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JIM Wild Hog (Algunas palabras con el Rey Lagarto en la cola del paro)



Lo conocí en la fiesta de cumpleaños de mi ex amante, la que tocaba el cello, en el patio trasero lleno de flores y de fuentes. Yo estaba pasando una mala racha. Él era un guiri viejo con la piel de prestado que canturreaba por lo bajo y le daba al ponche sin prisa y sin pausa. La camisa abierta dejando brotar una llamarada blanca. Tres piños desaparecidos de la primera línea de combate cuando reía. Tenía una tímida mueca de desidia en la flor de los labios, que debían haber sido carnosos alguna vez, y me sirvió un vaso de aquello y brindó conmigo. A media tarde ya había desaparecido, cuando el sol empezó a caer y por un momento los cuarentones pensamos que volvíamos a tener algo que decir.

Lo reencontré unas semanas después. Yo hacía cola en la oficina S-22. Lluvia racheada y fina de una mañana inhóspita. Él -lo distinguí entre otra gente por la camisa floreada, por las greñas sucias, por ese moverse lento de mar- hacía guantes con un mendigo enano en la puerta del bar de enfrente, donde parecía extinguirse una farra que ya había durado una noche o dos. El cielo era color ceniza. Alguien había incinerado a un perro detrás del horizonte y todo olía a pelo quemado. Y a pelo húmedo. Dos décadas antes hubiese sido una mañana inaugural, pero entonces sólo era ya, pensaba, un cuento repetido. Me vio de lejos, apartó al enano y cruzó la calle hacia mí tambaleándose.

...Hola, amigo.

...

Soy Jim. Nos conocimos en la fiesta, ¿verdad?

Si, hola, Jim.

Me palmeó la espalda con cariño.

Tú estás esperando por el expediente M237 y el certificado de experiencia previa, dijo.

Ajá. ¿Cómo lo sabes?

Sabemos todo, yo y él, dijo señalando con la barba al enano, que apuraba un canuto al otro lado de la calle.

Ya.

Ven con nosotros. La entrevista es allí.

Y entonces, sin esperar respuesta, me cogió del brazo y me arrastró con él hasta la puerta del bar. Me dejé ir. Abandoné la cola. Llevaba una hora buscando una excusa para poder hacerlo, en realidad. Mi eterna debilidad por los colgados, pensé, bendita sea.

Este es Tiny Jim, mi otro yo, dijo mostrándome al enano con un ademán de mago. Y su otro yo se quitó el sombrerito que llevaba a modo de saludo y sonrió con una fila oscura de dientes de oro.

En el bar, los restos del naufragio se habían refugiado y montaban gresca, jugaban a los naipes de pie sobre las mesas, bebían mejunjes parecidos a cerveza. Vomitaban. Jim apartó a varios borrachos a empujones. Jim le estampó una jarra a un tipo en la cara y el tipo dijo “gracias”. Estaba oscuro y hacía frío, y olía a sudor congelado, y Jim parecía moverse más rápido, de pronto. Fuera la lluvia arreció. Dentro era todo una farra última y desesperada, y todos mascullaban, y todos gritaban, y todos se mordían los labios y se arrancaban los ojos, y todos se devolvían los ojos después, pidiéndose disculpas, y todos agitaban las manos y se escupían a la cara, y se limpiaban con servilletas de papel los unos a los otros. A un lado, apiñada en un metro cuadrado, la banda tocaba música extraña. Música del siglo XX, quizá. Música tan antigua como una hostia en la boca. Música como la sangre vieja. La música.

Pero Jim tarareaba algo distinto y nos guiaba hacia el fondo del bar, y nosotros lo seguíamos. El enano y yo.

¿Dónde estoy? Veinte años de vuelta en la ciudad y no conocía el garito. Eso pensé.

Estás en la casa del señor, dijo Jim con una mueca lánguida, mirándome de refilón. Estás en una de sus estancias. Una estancia sutil.

De pronto había perdido el acento americano. Hablaba en un español con un estribo lejano de Europa del este en las eses. En el rincón más oscuro del garito, el enano apartó a patadas a un tipo que dormía sobre una mesa, la despejó, puso sillas en torno y nos sentamos a beber en la penumbra. Apareció una botella de aguardiente blanco. Yo llevaba tiempo sin beber así, casi sin ver, al calor de una conversación mortecina y ambigua cualquiera. Sin más que no ser.

Llevabas tiempo sin beber en la penumbra. Tómatelo con calma.

Me lo tomo con calma, Jim, dije apurando un vaso de caña.

¿A qué te dedicas, Jim?, dije llenando el siguiente.

Jim me miró divertido. Luego miró al enano y el enano empezó a hablar. Lo escuché por primera vez. Tenía una voz aguda y ronca, un hilo, un riachuelo sucio, un gorjeo extrañamente hipnótico. Acento cerrado de Lugo.

Decía: Jim estudia, Jim trabaja. Jim fue desratizador. Jim vendió helados. Jim fue chapista. Jim fue puto. Jim fue chulo. Jim...

Hace tiempo que no bebes en la penumbra, decía Jim, pero no pasa nada. Hace tiempo que no haces esto de no ser, pero en seguida se recuerda, meu. Lo único que tienes que entender es de donde viene el problema.

¿Qué problema, Jim?

Jim fue carnicero en Tánger, Jim fue polizón. Jim fue soldado. Jim fue yonqui. Jim fue estrella del baloncesto universitario. Jim...

Tu problema, que es nuestro problema.

No tengo...

Jim fue traficante. Jim viajaba a Tailandia y volvía por Camboya, en avión. Jim fue ilustrador de comics. Dibujaba hombres peludos con grandes pollas, cabeza de fuego y corazón de ceniza. Jim fue pipa de Steppenwolf...

No tengo...

No tengo un problema, estuve a punto de decir. Tengo un millón.

No, sólo tienes uno, dijo Jim.

Jim fue traficante otra vez. Era fácil salir desde Camboya porque nadie piensa que lo vayas a hacer. La condena por tráfico es la pena de muerte. Jim fue monje. Jim fue traficante otra vez. Jim cagaba aquellas bolas en tres escalas distintas, en los retretes de los aeropuertos, y luego se las volvía a meter por el culo. Jim pensaba que aquello era parecido a rezar.

Y mientras hablábamos y bebíamos, muchachas de quince años salidas de la nada habían tomado el escenario y aullaban el vals del transgénero, enseñando sus muñones solidarios y sus prótesis steam-punk al ritmo de una versión de Laibach.

Jim...

El enano me llenó el vaso de aguardiente.

Yo lo bebí.

Las chicas pasaron junto a mí, desnudas como la brisa de una nana antigua.

Oh, Jim

El enano me llenó el vaso otra vez.

Yo lo bebí.

Jim fue cocinero en un barco pesquero. La langosta sólo sabe bien cuando se paga cara en tierra. Jim fue guerrillero de Cristo rey, y mató a su hermano. Jim condujo trailers. Jim fue gigoló de ancianas. Jim vivió en hoteles. Jim durmió en cabañas. Jim conoció a Tiny Jim en una discoteca de buenos aires donde cuidaba la puerta. Con la entrada tenías el derecho a lanzar a los enanos contra una cama elástica. Jim fue portero de noche, sí...

¿Y qué es lo que haces tú, según tú?, preguntó Jim.

No supe bien que contestar.

No había hecho gran cosa. Una vez había escrito un libro.

Un libro, dijo Jim, como si paladease la palabra. Libro.

Eres poeta.

No, no soy poeta.

En todo caso, sólo hay una cosa que debes comprender, porque sé que te interesa, dijo Jim.

Si no, no hubieses seguido a Jim, dijo el enano, y me llenó el vaso hasta el borde.

Yo me lo bebí.

Jim fue torturador. Les ponía música de Skinny puppy y de Leiva. Jim estuvo en la expedición de los Porcos Bravos en el 19. Los dejó atrás cuando decidieron salir en bloque del armario y quedarse en Sheffield, con el pub “British Steel” como sede central; cuando la Anglogalician Cup endureció el discurso por primera y última vez. Jim...

¿Y sabes qué es? Dijo Jim

¿Qué es qué?

Qué es lo que debes comprender...

Mi labios se separaron para artícular un “no”, pero entonces entraron los monos en estampida, cargando, con sus uniformes y sus botas de piedra. Había dejado de llover y el sol refulgía sobre sus chapas, en la puerta. De reojo vi a Jim hacer un movimiento rapidísimo con el brazo. La botella se partió, a diez metros, contra la cabeza del primero y lo tumbó. Otras cien botellas volaron. La banda arremetió contra “Hope’s Hero” como un becerro de tres cabezas recién nacido. Las chicas aullaron más fuerte consumiéndose como llamas. Los monos se retiraron tratando de llevarse a los suyos a rastras, dejando regueros de sangre sucia sobre el serrín.

Buen disparo, dijo alguien.

Jim se levantó y el enano me indicó que lo siguiéramos. Donde el bar parecía terminar se abría un pasillo mugriento que llevaba a los retretes, y al fondo de los retretes una portezuela negra de óxido. Y por allí se colaron ambos, y yo tras ellos. Y bajamos por un pasadizo musgoso hasta un sótano, y después por otro pasadizo musgoso que giraba lentamente, y me pareció que nunca terminaríamos de bajar, y el enano seguía entre dientes con su letanía. Jim fue, Jim fue, Jim…pero por fin ascendimos y llegamos a otra letrina infecta, y salimos de ella y estábamos en otro bar lívido y despojado. El aguardiente me calentaba las tripas con su resto de nausea, y reconocí el bar Chantadiña. La última vez que había estado allí con dos amigos, era diez años más joven.

Los hombres bebían en silencio, enrojecidos y artríticos.

Nosotros bebimos en silencio también.

Luego apareció la banda, y los tres músicos dejaron sus instrumentos y se sentaron en un rincón a comer chorizos. En algún momento el cantante aún volvió a rasguear vagamente una polka.

Luego apareció más gente, riendo. Habían capturado a uno de los monos y lo traían atado con una correa de perro. Lo dejaron a los pies de Jim, ensangrentado y manchado de vómito, meándose encima. Un gorila cárdeno y cobarde.

Entonces Jim se subió a la mesa y a voz en cuello cantó “The parting glass”, desafinando, comiéndose las sílabas, escupiendo baba a través de los bigotes, llorando, riendo, amando. Y todo el bar cantó con él.

Nunca volverás a ver algo así, pensé. Nunca. Y pude ver que Jim llevaba unas hermosas botas mexicanas repujadas en plata y con espuelas. Pensé en mi ex amante. Pensé en su aburridísimo marido, en sus niños consentidos, en sus fiestas con pretensiones. Pensé en años muy lejanos, cuando yo llevaba también botas de caña alta.

Después Jim bajó de la mesa y pateo la cabeza del mono con el tacón hasta que le saltó todos los dientes. Y luego siguió pateándola contra el suelo hasta convertirla en una pulpa negruzca de hueso y de pelo.

Después se sentó otra vez. El enano miraba afuera en silencio.

¿Y sabes qué?, preguntó Jim.

Yo me serví un trago. El mundo era lejano aunque claro. Pálido. Lívido como el bar.

¿Qué de qué?, dije.

Qué es lo que debes comprender...

Yo miré afuera también. Los coches barrían los charcos.

¿Qué debo comprender, Jim?

Jim bebió y se limpió la barba con el dorso de la mano. Sus ojos eran negros.

Debes comprender que ser nadie es lo único que tiene un príncipe. Y para tenerlo hay que saber decir no. No. Siempre no. ¿Lo entiendes?

Y luego bebimos más, y vimos caer la noche de nuevo contra las feas casas del otro lado de la calle, y la vimos entrar en el patio trasero sin pedir permiso y comerse las caras de los parroquianos como un fuego de llama azul.

Y mucho tiempo después Jim me repitió: ¿Lo entiendes?

No, dije yo.

Jim sonrió. Sus tres dientes perdidos estaban de nuevo allí, intactos. Había una dulzura interminable en su boca.

Dime entonces lo que deseas, y sobre todo lo que no deseas, y lo tendrás, dijo Jim.

No, dije yo.

Porque había entendido. Y vi que él había entendido también.

Y bebimos. Y luego perdí el conocimiento. O quizá no, pero no recuerdo más. Quizá dormí allí mismo la borrachera durante mucho tiempo, hasta que cerraron y alguien me arrastró por las calles. O quizá bailé también sobre las mesas un sirtaki incinerado y pletórico que más parecía una muiñeira. Quizá me bañé en las fuentes públicas desnudo, jaleado por los viejos del parque, babeantes. Quizá exhibí mi pene fláccido frente a las madres extasiadas a las puertas de los colegios. Quizá meé en mi propia boca para poder añorar esas tardes de lluvia que no volverán. Quizá me quemé con cigarrillos los párpados, para poder ver. Quizá toreé a los coches en las autovías plateadas de un país construido sobre el agua. Quizá rocé la luz de las habitaciones dormidas con unos dedos pálidos, hechos de verdín, dejando entrar en ellas la luna, como un regalo modesto y profundo. Quizá añoré un futuro plasmático y mineral y lo exigí a gritos. Quizá eyaculé sobre los pétalos culpables de las camelias en la piedra. Quizá dormí al raso, en el hermoso país insoportable de la pulmonía, muchas noches. Quizá llamé a cobro revertido todos los que de verdad no me importaban y ello me llevó dos siglos. O quizá sólo estuve detenido en el cruce de siempre, viendo saltar a los pájaros, deseando llorar por toda aquella alegría cósmica y simple, consiguiéndolo. Quizá, pero no lo recuerdo.

Desperté al día siguiente, o al otro, en una cama mullida, en una habitación con cortinas mugrientas y translúcidas, y supe que habían pasado muchas horas y que no estaba en mi ciudad. Los coches siseaban bajo mi ventana. Pensé en lo hermosa que era la vida en ese segundo suspendido, antes de comprobar si tus miembros responden todavía, pero cuando sabes ya que aún estás vivo. En ese segundo, sí, en el que comprendes, a través de un calor en los párpados, naranja, frío, que el mundo sigue ahí. Lo hermosa que es la vida en el exacto momento de renacer. Giré la cabeza hacia mi izquierda. El enano, completamente desnudo y untado en algo que me pareció mantequilla salada, dormía a mi lado y roncaba suavemente, como un bebé.

