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Los caballeros de la tábula rasa - un paseo por los maizales






No hay ninguna guerra como la guerra ya perdida. Sólo en ella el hombre se encuentra a sí mismo. Quizá por eso hay quien considera que apenas hay tres cosas importantes: la cerveza, el fútbol y los bares de maricones. El orden en que, a partir de una edad, deben administrase tales sucedáneos de la vida ciega y heroica lleva años siendo largamente discutido en la tascas de Galizalbión, nuestro segundo país inventado favorito, lo cual parece indicar una apuesta encubierta por la primera de las disciplinas.

Los que os quedéis con los titulares podéis dejar de leer aquí. El resto no será mejor para vosotros.

Los que prefiráis el pensamiento crítico de altura id a otra parte.

Los que no tengáis gran cosa que perder, ni familia que os lastre, ni más que la montura, podéis seguir, si os place.

Se me requiere un texto y yo lo escribo desde mi lecho acuático, como un Marat cualquiera, que espera la inspiración y que olvida la muerte, la cabeza ceñida por una toalla que será ya para siempre la última corona. Estoy enfermo. Los achaques de viejo me sobrevuelan. De Carlota, ni rastro.

-Nena, ¿dónde estás?

Carlota es fantástica. Puro realismo mágico.

-Ahora voy, mi amor.

No hay ninguna guerra mejor que la guerra perdida de antemano para aquel que ansía la libertad, decíamos.

Llegué a esa conclusión, por otro lado obvia, durante alguno de mis largos paseos con Bloody Bill por los maizales que bordean el Umia en su ribera norte. Quedábamos cada miércoles a las once allí, exactamente en el lugar donde lo mataron a traición unos tipos de Deiro, hace ya un tiempo, dicen que por cosa de faldas. Bloody Bill era de Mosteiro, aunque emigró pronto a Las Américas, donde, no se sabe muy bien cómo, acabó en la raia entre Kansas y Missouri, llevando a una pandilla de porcos bravos tirando a jodidos. Hay quien dice que cayó allá, en el condado de Ray, pero es mentira, lo mataron en los maizales del Umia, años más tarde, a escasos cien metros de una casa de comidas donde ahora sirven unos chocos suculentos y cuyo nombre omitiré. El me enseñó el lugar.

A Bloody Bill los chocos, la cerveza, el fútbol y los bares de maricones ya le dan igual. Hasta las guerras perdidas le dan igual. Habla poco, fuma en una pipa de mazorca y tiene muy buena planta, aunque el hueco de un tiro le atraviesa la cara de mejilla a mejilla y le afea un poco el gesto. Cuando bebe caña el líquido se le vierte por los dos lados y parece una fuente.

- ¿Tú qué opinas de las guerras perdidas, Bill?

- Depende.

- ¿Crees que son las mejores o las peores?

- Si están perdidas de antemano, las mejores. Si se podían ganar y se pierden, ya es harina de otro costal.

Y exhala una bocanada de humo blanco.

Y eso es, exactamente.

A Bloody Bill le gustaba quemar graneros, arrancarle la cabellera al personal y casarse con putas. Para la segunda cosa le fue bien largarse del país. Al final volvió como hacen muchos, sin saber muy bien porqué, y lo mataron en una emboscada junto al río, ya lo dije, una mañana de niebla tenue en que había salido a ver como los chavales pescaban muxos.

- ¿Pican?

- Bah. Non moito. Xa non hai nada.

Las guerras perdidas también son excelentes para quien tenga la capacidad de manipular la construcción de una identidad mítica. Esto lo pensé después. Quizá lo pienso ahora.

Los irlandeses lo saben. Ellos han ganado al menos dos guerras, la de su independencia y la de su imagen, y la segunda la ganaron, precisamente, mitificando la pérdida. Actualizan y alimentan constantemente su propio derrotismo romántico con una especie de relamida satisfacción folclórica.

Nosotros les compramos todo el paquete. Nos queda como un guante, pensamos, porque ni siquiera hemos empezado guerra alguna ni sabríamos como hacerlo. Aunque la añoramos, claro. Añoramos una guerra que ganar, probablemente. Pero a buen seguro añoramos una que perder de verdad.

No es mal rasgo, porque todo hombre sano que vive en paz añora una guerra que le permita definirse como hombre y lo libere de las pequeñas servidumbres diarias que lo convierten en un hacendoso ratón. Todo hombre desea que le partan los morros al menos una vez.

Bloody Bill conoció a W. Quantrill. Una vez le pregunté.

- Conociste a Quantrill.

- Pse…

Que si Quantrill esto, que si Quantrill lo otro.

Últimamente –quizá por esa tara irlandesa que compramos al por mayor- cada burgués en babuchas que me encuentro quiere ser Quantrill. Y cuando me hablan de Quantrill parece que están cantando una puta canción de U2. Ni él ni Bloody Bill eran resistentes heroicos, porque nunca desearon ganar, fuera o no fuera posible, y porque no resistían ante cosa alguna: eran simplemente libres y felices sabiendo que todo se había ido al carallo. Al menos Bloody Bill lo era. Me lo dijo él. Vivía en el interregno aural en el que cualquiera lo bastante loco puede ser un príncipe.

Y el hombre espiritual, sólo o en compañía de otros, añora esa felicidad casi animal pero tan humana, esa felicidad sólo posible en el intersticio mínimo entre lo animal y lo social, cuando el macho con el que te acuestas tiene aún cara de lobo, aunque sepa hacer café por la mañana, cuando la mujer con la que yaces posee todavía algo fluvial, mineral, por más que lo cubra con faldas. Y así, en busca de esa única bisagra posible, el hombre espiritual –que suele ser el más carnal, no obstante- se ve forzado a rechazar la posibilidad de ganar.

He visto a las mejores mentes de mi generación boicoteándose a sí mismas, os lo puedo asegurar.

Ahora hace tiempo que no veo a Bloody Bill, porque los miércoles siempre suelo estar enfermo, metido en la bañera, con un turbante medio cómico en la cabeza, escribiendo cartas a mano y esperando a Carlota. Pero él me lo me lo contó a su manera, entre gruñidos, escupitajos y silencios: Cuando Bloody Bill llega a Missouri le dan una guerra ya perdida y es feliz. Es salvajemente feliz. Puede dedicarse a matar putos yanquis a cartuchazos, a coleccionar cabelleras y colgarlas de la silla de su caballo pinto, a quemar graneros con gente dentro y a casarse con putas jamaicanas de baja estofa y hacer que todo el mundo las llame señora. Señora por aquí, señora por allá. Viaja de noche, bajo la luz de lunas recortadas de papel maché que descienden a tumbos la colina, como un tonel. Y no es Dios, pero es un hombre de verdad. Vive en el instante previo a la humanidad y posterior a la jungla magmática, y ese instante feroz parece durar para siempre.

Todas las autodestrucciones gozan de esa raíz de alegría satánica. Son inmolaciones a falta de marco. Esto también lo pensé después. Hay algo celebratorio en ellas. Quien lo probó, ya fuera momentáneamente, lo sabe.

