perdida
    nunca lo destinaron para ganar
    él es una piedra rodante, un dolor en el hueso
    Es un hombre que nunca encajará

  199. 500 millas dixo...
  200. Gracias a este blog supe que la condición humana y la carnicería industrial no son incompatibles..

  201. Centinela dixo...
  202. Hoy es el cumpleaños del primer ganador del Bilal Yusuf Mohammed.
    Felicidades

  203. unha cabicha atopada en haxix dixo...
  204. E moi preto do lixo canadiense ruxe o galpón das labazadas. Vai ser un febreiro de ferro, un entroido de aldraxes

  205. León Saint-Just dixo...
  206. Canadá abolió la pena de muerte para crímenes ordinarios en 1976 y la prohibió de manera definitiva también en caso de guerra del Acta de la Defensa Nacional, en 1998.

  207. Juan Caboto dixo...

  208. Balada de las cenizas.
    Tendencia, pues, hacia el lado externo de la apariencia, lo que vuelve al estilo agradable y placentero o hacia la vivacidad de la cosa misma. Es lo placentero que se manifiesta en lo externo como fin –per deviniendo un problema para sí. Se trata del tránsito del estilo elevado a lo seductor, donde las particularidades se vuelven más independientes, se intercalan como adornos y agregados, premeditados o contingentes, a la cosa, halagando la subjetividad para la que han sido creadas.
    Estilo cultivado en el deleite donde se da la versatilidad y el deseo por complacer y la elegancia desarrollada –dejándose llevar por lo forzado, por lo colosal o por desagradable para impresionar. Por ello cae en la accidentalidad de la apariencia, convirtiendo por tanto a la creación misma e esa accidentalidad, dejando por tanto de importar la sustancia de la cosa y la forma necesaria fundada en si misma, sino que trasluce el artista con su intención subjetiva ser su obra una confección de aptitud en la ejecución, de mera habilidad y destreza. El público se libera así del contenido esencial de la cosa para dialogar sólo con el artista al través de su obra, entendiendo lo que el artista ha querido decir y admirando su habilidad para decirlo. De tal manera alaga la vanidad de espectador y satisface con ello su subjetividad, siendo por tanto el campo propio para el enjuiciamiento subjetivo del arte.

  209. Los hijos de los hijos de los hijos de la Ira dixo...
  210. Para el público snob, todo es posible.

  211. Centinela dixo...
  212. We're here because we're here
    Because we're here, because we're here;
    We're here because we're here
    Because we're here, because we're here
    The Galicians are coming
    Are coming down the Orange Plank Road

  213. Pooltureta dixo...
  214. U-lo logo. LBQ? é blade ou moucho?
    Eu coido que é moucho e canadense
    on your home turf

  215. Ellen Page es lesbiana (y canadiense) dixo...
  216. Has echado culo, bebe limón, sirope de arce, échale vinagre a todas tus comidas, porque el vinagre y el limón son desengrasantes

  217. Jack Tar dixo...
  218. Great Red North.
    The Cat 'n Fiddle
    The Rhymes of a Red-cross Man
    I think he is blade

  219. Diario de un Porco Bravo dixo...
  220. 27 de Enero de 2.015 (I)

    Espero que no os importe, pero me voy a permitir contar un asunto personal. Y me atrevo a confesarlo porque el tema nace de una conversación sobre la Anglogaliciancup. Y porque no, porque puede ser también parte del entrenamiento para la visita a Newcastle.

    Llevaba un par de fines de semana bastante tranquis por esto del entrenamiento y demás, pero el Sábado pasado decidí salir a dar una vueltecilla.
    Eso sí nada de kebabs ni comida basura, comida galega, unos calamares, un pulpito y una buena ración de empanada acompañado todo con un vinito blanco estupendo.
    Después unos chupitos de orujo, y como colofón unos cubatas digestivos.