Nunca volví a ver al otro Jim.

En la ciudad de L., en el mes más feliz de mi vida, mientras mi mujer y mis hijos esperaban en el norte a un hombre que no volvería jamás, escribí mi primer y único poema. Decía así:

Viviré en las cuevas y en los parques.
Amaré a las viejas y a los pájaros. Negras,
como domingos de pésame,
me saludarán las madrugadas, mientras
desvisten su luto para dejarme ver
carne blanquísima, luz
sobre el Atlántico.
Dulces palabras violentas del barrio que despierta
me llevarán hasta ti prendido en alas de papel de estraza.
Y, sucia de grasa de chorizo, la
camisa esperará, sobre la cama.
Viviré en los portales y en los bares.
De las migajas de los amores difíciles saldrán
gorriones y palabras,
indistinguibles en la primera amanecida.
Saltarín y oscuro y opaco tu fantasma, lavado
por los años de ofensas y terror,
casi sin cara,
me seguirá por los andamios de cal y las iglesias blancas,
sobre el chato de vino del mundo
y sus tormentas fingidas,
bajo el agua de sangre que bebes, hoy, en lo más
muerto, esquilmado y real del alma.
Llámale a la ciudad
como te plazca.



522 comentarios:

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  1. Willy S. dixo...
  2. Extradordinario final de 2014. Quen abra o telón do 2015 no teatro da AGC ten o listón na estratosfera. Agardamos polo valente.

  3. Radical Porco Bravo dixo...
  4. realmente el único que salió del armario en Sheffield es LBQ?, que ahora dicen, pone el culo en la estación de buses de dicha ciudad

  5. la mala uva de fin de año dixo...
  6. Solo entendí que alguien borracho se folló a un enano y compone poemas para olvidarlo.
    Parece tal cual la narración de una esmorga con Cañita Brava y Raymond Daniel Manczarek

  7. Rusty Malaparte dixo...
  8. desconocía esta admiración de f.m por ese dirty pijo sobrevalorado que respondía a Jim Morrison. Supongo que será algo del chorromoco mesiánico mal digerido

  9. Que si Quantrill esto, que si Quantrill lo otro. dixo...
  10. Que si Jim esto, que si Jim lo otro.
    La misma entrada con distintos collares

  11. Ronnie Farras dixo...
  12. Lo único bueno de la inacabable entrada es que salgo yo al final

  13. Cabalgando con el Diablo dixo...
  14. catarata interminable de los lugares comunes y los demonios privados de un tipo que hace de la autorreferencia su único faro literario.
    De cada entrada de Long John me la Suda pueden hacerse cuatro. Esta no la vamos a acabar hasta Marzo. Entonces no sabremos si Jim es Hawkins o Morrison. Lo que si sabemos es que el ínclito lleva haciendo la misma entrada desde enero de 2013 y ninguna es buena.
    Un enano en un blog de gigantes

  15. porkobravismo Punk dixo...
  16. a ti si que te vamos a sacar del armario forrado a hostias, enterado, que eres un enterado

  17. Queen Lizard dixo...
  18. El Rey Lagaro fracasa en los bosques del Rey Mendigo.
    de todos los harapos de talento con los que se disfraza f.m, el de LSJS es el más andrajoso

  19. El rostro gótico, glabro dixo...
  20. ME LO HAN PUESTO A HUEVO.
    Esta entrada es THE END del blog
    EN Una fecha tan señalada tenía que ser

  21. Beatrice Lafoyet dixo...
  22. ¡Qué bien le sienta la pelliza de buen pastor al Main!

  23. Colin Frasca Reyerta conocido como Connor O' Farrell dixo...
  24. Lástima que sea tarde para que le pille la maldición de los 27

  25. Roger de Ira dixo...
  26. Estáis bebiendo con el número tres
    Si te fijas bien, JIM bebe una Estrella de Galicia

  27. Eire Brezal dixo...
  28. Lo de la ex amante que tocaba el cello se entiende por lo del pene fláccido

  29. salto al vacío dixo...
  30. steam punk feral para rematar el año. The Doors ad hoc.

  31. lavando uvas con mi semen protector dixo...
  32. Una cagada con cierto talento no deja de ser una cagada.
    - Tyron Lanniester, ¿ me la metes por la puerta de atrás?
    - Jim Morrison , Voy a hacer un César Vallejo en Lutecia ¿porquapa?

  33. Wystan Evelyn Parsnip Pimpernell dixo...
  34. A 2015 le pido que el rodillarato permita publicar una entrada mía en este blog correctamente acreditada. Por muchas más ediciones de la AGC y por una vida de este blog lo suficientemente larga como para que mi primera petición se cumpla.

  35. Fornelos va a los Montes dixo...
  36. La foto es tal cual Casa Chalan un día de cocido en medio de una semana de nada en medio de un mes imperfecto

  37. O' Scarecrow dixo...
  38. Bo Nadal, White and Merry Christmas y Feliz Entrada en 2009, 2010, 2011, 2012, 2013, 2014 y 2015

    La Gloria nos espera el próximo año en los campos y pubs de Galizalbión.

    Vale, también están esas cosas menos importantes en la vida que se llaman : Trabajo, Salud , Sexo, Suerte,Dinero, Sexo,Trabajo, Salud, Cerveza, Cerveza, Dinero, Cerveza, Sexo, Salud, Originalidad, Dinero y Trabajo.

    Que cada uno de los años mencionados nos sean extremadamente generosos y pródigos en todas y cada una de las facetas señaladas

  39. Valeria Violeta Victrix dixo...
  40. Cuando las puertas de la XII se despejen, el porco bravo verá las cosas como son en realidad, infinitas y victoriosas

  41. William Blake dixo...
  42. Loco amor a un animal de un solo ojo, cerdas verdes y hocico de lagarto. The caterpillar on the leaf, repeats to thee thy mother's rabbitt

  43. Musgo,hiedra,herrumbre,Hope,setas,Invictos dixo...
  44. …todas esas leyes de la civilización están ahí para impedir que los salvajes hagan lo que quieran, y yo, la más caótica, la más perdida y desorientada, la más veleta e inquieta, la más salvaje, debo entender de una vez por todas que hay que limpiar la nevera de líquenes verdes que trepan por sus paredes de escarcha, callar si el Main habla, no esperar a que se acabe la mermelada de cereza y, definitivamente, no llegar tarde…

  45. Inés Castro Barreto dixo...
  46. cito; "Dibujaba hombres peludos con grandes pollas"


    No hay que comentar nada más

  47. Centinela dixo...
  48. Mientras que los gargajos rojos de la metralla
    silban surcando el cielo azul, día tras día,
    y que, escarlata o verdes, cerca del Main que ríe
    se hunden batallones que el fuego incendia en masa;
    mientras que una locura desenfrenada aplasta
    y convierte en mantillo humeante a mil hombres;
    ¡pobres muertos! sumidos en estío, en la yerba,
    en tu gozo, Folerpa, que santa los creaste,
    existe un dios menor barrigudo que se troncha en los adamascados
    del altar cervecero, al incienso, a los cálices de oro,
    que acunado en youllneverwalkalones ctónicos dulcemente se duerme y ronca
    Pero se sobresalta, cuando huérfanas uncidas
    a la angustia y que lloran bajo sus cofias negras
    le ofrecen un puñado de polvo envuelto en su pañuelo.

    Sábado 3, FOLERPA. Tuez-les tous, Ægir reconnaîtra les siens.

  49. Doctor Pyg dixo...
  50. Muertos…Esta tierra está tomada. Qué cosa tan seria… mierda! Salgan a pasear-pe. Cojan sus huesos, sacúdanse, maquíllense!! Os damos permiso. No hay flores para ustedes, “ni agüita agüita agüita” Mamá dice que la poesía ha muerto, mierda, qué cosa tan seria. Entonces debemos inferir que plac plac, ñam, ñam, grum grum, tenemos hambre, pero mamá está muerta, y el fridge vacío. Ahhh! Y el hambre es tanta que las piedras no alcanzan, y nos atoramos de libros, tragamos hasta hartarnos, hasta vomitar lo más nervioso de la médula…látigo al fin, flauta, metralla, el descubrimiento pleno es que pensamos, andamos, recorcholis, estamos vivos…mierda, qué cosa tan seria. Ñam ñam ñam, grum grum grum..plac plac…

    Entonces, muerte, ustedes son los reyes que han de gobernarnos esta noche, larga noche, de incienso y mirra; jaaa! muertos de mierda, por los siglos de los siglos… tenemos frío. Entonces comemos hambre y nada ha pasado, ahh!… mierda, qué cosa tan seria, qué cosa tan grande.

    Ebrios de sinceridad, paranoicos de gula, drogos de asfalto, frugales, pastores, mierdas, traicionados, cercenados por nuestros torpes cuchillos, y ustedes no tienen la culpa de nada, a esos falsos y ventrales fanfarrones de la santa académica moderna y clásica les odiamos con el cariño de siempre… dirán jajaja jojojo hasta atorarse. “ahora los muertos no tienen importancia, ahora los muertos también pueden irse al infierno…”
    Somos creyentes/no somos creyentes, somos intermediarios, de allá, de aquí, del más allá, del más acá. Masacrados por la magnitud de la maquinaria cerebral, harta intuición del supremo pene que, pudiendo hacer hijos, nos hace hinojos los unos a los otros hasta los confines del universo…

    Flor toca este canto, la ciencia analiza el don de la escritura, se abren panoramas, las axilas estornudan el ego-vanidad que atiza la lluvia diluviana. Canta Arquímedes, canta Pachakámaj, cantamos nosotros al sol oscuro para quemar el pórtico del progreso. Ya no hay poesía, y si la hay, debe morir asfixiada en algún pensamiento o en el verbo hecho carne de Mesías extraviados en su historia… ahh, shit, qué canción explícame el ruido del motor, la luminiscencia y la fragilidad de las probetas. No tengo economía ni armonía y mañana morirán millones, nosotros con ellos comeremos la inquietud y la causa última de los hechos. Nos dirigimos al gobierno mundial, los fhurer lo czares, los yanquis, hacia ellos nuestro escupe va inmarcesible y cadavérico en nota bam bam bam bum bum bum- cha!!!, no tengo explicación ¡puta¡ la gran explosión… Mierda! La guerra está declarada, la victoria es nuestra. Y esta misma puta complotará en contra de nosotros. Qué bah, seguiremos andando. ¿acaso no todo se compra y se vende en este sádico mundo? Qué más da...

  51. Coto Soturno dixo...
  52. KAPUT!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

    P.O.E.M.A.

    1. Negamos la existencia del bien y del mal porque sí
    2. Negamos a dios porque queremos.
    3. Odiamos a los que nos aman porque así funciona la cosa.
    4. Nuestra paz es negra, nuestra guerra es blanca.
    5. La historia puede irse a la historia, es decir, a la mierda.
    6. Que sigan los académicos mamando de la buena pinga celestial.
    7. Negamos el siete.
    8. La razón debe ser conquistada con un ramo de rojas intuiciones.
    9. Cualquier especie que se resista a nuestro floro debe morir.
    10. La máquina debe probar el sabor del martillo.
    11. La inspiración es moneda de mediocres: inser coin!!!!
    12. Estamos buscando el One Piece.
    13. Paranoicos, egomaníacos, depresivos, románticos, masoquistas…váyanse a cagar en el Valhalla
    14. Desde hoy todos son libres a nuestra conveniencia.
    15. Los libros deben remplazar al leño para los tiempos de invierno
    16. Hay tanta belleza en un cadáver recién abierto como en la flor de tu hermana
    17. Los poetas huyen de la belleza que no entienden…putos, putos!
    18. El cerebro humano es mierda
    19. La sangre es el mejor manifiesto
    20. La mejor defensa será nuestro ataque
    21. Putos humanos…no quieren esforzarse ni tomar responsabilidades…bah!!!


    Bla-bla.bla.blá y así hasta el infinito

  53. Equipo deportivo dixo...
  54. 162Personas que están hablando de esto
    3,6KTotal de Me gusta de la página
    1,3%desde la última semana
    47
    Nuevos Me gusta
    23,7%

    Acabará el blog en 2.015, en la cola del paro ante la pujanza del facebook de la AngloGallina?
    Interesante cuestión

  55. Juan Caboto dixo...
  56. Una escalera de madera de roble larga, muy estrecha y terriblemente empinada.
    Así es esta entrada a tractor entre dos años

  57. Fede Lorca dixo...
  58. El lagarto está llorando.
    La lagarta está llorando.

    El lagarto y la lagarta
    con delantalitos blancos.

    Han perdido sin querer
    su anillo de desposados.

    ¡Ay, su anillito de plomo,
    ay, su anillito plomado!

    Un cielo grande y sin gente
    monta en su globo a los pájaros.

    El sol, capitán redondo,
    lleva un chaleco de raso.

    ¡Miradlos qué viejos son!
    ¡Qué viejos son los lagartos!

    ¡Ay, cómo lloran y lloran!
    ¡ay! ¡ay!, ¡cómo están llorando!

  59. Tractor mal aparcado en el Círculo de los poetas Zúticos dixo...
  60. Porque los otros hombres, que no somos leales tal vez, pero que nunca perderemos del todo la esperanza de serlo, seguiremos honrándolos con palabras.

  61. Vou ó Carniceiro dixo...
  62. Unha crónica ordinaria do ordinario

  63. Enrique Mortaleña dixo...
  64. la inagotable pedantería punk de LBQ? y sus entradas kilo-metricas...

  65. Lou Reed: "Jim Morrison era un gilipollas" dixo...
  66. no queda más remedio que catalogarlo de forma abrupta como un imbécil mesiánico, un irreverente gratuito, un soplapollas inaguantable en su propia paranoia

  67. El Pollas dixo...
  68. el poema ese de Viviré en las cuevas y en los parques.
    Amaré a las viejas y a los pájaros. Negras,
    como domingos de pésame,
    me saludarán las madrugadas, mientras
    desvisten su luto para dejarme ver
    merece estar en cualquier antología de lo peor y de los más malo del Vacuum Realism (estertores del XX, pedos del XXI)

    Hostias, duele hasta leerlo.

  69. Jack Tar dixo...
  70. L. is Liverpool
    sure.

  71. Siempre con Barrilete dixo...
  72. Uno de la foto viste tal cual el Capitán grosella, ¿mensaje subliminal del Rodillarato?