Mi amigo C. me lo explicaba muy bien hace años, mientras nos emborrachábamos en un bareto de Cristo Rey, Madrid, bajo una bandera hispaniola: “La revolución sólo dice NO. Lo único que la revolución quiere decir es NO”. En esa sencilla frase cabe toda la tragedia de cualquier derribo del estado establecido que tenga éxito: tras el éxito viene la reconstrucción, y la reconstrucción es ya de nuevo el sistema. Y si es sistema, no es revolución.

De eso habla Camus en “El hombre rebelde”.

Bloody Bill no leyó nunca “El hombre rebelde”. Evidentemente, no le hacía falta alguna.

- ¿Entonces hay que tender a la tábula rasa?

- ¿La tábula qué?

Como todo el mundo en Galizalbión sabe, tres de los protagonistas de la entrada que abrió el año que acaba de morir en nuestras manos, Shane MacGowan (gurú nihilista irlandés), Edgar Morin (antropólogo cósmico) y Carlos Oroza (poeta atlantista mendicante), siguen vivos a día de hoy (hay alguien que me debe tres cuartos de whisky y una reverencia). El primero de ellos es un buen ejemplo de todo lo que digo:

Shane, San Shane de Tipperary, emociona en lo personal pero es profundamente nihilista en lo social. Shane, San Shane, esgrime sus escupitajos a favor del IRA y de la ejecución de los ricachones igual que los ‘porquos’ de Bloody Bill invocaban al sur, como una bandera utilitaria que les permitiera esa última inmolación, esa primera cabalgada de pura libertad. Por supuesto, en persona Shane no podría matar ni a un pajarito. Es pues, como nosotros: desea la épica última. Pero no es como nosotros: no confunde la épica última con la revolución que quiere suplantar algo dado. Sabe que la verdadera revolución dice “NO” y quiere la tábula rasa, aunque a menudo él la confunda con –o la vea en- un pasado misérrimo de felicidades infantiles.

Hay más ejemplos que cortan tangencialmente esta discusión esencial que habita, conscientemente o no, en el corazón de cada hombre. A vuelapluma, tres, cuatro, no sé:

- El Baudelaire, que decía “El trono y el altar, máxima revolucionaria” entendió en esa sola frase toda la paradoja. Probablemente eso lo mató en parte, además de la sífilis.

- La sabina de “La insoportable levedad del ser”, quizá el mejor personaje de esa buena novela-ensayo de Kundera, muerde sin saberlo el centro del problema: su vocación de traición no se diferencia nada de una abrasadora sed de liberación. Su definición del “Kistch” es necesaria. Forzando una guerra perdida tras otra, Sabina se evade –feroz, aunque temporalmente- del “Kistch”.

- Todos los deformes siameses de Pessoa, quizá más vivos que él, son testigos a medio hacer del puro horror al compromiso de cualquier tipo que precede a la verdadera libertad.  Su translúcida presencia dice algo de todo esto, aunque nos sea complicado definir exactamente qué.

- El John Chapman que afirma “Desearía retirarme con los solitarios (de la Isla de Caldey) en lugar de ser superior y tener que escribir libros. Pero no deseo conseguir aquello que deseo, por supuesto”, elude (y por tanto define) el escollo con una apuesta, inversa, por la heroicidad social. Por mucho que la frase sea fantástica, entendida en este contexto es un sofisma: no se diferencia nada de los mensajes que nuestros padres siempre usaron para mantenernos atados a la rueda.

- Mucho más Bloody Bill es la Emily Dickinson que, como pocos, describió el sencillo placer pánico y ebrio de perder pie: “Bred as we, among the mountains/can the sailor understand/the divine intoxication/ of the first league out of land?”.

- También lo hace John Varley, a quien casi nadie recuerda, y que cierra su muy recomendable novelita “La persistencia de la visión”, con uno de los finales más hermosos, entregando a su héroe a la mudez y la ceguera como quien lo entregase a la absoluta felicidad de la liberación: “Vivimos en los maravillosos silencio y oscuridad”

Podría seguir, pero basta.

Todos –menos el de Chapman, en cierto modo enfrentado a Francisco de Asís- son intentos de liberarse de la paternidad espiritual forzada. Reclamaciones de la única prerrogativa que nos atribuimos y nos queda: ser hijos de quien queramos y no de quien se nos diga.

Al final, el único modo de conseguirlo es no ser hijos de nadie. Por eso una guerra perdida es un regalo.

- La única diferencia es que hasta nuestras guerras perdidas son metafóricas, Bill.

Bill gruñe y escupe al suelo. Hemos llegado de nuevo al lugar donde cayó, junto al río que baja turbio hacia Cambados. No sé si Bill sabe lo que significa “metafóricas”.

No hay nada metafórico en nada de lo que hizo Bill.

Mientras, nuestra cerveza, nuestro fútbol y nuestros bares de maricones son pura metáfora -metáfora de una metáfora, quizá- por mucho que los maridos regresen a casa tarde y cargaditos, al emperador le duela el empeine y alguno que otro tenga que dormir boca abajo unos días. Son las metáforas de la rebelión pura. Del desacuerdo total. De la parte de nosotros que vive en el resquicio. Que su consistencia, por ahora literaria, sea un buen principio o una patética claudicación, supongo, depende de cada cual.

Y Bill y yo nos saludamos con una inclinación de cabeza y yo me vuelvo a la vereda. Y él se desvanece en el relente de niebla que flota sobre el río.

Ahora hace ya tiempo que no quedo con él. Los miércoles los tengo ocupados. Ahora yazgo en mi lecho acuático: Marat de vuelta a un lodo primordial, tan paso a paso, portando la corona como una Prima Donna de barrio un poco histérica. Noto un dolor en el costado y otro dentro del pecho, y otros más laten agazapados en partes distintas de mi cuerpo, engordado y amoratado por los años. En la cabeza me bailotean poemas y recuerdos.

Se me requiere un texto, y yo lo escribo.

-Carlota, ¿a qué andas?

-¡Ya voooooooy!

Carlota es puro realismo mágico.

La tendríais que conocer.


506 comentarios:

«A máis antiga   ‹Máis antiga   201 – 400 de 506   Máis recente ›   A máis nova»
  1. acariciar un coño es como tocar el banjo dixo...
  2. Hay canciones que te visitan en tardes como estas y te devuelven al desgarro de los años pasados, los años de la tristeza absoluta, los años de la depresión más íntima. Esos años donde cualquier excusa era buena para huir de las calles y las avenidas que te habían visto crecer, torcido, con los brotes arrancados, como un árbol escuálido. La ciudad que me atormentaba quizá ya no es la misma ciudad porque las almas de los amigos muertos ya no la sobrevuelan, porque el frío de la necesidad de otros lechos, el aburrimiento de la misma cama todo el tiempo ya no me coge desprevenido sin una cerveza en la mano y un pitillo con el que mirar para otro lado con contundencia. Ahora veo todo eso y lo canto con voz ronca y dodecafónica: que la vida está para follársela manchando las sábanas con lo que venga, y yo no lo sabía. Pienso en esos años de sacrilegio y me recuerdo triste casi todo el tiempo, creo que no es una exageración. He pasado triste la mayor parte de los años de mi juventud y decir que no me arrepiento quizá sería mentir.