    Casí siempre que salgo intento pasarme por el templo. Acudir allí y ver la copa y la foto del MAIN y demás conquistadores de Sheffield me da fuerzas y ánimos. Será como para otros acudir a La Meca, al sagrado santuario de Ise, al árbol Bodhi de Bodhgaya, a la Ciudad de Benarés o al Vaticano.
    Que bonita está la copa delante del cartel de la IX, radiante, con su brillo y su energía positiva.


    Estaba ya por el tercer o cuarto digestivo cuando me fijé en tres chavalas que estaban en la esquina mirando la copa y hablando algo sobre la misma. Rápido y veloz me deslicé hasta ellas. Me presenté y al verlas interesadas en la vitrina, comencé a contarles algo de la historia de la Anglogaliciancup.
    Dos de ellas pronto pasaron de mi, pero la tercera continuó interesada en el asunto.

    Las que escaparon estaban bien buenas, esta....guapiña, guapiña no era, pero cuando le dije a mis colegas que me iba a acercar a ellas me avisaron de que en su círculo la chavala era famosa por ser algo porquiña y eso siempre suma puntos.
    Además, estareís de acuerdo, que todo lo que cae na rede é peixe. Habrá chinchos, lubinas, sargos, medusas, maragotas o fanecas bravas, pero que coño, lo importante es sacarle lustre al lápiz. Y amigos tened en cuenta que una faneca en un momento dado puede ser mucho más agradecida que otro pez de más nivel.
    Y que carallo, no tengo que dar explicaciones y cuando el hambre aprieta, ni los culos de los muertos se respeta.

    Ahora os pensareís, ya está este fanfarron rajando que si la chica era o no guapa y que el es un top model y demás.
    A ver, en mi caso puedo decir que soy resultón y atractivo por mi modestia e inteligencia. Mis armas de seducción son una coversación interesante y el manejo del doble sentido de la retranca. Y si, la retranca es eso que estais pensando

    A lo que iba, que la invito a una pinta de Newcastle y me dice que si. ¡¿¡Genial!!! Una chica que bebe pintas y además de esa cerveza, tiene que ser golfa a la fuerza. ¿Nunca os ha pasado hacer una relación entre dos cosas sin saber muy bien porqué?. Pues mi cerebro hace esa asociación de Newcastle con golfas. Extraño ¿no?

  221. Diario de un Porco Bravo dixo...
  222. 27 de Enero de 2.015 (II)

    Sigo de charla con la moza en cuestión, hablamos del equipo, de la copa, de Sheffield, de que si iba a debutar y ganar un trofeo... un poco de todo, eso si, intentando no mirarle demasiado las chuchas ( y ya se sabe que es casí imposible no mirarle a los pechos a una chavala cuando hablas con ella). Esto es para no espantarla ya de primeras y que se piense que soy un guarro. (Que lo soy vaya, pero que no se note demasiado)

    En definitiva, que trás un par de pintas más, la cosa se fue calentando del todo.
    Mientras hablaba con ella de una cosa y de otra, mi mente se debatía en cuestiones tan importantes como si me había cambiado los gayumbos ese día, o si ultimamente me había depilado la zona. Esto es importante, las guedellas en el pubis non están de moda y además la ausencia de maleza magnifica el tamaño del ciruelo.

    Otro tema que me descentraba era una par de pequeños tatuajes que tenía la chica a la vista. Mi cabeza pensaba si tendría tatuajes por su zona prohibida. A mi ahí no me gustan demasiado, porque depende de como sean pueden distraerte de la labor fundamental.

    El asunto ya estaba a punto de caramelo, ella estaba muy interesada en tener tema. Por mucho que lo intenten negar, a ellas les pica la crica igual que a nosotros nos pica el banano.