  73. salir del armario para meterse en una caja de pino dixo...
  74. Publicado por Long Swan John Sudden mércores 31 decembro 2014
    La única discusión posible es la que versa sobre si es la peor entrada de 2014 o va serlo de 2015

  75. Podemos, pero ¿queremos? dixo...
  76. La indemnización que se pactó, fue una indemnización en diferido, y como fue una indemnización en difi…en diferido, en forma efectivamente de simulación de …simulación, o de lo que hubiera sido en diferido en partes de una…de lo que antes era una retribución, tenía que tener la retención a la Seguridad Social. Es que si no hubiera sido…A.. ahora se habla mucho de pagos que no tienen retenciones a la seguridad social, ¿verdad?, pos aquí que, se quiso, se quiso hacer como hay que hacerlo, es decir con la retención a la seguridad social

  77. Long Swan John Sudden dixo...
  78. Oh, todo el dinero que tuve alguna vez lo gasté en buena compañía
    Y todo el daño que hice alguna vez al menos no se lo hice a nadie más que a mí
    Y todo lo que intenté hacer con buen juicio… no soy capaz de traerlo ahora a mi memoria
    Así que lléname la copa de despedida…
    Buenas noches y que la felicidad sea con vosotros.

    Todos los camaradas que aquí tuve están tristes porque deba partir
    y todos aquellos a los que amo desearían que me quedase otro día
    Pero dado que a mi me ha tocado en suerte levantarme mientras que a vosotros no
    me levantaré amablemente y suavemente diré
    "Buenas noches y que la felicidad sea con vosotros"

    Oh, si tuviera dinero suficiente para gastar y tiempo libre para sentarme un rato…
    hay una granjera en este pueblo que tiene cautivo mi corazón
    sus rosados mofletes y sus labios de rubí... sólo ella tiene esclavizado mi corazón
    Así que llenadme la copa de despedida…
    Buenas noches y que la felicidad sea con vosotros.

  79. inglés afincado dixo...
  80. A ver petimetres
    Es Wild Boar o Wild Pig o es Hog
    Nunca WILD HOG.
    paletos

  81. Penny Wise Usuario Único dixo...
  82. Qué clase de coña es ésta?

    Una referencia tangencial a la competición en medio de 1500 líneas de texto:

    "Jim estuvo en la expedición de los Porcos Bravos en el 19. Los dejó atrás cuando decidieron salir en bloque del armario y quedarse en Sheffield, con el pub “British Steel” como sede central; cuando la Anglogalician Cup endureció el discurso por primera y última vez. Jim..."

    y el párrafo en cuestión más parece un ajuste de cuentas personal que otra cosa

    Alguien en la sala que esté en condiciones de explicar de qué va ésto?

  83. Limpiando los culos de lo inaccesible dixo...
  84. los cuartos oscuros del talento despilfarrado. La metieron blanda, el bosque de arces rugió un dolor que no sentía. El post es nefasto, porque en capas de pedantería esconde un deseo de follar enanos y ser follado por os porcos bravos. Solo le va a pasar lo primero

  85. No estoy muy seguro del lugar. Algún sitio al Noroeste de Galizalbion. E. Hemingway acababa de terminar una novela, había llegado de Yardley Gobion o de no sé dónde, y ahora estaba en el ring pegándose con un tipo. Había periodistas, críticos, escritores -bueno, toda esa tribu- y también algunas jóvenes damas sentadas entre las filas de butacas. Me senté en la última fila. La mayor parte de la gente no estaba mirando a Hem, protobardo galés de Illinois. dixo...
  86. Va de que es un ajuste de cuentas personal y va a pagar por ello
    @41

  87. Yajirobe Inoshishi dixo...
  88. La lluvia sólo es un problema si no quieres mojarte

  89. William Bradford Shockley dixo...
  90. Nadie oye nada, excepto los lagartos y los coyotes. Estamos lejos de North Fork, estamos todavía más lejos de la Redención

  91. Porcobravos 'Til I die dixo...
  92. Sospechoso silencio en todo el E.A.M ( enorme aparato mediático) de la AngloGallaecia about la Folerpa y la Dieta de mañana.
    Why?

  93. Yo soy quien espía los juegos de los niños si te despistas estaré en tu bolsillo dixo...
  94. Cuando las brumas navideñas estén disipadas, esta entrada hará que el Comagate sea un juego de niños.

  95. Javier Villafañe dixo...
  96. Todos tenemos influencias del Fuckin`Jim Morrison. Al mango. Era un genio. Era un excelente cantante: tenia sus raíces bien puestas en el blues... Era un chico de clase media que salió adelante. Pero un Fuckin` poeta. Yo a mi hermana le regale Waiting For The Sun para su cumpleaños. Y no se lo bancó. Ahí se dio cuenta de todo, del futuro... El futuro, ¿qué era? ¿Qué Morrison se iba a morir en París en una fuckin` bañadera? ¿qué ella se iba a suicidar en un coche junto al marido en el sur de Italia?

  97. The Blood of Ægir dixo...
  98. Tuez-les tous, Ægir reconnaîtra les siens.

  99. Tengo envidia del lobo gris que se disimula en la lluvia. dixo...
  100. La crítica social es una actitud legítima pero requiere de mentes lúcidas y saludables para ejercerse. Los genios enfermos lo fueron pese a su patología y no gracias a ella. Quienes profesan esta “idolatría por el demonio” difunden una idea peligrosa que no es producto de ninguna genialidad sino apenas una triste muestra de su arrogante y patética ignorancia.

    Nuestras clases medias ilustradas "leen" la excentricidad y hasta la locura como la clave de la genialidad de un artista. Esto habla más de ellas mismas que de aquellos que idolatran. Se sostienen ideas descabelladas como producto de un triste analfabetismo científico alimentado por décadas de culto al outsider y de egomanía de diván. Su actitud no solo es ignorante sino socialmente peligrosa. El culto romántico a la locura es una irresponsable aberración cultural.

    La comunicación de los casos de suicidio de personajes famosos debe ser una oportunidad para la educación, la prevención y para desarticular el estigma y las falsas creencias. Ni la morbosidad que viola la intimidad de las personas, ni la celebración encubierta de una tragedia personal contribuyen a la toma de conciencia social sobre el tema.

  101. Gattuso dixo...
  102. o mamma che pinguino , ti voglio fa un pupazzo, un panda coccoloso

  103. El rostro gótico, glabro dixo...
  104. ¡Joder con los culícidos! voy a tener que sacar la artillería pesada

  105. Xandor Korzybskin dixo...
  106. Os voy a decir que es sospechoso

    a)Que al año empiece con 107 entradas y exactamente, con 28.400 comentarios. Son 265 piontas de media. Os ahorro el cálculo.

    b) en la ilustración del final: ¿a quién entierran os porcos coyoteros?

    ¿casualidad?

  107. Das Ziel der Hermeneutik ist das Verstehn im höchsten Sinne dixo...
  108. Aquí tenemos la razón de por qué Long Swan Sudden es ignorado por la autoridad académica actual. De todas formas, el acercamiento de John Jim Wild Hog a la educación humanística toca el buen vivir y el escape del fango de "mamarrachos" (sic dixit) que abundan en las letras del blog , una vez instalado en su propio sistema filosófico y a despecho de su admirado Mike Barja. Otra cosa diferente es f.m, a quien una testigo lo describe encorvado, un cinturón tirolés lleno de pistolas, cuchillos y hachas, ante la entrada del ejército stag en un burdel de Yardley Gobion

  109. Jim Morrison se transforma en el gurú, sustituye a tu padre y a tu primo el de Zumosol, y ahí estás tú dejándote greñas -a ser posible algo rizadas- y escuchando el organillo cansino mientras el sr. Morrison echa su perorata sobre matar a su padre y tirarse a su madre. Pasan los años y ahora me da la risa. dixo...
  110. " Le Dernière Huguenot" de la ciudad de La Rochelle,
    "The Golden Turnip" concedido por la prensa deportiva de Sheffield,
    " La Brújula de Benito Soto" otorgado por los Amigos de Veladores de Pontevedra.
    Esta entrada no va a ganar ninguno de esos tres premios, ni cualquier otro.

  111. Cisco atraviesa las puertas de la percepción para darle duro y seco a la orfandad y al beleño negro dixo...
  112. ¿Alguna vez habías tocado algún instrumento?
    De niño intenté tocar el piano, pero no tenía la disciplina necesaria.

    Y ahora, ¿tienes ganas de tocar algún instrumento?
    La verdad es que no. Toco las maracas. Puedo tocar alguna canción al piano. Sólo son mis propios inventos, no es música de verdad; es ruido. Me gustaría ser capaz de tocar la guitarra, pero no lo siento de verdad. [Pausa]. ¿Tú tocas alguno?

    No…

  113. El Grito de Gypo Nolan dixo...
  114. Cando o vello Long John volveu ás illas. sábado 26 xaneiro 2013.
    616 balas

    Los caballeros de la tábula rasa - un paseo por los maizales,
    martes 31 decembro 2013.
    505 balas

    JIM Wild Hog (Algunas palabras con el Rey Lagarto en la cola del paro), mércores 31 decembro 2014,
    sin catalogar, aunque fijo que acaba siendo número capicúa de piontas

  115. Eurídice Blasco dixo...
  116. No hagamos ídolos a quienes ni siquiera pueden quererse un poquito a sí mismos

  117. Qué letras escribirías ahora encerrado en el cuarto de baño, mirando el mundo desde tu melena alucinada. dixo...
  118. Cuando la diversión muere, se convierte en el Juego.
    Cuando el sexo muere, se convierte en el Clímax.
    Todos los juegos contienen la idea de la muerte.

  119. Veterano de Yardley Gobion dixo...
  120. Veteranos de guerras extranjeras
    Somos los soldados
    de las guerras del rock and roll.
    que soportaron toda la mierda de Yardley Gobion
    lanzando enanos mentales
    al espacio interior

  121. Sgian Dubh. Sobre los acantilados de mármol dixo...
  122. Folerpa III
    final score: Galician Blades 7- Galician Owls 3

  123. Bartolomé Foulkes. Fío Galego dixo...
  124. El derby de os porcos bravos deviene en carrera de un solo caballo

  125. the doors de atrás dixo...
  126. fijo que Jim Morrison era owl

  127. Orson (Falstaff at Midnight) dixo...
  128. La pieza es un diálogo entre cine, literatura y música en un ambiente de sexo, drogas y rock and roll en el que el crimen está por todas partes y acaba contaminando la vida de los protagonistas», sumidos como están, LA TOTALIDAD, en una espiral de autodestrucción.

  129. Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos dixo...
  130. El Rey Lagarto discute su dieta de la universidad, y proclama con cierta poesía “gordo es hermoso”. ¿Palabras de aliento del gran ícono del rock para las masas obesas obsesas? ¿Entendimiento del cuerpo tal cual es? ¿Un poco de delirio? ¿Todo a la vez?

    “Me sentía como un tanque, ya sabes, me sentía como un gran mamífero. Una bestia gigante. Cuando me movía por los pasillos, o a lo largo del jardín, sólo sentía que podía tirar a cualquiera. Era SÓLIDO, hombre! Es terrible ser delgado y frágil, porque, ya sabes, te puede derribar algo así como un viento fuerte o otra cosa, hermano”.

  131. El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo dixo...
  132. Bebió de la fuente de los poetas malditos, los románticos, los simbolistas, los expresionistas, del espíritu punk y contracultural. Gritó, -en gallego-, "Tierra, Lengua, Cultura, Derecho a la diferencia. Mente abierta al mundo... y nada más", y absorbió lo más vanguardista de las corrientes artísticas atlánticas y fenianas
    - ¿de quen falamos?

  133. convertido en un obeso, alcohólico y desaliñado, para centrarse en su poesía dixo...
  134. GALICIA digo eu / un di ..............GALICIA
    GALICIA decimos todos ..............GALICIA
    astr´os que calan din ...................GALICIA
    e saben .......................................sabemos

    GALICIA da door chora ...............á forza
    GALICIA da tristura triste ............á forza
    GALICIA do silencio calada ..........á forza
    GALICIA da fame emigrante .........á forza
    GALICIA vendada cega ................á forza
    GALICIA tapeada xorda ...............á forza
    GALICIA atrelada queda ...............á forza

    libre pra servir ....................libre pra servir
    libre pra non ser .................libre pra non ser
    libre pra morrer ..................libre pra morrer
    libre pra fuxir .....................libre pra fuxir

    GALICIA labrega ...............GALICIA nosa
    GALICIA mariñeira ............GALICIA nosa
    GALICIA obreira ...............GALICIA nosa
    GALICIA irmandiña ...........GALICIA viva inda
    recóllote da terra ................estás mui fonda
    recóllote do pueblo..............estás nil toda
    recóllote da HISTORIA ......estás borrosa

    recóllote i érgote no verbo enteiro
    no verbo verdadeiro que fala o pueblo
    recóllote prós novos que vein con forza
    prós que inda non marcou a malla d´argolas
    prós que saben que ti podes ser outra cousa
    prós que saben que o home pode ser outra cousa

    sabemos que ti podes ser outra cousa
    sabemos que o home pode ser outra cousa

  135. Las crónicas de un Sochantre armado con un sacho dixo...
  136. Una vida apadrinada por excesos de libertad; un chaman incomprendido por sus aliados; un hombre vendido por sus amigos; un ángel moribundo; un demonio nocturno; un exilio sin fundamento; un rebelde con causa; un poeta tardío; un loco resignado; un joven eterno; un mito en vida y una leyenda atemporal.

    Off, me he equivocado de entrada

  137. Søren Schopenhauer dixo...
  138. Nietzsche apuntaba que el nihilismo es uno de los rasgos principales de la decadencia: «Toda nuestra cultura europea se orienta, desde hace tiempo, en medio de una torturada tensión que aumenta década tras década, hacia algo muy parecido a la catástrofe». Esta actitud, según el filósofo alemán, es la plena convicción de que la existencia es absolutamente insoportable, producto de valores falsos creados por la cultura occidental.
    Así entonces, el problema ha sido planteado y revisado desde diferentes aristas: la filosofía, la sociología, la teología, etc. Hasta ahora cada una de ellas ha abordado el tema desde sus herramientas epistemológicas, aportando luces sobre un fenómeno que marcó al siglo xx y con mayor fuerza ha repercutido en el siglo xxi. Pero, ¿cómo se ha expresado el nihilismo desde la literatura, más específicamente desde la poesía? Sin duda han sido muchas las manifestaciones que a través de la ironía o mediante la burla han subvertido el significado de las palabras y en muchos casos de la realidad, esto sin anular el tono de desencanto o escepticismo.
    De ahí, el fracaso de todas las propuestas estéticas de LSJS

  139. pues a mi me gusta la entrada dixo...
  140. La radicalidad y el brillo sesgado absoluto. Es de los que espanta a quienes están a su lado.