    Echo en falta, en verdad, la libertad de la huida, la nutrición que nos dió la carretera, la fuga disociativa del soldado que ha visto morir a sus amigos en Yardley Gobion y a la que creía su patria, que al final resultó ser peor que una madrastra pedófila. Echo en falta los tractores de noche, por carreteras secundarias, la fantasía de tener a los lobos al otro lado del cristal, acechando muy de cerca. El brillo de otras ciudades inglesas en el fondo del horizonte, la promesa de que había otra vida que me estaba esperando, la duda de si esa vida se cansaría de esperarme, si en esa edición daría la talla.

  3. El Tractor Sazi Tabriz Football Club (en azerí: Tiraxtur Futbol Klubu, en persa: باشگاه تراکتورسازی تبریز), también conocido como Tiraxtur o Trakhtur dixo...
  4. O que atopas:
    Entradas de blog sobre el término
    Fútbol Club Tractor
    "El Rayo", un "road movie" española con tractor – Cine – Noticias, última hora, vídeos y fotos de Cine en lainformacion.com
    San Sebastián, 25 sep (EFE).- "El Rayo" es una película española que se terminó gracias a la financiación portuguesa conseguida en un foro de coproducción en Grecia. Sus directores, Francisco Araújo y Ernesto de Nova, dicen que parece "de chiste", pero es la verdad de esta "road movie" con tractor que cuenta un hecho real.. Noticias, última hora, vídeos y fotos de Cine en lainformacion.com
    noticias.lainformacion.com/arte-cultura-y-espectaculos/cine/el-rayo-un-road-movie-espanola-con-tractor_MUi0eB6kKYjQ1yQ2zhnB26/
    El "tractor" Zanetti
    Javier Zanetti aseguró que la lesión que ha sufrido el pasado fin de semana contra el Palermo no le alejará del mundo del fútbol.
    alposte.com/el-tractor-zanetti/
    THE ANGLOGALICIAN CUP: Tractorville Football Part 1 – The Early Years, by Boroman
    First Punt Captain Clough’s idea to set up a Football League in Tractorville was an instant success especially with the local guttersnipes, tavern trash and wharf rats who all fancied giving the new game a go and getting a chance to “put the boot in”. Some order was needed so the first six teams were aligned to local Taverns in the area of Boroman Circus.
    anglogaliciancup.blogspot.com/2013/0

    aquella delantera con Quantrill y Anderson era la repera de la hostia.

  5. The Great Malcolm Swindle dixo...

  6. GATHER ye rosebuds while ye may,
    Old Time is still a-flying:
    And this same flower that smiles to-day
    To-morrow will be dying.

  7. El Balón Perdido de Nivea dixo...
  8. Arribar a costas de pacharán con serrín por arena no era la idea. Sigue sin serlo. Pero pedimos otra, a la espera de un soplo de vida que nos levante y nos haga andar, como lázaros a medio amortajar, hacia una vida mejor. Con los delfines, que, como alguien le dijo en California a Edgar Morin «son hippies que han tenido éxito».

  9. Entre plumas y pajas dixo...
  10. El diablo del Maizal.
    Siempre hay maizales en las películas de terror.
    perdido en mitad de inmensos campos de maíz, como los típicos de las películas americanas de terror, en los que nunca pasa nada.
    El espacio del maizal se presenta como un laberinto sin salida.
    "Cuando la sangre es el mejor abono".

    Una buena dosis de sangre y cadáveres, unido a la existencia de una extraña deidad de los campos de maíz
    Los chicos del maíz van por la novena película. ¡La Novena!
    ¡Lánzate al maizal! No es broma, una experiencia única

  11. Alurbio Langrán dixo...
  12. Hay ciertos coloquios remotos que se cuajan y concretan en el tiempo en figuras naturales. Estas figuras yo no las elijo: saben surgir ellas, encontrarse en mi camino en el momento justo, cuando menos lo pienso. No hay ninguno de mis conocidos con un tacto como el suyo.

    Lo que me dice el maizal en los breves instantes en que me atrevo a contemplarlo, es lo que dice quien se hace esperar y sin él no se podía hacer nada. “aquí me tienes”, dice simplemente quien se ha hecho esperar, pero nadie le quita la mirada rencorosa que se le lanza como a un amo. En cambia, al cielo entre los tallos bajos le echo una ojeada furtiva, como quien mira desde más allá del objetivo como a la espera de que éste se desvele por sí, sabiendo perfectamente que nada podemos prometernos que él ya no contenga, y que un gesto demasiado brusco podría derribarlo todo de mala manera. Nada me debe ese campo para que yo pueda hacer otra cosas que callar y dejarlo entrar en mí. Y el maizal, y los tallos secos, poco a poco me crujen y se me paran en el corazón. Entre nosotros no hacen falta palabras ni mil líneas de entrada.

  13. Eugene Philip Coetzee dixo...
  14. TIEMPO SAGRADO
    -Es reversible
    -Es recuperable
    -Es repetible
    -No transcurre
    -Es antihistórico

    Su resuello de dragón multicéfalo impregnó de un vapor pestilente la claridad del mediodía


    TIEMPO PROFANO
    -Es irreversible
    -Es irrecuperable
    -Es irrepetible
    -Transcurre
    -Es histórico.

    Tiene usted la oportunidad de salir del maizal, del laberinto de la muerte.

    A pesar de esto, el espacio salnesiano descrito abunda en topónimos reales, los cuales, por reflejo metonímico, amplifican la sensación de autenticidad de lo narrado, produciendo un “efecto de lo real”

  15. Early on one frosty mornin dixo...
  16. Oswald Chesterfield Cobblepot is dead?

  17. La magnitud del desastre dixo...
  18. Cuando menos curioso. Estoy leyendo "El puño y la letra" y es estilo de Luis Boullosa es tal cual el de este texto.

  19. Inés Castro Barreto dixo...
  20. podrás suponer a las Gallinas les va bien los pollos crecen muy rápido temo que serán tan grandes que no puedas percibirlos a simple Vista cuando llegues a casa la gallina amarilla se está desprendiendo de una nidada de polluelos encontramos un nido de gallina con cuatro Huevos dentro cogí tres y los metí en casa al día siguiente fui a ver si habían puesto alguno y no habían puesto ninguno y el que había ya no estaba así que supongo que pasó por allí una mofeta o si no una gallina En forma de mofeta y no sé cuál - las Gallinas ponen divinamente

  21. Tan loco como la bruma y la nieve dixo...
  22. La reina del Sur se levantará en el juicio con esta generación, y la condenará; porque ella vino de los fines de la tierra para oír la sabiduría del blog.
    -está esperando-.
    El Sur se levantará de nuevo, empinado, y, Carlota dejará de usar las tusas de manera faulkneriana.

  23. Free your mind, and your ass will follow. dixo...
  24. Querido autor de autores.
    De los dos en contienda, ¿cuál es más bar de maricones?

  25. Hew Dalrymple dixo...
  26. Los últimos soldados del Imperio Británico luchando por la Confederación.

    El sucio atractivo de las causas perdidas.