    A estas alturas de la noche la conversación iba por un lado pero había otra conversación corporal paralela.
    Cuando ella se reía y yo le decía que era muy graciosa en la otra conversación decía " Me caes genial y quiero comprobar si tu rasurado es tan bueno como promete. Te voy a poner el parrus a punto de nieve, querida"
    Cuando contaba algo y yo le decía que era una chica muy interesante, quería decir " Nena, me pones burro, muero por ponerte a veinte uñas"
    Cuando yo le comentaba alguna aventura mía y ella me sonreía, significaba " menudo machote, tengo el tanga empapado"
    Total que la conversación ya no daba para más, yo solo quería fozar en ella, cerraba los ojos y me imaginaba dando punteirolos rítmicos.

    Así que le dije
    - Espero que hayas traido moto
    - No. ¿Porqué?-me contestó
    - Porque vas a necesitar casco para no romperte la crisma contra el cabezal de la cama o la pared-sentencié

    Es nuestra naturaleza amigos. Nuestra naturaleza incluye el hecho de tener que expandir nuestra semilla. No podemos luchar contra eso. Somos victimas. Y ellas son las que rechazan a los machos no aptos, para gozar con los machos alfa de la manada..
    Y ese día podriais llamarme Aspirante a Porcobravo Alfa.

    Un parrús más para la colección. Cuatro ya llevo.
    Puedo considerarlo mi primer gol como porcobravo.
    El espíritu del porcobravismo ya está dentro de mí y me ayuda a triunfar por donde paso.

    PD. Me he abstenido de dar detalles lujuriosos, pero si alguno se pregunta como fué la noche, solo tranquilizarle y decirle que el pabellón del porcobravismo (como no podía ser de otra manera) ha quedado bien alto. La chavala ya se ha hecho usuaria única del blog principal.

  223. Orson (Falstaff at Midnight) dixo...
  224. Las estrellas están de vuelta pero fuera de su sitio. Quizá estoy en otro hemisferio o en otro mundo, o quizá sólo estoy demasiado ebrio o loco para distinguir entre las Furias idílicas y las bellas Euménides que entonan hermosos cantos de amor y muerte… nuestro quebranto.

    Es la costumbre, alrededor de las guerras que uno libra contra sí mismo. Me di cuenta [sin embargo] que mientras escribía de ella, la Tierra desapareció por algunos breves instantes, y que sólo quedó mi libreta, la pluma tinta azul y la música sobre cierto manojo de sentimientos y pasiones que ya no inventariaba desde hace tiempo. El segundo plano siempre cuenta la historia. Y casi siempre la música llena este plano sanguíneo que se mueve más rápido y mejor que el propio latido, la sorpresa o el miedo.

    Cada noche escucho un concierto de The Camándrulas, sólo para que el dolor se amolde a las notas y a los silencios, de manera natural, instintiva; y tampoco dejo que la tristeza se aparte de mí a más de un brazo de distancia. No tengo excusa. Tampoco tengo escapatoria:

    La locura es lo propio del hombre. La locura es una medida de las cosas humanas. La locura es un medio más para sobrevivir a la noche. La locura es negra, salpicada de estrellas que no regresan a su sitio. La locura es algo que no desaparece y que también se queda, en desorden, a un brazo de distancia…

  225. El paraíso lo prefiero por el clima,el infierno por la compañía. dixo...
  226. un intelectualoide bostezo anodino, sin carácter.

  227. Obstinado como un Jabalí dixo...
  228. La edad heroica de un pueblo transcurre cuando los héroes y sus hazañas son importantes para entender su vida. Los héroes pueden ser figuras históricas o personajes semidivinos o simplemente tener una cierta razón de ser histórica; lo importante es que en algún sentido tipifican los ideales de los pueblos que los crean. Vemos que hay semejanza entre las diversas culturas y que todos los héroes épicos hacen gala de extraordinarias dotes físicas y morales, con un temperamento valiente y decidido, quizá porque este coraje y esta fortaleza es lo que la comunidad necesita para vivir y sobrevivir frente a un entorno extremadamente hostil.