  141. Yajirobe Inoshishi dixo...
  142. La literatura se parece mucho a la pelea de los samuráis, pero el samurái no pelea contra otro samurái, pelea contra un monstruo, generalmente sabe, además, que va a ser derrotado. Tener el valor, sabiendo previamente que vas a ser derrotado, y salir a pelear, eso es la literatura.

  143. Las alubias del Ahorcado Carradine dixo...
  144. Long Swan John Sudden debe ser moucho.
    Lleva tres derrotas en tres ediciones...
    (aquí poned emoticono de boca abierta)

  145. contra las campañas orquestadas, piontas puras dixo...
  146. El magín fastuoso del gran autor gallego, y su voluptuosa forma de narrar, hacen deficiente cualquier intento de imitación o encomio.
    Que quieren que les diga. A mí esta versión extendida uncut del f.m me pone.

  147. Jorge Alay Ladreda dixo...
  148. ¿Y si el planeta Tierra aparentemente estuviera dirigido por una raza de reptilianos que cambian de forma?

    Por extraño que pueda parecer, este estrafalario escenario de ciencia-ficción-política se ha convertido en un foco para investigadores de la Historia así como para visionarios espirituales. De hecho, la resonancia de la evidencia confirmatoria de la ciencia y la metafísica tiene una sincronicidad que no es sino asombrosa.

    Las serpientes y los dragones voladores han sido, por supuesto, un elemento fundamental de los antiguos mitos y leyendas de pueblos autóctonos de todo del mundo.

    La presunción siempre ha sido, sin embargo, que todo ello es metáfora o alegoría y no una descripción literal de seres reales.
    ¡Ustedes serpientes! Ustedes, generación de víboras, ¿cómo pueden evitar la condenación del infierno?
    ¿y si la Élite del Poder Global son descendientes de estos linajes reptilianos que todavía controlan y gobiernan el planeta Tierra como su propio feudo galáctico privado?
    ¿A qué viene empezar el año con una referencia al Rey Lagarto?

  149. la sombra de Ched Evans dixo...
  150. Muy hábil manejo de la situación del Main, indiscutible ganador de los mind games previos a la Folerpa. Excelentes fichajes, mejor gestión de egos, gran planteamiento táctico.
    Los, digamos, porcowls, un auténtico fiasco y ya van tres. Fútbol de otro siglo, nulo espíritu combativo.
    Resultado injusto. Un 13 a 1 hubiera sido más justo. Solo un Barrilete inmenso evito una masacre de dimensiones inolvidables

  151. Heridas piadosas del rey lagarto | Mentiras que no hacen daño dixo...
  152. otro año será.
    habrá que analizar minuciosamente la legalidad de fichajes en el mercado de invierno por parte del Main,,,

  153. ¿No hay ayuda para el hijo de la viuda? dixo...
  154. Reconquistad el público anticlerical y masón. Os conviene. Basta de mierdas mesiánicas

  155. Usuario Único de ANGLOGALICIAN CUP. dixo...
  156. Irregularidades morfológicas reptiloides en el ambito político, medios de comunicacion y mundo del espectáculo. Los que tengan la mente tan cerrada como para ni siquiera plantearse la posibilidad que los responsables de la esclavitud humana presenten irregularides reptilianas en su rostro, así como aquellos que no perciban que la raza humana es una raza sometida y esclavizada, iros de aquí, este espacio no es para vosotros, vuestros comentarios seran eliminados tampoco sois bienvenidos.

  157. Charles Ardant Dupiq B'Auverville dixo...
  158. Le lever du Roi
    De aquella manera. Es más despedirse a la francesa cuando Carlota se la mama a Quantrill.
    Creo que lo del enano, como que es muy de Crom, una divinidad pretérita en esta nouvelle vague del blog

  159. Brann Rilke dixo...
  160. Observarán como la palabra empezará a desteñir un color grisáceo y el agua entrará en un estado de ebullición. Es el momento clave, con el granulado que la palabra destila en su estado de descomposición podremos hacer una interpretación acertada de lo que por un lado, el propio lenguaje intentaba decirnos y por otro, lo que la palabra lleva vivido en sus últimos siglos. Es decir, un proceso altamente tóxico en el que la basura y la sangre que se han vertido sobre ella verán la luz, y a su vez nos permitirá describir con la máxima precisión el árbol genealógico de la susodicha. En casi todos los casos podrán encontrar marcas de abusos orales, huellas laríngeas, quemazones informativos, hematomas político-faciales, cicatrices cutáneas y puntos en las secciones próximas a lo anal del asunto publicitario. Hay que tener cuidado puesto que los riesgos de hemorragia son muy elevados. La rama filial de la prostitución compartida (V.I.S.O.R) y el abuso de la autoridades legales (R.A.E) siempre acrecientan el riesgo de una recaída en los días posteriores a la exploración, por lo que se recomienda que la palabra o palabras en cuestión permanezcan en el centro de poesía intensiva durante al menos una semana, de manera que la/s palabra/as puedan ser traspasadas de las pantallas o las ondas al papel en las mejores condiciones posibles. Una vez allí, sentirán que es un ser muy agradecido, es un artefacto explosivo en manos de un mosquito insurrecto, de un geranio, de un alborotador. Es armamento pesado. Entonces, inicien el proceso contrario. Arrastren la palabra con una grúa pájaro hasta el centro de la galaxia y desde ahí catapúltenla hasta el Rodillarato (aquél que se encuentra en el centro del mapa geográfico). En su retumbar y en su bramar nacerán nuevos lenguajes, algunos onomatopéyicos. No se preocupen. Este es el año 0 (el del sarcófago para el calendario chino).
    Lo único importante que deben recordar durante todo este complejo proceso es lo siguiente: Si en algún momento observan algún indicio por pequeño que sea de que el esperanto asoma la cabeza, sin dudarlo, activen el botón naranja que se encuentra colocado en el collar del porco bravo de su vecino y pónganse a cubierto.

  161. cachondo ocasional dixo...
  162. Al blog le crecen los enanos...

  163. Cuéntame, Musa, la historia del hombre de muchos senderos, dixo...
  164. Pienso que el que no vino al mundo es igual al que muere. Y muerte vale más que penar de la vida. Quien no tiene conciencia de los males, ¿puede, acaso, sufrir? Pero quien fue feliz, quien tuvo alturas, y viene abajo a la ignominia, hace un cotejo de su hoy y de su ayer y sufre doblemente

    Post-Coito: esta entrada con el mini-yo del enano parece tal cual Austin Powers

  165. Tan loco como la bruma y la nieve dixo...
  166. andra moi énnepe Musa polytropon hos malla polla
    no es por nada @ 82 es que el griego y la paciencia nos va a ser muy utiles en esta entrada

  167. consejero delegado del paladín dixo...
  168. Que en el equipo titular blade solo hubiera 2 porcos no es excusa. Habrá que analizar donde ha gastado barrilete el presupuesto de invierno

  169. In Main We Trust dixo...
  170. Lo interesante será saber porqué en el equipo titular owl no hubo ni un solo jugador. Bueno, ni en el banquillo.
    Un sobresaliente a la capacidad mefistofélica del Main para emboscar partidos y crear ambientes

  171. When Bastards Go to Hell dixo...
  172. Los mouchos además de ser los eternos perdedores de esta gilipollez de la Folerpa, no saben contar.
    Supongo que meter la cabeza bajo una manta de excusas baratas es más fácil que afrontar la realidad de un 0 de tres.....................................

  173. QPR 0-3 Sheffield United dixo...
  174. Sheffield United have won 12 and lost just two of their last 16 FA Cup matches.

    The Blades are already in the semi-finals of this season's League Cup, and reached the last four of the FA Cup last season.

    The League One side have beaten five Premier League teams (Aston Villa, Fulham, West Ham, Southampton, QPR) in cup competitions in the past two seasons.

    Nigel Clough's team have claimed seven higher-league scalps across the FA Cup and League Cup in 2014.

  175. Porco Bravo dixo...
  176. Nigel Clough es una verdadera anglogalician cup legend. Nuestros caminos se han cruzado tantas veces que podríamos componer un blues

  177. Sláine dixo...
  178. Es una maravilla pasear resacoso por vuestro enorme aparato mediático (me apropio de lo de E.A.M) un domingo frío y soleado, tras una Folerpa que adivino agría y partisana.
    En el twitter caen hostias como panes. El facebook, mayoría blade falta de elegancia. En todo caso, la cosa está caliente
    Cool, porque la entrada del enano es difícil de digerir

  179. pones un circo y te crecen los bardos dixo...
  180. me pareció avistar el espíritu del psycho Paulino de Chantada con una motosierra.
    cosas del Bar chantadiña. Nos queda más a desmano el Porteliña.

  181. Rodillarato a franjas rojas y blancas dixo...
  182. los porkos pigs son como el Steaua de Bucarest. El equipo del Régimen. Así no hay quien pueda.

  183. ni a la sexta dixo...
  184. no puede ser
    François Gallardo vaticinó un cómodo triunfo moucho en la 3ª Follerpa
    ¿cómo?

  185. Don Celta de Estorde dixo...
  186. Jim Morrison va a tener que agradecer a la Folerpa que lo saque del hoyo de la indiferencia.
    De Florida a Paris, haciendo escala en Sheffield
    aparcando tractores, rompiendo la noche hacia el otro lado

  187. El Fulano Ulano Ufano dixo...
  188. Pularda de búho en la Follarda
    ¿cuántas ediciones de Folerpa han ganado los galician mouchos? 0
    ¿quién los entrena? Barrilete

    Que venga Captain Grosella, ya.

  189. Robert Lee Stevenson dixo...
  190. La trilogía canadiense del nuevo Robertson Davies es magnífica.
    LBQ? es un eslabón perdido entre el Dickens más costumbrista y el Cunqueiro más underground. La entrada de JIM Wild Hog se convierte en un alud que arrastrará a los singulares protagonistas -locos con halo de santidad, magos, mujeriegos mutilados, porcos homosexuales, analistas junguianos, y escritores con delirios de grandeza ...- en una trama de venganza, amor, alcohol y mitos.
    Soberbia

  191. perhaps en un futuro muy lejano... dixo...
  192. La Follarda no engaña. Puro algodón.
    La ornitología, la zoología, la biología, lo tienen claro, los búhos carecen de alma

  193. Blas Trallero Lezo dixo...
  194. Estaba recogiendo el bar. La tarde ha sido desastrosa, sólo me quedaban los últimos tres pesaos, quienes al verme sacar la fregona han huído despavoridos; he echado la llave y, ya sólo, he recordado que en La 2 (¿dónde si no?) estaban poniendo "El hombre tranquilo". Rápidamente he cambiado al chulo putas de Cristiano & ¿friends? por Wayne y O´Hara.

    Si hoy se estrenara esta película causaría más escándalo que "Garganta profunda" en su tiempo. Es más, creo que no tendrían valor para hacerla.

    El héroe, el "bueno" (aunque realmente no hay ningún "malo"), es un hombre blanco, fuerte, heterosexual, que bebe, fuma, pelea a puñetazos (nada de "peleas dialécticas" ni pollas en vinagre) y que no tiene miramientos en arrastrar campo a través a su mujer después de que ella le haya hecho perder los nervios por sus neuras. Ésta tiene mucho genio, es orgullosa, virgen aunque tiene más de 14 años, no sabe jiu-jitsu aunque bien pudiera estamparte una maceta en la cabeza, trabaja en su casa, desea casarse, crear una familia y tener muchos hijos, es decir, no quiere "realizarse"; su sueño no es convertirse en Directora General de una Gran Empresa, tener mucha pasta, independencia, hacer lo que le salga del coño cuando le salga del coño mientras no sea un hijo...el sueño de esta extravagante mujer es ser madre, esa cosa tan rara.

    También salen otros personajes demoníacos: un cura que es buena persona, un reverendo que también lo es, un viejo verde borrachín, un titán paleto y pendenciero, una solterona ursulina... y así, en ese plan. Nauseabundo. Por tener tiene hasta a un viejo que, en lugar de rogar con una sonrisa en los labios que le metan un jeringazo para llevarle al otro barrio y que deje de molestar con su presencia al personal, salta como un poseso de la cama en la que yace cuando oye el jaleo de la luciferina pelea. Un sin Dios, vamos, perdón, quiero decir una fascistada.

    Y yo viéndola con una sonrisa en los labios.

    Gran John Ford

  195. moucho que estás no penedo eres una fucking joke dixo...
  196. Las viajas glorias sumadas a las vacas sagradas han quedado en viejas y vacas. La Follarcerdas marca un cambio de règimen. Tres veces poniendo el culo no es casualidad

  197. las cosas como son dixo...
  198. Los sudacas blades. Ganan a base de dar patadas. 6 jugadores, dos sudacas. No merece la pena seguir hablando de ello.

  199. Xan Carallo dixo...
  200. La Follarda se ha convertido antes en chiste que en tradición.
    Mejor que no la disputen más

  201. 101st Airborne dixo...
  202. A folerpa ha mandado a los enanos de LBQ? a la cola del paro.
    Por una vez, el blog acierta

  203. The Great Malcolm Swindle dixo...
  204. We are Bladesmen,
    We are Bladesmen,
    Super Bladesmen,
    From the Galician Front

    We are Bladesmen,
    Super Bladesman,
    We are Bladesmen,
    From the Galician Front
    Folerpa It is a tale. Told by an idiot, full of sound and fury

  205. El precio del poder dixo...
  206. A tenor de algunos comentarios, la Folerpa debería llamarse The Farlopa.
    Joder, que tropa

  207. Albion KillFoes dixo...
  208. Long Swan John Sudden lov’d little Carlota Drypussy
    And the Fairy drew the Devil into the nutshell.