  27. Carlota dixo...
  28. curioso: sólo el 9%, aproximadamente, de los comentarios de este blog, son escritos por mujeres en sus facetas de y de

  29. Kiki with la Rubia dixo...
  30. El alma de Dickinson era un volcán de visiones y belleza.
    “No sé.”

    Reafirmar su elocuencia muchas veces me parecía inútil, pero entonces me ocurría algo ordinario que le había pasado a Dickinson —miedo a la muerte, deseo sexual, alergia a ciertas comidas, etcétera— y entendía ese sentimiento con el que ella estaba trabajando y lo escribía.
    El viento comenzó a mecer la hierba.
    No es que morir nos duela tanto.
    Es vivir lo que más nos duele.

    Cuántas flores mueren en el bosque
    O se marchitan en la colina
    Sin el privilegio de saber
    Que son hermosas!

    Sueltas tanta leche que tu ombligo es un lago y los gatos beben de él

  31. Mandragora Bardot dixo...
  32. Aquí los ojos citados te buscan enfermedad, todos quieren salir y fumar. Una encrucijada dantesca. Aquí el tiempo se detiene. Sólo eres número perdido en una lista apoteósica." Serás juzgado a su debido tiempo".
    ¡Escribe! ¡Camarada escribe!
    En este mar maravilloso
    navegando en silencio
    ¡Eh! ¡Guía, eh!
    ¿Conoces tú la playa
    Donde no rugen grandes olas-
    Donde ya no hay tormenta?

    En el sosegado oeste
    Muchas son las velas que descansan
    las anclas firmes

    Hacia ahí te guío
    ¡Tierra ,Eh! ¡Eternidad!
    ¡En tierra el fin!
    Esa mentira de que la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos igual que arañas entre las estrellas y entonces se ve estallar una luz azul y otra gris, y todo el mundo suelta un Ahhh

  33. Blog Sponja dixo...
  34. Una noche cincuenta hombres se alejaron nadando de Ægir
    y se ahogaron.
    Por la mañana Ægir, abandonado en su capote gris,
    metió en el mar el dedo,
    sacó cincuenta almas
    y señaló a la eternidad (que es lo que tardas en leer Ésto)

  35. RAF Birras dixo...
  36. Niego la mayor.
    Entrenamos en los maizales porque queremos ganar las putas guerras.
    Sobrevolabas un día mi espacio aéreo
    rozándome con las plumas levemente
    y desaparecías con un rumor menguante
    como la visión de un sueño fracasado

    Niego la mayor.
    Well I got a bad liver and a broken heart
    Yea I drunk me a river since you tore me apart
    -we were quite a pair-
    Quitarnos el estigma celta de los brillantes fracasados.

    Niego la mayor.
    arranca ella misma de una provocación directa al mito pancéltico: invitar a unos ingleses para vapulearlos y demostrar así que son como nosotros. ¿Ingleses? Ingleses, sí. Eso he dicho.

  37. Pordiosero Metafísico dixo...
  38. La Cornuda Realidad su hocico rodeado con símbolos de miedo, machacando el jubileo de los niños, el deseo del hombre, la victoria de ser porco bravo.
    La satisfacción hedonista de la experiencia vital en un cierto anarquismo literario.
    Long Swan John Sudden es lo que es f.m cuando le da por alargar sus paseos.

  39. Ximena Castro de Quantrill dixo...
  40. Yo no sé de espantapájaros,
    no conozco la historia de la Anglogalician Cup.
    Pero creo que mi soledad debería tener alas

  41. Requiescat in pace dixo...
  42. La defenestración, no por aplaudida,
    nos puede dejar
    contentos.
    Al menos tendremos paz.
    Ártica

  43. Ximena Quente de Quantrill dixo...
  44. Mañana será otro día.

    featurin' Long Swan John Sudden as Margaret Mitchell

  45. Mientras tanto, el portero, como las vacas suizas: llenándose las ubres de verde. dixo...
  46. Los stags vienen en cuadro.
    (chivatazo desde el mismo Sheffield)

  47. Semónides Amorgos dixo...
  48. El pasado no ha muerto. Ni siquiera ha terminado.

  49. Sláine dixo...
  50. Los irlandeses, esos chicos tan amables y divertidos de las películas de Hollywood, decidieron que no querían luchar en una guerra en la que se dirimía el destino de los negros. Protagonizaron un motín en Nueva York en el que asesinaron a cientos de negros y, cuando se les acabó el personal de color para linchar, continuaron con los chinos y los alemanes. Como es lógico, esta matanza no se cita demasiado en los libros de texto USA, que siguen presentando la Guerra de Secesión como una cruzada para libertar a los negros.
    El azul será el color del Norte y el gris el de los sudistas, las banderas son la tradicional USA para los nordistas y una azul con la cruz de San Andrés y trece estrellas blancas para las fuerzas de la Confederación; una estrella por cada estado sudista.

    De la competencia militar da cuenta el caso de que una patrulla de la caballería confederada tomó a dos generales de la Unión prisioneros y se apoderó de doscientas mulas en una incursión. Al saberlo Lincoln, se apenó "porque los dos generales eran de fácil reposición, pero las mulas, no”.

    Los nombres de las grandes batallas como Antietam, Bull Run, Gettysburg y Frederycksburg, entraron en la épica nacional y aún son explicadas como operaciones militares magistrales de los generales USA, cuando, en realidad, fueron ceremonias de la confusión y la improvisación. Lo de la confusión es fácilmente explicable, ya que aún no se había inventado la pólvora sin humo y a las primeras descargas de los contendientes, el campo de batalla quedaba cubierto por una capa de niebla de los humos de la pólvora quemada que no dejaban saber quién era quién, por lo que fue frecuente que la artillería machacase a los de su mismo bando en unos avances que no podían ser señalizados con exactitud. El armamento fue en su casi totalidad de avancarga, a pesar de que ya existían cartuchos metálicos y armas de repetición. Solamente algunas unidades de la caballería nordista emplearon carabinas de tiro rápido, y a finales del conflicto, aparecieron las primeras ametralladoras Gatling. La Unión empleó hasta ochenta y dos modelos diferentes de armas y la Confederación pocos menos. La infantería fue el factor decisivo, a pesar de que los pintores de temas castrenses tengan predilección por las cargas de caballería, y un soldado de a pie, de los buenos profesionales, podía llegar a disparar su fusil de avancarga tres veces por minuto.

    En abril de 1865, las agotadas fuerzas confederadas, al mando del general Lee, se rindieron en Appomatox a los soldados de Grant. Esta rendición originó una cadena de capitulaciones sudistas que terminaron con el apresamiento en Georgia del presidente confederado Davis. La última batalla de la Guerra Civil se dió en Rancho Palmito (o Palmetto), cerca de Río Grande, y, por ironía de la historia, fue una victoria confederada. Los sudistas que más tardaron en rendirse fueron las tropas del brigadier Stand Watie, un jefe indio que combatía al frente de sus guerreros Cherokees, que continuaron en armas hasta el 23 de junio de 1865. Los defensores finales de la Confederación fueron sus aliados indios, así que se mezclaron una cantidad de colores, azul, gris, negro y rojo, que compusieron un lío cromático de no fácil identificación ideológica.