  229. el último grito canadiense dixo...
  230. También las medianías no culpables, infladas por quienes necesitan un héroe al año. Los que confunden “Riders on the storm” con La Ilíada y la muerte por enfermedad con el heroísmo puro. Si adivinan el nombre hay premio. Un premio que tiene nombre (nomen omen)

  231. Prohibido entrar sin pantalones dixo...
  232. Un mesetario con varios cruzcampos, un proyecto alejado el norte de nuestro Norte atlántico, no, no nos vemos leyendo arti-culos sobre coplas y tangos en el zine de Po and the Furious Five

  233. Cisco clava el estandarte do corvo en una colina inglesa dixo...
  234. Joder, cuando encuentre la últimas preguntas sobre el sirope de arce y los pandas marciales os respondo con un respondo. Perdí el Norte en esta taiga.

  235. la estrepitosa fanfarronería de un caudillo sin Norte dixo...
  236. los baluartes de autoprotección del porkofenianismo bravío no pasa por bombardear galpones o corear cánticos del Chelski. Nuestro enemigo es Otro y lo saben.

  237. presentando a la tripulación dixo...
  238. Espero que Aló Main no se haga el sueco y nos despida a la francesa ¿Qué opinas del proyecto Kung Fu Panda a manos del bardo canadiense?

  239. Cisco clava el estandarte do corvo en una colina inglesa dixo...
  240. Me voy a una casa de mutantes. Antes, para dejar claro el chorromoco, me mojo sobre la revista. "Ay! mis panditas."
    Me parece un proyecto mesetario respetable. Seguro que sus secciones sobre flamenco y tango van a tener seguidores entregados. Y para cantar por las mañanas, hace falta adoctrinamiento.
    Hasta nunca.

  241. Jim Kakas dixo...
  242. Si el escritor puede escribir &
    el agricultor puede sembrar
    entonces todos los milagros coinciden,
    aparecen y comienzan a ocurrir
    si los niños comen, si su
    tiempo de llorar fue a media-
    noche.

    La tierra los necesita:
    tiernos perros en la nieve
    se acurrucan en primavera
    cuando el sol hace vino
    & peligrosa la sangre danza
    en las venas o en la vid.

  243. Andar por los puertos es una de la formas de pereza que enriquece más dixo...
  244. las ardillas en los huecos de los árboles *
    Se acurrucan en el conocimiento de las ardillas.

  245. La manzana del enano de Jim dixo...
  246. -¿Te acuerdas cuando yo tocaba el Crystal Ship de los Doors?

    -Cállate, ahora cuando lo oigo me dan ganas de llorar, cuando oigo ese piano es como si lo estuviera tocando yo, no puedo aguantarlo. Quizás dentro de muy poco ya no sea capaz de escuchar nada, todo es tan condenadamente nostálgico. Estoy quemado

  247. Eugene Philip Coetzee dixo...
  248. Martin Heidegger (1889-1976) espoused a central concept he called “geworfenheit” (“thrown-ness”). It’s an ontological precept that states we are thrown into the world, a world we can’t understand or make sense of. Another perspective given by Toronto Psychotherapy Definitions describes it as: “the accidental nature of human existence in a world that has not yet been made our own by conscious choice.”

    It is known that Jim Morrison knew and read Nietzsche and perhaps Heidegger too. The lines “into this world we’re thrown” (from “Riders On The Storm”) is identical to Heidegger’s notion of geworfenheit.

  249. Amapola Hanoi dixo...
  250. "Yo conozco tu ánimo y tu mente -recita el barato de Morrison cuando paramos a chupar un trago largo de whisky-. El amorr sescounde en los más extranios lugares", prueba seducirme en su bello spanish de mierda. Yo aclaro: "A mí el amor me soba las bolas, imbécil". Y Jim canta preguntando: "¿Has alguna vez estado en el país de la dama eléctrica?". Cómo no, claro que sí. Y no es que haya estado: yo vivo en el país de la dama y de sus amapolas.

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