  209. Lies, damned lies, and statistics dixo...
  210. lo más triste es pingüino morfón intentando ser el máximo goleador de un partido de pedos, vómitos y deshechos a base de meter 40 punteirolos por partido

  211. Cisco Miño dixo...
  212. Para iniciar con memoria el 2.015.

    Los Chorromocos Descarrilados pueden considerarse como un nuevo engendro aventajado dentro de ese universo metaficcional de irrealidades depravadas y cogorzas bestiales, que envuelto en un enigma dentro de una promesa mesiánica al servicio de una apocalíptica causa innoble, llamamos la ANGLOGALICIAN CUP.

    La suma de talentos despilfarrados los pueden leer enterrados bajo lápidas crípticas, en los siguientes artefactos ctónicos y deturpados:

    Anglogalician Cup Main Blog

    Anglogalician Cup Blog Podzemne

    Anglogalician Cup Facebook

    Anglogalician Cup Twitter

    Os Arquivos Stout

    Cisco&Miño

    Como Blades que somos, nos alegramos del resultado da Folerpa.
    Como miembros del Chorromoco, deploramos el nivel idiota de algunas piontas post-partido.

  213. All the Porco's Bravos Main dixo...
  214. LJSJ es un tipo abducido por sus propias pesadillas, que después vomitaa en textos radicales marcadamente obsesivos.
    Una pena.

  215. Aleister Saint Germain dixo...
  216. No sé qué sucedió, pero había indios desparramados por toda la autopista, sangrando hasta la muerte. Entonces el coche gira y para. Era la primera vez que saboreé el miedo. Yo debía de tener cuatro años, a esa edad, un niño es como una flor, su cabeza está flotando en la brisa

  217. I’m the Lizard King, I can do anything dixo...
  218. Todo menos que los mouchos ganen una Folerpa de una puta vez

  219. Salvaxemente Mítico dixo...
  220. Para ser una estrella del rock hace falta ser político, o asesino, o algo así.
    Para escribir en este blog, hace falta talento.
    Saquen conclusiones

  221. Toda estrella de rock tiene sus inquietudes. dixo...
  222. Los malditos son un linaje, porque unos han nacido de los otros: tienen la misma sangre. ¿Qué quiere decir eso? Que uno fecunda al otro, claro. Biográficamente, cronológicamente, es posible constatarlo.
    Hay una galería infinita de rostros semi anónimos en el legendario pueblo de los malditos. Todas las literaturas nacionales tienen su santuario y su martirologio de poetas suicidas, artistas o protoartistas devastados por el alcohol, la droga o la miseria.
    El último gran icono de la familia maldita, de esos «preferidos del infierno»que tanto nos sobrecogen, es Long Swan JS, que además de forma parte de ello, consigue trenzar con prosa desbocada un linaje que va desde Sade y Carlota la de las bañeras rubras, a Morrison, pasando por Quantrill y los maizales de Bleeding Umia. Un despliegue de pirotecnia literaria pocas veces vista en este blog. Un éxito.

  223. Tengo envidia del lobo gris que se disimula en la lluvia. dixo...
  224. - Todos los poemas llevan un lobo dentro. Todos menos uno, el más hermoso de todos: `Ella baila en un círculo de fuego, y encogiéndose de hombros, recibe el desafío.´
    -Es precioso. ¿Para quién lo escribiste?
    -Lo escribí para tí.

  225. Scoundrel Scourge dixo...
  226. Un enano mental es aquel que cree que sus prejuicios son la estructura legal del mundo.

  227. Inés Castro Barreto dixo...
  228. Asi mismo un gordo mental es aquel que no conforme con su eapacio vital, invade a los demas, de formas que caen en la prepotencia y el désden... en una nube donde los únicos pensamientos a tomar en cuenta sean los suyos... frente a la constante necesidad de aceptación sin adaptación, de costumbres y rituales sin hábitos.

  229. loyalist Stag dixo...
  230. L.B.Q? caught red-handed

  231. los camellos de la monarquía oriental dixo...
  232. llamamiento a todos los galician mouchos. Los Reyes Magos les han dejado una Folerpa en la sede de los galician blades,
    ----------ah no? que era carbón de Newcastle, off, umm, fuuuuuuuuuuuuukcyeaahhhhhhhhhh-] perdonen el equívoco.
    buzzinga

  233. John Ford dixo...
  234. Deliver us from evil
    el blog cabalga hacia el ocaso en medio de tediosas e interminables pretenciosidades

  235. Blog Sponja dixo...
  236. Ernesto Lancelle Moore es paraguayo, enano y tiene 28 años. Desde hace tiempo se dedica a pasear perros. Quien visite la plaza Solano Lopez, puede verlo montado en un Gran Danes o haciendo esquí detrás de algún doberman. Este hombre simple guarda y secreto que no soporta más. En la semana pasada se ha presentado ante la Justicia francesa, afirmando ser el hijo perdido de Jim Morrison, el cantante de The Doors.
    Ernesto Lancelle Moore, nacido tres años después de la muerte del músico, afirma ser su verdadero hijo. "Mi viejo me rechazó desde el embarazó de mamá. La única salida que tuvo ella fue nacerme cuando él había fallecido", denunció ante nuestro corresponsal. "Es triste ser un hijo no deseado, pero más triste hubiese sido ser un hijo no nacido".
    Más allá de un extraordinario parecido y cierta afición por el blues, resulta sospechosa su demanda. La madre del joven, Enriqueta Dominga Lancelle Moore, nunca salió de Asunción, afirma no haber conocido al astro de la canción, e incluso sostiene ser estéril de nacimiento. Este último dato se basa en que ha mantenido relaciones sexuales con vecinos y amigos desde los 4 años y nunca ha quedado preñada. En la actualidad Enriqueta Lancelle tiene 10 años y cursa sus estudios primarios.
    "Es injusto que se me segregue por ser latinoamericano", señala Ernesto, "dicen que no puedo ser hijo de Morrison porque soy hijo de una paraguaya ¿Acaso el amor conoce fronteras?", se pregunta Ernesto Lancelle, en medio de sollozos. "Si yo hubiese nacido en Estados Unidos, la cosa sería distinta" señala, "ahí sería un chicano".
    Morrison EnanoMientras la Justicia francesa busca una solución, Ernesto continúa paseando perro, profesión donde ha ganado cierto reconocimiento "por lo menos me reconocen, algo que no hizo mi padre".
    El arduo trabajo le ha estirado los brazos. "Hay perros que tiran más que tiburones. Si uno quiere frenarlos, ellos te arrastran como en la peliculas de vaqueros. Ojalá, cuando reciba mi herencia, pueda dedicarme a lo que realmente amo: la música".

  237. X. Valiño dixo...
  238. Los Strange Days de Luis Boullosa ¿Por qué este texto es un Luis Boullosa, en toda regla, verdad?, dedicados a esas portada magnética de The Doors,

    - cita: Una vez reunidos todos, se les subió a una limusina para llevarlos al lugar elegido; Harvey nunca olvidará la imagen dentro de aquel gran coche de dos enanos sentados en el regazo de un grandullón, fumando sendos puros

    - No obstante, y aunque nunca se haya mencionado, también se puede intuir la influencia de una película como “La parada de los monstruos” (“Freaks”), de 1932, dirigida por Tod Browning. El film, basado en el cuento ‘Espuelas’ de Tod Robbins, narra la venganza de un enano, artista de circo, hacia la trapecista que había intentado quedarse con su dinero casándose con él. Además de trabajadores habituales del circo, la película fue interpretada por personas con deformidades físicas y enfermedades mentales. Una de las consecuencias más inmediatas que trajo su estreno fue la propagación del uso de la palabra “freak” en inglés –y de su adaptación al castellano, friqui– para designar a alguien anómalo, extraño, anormal o marginal.

  239. Ernest Christopher Dowson dixo...
  240. To feel one's oats

  241. Centinela dixo...
  242. Carbón desde los lóbregos bosques de arce de las Marcas Canadienses. Unas perlas de lluvia venidas de países donde no llueve. Los hermanos de la Anglogalician Cup (@anglogalician) | Twitter definen este texto como "Mr Scrooge, Tyrion Lannister y Jim Morrison se van de pintas por el hermoso país insoportable de la pulmonía". Ahora les toca juzgar a ustedes, mientras abren regalos que no se merecen

  243. prefer not to dixo...
  244. No era extraño: llevaba varios años bebiendo de manera constante, casi científica, y consideraba al alcohol una forma de “capitulación lenta” contraria a la determinación instantánea del suicidio, porque cuando bebes, decía, “es tu elección cada vez que tomas un sorbito”

  245. ¡Oye mi rugido! dixo...
  246. La muerte muchas veces está llena de incógnitas. Cuando quien muere es una estrella de rock, los interrogantes acostumbran a multiplicarse, y en ocasiones lo hacen de tal modo que poco importa los años que hayan pasado desde el fallecimiento del artista de turno. Es el caso de Jim Morrison. La versión oficial dice que murió en la bañera de su casa de París a causa de un paro cardíaco el 3 de julio de 1971. Ahora, un nuevo libro sobre la vida del rockero, llamado The End y publicado en Francia, asegura que en realidad, Morrison murió de sobredosis de heroína en los baños del club parisino Rock and Roll Circus.

    El autor del libro, Sam Bernett, fue periodista y gerente del club donde asegura que murió el líder de los Doors. Según su versión, el artista, de 27 años, desapareció en los baños del Rock and Roll Circus la noche del 2 al 3 de julio de 1971 después de haber bebido bastante cerveza y vodka, y de haber comprado una dosis de heroína para él y su novia, Pamela Courson. Bernett forzó la puerta de los baños para poder entrar. "Jim estaba allí, con la cabeza entre las rodillas, los brazos colgando. Su cara estaba gris, sus ojos cerrados. Por su nariz salía sangre y tenía una baba blanquecina como la espuma alrededor de su boca abierta" explica Bernett en el libro.

    Entre los testigos que el escritor cita en el libro estarían los dos camellos que le vendieron la droga y también un médico. Los traficantes aseguran que Morrison sólo estaba desvanecido, mientras que el médico, de quien no se dice el nombre, afirma que había muerto, probablemente de un paro cardíaco.

    Bernett explica que no quiso llamar a la policía para evitar problemas. Los camellos son quienes se encargaron de sacar afuera el cuerpo del cantante. En el libro se cita a otro testigo de la escena, el fotógrafo Patrick Chauvle, que asegura que "Morrison se desmayó en los lavabos. Yo ayudé a llevar su cuerpo, inconsciente. No sé si estaba muerto. Quizá murió en su casa".

    El autor de libro confiesa que ignora como llevaron el cuerpo del artista hasta su casa, pero asegura que una vez allí los dos traficantes intentaron reanimarlo sumergiéndolo en la bañera en agua caliente ante la mirada de su compañera, que estaba en trance. Cuando llamaron a la policía para certificar su muerte, el piso había sido limpiado de todo resto de estupefaciente.

    La novia del cantante, que murió cuatro años más tarde de sobredosis, nunca dio una versión del todo coherente de lo sucedido. En su versión más conocida, ella aseguraba que la víspera de la muerte del cantante habían salido al cine y que ella lo encontró muerto en la bañera a la mañana siguiente.

    Una versión discutida

    Philip Steele, músico, creador de la banda sonora de Kill Bill y autor de una novela biográfica sobre Morrison, City of Light, discute la versión de Bernett. Asegura que está basada en dos biografías ya conocidas escritas por Stephen Davis y Danny Sugerman. Para Steele, el nuevo libro no hace más que añadir "un escándalo". A falta de una autopsia, Steele cree que, aunque Morrison podría haber sufrido un desmayo en los baños del local, el cantante murió en el baño de su casa al tomar, por error, la dosis de heroína de su novia en lugar de la habitual suya, de cocaína.

    Bernett, subraya que siempre han circulado rumores en torno a las circunstancias de la muerte. "Hacía años que me preguntaban cuando iba a decir la verdad, porque mucha gente conocía esta versión. Pues bien, ya está hecho".

  247. Le dí duro y seco a Pamela Courson dixo...
  248. ella abrio una botella de vino fresco , despeino un poco el pelo largo de jim, hablando con èl , gastandole algunas bromas , saco un peine para arreglarle el pelo , pero èl lo agarrò y lo lanzò fuera por la ventana abierta . "quita ese peine de mi vista" gruño .pronto jim ya estaba con la camisa quitada y luego èl empezo a repasar el armario de ella , y se probò collares y abrigos de pieles , ella lo fotografio poniendo morritos como un gatito sexy posando en plan de heroe griego apoyado en las paredes de ladrillos del piso de gloria , le hablo de su historia con lenny bruce y le enseño como estar delgado y sexy por el metodo de vomitar la comida , al amanecer se dejaron caer en la cama ,
    ella se lubrico con mantequilla derretida y dejò que jim hiciera lo que màs le gustaba.

  249. RODILLO dixo...
  250. Los Señores del Rodillarato nos apaciguan con imágenes. Nos dan libros, conciertos, galerías, espectáculos, cines. Especialmente cines. A través del arte nos confunden y nos ciegan a nuestra esclavitud. El arte adorna las paredes de nuestra prisión, nos mantienen en silencio, distraídos en indiferentes. Lerdos leones postrados en una húmeda playa. El universo se arrodilla junto al pantano para mirar con curiosidad sus toscas posturas de decadencia en el espejo de la conciencia humana. Ausente y poblado espejo, absorbente pasivo ante cualquier cosa que lo visite y mantenga su interés. La puerta de paso al otro lado, el alma se libera de una zancada. Girad los espejos contra la pared en la casa de los nuevos muertos.

  251. ntonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas dixo...
  252. Fue la noche más grande de mi vida
    Aunque aún no había encontrado una mujer
    Tenía a mis amigos junto a mí
    Estábamos todos juntos
    Brincamos el muro
    Subimos por el cementerio
    Viejas figuras nos rodeaban
    El húmero rocío se sentía fresco tras la niebla
    Dos hicieron el amor en un antiguo lugar
    Otro cazó un conejo en la oscuridad
    Una chica se emborrachó y lió a la muerte
    Y yo daba vacíos sermones a mi cabeza
    Cementerio, frío y tranquilo
    Odio dejar tu sagrado lugar
    Temo la lechosa llegada del día
    tanto como la prosa de L.B.Q?