    Lincoln no tuvo tiempo de saborear su victoria definitiva. El 14 de abril de 1865 fue asesinado en un teatro de la capital por el actor sudista John Wilkes Booth, que disparó con un derringer contra el presidente, al tiempo que gritaba ISic semper tirannis!, demostrando que tenía mejor formación clásica que atlética, ya que al saltar del palco presidencial después del atentado se rompió una pierna. Booth fue poco después abatido por una patrulla de soldados de caballería que no le dieron tiempo ni a rendirse y, así, el complot para asesinar a Lincoln se convirtió en un enigma no aclarado gracias al rápido silenciamiento del principal protagonista.

  51. Colin Frasca Reyerta conocido como Connor O' Farrell dixo...
  52. La Causa.
    La puta de la Causa.
    No olviden, niños que se puede hacer tanto dinero perdiendo una causa como ganándola

  53. Centinela dixo...
  54. Uno de estos guerrilleros, que tenía tanto de soldado irregular como de bandido, fue William Quantrill, que al frente de sus voluntarios confederados se convirtió en mito criminal al asaltar la población de Lawrence, Kansas, y asesinar a ciento cuarenta y dos personas partidarias de la Unión. Desde ese momento, Quantrill se convirtió en el más famoso de los asesinos de la Guerra Civil y, como la Historia la escriben los vencedores, nadie recordaría en el norte que, días antes de la incursión contra Lawrence, los unionistas habían asesinado a doscientas personas por simpatías confederadas en Missouri.

    Quantrill era un producto del enfrentamiento político que acabó en explosión, ya antes de empezar la guerra Civil, en Kansas y Missouri. Empezadas las hostilidades oficiales, Quantrill organizó un grupo armado que prefería el saqueo y el robo a los partidarios del Norte al enfrentamiento con los soldados de la Unión.

    Quantrill no recibió nombramiento oficial alguno a pesar de que se hizo llamar coronel y nunca contó con las simpatías del ejército confederado, uno de cuyos generales, el tejano MaCulloch, pretendió fusilarlo y sólo la huida al galope evitó que Quantrill adornase un paredón. Para 1862, ya había sido declarado fuera de la ley y exento de los derechos de guerra si caía prisionero. El ataque a Lawrence y la consiguiente matanza le convirtieron en figura nacional, mientras los periódicos unionistas resaltaban el cobarde ataque contra una ciudad inocente e indefensa. Lawrence no era ni lo uno ni lo otro ya que en ella estaba el cuartel general de los irregulares de la Unión mandados por Jim Lane, que era un asesino comparable a Quantrill.
    En Lawrence, la residencia habitual de Lane se traducía en prósperos negocios, pues allí se instaló el mercado en el que se vendían los productos recaudados, requisados o simplemente robados a los partidarios de los confederados. Lane era senador USA y ya antes de la guerra había matado a un vecino por una discusión de tierras, siendo absuelto por sus influencias en el gobierno estatal y nacional. Después de la guerra, éste asesino sin escrúpulos no tuvo más remedio que suicidarse, toda vez que sus compañeros del campo político le abandonaron al estar a punto de ser procesado por prácticas de corrupción en el Senado USA en 1866.

    Quantrill hizo la guerra por su cuenta y acumuló un botín considerable que desapareció misteriosamente tras su muerte en mayo de 1865. El autonombrado coronel sudista fue abatido por un grupo nordista que tenía tanto de militar como él. Era una unidad de irregulares nordistas, en realidad, ex-soldados confederados pasados a las filas del Norte al ver el cariz que tomaba la guerra para la Confederación. Del tesoro de Quantrill solamente se localizaron dos mil dólares que entregó a un sacerdote, Quantrill era católico, cuando agonizaba para que los entregase a su antigua amante, Kate Clarke. El sacerdote cumplió el encargo del moribundo y, con la "herencia" de Quantrill, su amante abrió uno de los burdeles más refinados de Nueva Orleans con un éxito multitudinario. La historia del asesino y guerrillero QuantrilI tendría un epílogo menos divertido cuando su propia madre decidió vender el esqueleto de su hijo a un coleccionista de curiosidades. Indudablemente, el hijo era digno de la madre que tuvo.

  55. Centinela dixo...
  56. La Guerra Civil tuvo unas condiciones de especial ferocidad en Misuri y territorios aledaños, llegándose a la expulsión de las poblaciones rurales por las tropas federales, incluyendo a sus mismos partidarios, lo que originó el abandono de tierras y la posterior ruina. El odio fue total por parte de los nordistas y ni siquiera el triunfo les sirvió de recompensa. Aprovecharon el poder para ajustar viejas cuentas, ocultando odios personales y haciendo aparecer como asuntos políticos los que se referían a cuestiones estrictamente económicas. El triunfo no fue más que una prolongación y potenciación de su venganza. Incluso consiguieron que de la amnistía decretada para los soldados del Sur al final de la guerra quedasen excluidos los miembros de las guerrillas de Quantrill y Anderson. De esa exclusión surgirían los primeros condicionantes que llevarían al estado de Missouri a ser considerado como la "patria" de los bandidos.

    Hay un nexo de unión entre la banda guerrillera de Quantrill y la banda de atracadores de los hermanos James o los hermanos Younger, ya que todos ellos fueron soldados en la partida de Quantrill, y del bandolerismo militar pasaron al civil en una ampliación del negocio familiar.
    Limita al norte con Iowa; al este, bordeando el río Misisipi, con Illinois, Kentucky, y Tennessee; al sur con Arkansas; y al oeste con Oklahoma, Kansas y Nebraska (ambos bordeando el río Misuri).

  57. Jabalí Sentado dixo...
  58. En 1924, el Congreso se sintió generoso y concedió a los indios la ciudadanía USA. Ni que decir tiene que los indios son ciudadanos de segunda sometidos a libertad vigilada.
    La herida no se cerrará hasta que haya un presidente indio en los U.S.A.
    Esa será la verdadera redención del país.

  59. Bruno Fucks dixo...
  60. En cuanto a las reyertas, con cuidado y discreción han de evitarse. Suelen ser por queridas, brindis, puestos y palabras. Y que un hombre se guarde de pasar el tiempo en compañía de personas coléricas y pendencieras; porque ellas lo empeñarán en sus propias reyertas. Cuando un viajero vuelve a su patria, que no deje por completo detrás de sí los países por donde ha viajado; sino que mantenga una correspondencia por cartas con los conocidos de más valer. Y que su viaje asome más en su conversación que en su ropa y en sus gastos; y que en su conversación sea más bien deliberado en sus respuestas, y no se apresure a relatar historias; y que parezca que no cambia las costumbres de su país por las de otros lados; pero que sólo insinúe en las costumbres de su país algunas flores de lo que ha aprendido en el extranjero.

  61. Navegante dixo...
  62. “¿Cuándo vencerán los confederados de aquí y de allá?”.
    En un viejo chiste se pregunta la diferencia entre un húngaro y un rumano. La respuesta es que los dos son capaces de vender a su abuela, pero el rumano incluye la entrega a domicilio. El húngaro que ha elegido mal, el caballo perdedor, en las dos guerras mundiales.
    El búlgaro es más sexual.

    De los gallegos de gris y de los grises ¿qué decir? un tiro en la sien cada vez que tuvieron que escoger. Marca patentada.