  253. Beatrice Lafoyet dixo...
  254. Yo pronuncio tu nombre
    en las noches oscuras,
    cuando vienen los astros
    a beber en la luna
    y duermen los ramajes
    de las frondas ocultas.
    Y yo me siento hueco
    de pasión y de música.
    Loco reloj que canta
    muertas horas antiguas.

    Yo pronuncio tu nombre,
    en esta noche oscura,
    y tu nombre me suena
    más lejano que nunca.
    Más lejano que todas las estrellas
    y más doliente que la mansa lluvia.

    ¿Te querré como entonces
    alguna vez? ¿Qué culpa
    tiene mi corazón?
    Si la niebla se esfuma,
    ¿qué otra pasión me espera?
    ¿Será tranquila y pura?
    ¡¡Si mis dedos pudieran
    deshojar a la luna!!

  255. Quien no obtempere, se le felpeará dixo...
  256. Desde la puerta me dirigí a una especie de pérgola cubierta en parte por un rosal trepador y en parte por listones de una pulgada de ancho, con media pulgada de espacio entre ellos. Brillaba el sol y las sombras de los listones formaban un dibujo de cebra en el piso y en el asiento y el respaldo de la silla de jardín que se hallaba al fondo de la pérgola. Esta silla... ¿La olvidaré alguna vez? Allí donde las sombras caían sobre la lona de la tapicería, las franjas de un añíl a la vez profundo y brillante alternaban con otras de una incandescencia tan intensa que era dificil creer que no estuvieran hechas de fuego azul. Durante un lapso que pareció inmensamente largo, miré sin saber, incluso sin desear saber, lo que tenía delante. En cualquier otro momento hubiera visto una silla con alternadas franjas de luz y de sombra. Hoy, el precepto se había tragado al concepto. Yo estaba tan completamente absorbido por el mirar, tan fulminado por lo que realmente veía, que no podía darme cuenta de ninguna otra cosa. Muebles de jardín, listones, luz solar, sombras... Todas estas cosas no eran mas que nombres y nociones, meras verbalizaciones, para propósitos utilitarios y científicos, después del suceso.

  257. Mr. Mojo Risin dixo...
  258. lagarto lagarto es una (extraña) expresión que usa la gente supersticiosa ante una situación que se supone que trae mala suerte, para ahuyentarla:
    "Nunca leo a los bardos canadienses, ¡lagarto lagarto!"

  259. El ‘Barbaturex morrisoni’ dixo...
  260. a) él preferia , sin duda a las mujeres por detras , a Carlota esto le enfurecia mucho , aunque lo soportaba , el tema influia en los gruñidos constantes que ella le dedicaba,

    B) No sabía que el Maestro también gustaba del sexo anal, para mí es algo extra sensacional disfrutar de aquella parte tan intima de las adorables Damas.

  261. en tres lápidas dixo...
  262. la entrada es buena, las ilustraciones majestuosas, el poema atroz

  263. Nicolás Soneira dixo...
  264. Por mucho que ladren los perros amaestrados del Rodillarato con sus lansquenetes, Tityre Tu o pretorianos de baja estofa, tener a un Luis Boullosa colaborando en este blog es un lujo inmerecido.
    Los lapidadores oficiales tienen que hacérselo mirar

  265. Eugene Philip Coetzee dixo...
  266. Es indiscutible que la "Trilogía Sirope de Arce" de L.B iniciada el 26-1-2.013 y finalizada el 31-12-2.014, es lo mejor que ha escrito el mencionado en el último lustro.
    Él lo sabe, tú lo sabes, nosotros lo sabemos.

  267. H is in Love dixo...
  268. Fuck Off

    https://www.youtube.com/watch?v=Xf6ZVW7dQW4&feature=youtu.be

  269. Empezaba a haber más cámaras en los campos de fútbol que futbolistas y sólo un muñeco de cera hubiese resistido impasible y digno tal exposición. dixo...
  270. No conozco nada más insoportable que la ironía continua, sin fallo, sin descanso, que no te deja tiempo para respirar y menos aún para reflexionar, la ironía, que debería ser delicada y ocasional... ¡vuelta grosera, es decir, automática! Incluso ella está destinada a degenerar, a seguir la ley común. Opinar es una cochinada.

  271. el Señor de las Hienas into the skull of a Dead Jester dixo...
  272. La dirección correcta del enlace en @ 134
    es
    https://www.youtube.com/watch?v=Xf6ZVW7dQW4

    Ten days de aullidos y ni uno solo de redención

  273. no-stalgia, que es algo así como echar de menos algo que nunca conociste. dixo...
  274. el sirope de arce consigue darle dulzor sin resultar empalagoso.

  275. Menelao Virgilio Eiroa Rábago dixo...
  276. Escribir literatura no es un gesto social. Puede encontrar un público pero, en la medida en que sea literatura de verdad, ese público no deja de ser sino destinatario provisional: está creada para lectores imprecisos, lectores que aún tienen que nacer, lectores a no nacer nunca, lectores ya nacidos y muertos; también lara lectores imposibles. A menudo, como un discurso propio de locos, presupone la ausencia de lectores. En consecuencia, al escritor le cuesta estar al tanto de los acontecimientos; como en las viejas historietas, se rie y llora a destiempo. Sus gestos son torpes y solo secretamente exactos, es muy imperfecta su forma de dialogar con sus contemporáneos. Es un fulminante tardío y sus discursos son ininteligibles para muchos, también para él mismo. Hace alusión a acontecimientos ocurridos hace dos siglos, que ocurrirán dentro de tres generaciones.

  277. Jimmy Corso dixo...
  278. Al blog le diagnostican Acondroplasia con el cambio de año. LBQ¿, o como ser el enano de un país de Gigantes

  279. Húsar Carpetovetónico dixo...
  280. Hostias nom de Dieu. Ganaron los blades la Follacerda malgré la ausencia de Pichichinabo como ariete pig. Oh la la, que va a ser cierto que ficha por la Stagelatinada

    Abrazos a Charlie Hebdo

  281. Fondée en 1831, a été créée comme une unité de volontaires étrangers parce que les étrangers étaient interdits de s'enrôler dans l'armée française dixo...
  282. Cuando el cuerpo te pide Cruzada
    Propongo un premio Charlie Hebdo en las entrañas de la Anglogalician
    No olvidamos el camello de Malek Al-Mottekalemin.

  283. He says prophetically dixo...
  284. Sneezy
    Sleepy
    Dopey
    Doc
    Happy
    Bashful
    Grumpy
    LBQ? Goalkeeper

  285. Stephane Charbonnier, Jean Cabut, Georges Wolinski and Bernard Verlhac. Sit tibi terra levis dixo...
  286. Se trata de un relato futurista, cuya historia gira en torno al año 2022, durante el fin del segundo mandato de François Hollande. Allí, en una Francia con un sistema político totalmente fracturado, la Fraternidad Musulmana (un partido inventado por el autor), derrota al ultraderechista Frente Nacional de Marine Le Pen en el ballotage presidencial, gracias a una alianza de socialistas y conservadores.

    Puntualmente, de acuerdo con un artículo que publica el diario español El País,Mohammed Ben Abbes, el candidato de Fraternidad Musulmana, supera a Marina Le Pen en la segunda vuelta de las elecciones, gracias al apoyo del resto de las fuerzas políticas, decididas a impedir la victoria inevitable de la ultraderecha.

    Así, el país dibujado por Houellebecq, imagen deformada de la Francia de hoy, sortea los "últimos residuos de una socialdemocracia agonizante" y está poblada por ciudadanos desencantados por la política, únicamente "galvanizados por su adoración a deportistas, modistos, actores y modelos", que se limitan a ver "reality shows sobre la obesidad" en televisión mientras ingieren "platos precocinados fiables por su insipidez", indica el artículo citado.

    Entre las curiosidades de la novela de Houellebecq, aparece la Sorborna como una universidad islámica financiada por riquísimos emires, con las paredes decoradas con versos del Corán y un rector casado con tres esposas, una de ellas adolescente.

    Como François, los profesores que no se han convertido al Islam a tiempo han sido jubilados, pero monarquías petroleras han puesto astronómicas pensiones a su disposición. La sharía no ha sido aplicada, pero el escote y la minifalda han sido proscritos.

    Tenemos tanto tonto progre que les hace de caballo de Troya....

  287. J'accuse dixo...
  288. El Real Madrid retira la cruz de su escudo en los países musulmanes

    para no herir la sensibilidad de los aficionados madidistas en países de mayoría musulmana.

  289. Carlos Paun-Gogüan dixo...
  290. "I'm in terrible shape," he laughs, "I've got a beer gut..." And he pulls up his green silk shirt to demonstrate, though the pale flesh of his belly actually reflects the care he has been taking of himself recently. His impersonation of Jim Morrison in Paris, circa 1971, with bloated carcass and beard, has disappeared, and LBQ? is fit and sober and lucid.

  291. Obstinado como un Jabalí dixo...
  292. Un libro para Jim: Poesías y otros textos, de Arthur Rimbaud

    Una canción para Jim: Sympathy for the devil, de Rolling Stones

    Una película para Jim: Al final de la escapada, de Jean Luc Godard

    Un destino para Jim: Que lo devore una piara de cerdos salvajes por follaenanos

  293. Diario de un Porco Bravo dixo...
  294. 7 de Enero de 2014

    Pasaron las fiestas.

    Quedan apenas 70 días para que comience la aventura de la XII.
    Ya no hay excusas, empieza lo bueno, empieza lo serio. Después de tantos desmanes en estas fiestas estoy preparado psicológicamente para iniciar un duro e intensivo entrenamiento que me llevará a ayudar a mis compañeros a ganar la XII y a mi personalmente a levantar el prestigioso trofeo L.B.
    El Lunes 12 es el día señalado en rojo en mi calendario para iniciar tal desafío.

    Este pasado fin de semana hemos tenido dos importantes actos de confraternización de la manada.
    En primer lugar la Folerpa.
    De aquí destaco los siguientes puntos

    - El equipo del MAIN siempre gana, incluso aunque el apenas juegue, sabe transmitir su energía al resto de jugadores y eso hace a sus equipos invencibles
    - Los jugadores que más corren y más clase tienen son los que no viajan
    - De los que viajan, el 90 % están pasados de forma y no le pegan a un baúl. Me imagino que estarán, al igual que yo, en plena pretemporada, si no lo de ganar la XII va a estar muy negro.
    - Mis posibilidades de ganar el L.B se han visto acrecentadas después de comprobar el nivel de los Porcos que defenderán la negra en Sheffield. Eso me ha dado moral y más ganas de comenzar mi preparación física.

    Más tarde reunión en la Dieta
    De aquí destaco los siguientes puntos.

    - Organización eficiente por parte del MAIN. Comida excelente y en abundamcia. Tenemos un cuartel general de nivel y un chef de categoría.
    - Los jugadores que más comen y beben son los que viajan
    - De los que viajan el 10% está en forma y no cometen los excesos de sus compañeros pero no sé si será suficiente para plantar cara a unos dolidos Stags.
    - Nunca he tenido en mente ni siquiera interesarme por el L.A, pero si alguno tiene la tentación de optar ganarlo, debo decir que dificil tendrán desbancar al actual propietario.

  295. Blog Sponja dixo...
  296. Su supervivencia es un insulto para todos esos artistas frágiles y sensibles que murieron buscando en las drogas una forma de esquivar la fealdad de este mundo.

  297. Emma Frost dixo...
  298. I had am seriously displeased. I am pained, LBQ?. I had thought better of you.

  299. Un Gaviero Bizarro cabalando vuestro piélago de calamidades dixo...
  300. La libertad absoluta que siendo libre es lo bastante poderosa como para ser "realidad" y libre en cualquier momento: por tanto no es potencial o manifiesta (excepto en la forma de su posibilidad instantánea) a través de ideas de libertad ni "significados", sino a través del Ego libre para recibirla, a través de ser libre de ideas sobre ella y a través del no creer

  301. Orson (Falstaff at Midnight) dixo...
  302. Estos magos, cuya insinceridad es su seguridad, son solamente los dandis desempleados de los Burdeles. La magia es sólo la propia habilidad natural de atraer sin preguntar

  303. Conde de Lérezmont y Dragón dixo...
  304. Jim fue de Pontevedra (como Colón)

  305. Semónides Amorgos dixo...
  306. Kata ton daimona eaytoy

  307. Je suis Charlie dixo...
  308. Ça fait sûrement un peu pompeux, mais je préfère mourir debout que vivre à genoux

  309. Boogie el Aceitoso dixo...
  310. ...pero los progres paletos o los catoli-cutres usan lenguaje de meapilas para condenar a los follacamellos porque “los valores del Laicismo en el Mundo Occidental ” les parece muy “fuerte”.
    Imbéciles.