  63. The Carteiro dixo...
  64. El cielo exhibió, rutinario, toda su gama de grises. Distinguí el confederado y el acero. Luego lo dejé.

  65. O Vadío Da Brétema dixo...
  66. Os porcos ían galopando pola extensa chaira de eles mesmos.
    O mestre xa o ten dito: O sentido das cousas está xa inscrito na súa orixe. Unha competición futbolística con vocación transnacional nace nunha cervecería. Alí onde uns morren de tedio entre nubes de fume e vapores alcohólicos, outros elevánse sobre a súa propia circunstancia e recuperan para a idade adulta o mellor do espírito dos anos da primeira mocidade. Só por saírse dos camiños preestablecidos que consagran o aburrimento da idade adulta a rango de estilo de vida, só por esta idea tola que tomou forma entre noites de cervexas interminables e días de chuvia en campos cheos de lama descúbrome ante os porcos e o seu atrevimento. As ideas tolas sálvannos do perigo de ser nós mesmos permanentemente. Longa vida á AGC. Longa vida aos porcos por lembrarnos que o imposible con frecuencia coincide co necesario nestes días espantosos baixo a maldición da perpetua repetición do mesmo.

  67. Owain Glyndŵr Twrch Trwyth dixo...
  68. Podría conmoverme con vuestros comentarios si fuera yo como vosotros, y los ruegos me conmoverían si yo pudiera rogar para conmover. Pero soy constante como la estrella del Norte, cuya fijeza e inmutable condición no tiene semejanzas en el firmamento. Y así sucede en el mundo de los maizales. Así agoniza vuestra Anglogalician Cup.

  69. Xandor Korzybskin dixo...
  70. Tuve un sueño que convertí en teoría. Long Swan John Sudden y f.m eran la misma persona. Más tarde, ya despierto me dí cuenta, que excepto por una tendencia a la paranoia confederada, no cuadraba. Culpa de ser un conspiranoide, reí, hasta que volví al tema de las pulsiones grises en los maizales y joder, lo tenía delante de las narices. Lo teníamos todos.
    f.m es un burdo intento de enmascarar la realidad: FranK3 Mason, último de Chickamagua, 15 caballos han muerto debajo de él en Shiloh, Murfreesboro, Tiobraid Árann, La campaña de Tennesee y los maizales de Barrantes.
    Por eso escribe en futhark antiguo. Por eso el lenguaje críptico. Por eso el jabalí de emblema, por Jabulón.
    Por eso los constantes viajes a Inglaterra, a pueblos determinados con catedral, castillo o abadía gótico-normanda.
    Por eso los S.S juegan con la enseña del Dios Cornudo.
    Por eso el trofeo, realmente es el Santo Grial de peltre medieval.
    Ahora esta todo tan claro.
    Ellos también son parte del plan.
    Pero al menos los he denunciado a tiempo.
    A tiempo de volver a 1865.

  71. El Pollas dixo...
  72. Pollas se echan a volar
    La edición número 100 de estos tradicionales clásicos tendrán más colorete que nunca.
    Van por 95.
    Van Morrison.
    No hace entradas tan largas en sus blogs.
    Se desquita en el vuestro.
    1 Zoología.
    Pollo hembra
    2
    Cantidad que el perdedor de una mano debe adelantar para la siguiente en algunos juegos de naipes
    3
    Apuesta que se hace en una carrera de caballos
    4
    Juego público de azar, en que se dan a la venta billetes numerados de los cuales se premian varios
    Ámbito: Chile
    Sinónimo: lotería
    5
    Apunte que se lleva a los exámenes para copiar
    Ámbito: Ecuador
    Sinónimos: chuleta (España), machete (Rioplatense), torpedo (Chile)
    6
    Mujer joven
    Uso: desusado
    7
    Órgano sexual que presenta el macho de los mamíferos, eréctil, en el que desembocan los conductos del tracto génitourinario. En algunos animales se retrae en la ingle, y sólo se extiende durante la excreción y la cópula; en el ser humano no es retráctil. Está compuesto en su mayor parte por tejidos esponjosos, llamados cuerpos cavernosos, que al saturarse de sangre producen la erección.
    Ámbito: España
    Uso: malsonante
    Para una lista de sinónimos y términos relacionados, véase Wikcionario:pene/Tesauro
    8 Gastronomía.
    Bebida hecha con leche, huevos y canela, y a la que a veces se le añade licor
    Ámbito: México
    9
    Flema causada por la irritación de los bronquios, que se libera por la tos
    Ámbito: El Salvador
    Sinónimo: esputo

  73. como cerdo en barrizal dixo...
  74. En la forma me parece artificialmente hinchada.
    En el fondo, me parece que os porcos bravos quieren ganar y punto.

    Una paja mental sin precedentes.

  75. El Teniente Blueberry dixo...
  76. Ahora ya tenemos un movimiento literario. Esto no es muy importante.
    Vendrá seguido de un movimiento político. Eso no será muy importante.
    Entonces vendrá un movimiento militar. Eso es lo que será realmente
    importante
    héroes venideros que se parecían propiamente a lo que yo iba a ser dentro de poco- no es tiempo de de guerras perdidas ni de autocompasión engorrosa.
    Si a un hombre se le permitiese componer todas las baladas, no tendría
    que preocuparse de quién hace las leyes de la nación.

  77. Porcobravos 'Til I die dixo...
  78. Hemos llegado a un punto en que sólo nos podemos permitir ganar.
    La sopa de letras está muy bien, nos consigue lectores en las casa de putas de Jamaico y en los furanchos de Mayo, aunque...pero...quizás
    Hemos llegado a un punto en que sólo nos podemos permitir ganar.
    Me siento cómodo en tamaño rol.

  79. ¿por qué le fascina que sus héroes tengan ese perfil? dixo...
  80. siempre estoy bajo un halo de melancolía que es algo que forma parte de nuestras señas de identidad como irlandeses.
    Menos mal que los gallegos no nos parecemos.
    My country is Kiltartan Cross,

    My countrymen Kiltartan’s poor

    Igual quiso poner Mosteiro.

  81. El otomano que se soñó feniano dixo...
  82. Figure a man's only good for one oath at a time; I took mine to the Confederate States of Galizalbion.

  83. Olmos Stoker de Liébana dixo...
  84. En la guerra de donde vengo la lluvia lo detiene todo.
    Bajo otros cielos grises de aguacero tuve nostalgia de la bala que me mató en Kentucky.
    Allí estaban reunidos,en la entrada de un furancho que asesina con su bourbon de albariño.
    Un puñado de farsantes,con un conocimiento muy superficial de los temas que tratan y que tratan de enmascarar en una especie de diletantismo provinciano catastróficamente histérico.Se las dan de afrancesados porque sus alcumes son Marat,Camus,Baudelaire.Encima,la muñeca hinchable se llama Carlota.
    Así me los presentaron.
    -¿van ustedes a luchar en mis guerras perdidas?
    -Pues va a ser que no.
    -¿Y eso?
    -Somos dirty fenianos.Solo nos produce melancolía la victoria.
    -¿Qué hacemos con el bluebelly que se conoce por Bono?
    -Lo colgamos a orillas del River Bann
    - Pse…ustedes sabrán.
    -Aquí votamos a quien diga Clarke Scarecrow.

  85. É mellor non voltar aos lugares da infancia. Están cheos de promesas incumplidas e de expectativas nunca realizadas. E a nostalxia ten un punto reacionario que me perturba gravemente, incluso diría dela que é unha invitación á parálise. Dicho todo isto: non puiden evitar emocionarme coas súas palabras, maldición. dixo...
  86. The terror was heightened by their wild plaided appearance and the distinctive war-cry of the Gael - a high, savage whooping sound.

    The famous Rebel Yell sempre foi un aturuxo.

  87. Que un tipo así, que además era abogado, comandara una aguerrida banda de merodeadores, luchara como un gato montés, cabalgara como un centauro, sobreviviera a espantosas heridas y cantara las excelencias del Colt de seis tiros le deja a uno perplejo. dixo...
  88. ¿QUIÉN NO HA SOÑADO CABALGAR entre esos intrépidos y extravagantes jinetes sudistas, esgrimir sable, tocarse con sombrero rematado por pluma negra de avestruz y lanzar el grito de guerra, el salvaje rebel yell, cargando tras las banderas?

    Estos porcos y sus afanes de ser tan políticamente incorrectos.
    En dos o tres post, hablarán de los S.S y no será precisamente de los Sheffield Stags

  89. Gary Oh ¡¡ Maynard dixo...
  90. Esto es terapia neoexistencial. Nada que ver con el conductismo. La mayor dolencia emocional de nuestra época es la incapacidad de dar sentido a nuestra vida.
    - ¿- ¿Tú qué opinas de las guerras perdidas, Long S.?
    - Ab anam.

  91. Miquiztli dixo...
  92. En cuanto brotaba la planta, se iba a los campos a buscar el dios maíz, esto es, un brote que se llevaba a casa y al que se hacían ofrendas de alimentos exactamente igual que si se tratara de una divinidad. Por la noche se llevaba la planta al templo de la diosa de las subsistencias Chimenecoatl, y en él se reunían las muchachas, que llevaban cada una un haz de siete espigas de maíz de la cosecha anterior envueltas en papel rojo y rociadas con caucho. El nombre de este haz, chicomotl (“la espiga séptuple”), designaba también a la diosa del maíz. Las mujeres eran de tres edades distintas: niñas, adolescentes y mayores, personificando sin duda de una manera simbólica las etapas del crecimiento del maíz, y llevaban los brazos y las piernas cubiertos de plumas rojas, el color de las divinidades del maíz. Esta ceremonia, cuyo propósito era únicamente honrar a la diosa y bendecir mágicamente la cosecha recién brotada, no necesitaba sacrificio”.

    Pero tres meses más tarde se sacrificaba a una muchacha que representaba a Xilonen, la diosa del maíz nuevo y setenta días más tarde, al final de la recolección, se sacrificaba a una mujer que representaba a la diosa Toci, “nuestra madre”, la diosa del maíz utilizado y consumido.

  93. El Mago Negro resucita a los conversos en el día del diluvio dixo...
  94. La expresión de perpetua derrota de uno mismo casa mal con la práctica del kemari.

  95. Casandra Yuggoth dixo...
  96. En cierta ocasión estabamos él, Albert Camus y yo juntos en el hotel Puerta Trasera y se desató una discusión en la que Bill el Sangriento terminó con un moretón en un ojo y Camus con un tiro en el huevo derecho.
    En el juicio ante el Cortello Supremo del Rodillarato ambos declararon que el motivo había sido ¿eran Poe y Baudelaire la misma persona?
    -¡Todo este tiempo estuve temiendo vagamente que alguno de los paquetes se perdiera, y se pusiera verde de humedad, o una rata se comiera un pedazo… la sola idea de tener que rehacer un pedazo me daba náuseas.-¿
    La verdad verdadera había sido otra. La discusión versaba en torno al pandero de Carlota y los braggins rights sobre el mismo.
    Yo, no tuve que ir a testificar.
    Menos mal.
    Ese día estaba desflorando a Emily en un maizal en compañía de los 72 pessoas.

  97. El Pollas dixo...
  98. desde cascarón me aprendieron que si optas por el triunfo de la confederación, eres anarquista.

  99. los putos retales dixo...
  100. Viaja de noche, bajo la luz de lunas recortadas de papel maché que descienden a tumbos la colina, como un tonel. ¿se puede ser más cursi?

    El azul me favorece más que el gris.

    Es útil, saber en qué fase del Terror vivimos en The Anglogalician, sacar las conclusiones, volvernos tan astutos como la serpiente y no tan ingenuos como la paloma, pero por lo menos tan generosos como el pelícano y tan cerdos como un porco bravo e inventar nuevas formas de dar metralla a quienes os ignoran.

    Cuando los hombres ya no creen en el el Rodillarato , no es que ya no crean en nada: creen en todo

    Ya no hay puentes retóricos que lleven a Redención. Sólo el intérprete y su (in)capacidad hermenéutica.

  101. John Singleton Mosby dixo...
  102. Hermoso intento coral de convertir la vida en un momento contemplativo de Peckinpah, pandilla de guerrilleros de Quantrill con el tractor mal aparcado, gavilal de forajidos del Ártico, bardos atlánticos en Taiji

    Lo que late es el deseo suicida de que alguien acabe con este sufrimiento.
    -Pse and Bah.

    ¿Un disparo de nieve?

    No veo la Anglogallegada desde esta óptica.
    Hay voluntad de continuar, de purgar y de renovar.
    Yo la VEO MÁS COMO UN ETERNO RETORNO a lo niet-carballeira.
    No la califico de espectro crepuscular, me huele a medio de propaganda.
    Se me requiere una pionta, y yo la escribo.

    ¡Carlota!
    ¿qué?
    Me voooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooy

  103. Wildporco Willingdon Beauty dixo...
  104. La obra de Long Swan John Sudden constituye un gran hipertexto cuyos enlaces conducen sin remisión a un espacio abstracto que nutre las raíces de la identidad mítica sureña.
    El triunfo indiscutible del mal sobre el bien, la preponderancia del horror moral en un mundo sin salvación posible.
    que la desflorará con una mazorca para confinarla después en un prostíbulo.
    El responsable último de la violación del Sur no es otro que "un sujeto sin sujeto" (como lo denomina Nacho Borrajo en Aurora Floreal), o un superego cultural (como lo llama Froiz en El malestar en el ano), esto es, un responsable comunal o cultural si cabe, pues constituye la memoria viva (el discurso) de un proceso perturbador, coercitivo de la vida (esto es el Sur) a través de su mito. Con todo, la inclusión del discurso formulaico en el gran constructo mítico faulkneriano ayuda, paradójicamente, a trascender la esencia propia del género, que pasa así de ser novela negra a leyenda negra. Ya advertía Follen Polamski que la caída del Sur se debió a que eran 9 millones contra 22 millones del Norte

  105. Si lo evidente es una mazorca de maíz dixo...
  106. Basta poner un escarabajo pelotero en alcohol para conseguir un escarabajo sagrado; y si se pone en alcohol a un hombre de la raia entre Kansas y Missouri, se obtiene un caballero o un porquo bravo (nunca las dos cosas)

  107. Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos dixo...
  108. –Hipos borborigmos borboripos–
    Para Albert Camus, “no hay más que un problema filosófico verdaderamente serio: el suicidio”. Creo que Camus roza la verdad (si es que ella existe más allá de los labios de Carlota). El suicidio es un hecho, pero que proviene de una idea; en parte se asume por ser la realización de la muerte por el propio individuo (al contrario de las otras muertes donde es imposible asumir el ocaso, pues cuando éste ocurre ya no hay nadie que pueda “autoasumirlo”). Pero la muerte en sí, como posibilidad de todas las posibilidades (al estilo heideggeriano), es la manifestación más pura y universal del robo a la capacidad misma de seguir amando la sabiduría, esto eso, de hacer filosofía, de construir filosofía tanto en la academia como en la calle. La muerte, en todo su esplendor, es el verdadero problema. Más si entras en los maizales para cagar, y te has olvidado el papel.