  311. Xandor Korzybskin dixo...
  312. A todo lo innegable, Jim Morrison murió en París sin aguacero.
    En París.
    No digo más

  313. Ferrotiño dixo...
  314. Like a packet of woodbine
    Like a good pinch of snuff

    Felicitar a los galegoblades por su triunfo Folerpico
    Abogar por endurecer el discurso frente a los enemigos de nuestro estilo de vida.
    Que vayan ustedes a Sheffield y se hagan una buena alfombra de piel de ciervo

  315. La lista de la compra dixo...
  316. Tan clamorosa como sus fallos en el campo, fue la ausencia de Pichichinabo en los fastos de la Folerpa + el posterior ágape. Igual es cierto que ha fichado por la Stagelatinada ...
    Del otro, del corto de luces, nada nuevo bajo el sol negro. Estaba contando canallas con su perfil del pasado

  317. Long Swan John Sudden dixo...
  318. Oníricos aunque terrenos, nuestros alter egos VIVEN mientras nosotros dormimos el turbio sueño de la normalidad. El mío me dejo ESTA NOTA en la cama, el otro día.
    hay mucho resentido en el gremio de p...iontantes

  319. Magnus Ojeda dixo...
  320. The End, la culminación del disco, es un momento tan importante para el rock de la década de 1960 como el single Strawberry Fields Forever / Penny Lane (es decir, hay que imaginar el efecto que estas composiciones tuvieron sobre los oídos de gente acostumbrada a escuchar "She Loves You" o "Surfin' USA"). La letra está llena de joyas deslumbrantes: "Lost in a roman wilderness of pain / and all the children are insane" es una de ellas: las palabras de Morrison, cantadas sobre la base en re menor de Krieger, los sutiles arreglos de Manzarek y el ritmo agobiante de Densmore, parecen convocar un mundo desolado, proyectarlo en la consciencia de quien escucha. El final de una relación, el final del universo, parecen extremos o facetas de un cuerpo extraño arrojado a nuestra percepción. Canción-monstruo (no eran muchos los temas de casi 12 minutos en 1967), de hecho anticanción, se convierte en un panorama de imágenes perturbadoras ("weird scenes inside the goldmine / ride the highway west, baby"), que quedaron para siempre grabadas en el imaginario colectivo de fines del siglo XX desde el uso de este tema que hiciera Coppola en su obra maestra, Apocalypse Now. Pero hay mucho más aquí que la Guerra de Vietnam, por supuesto. La imaginación poético-épica de Morrison parece desatarse, como si sólo la separara de nosotros (de nuestro mundo apacible) una membrana delgada que rompimos con apenas rozarla. "The west is the best / get here and we'll do the rest" es insuperable: su sentido existe sólo en el contexto de la canción, que juega a convertirse en una suerte de objeto en sí mismo, independiente de las imágenes o interpretaciones que despierta en quien las escucha. El relato incorporado un poco pasada la mitad, con su referencia edípica, es su corazón oscuro: "The killer awoke before the dawn / he put his boots on..." Esta apelación al complejo de Edipo y a la tragedia griega ha sido interpretada como parte de la búsqueda de una apertura a lo trascendente desde el rock, que se acercaría a los mitos dionisíacos en la concepción de Jim Morrison y su banda. Todavía hoy me parece increíble que la canción haya sido grabada en vivo en el estudio, sin sobregrabación alguna. Las secciones instrumentales suenan únicas, irrepetibles, creando un efecto análogo (de inasibilidad, digamos) al del Like A Rolling Stone de Dylan, aunque en clave mucho más sombría y con una ambición prácticamente única a lo largo de la historia del rock (al menos hasta 1967, claro).

  321. Søren Schopenhauer dixo...
  322. Siempre habrá religiones, porque las religiones viven de la angustia y del miedo de los hombres, y porque estamos lejos de haber terminado con los temores existenciales. El ateo está condenado a militar por una causa perdida. Pero poco importa que esté perdida, si es una causa justa. Lo irracional, lo irrazonable, la ilusión, las ficciones disponen de un futuro grandioso, pues el mundo liberal que se prepara en nuestro planeta odia la cultura, que hace retroceder a los mitos, entre ellos, la religión.

    El monoteísmo es una ideología que, en sus principios, detesta que la gente piense o reflexione y prefiere que obedezca y que se someta a la Ley, a la palabra de Dios y a sus Mandamientos. Que hay monoteístas inteligentes, no esperé su pregunta para saberlo. Creo que no los hay.

  323. Si es poesía, tenemos derecho dixo...
  324. un día le pidió a su esposa que tras su muerte tirara sus cenizas al retrete. “Así veré tu culo todos los días”, le dijo.

  325. Sasquatch. En una orange plank road entre el estar Delfín y el ser Fiera Corrupia dixo...
  326. En cuanto a los gobernantes, de cualquier signo, siempre se han preocupado porque la gente tenga fútbol y carezca de cultura. O Rodillo no es una excepción. Eso es todo. La palabra intelectual es un insulto en este país. Aunque, por otro lado, observando a parte de nuestros intelectuales, no me extraña nada.

  327. Polichinela Rujú Sahib dixo...
  328. A súa idea de nación ten algo de estrafalaria, mesiánica e mesmo esotérica, é unha idea básicamente étnica, non cívica ou política. Con todo, en argumentando de modo claro un perfil nacional, os seus razonamentos foron tremendamente útiles aos galeguistas e déronlle ao seu autor autoridade e un papel de guieiro.
    É un galeguismo esencial, identitario e case metafísico.

  329. O Vadío Da Brétema dixo...
  330. Eu son Charlie

  331. Punset dixo...
  332. Episteme es ese dispositivo invisible pero eficaz del discurso, de la visión de las cosas y del mundo, de la representación de lo real, que encierra, cristaliza y petrifica una época en representaciones estereotipadas.
    La episteme judeocristiana nombra lo que, desde las crisis de histeria de Pablo deTarso en el camino de Damasco hasta las intervenciones globales
    televisadas de Juan Pablo II en la plaza de San Pedro, constituye un
    imperio conceptual y mental difuso dentro del conjunto de engranajes
    de una civilización y una cultura. Dos ejemplos, entre muchos, para
    ilustrar mi hipótesis de la impregnación: el cuerpo y el derecho.
    La carne occidental es cristiana. Incluso la de los ateos,
    musulmanes, deístas y agnósticos educados, criados o instruidos en la
    zona geográfica e ideológica judeocristiana... El cuerpo que
    habitamos, el esquema corporal platónico-cristiano que heredamos, la
    simbólica de los órganos y sus funciones jerarquizadas -la nobleza del
    corazón y el cerebro, la grosería de las visceras y el sexo,
    neurocirujano contra proctólogo...-, la espiritualización y
    desmaterialización del alma, la articulación de una materia
    pecaminosa y un espíritu luminoso, la connotación ontológica de esas
    dos instancias opuestas de modo artificial, las fuerzas turbadoras de
    una economía libidinal moralmente captada, todo eso estructura el
    cuerpo a partir de dos mil años de discursos cristianos: la anatomía, la
    medicina, la fisiología, desde luego, pero también la filosofía, la
    teología y la estética contribuyen a la escultura cristiana de la carne.
    Así vamos de culo.

  333. Jim fue stag dixo...
  334. La Imparable Extensión de lo Nimio

  335. la perenne humedad de August Ames dixo...
  336. Una amante pequeñita y morena, que toque el cello, con las caderas anchas y sonrisa de ardilla (las adoro).

    Ahora es la ex-amante.
    No es carlota. Carlota perdió el oremus en los maizales. Acabó de reina del bukkake de los graneros del Sur
    Un amante con la piel blanca un poco cubierta de vello, como un animal por nacer, la nariz romana, los labios de avellana pálida

    Cando o vello se fue de orujos con Jim

  337. JIM Wild Hog (Algunas palabras con el Rey Lagarto ... dixo...
  338. La era del entusiasmo: eso parece ya algo pasado de moda. Las hermanas de la caridad, ¿han estado esperando? Durante un tiempo pensé que me esperarían para siempre, pues era su deber, que mi largo viaje terminaría entre sus brazos repletos de arrugas y tatuajes deformes. Las hermanas de la caridad se han cansado de esperar, no les devolví un millón de llamadas y pasaron demasiadas noches atadas de pies y manos, sedadas por toda clase de violadores. Algún espíritu de mis entrañas ha caducado, tenía fecha pero pensaba que era inventada. Somos pequeños y débiles, nos ahogamos con la primera pátina de mierda. A la mañana siguiente empezamos de nuevo y sufrimos la resaca de las copas calientes que nos hemos metido: mi corazón de hielo ¿nació para alimentar al peor de los engendros?

  339. SALPICÓN DE PTERODÁCTILO dixo...
  340. Los hijos de nieve del invierno han venido a despertarnos con bolazos de barro en el rostro. Llevaban varias mañanas de domingo despiertos, solos, dando vueltas por la casa vacía en busca de algo que se moviera. El suelo del salón está cubierto de puré de guisantes y jirones de papel de pared. Mis hijos de nieve pintan anocheceres en el barro. Mis hijos de nieve pierden los brazos cuando se ponen a pintar y luego lo destrozan todo con los dientes y guardan una sola mano para los bolazos. Las tardes de domingo cojo mi arma y me marcho dejando a mis hijos mancos con una sola mano para merendar. A la vuelta no preguntan porque sospechan que su padre ha matado con sus propias manos, las mismas que ellos ya han perdido por el mero hecho de existir. El fusil solo existe para equivocar a los hijos, para hacerles creer que se puede matar con un solo dedo. Ocultaré a mis hijos de nieve todo lo necesario, hasta que crezcan y olviden que existen los paisajes de negro sobre negro.

  341. Orson (Falstaff at Midnight) dixo...
  342. Jim Morrison se permite esta confidencia al recibir la visita turística de Gog:
    “A usted, que es un hombre potente y extranjero, se lo podemos decir todo. Nadie le creerá. Pero recuerde que Marx mismo nos ha enseñado el valor puramente instrumental y ficticio de las teorías. Dado el estado de Galizalbion y de Europa, me he tenido que servir de la ideología maindista para conseguir mi verdadero fin. En otros países y en otros tiempos hubiera elegido otra, igual la comunista. Aunque Marx no era más que un burgués hebreo aferrado a las estadísticas inglesas y admirador secreto del industrialismo. Le faltaba el sentido de la barbarie, y por esta razón era apenas una tercera parte de hombre. Un cerebro saturado de cerveza y de hegelianismo, en el que el amigo Engels esbozaba alguna idea genial... Los hombres, los porcos bravos, los baterías, señor Gog, son salvajes espantosos que deben ser dominados por un salvaje sin escrúpulos, como yo... Y como los salvajes son semejantes a los delincuentes, el principal ideal de todo gobierno debe ser que el país se asemeje lo más posible a un establecimiento penal.”

  343. Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay dixo...
  344. Papini inventó en Gog a un diablo contemporáneo, supersónico. Millonario y feísimo, melancólico y nómada, inteligente y colérico, enfermo y sádico, sapientísimo y neurasténico; casi un ídolo, con su cara como “un enorme bulbo con excrecencias coralinas”, un ojo gris-azul y el otro verde-amarillo, dentadura de oro, mandíbulas terribles con labios carnosos. (Sabemos que en la Biblia se menciona al menos dos veces a Gog; en el Antiguo Testamento (Ezequiel) se profetiza que un espantoso rey de Magog, llamado Gog, castigará al pueblo de Israel con una guerra feroz, en la que sin embargo Jehová prevalecerá; en el Nuevo (Apocalipsis), Gog se unirá a las huestes del Anticristo y será nuevamente derrotado.)
    Este personaje Gog o Mr. Goggins, el Diablo-intelectual-de-los-años-veinte del XX, utiliza su ocio, su acedía, sus millones, incluso su enfermedad, sus barcos, fincas, industrias, bancos, así como sus relaciones con los poderosos, para viajar por todo el mundo moderno y declararlo aburrido, imbécil, estrambótico, loco o pueril. Los lectores de hace setenta años celebraron que Papini hiciera mofa herética de todos los supremos orgullos de la nueva modernidad industrial, científica, política o cultural. (El libro negro podría llamarse también “La vuelta de Gog”, veinte años después.)
    Los textos de estos libros son extraños apuntes, reportes o páginas de viaje alrededor del mundo. Gog se permite entrevistar y caricaturizar con ferocidad, impertinencia e injusticia variables a los “hombres del momento”, como Ford, Gandhi, Edison, Freud, Einstein, Lenin, Hitler, Shaw, Wells, J. G. Frazer, Hamsum, Wright, Molotov, Dalí, Picasso, Valéry... Escribe pastiches, como páginas olvidadas de grandes escritores (Stendhal, Víctor Hugo, Kafka, Tolstoi, Goethe, Kierkegaard, Browning, Blake). Mucho de lo que luego se llamaría “literatura potencial”. No en vano provenía de una juventud vanguardista.
    Conoce por todos los rumbos del planeta, o inventa, experimentos sociales, culturales y políticos de una ciencia-ficción que también fuese metafísica-ficción (la influencia de La isla del Dr. Moreau, de Wells, es recurrente). Visita o produce industrias monstruosas o elaboradamente inútiles. Compra repúblicas en subasta. Colecciona gigantes, médiums, taumaturgos. Pone la ética en manos de los cirujanos: ¿por qué no podrían enderezar la moral, si reparan una hernia? Hereda el alma de un suicida. Recorre cadáveres de ciudades. Se escandaliza ante un centenar de mandíbulas funcionantes al unísono en un restorán de lujo.
    Se encuentra en un trasatlántico al memorioso y esotérico inmortal Conde Saint-Germain, a quien abandona en Bombay. Registra la industrialización de la poesía y de la novela. Demuele los rascacielos de los barrios céntricos de una gran ciudad para conquistar un poco de llano y de silencio. Especula sobre un teatro sin actores, sobre una música sin instrumentos, sobre esculturas de humo, sobre una ciencia de la ignorancia, sobre una universidad del homicidio y sobre un museo de la basura.
    Compadece a un verdugo profesional a quien la disminución de la tortura y la pena de muerte en Europa han dejado desempleado y melancólico, sin raison d’être, con su vocación trunca. Atisba una filantrópica Liga por los Derechos de los Minerales. Funda en una prestigiosa universidad una cátedra a cargo de su bolsillo, con la condición de que se enseñe en ella “una materia no contenida en ningún programa de ninguna escuela superior del mundo”, y que resulta algo así como la cultura de los piojos.
    Se trata de pequeños juguetes o artefactos verbales que parecieron frescos y rebosantes de originalidad e ingenio, y de una profunda melancolía y desesperanza hacia el presente y el futuro del mundo. Eran las traviesas páginas de un diablo afín a Papini. Algunas de sus invenciones más extravagantes se convirtieron al poco tiempo en sólidas realidades cotidianas.

  345. Cabalgando con el Diablo dixo...
  346. preferiría servir como mercenario a otro, antes que ser el señor de las almas que han perecido

  347. La lógica indignación de las aves estrigiformes dixo...
  348. una semana después still waiting por una disculpa del responsable de la bazofia de la Sudacada Blades por jugar con alineación indebida y los macarras habituales que a falta de fútbol dan patadas
    ¿Folerpa III? - No. Diga Trampas III

  349. el Señor de las Hienas into the skull of a Dead Jester dixo...
  350. He lives by the North Sea in the city of Hope
    where everything´s shiny and made up of gold
    but one night all went black and now everything´s gone
    people are hassled, frightened and torn

    they run and they hide but there´s nowhere to go
    as they´ve reached the boundaries of the Kingdom of Loss
    Staring at nothing is all he can get,
    darkness surrounds him, there´s nobody left.

    Riddles, critters and creatures
    coming into his eye
    Reign of Victory is distant,
    maybe he will not get far...
    Then he knows he can fail, but will strike back again
    Never surrender, he sings all the way: "I will end with this pest with a sword from my chest.
    At least, I will try to do all my best"

  351. Mario Santiago Papasquiaro dixo...
  352. Me cago en Dios
    & en todos sus muertos
    Me cago en la hostia
    & en el coñito de la virgen
    Me cago en los muertos
    del Dios de Dios
    En la soberbia de Federico Nietzche
    en el cuerpo tembloroso de mi alma
    & en las ortigas al aire del ateo
    En la muerte prematura de los justos
    en la fugacidad del coito & sus centellas
    en el verbo animal
    en la imaginación-rizoma
    en los textos del saber tan destetado
    En la raja de los mundos
    yo me caigo
    Concentrado en el incendio de mis poros
    En este alcohol-maleza que me cimbra
    en el ojo infinito de mis huellas
    en el furor salvaje del desmadre
    en la imposible muerte & sus ofrendas
    en el barro de áspid que calienta
    en las rocas de la amada
    en la levitación de mi calaca
    en el cojo corazón de lo innombrable
    En el aleph acuoso de mis llagas
    en la vítrea desazón de mi asesino
    en la mano del placer
    en la droga anidada en sus colmillos
    En el ogro filantrópico & su esposa
    en la tumba del azar tan manoseada
    en el germen de la lírica / que es caca
    En la boñiga aérea
    en las lagañas topas
    en el cráneo todo esplendor de Charleville
    En las ratas que aún huyen del Mar Ebrio
    en lo blando
    en lo fofo
    & en lo inerme
    En el eructo de éter de los sapos
    en las sangres hirvientes
    en las sombras
    en el rosa gargajo de las albas
    en el vidrio insensato que he escogido como calle en las barrancas de Venus tumefacta
    En el platón del festín
    en las bacinicas de la tregua
    en el hongo podrido & su tridente
    En el genealógico tumor de la US Army
    en el extenso linaje de la mierda
    Abismo & resplandor / azar & viento
    Vena abierta de cocxis a clavícula
    Regazo de embriaguez
    Llama de arpas embozadas
    En las ingles sin axilas de Dios-inventamuertos
    en el suave & múltiple rumor que hacen 2 lágrimas
    en el mar : en sus desiertos :
    & en mí mismo.

  353. Los desiertos que cruza Onfray dixo...
  354. El último de los dioses desaparecerá con el último de los hombres.
    Y con él, el miedo, el temor, la angustia, esas máquinas de crear
    divinidades. El terror ante la nada, la incapacidad para integrar la
    muerte como un proceso natural e inevitable con el que hay que
    transigir, ante el cual sólo la inteligencia puede producir efectos, y del mismo modo la negación, la ausencia de sentido fuera del que
    otorgamos, el absurdo a priori, éstos son los conjuntos genealógicos de lo divino. Dios, forjado por los mortales a su imagen hipostasiada, sólo existe para facilitar la vida cotidiana a pesar del camino que cada cual ha de recorrer hacia la nada. Dios muerto supondría la nada domesticada.
    Estamos a años luz de un progreso ontológico como ése.

  355. Rouco Varela dixo...
  356. Ponedle freno a esto que se os está yendo y os vais a pegar una Hostia

  357. fm dixo...
  358. Et dominabitur a mari usque ad mare, et a flumine usque ad terminos orbis terrarum

  359. Thor Pede Quinsling dixo...
  360. Acabó el recreo.
    Cada uno en su casa y la Anglogalician Cup en la de todos.
    Las cuitas a -Teo, en los billetes de dolar. Aquí, NO.

  361. Folly Bucelario dixo...
  362. En la orange plank del oximoron resulta que Constantino no comulga con tanta blasfemia. A LBQ? le cae la noche encima y a nosotros la eternidad

  363. el espíritu crítico de toda una generación, burlándose, ciertamente de los poderes y de los poderosos. Riéndose, a veces a mandíbula batiente, de las desgracias del mundo, pero siempre, siempre, siempre defendiendo a la persona humana y los valores humanos que están asociados a ella. dixo...
  364. la explicación milagrosa, como la explicación mitológica, pasa a ser más increíble que el propio milagro.

  365. Leiva dixo...
  366. ¿qué pasa conmigo?
    ¿No soy lo suficiente cool?
    Todas las gatas de Madrid dicen que si

  367. Raf Birras dixo...
  368. Otro que pone el culo en la estación de bueses.
    Los aludidos, que lo hagan ver

  369. Gambetta dixo...
  370. Cuando los librepensadores estigmatizan a sus enemigos tratándolos de piojos y ladillas -parasitismo-, de arañas y serpientes -perfidia-, de cerdos y de cabrones -suciedad, mal olor, obscenidad-, lechuzas y murciélagos -oscuridad, oscurantismo-, buitres -¡gusto por la carroña!- y cuervos -maldad-, los
    clericales responden: simio -¡Darwin!-, cerdo -el incansable puerco
    epicúreo...-, perro -el ladrador que copula en público y que Diógenes
    tanto apreciaba-... El folklore gana en la picardía, pero el debate pierde
    en calidad...

  371. Charles Ardant Dupiq B'Auverville dixo...
  372. Le clericalismo, voila l'ennemi
    entre otros muchos y mouchos

  373. Lost Cock dixo...
  374. Y, con todo, el miedo a la repetición, el miedo a que la boca se convierta en cárcel donde uno, convertido en bocado de sí mismo, da vueltas y más vueltas hasta el agotamiento. Uno nunca termina de hacer las paces con su propio yo; no hay modo de ablandarlo y hacerlo digerible. Uno lo lleva consigo como una carga penosa que puede ser, en cualquier momento, peligro andante si dejamos que nos encierre en sus ficciones –eso que soñamos y rumiamos y escribimos los días menos pensados. De ahí la inquietud, el miedo a quedar preso de las proyecciones y distorsiones de un yo tiránico, absorbente. Pero esa es otra historia, que puede evitarse si uno lleva una relación oblicua o distante con su propio yo, si se rebaja la fuerza cegadora de sus imágenes con el filtro sanador de lo real. Ahí, en ese equilibrio, es donde la repetición sigue siendo fecunda, necesaria. Y donde tropezar en la misma piedra es el medio mejor para caer en la cuenta –el cuento– de nosotros mismos.



    El que esté libre de influencias, que tire la primera metáfora.

  375. Id a peregrinar a Casa Dios dixo...
  376. Sabemos que los animales no tienen dios (salvo el Main). Libres de religión,ignoran el incienso y la hostia, las genuflexiones y los rezos, no los
    vemos extasiados ante los astros o los sacerdotes, no construyen
    catedrales, ni templos, nunca los sorprendemos dirigiendo
    invocaciones a obras de ficción. Con Spinoza, imaginamos que si se
    crearan un dios, lo inventarían a su imagen y semejanza: con grandes
    orejas para los asnos, una trompa para los elefantes y un aguijón para
    las abejas. Del mismo modo, pues, cuando a los hombres se les mete
    en la cabeza dar a luz a un dios único, lo hacen a su imagen y
    semejanza: violento, celoso, vengativo, misógino, agresivo, tiránico,
    intolerante... En resumidas cuentas, esculpen su pulsión de muerte, el
    aspecto sombrío, y hacen de ello una máquina lanzada a toda
    velocidad contra sí mismos...
    Pues únicamente los hombres inventan mundos subyacentes, dioses
    o un solo Dios: sólo ellos se prosternan, humillan y rebajan; sólo ellos
    fantasean y creen firmemente en historias inventadas con esmero para
    evitar mirar cara a cara su destino; sólo ellos, a partir de esas
    ficciones, construyen un delirio que arrastra consigo una retahila de
    disparates peligrosos y nuevas evasivas; solos, según el principio de la máxima estupidez, trabajan
    con ardor por la realización de lo que, sin embargo, esperan evitar más
    que nada: la muerte.
    ¿La vida les parece insoportable con la muerte como fin
    ineludible? Rápidamente se avienen a llamar al enemigo para que
    gobierne su vida; desean morir un poco, con regularidad, todos los
    días, a fin de creer, cuando llegue la hora, que les será más fácil morir.
    Las tres religiones monoteístas incitan a renunciar a la vida del aquí y
    ahora, con el pretexto de que algún día será necesario resignarse a
    ello: preconizan un más allá (ficticio) para impedir el goce pleno en la
    tierra (real). ¿Su combustible? La pulsión de muerte y las incesantes
    variaciones sobre el tema.

  377. Alaska y los pegamentos dixo...
  378. sospechoso el entusiasmo de @1.
    LBQ?, como mucho, vuelve a demostrar que es el Mario Vaquerizo del blog

  379. I Didn't Come here and I ain't Leaving dixo...
  380. To arms, citizens,
    Form your battalions,
    Let's march, let's march!
    Let an impure blood
    Water our furrows!
    To arms, to arms, ye brave!
    The avenging sword unsheath,
    March on, march on!
    All hearts resolv'd
    On victory or death!

  381. Bartolomé Foulkes. Fío Galego dixo...
  382. Hoy se cumple la primera semana del The Tolkien Day Massacre (prefijo 7-3), mouchos con alas rotas y Blades con nueva sede en O Milano. Tanto pájaro y tanto frío. Tanta ignomia ooooooooooowllllllllllll

  383. ¿ Čto za čort ? dixo...
  384. un 80% de los visitantes del cementerio conocen de su existencia tan solo por la tumba de Morrison. Contra sus muros, fueron fusilados los últimos defensores de la Comuna. Ahora, hay nuevos héroes en el cielo de París.

  385. El Rey Lagarto no morirá jamás dixo...
  386. Es el gran descubrimiento para mi, el jabón lagarto.

    Yo lo usé para lavarme mi cabello, es muy fino, se rompe con facilidad y tiene poco volumen.

    Yo lo primero que busco en un champú ,es que me de mucho volumen y sea el ideal para mi cabello.

    Pues de un sólo lavado, he comprobado como el jabón lagarto ha hecho lo que no me ha hecho ningún champú.

    Os voy a confesar, que mientras me estaba aplicando el jabón, pensé que no iba hacerme nada e incluso me iba a dejar el cabello fatal.

    Pues no fue así, me dejo un cabello con un volumen maravilloso, limpio y un brillo increíble y no sólo eso, sino que no puse ni mascarilla ni ningún acondicionador y me cepille el pelo sin ningún problema, super suave.

    Estoy feliz y creo que será lo que usaré a partir de ahora.


    Las propiedades que tiene el jabón son muchas, no sólo para la ropa sino también para nuestra salud.

    Por ejemplo es una maravilla para el uso de la higiene íntima de las mujeres, previene infecciones y si tienes infección te ayuda a curarla.

    Para las personas que tienen cualquier alergia en piel, dermatitis, caspa, piel sensible, es el mejor producto para su uso.

    Al ser tan natural no tiene nada químico y como os dije al principio, nuestros antepasados lo usaban y les iba de maravilla.

  387. Escrito en Negro dixo...
  388. A Borges le parecía el fútbol una forma de tedio y a Camus, sin embargo, le enseñó todo lo que sabía acerca de la moral y de las obligaciones de los hombres. Camus fue portero del Racing Universitario de Argel y le retiró la tuberculosis. Borges, como era misántropo, prefería los juegos solitarios como el ajedrez y no los deportes masivos “como el fútbol y el cóctel”. Vázquez Montalbán dijo que el fútbol era la religión diseñada en el siglo veinte más extendida del planeta y Baldomero Fernández Moreno, poeta y médico rural, escribió: “algo vuela hacia el sol y no se sabe si es la pelota o si es la misma tierra”. El fútbol ha dado al mundo pensadores ilustres como Vujadin Boskov, que pronunció tres sentencias incontestables que fueron: una, el fútbol es el fútbol. Dos, penalti es cuando el árbitro lo pita. Tres, el fútbol es imprevisible porque todos los partidos empiezan cero a cero. Lo de que no hay rival pequeño lo dijo más bien Goliath. Otro filósofo empirista fue un jugador de la selección chilena al que pescaron en una casa de putas la noche antes de un partido y dijo: “Vimos unas luces rojas, creíamos que pasaba algo y por eso entramos”. Pelé no desaprobaba, en cambio, lavar el periscopio antes de un partido ni después, pero aconsejaba guardar la vigilia durante el descanso. Sartre dijo que en el fútbol todo se complica por la presencia del rival, lo mismo que podría haber dicho Napoleón sobre la guerra y usted en una reunión de vecinos. Puestos a tener ideas insensatas y, sin embargo, difundirlas, al barón Pierre de Coubertin se le atribuye erróneamente el camelo manso (que en realidad es del obispo episcopaliano Ethelbert Talbot) de que lo importante no es ganar, sino participar, lo que no diría Napoleón sobre la guerra ni usted en la reunión de la comunidad y como vive en el primero no piensa pagar la derrama del ascensor porque al del quinto le hayan amputado las dos piernas. Para palmar uno no sale de casa, que ya decía Aragonés que del segundo no se acuerda nadie, y las derrotas hermosas se las inventan los poetas viendo el partido en diferido

  389. Jim le da a ostras y a caracoles dixo...
  390. El resultado, como no puede ser de otra forma cada vez que canta la policía montada , es ecléctico, larguísimo y desigual.

  391. Jack Tar dixo...
  392. He really needs to connect brain with mouth and pen

  393. Gonzo Hearst o las Tribulations del periodismo feraz dixo...
  394. No hay más que un solo medio de comunicación que sea independiente del tiempo. Es evidente que LBQ??? lo desconoce

  395. Batracio del porkobravismo irredento dixo...
  396. la puta canadiense... - Quizás quiso decir...
    Han buscado: justin bieber y Google ha sugerido la puta canadiense
    Es solamente una broma, con fines de entretenimiento y solamente eso, no queremos herir la sensibilidad de nadie y no nos hacemos responsables por lo que crea la gente
    ahora hay más competencia de la esperada

  397. Alberto Olmos dixo...
  398. Una lamentable pirotecnia literaria nutrida de hallazgos ajenos. Un desastre hinchado artificialmente con un estilo que buscando la claridad expositiva, halló la pedantería y la vergüenza ajena. Plato de sobras que solo encuentra el aplauso entusiasta de los mandarines más destacados del inane Vacuum Realism

  399. Archie Occam dixo...
  400. Resulta extraño que el hombre del gorro rojo fuera el único en enfrentarse al hombre de la chaqueta roja.

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