    Si tomamos la muerte como una maldición, para seguir la línea, debemos tomar a alguien que haya sido maldito en vida, y qué mejor modelo que Charles Baudelaire. ¿Qué era la muerte para Baudelaire? ¿Tuvo él un requerimiento incondicional del tipo jasperiano?

    Baudelaire es uno de los que llaman, que nos llaman, con más firmeza para pedir que (re)conozcamos su banquete fúnebre. Hijo maldito de París, amargado como sólo los poetas, los amamantes de las letras pueden amargarse, irreverente en su estilo, procura ya, en los primeros versos de Las Flores del Mal, alertarnos del monstruo vital que más nos hace (o debería hacernos) reflexionar sobre la muerte: el tedio, aquel espécimen que “se tragaría al mundo de un bostezo infinito” . Este tedio, este aburrimiento del que es presa el hombre (cualquier hombre en cualquier tiempo) se configura como la manifestación más nítida del temor a morir. Baudelaire dice, en La Mala Suerte, que “el Tiempo es corto y el Arte es largo”. Yo añadiría que mi polla también es larga. El tedio es el presentimiento del pánico a no hacer-me, a no construirme, proyectarme, promoverme y dejar huella. El tedio es estar en el tiempo como ya muerto, temiendo que el último día llegue sin avisar y sin haber justificado mi existencia. La actitud de Baudelaire es la de un sudoroso vértigo. La muerte es desesperación. Como desesperante es entrar en los maizales sin un L'Osservatore Romano para limpiarte.

    Sin embargo, Baudelaire también tranquiliza su poesía con un poco de esperanza. Y es la misma muerte la que nos da esta esperanza. En La Muerte de los Pobres, se refiere a la muerte como la que “nos consuela y nos hace vivir”. La conciencia de muerte (haciendo hermenéutica desde Heidegger, un Martín menos famoso que el porquo) nos convierte en seres auténticos que la aceptan, la asumen -en la medida de lo posible- y luchan por derrocar la quietud, el tedio. El tedio es, como indicaba, el monstruo del hombre que, al ser distinguido, se convierte en el enemigo que puede ser vencido por la siempre presente presión que ejerce la muerte.
    Sigues en el maizal del Umia. Sigues sin papel.

  109. Doctor Pyg dixo...
  110. EL CHISME

    Este juego nos demuestra lo nocivo que es la mentira o blasfemia contra algo o alguien, se empieza diciendo una frase cualquiera en secreto, al compañero del lado y este al siguiente, sin tener que repetir la oración sino diciendo lo que pudo oír, cuando llega al ultimo participante se le pregunta que fue lo que se dijo y se compara con la frase real.

    Los caballeros de la tábula rasa - the anglogalician cup - Blogger
    anglogaliciancup.blogspot.com/.../los-caballeros-de-la-tabula-rasa-un_31...‎
    31/12/2013 - Ya están ustedes comiendo la oreja. 31 de diciembre de 2013, .... Bloody Anderson: What will we do when we have lost the war? W. Quantrill: Prepare ..... sigue vivo, las orejas. Siempre se olvidan ustedes de Archie Clements.

  111. a special ale to celebrate the recent contesting of the Anglo Galician Cup. The ale was aparrently on the bar at the Fat Cat on Saturday, along with a plaque presented by the Galicians dixo...
  112. CICLO 1: Los Porcos Bravos visten de gris

    1- And Why He Was Here In Lincolnshire I Neither Asked Or Knew; Nor Whether His Flock Was Many; Nor Whether His Flock Was Few (30-3-2009). Primera aparición de la La Brigada John Wilkes Booth.

    2-Figure A Man's Only Good For One Oath At A Time; I Took Mine To Os Porcos Bravos (31-12-2009) El confederado Ethan Edwards bebe en O Grifón.

    3- Cando o vello Long John volveu ás illas (26-1-2013) Quantrill asoma a galope.

    4- Los caballeros de la tábula rasa - un paseo por los maizales (31-12-20113) Anderson hace un popeye con Carlota

  113. León Saint-Just dixo...
  114. Home meu.
    Yo incluiría en tal ciclo a O Lente, Lente Currite Noctis Apri !
    Por sus inicio: "Porcos Bravos, montaraces, quirites, confederados, gentlemen,

    Os la dejo entera
    ""Porcos Bravos, montaraces, quirites, confederados, gentlemen, caballeros, amigos míos: ¿queréis no sentir ninguna mordedura de arrepentimiento, olvidaros del agrio lecho de la derrota, y desafiar a la IX? Nada más sencillo.Ved aquí la receta, la infalible pócima: cerveza en dosis moderadas, mucho ejercicio, trabajo forzoso: descrismaos; arrancad piedras, aparcad tractores, no durmáis, velad: tomad gran cantidad de bebidas nitrosas y de tisanas de ninfeas: saboread emulsiones de adormideras y de agnocasto: sazonad todo esto con una dieta severa: reventad de hambre, coquetear con la inanición: añadid baños fríos en aguas ardientes, cinturones flagelantes e hierbajos de ultramar, la aplicación de una placa de plomo y de una bala de plata, lociones con licor café, y fomentos con el oxicrato"

    La arenga prendió la taberna. Hasta los stags aguzaban la misma cólera en sentido inverso. Entonces resonó el flamígero himno de la Fratría "S'ils tombent, nos jeunes héros, La Porcaine en produit de noveaux, ¡ça ira! que se fue propagando como pólvora irascible por todos los confínes de Galizalbión.

    Pensé durante un sorbo que las canciones y los toques a rebato son como la guillotina, cercenan indistintamente, hoy este rabo o cabeza, mañana aquélla. No hay más que una variación. Una hebra del destino.

    Pinta en alto, me uní a la jauría de los que saben cantar, saben beber y saben morir."

  115. una mazorca que parecía “haber sido sumergida en pintura de color marrón oscuro” dixo...
  116. Entre la pena y la nada, elijo la pena.
    Hace largos años nosotros, los sureños convertimos a nuestras mujeres en damas. Luego vino la guerra y las damas se transformaron en espectros. Siendo, como somos, caballeros ¿qué otro remedio nos queda sino escuchar a las espectrales señoras?
    Esa noche continuó bebiendo en el hotel hasta el borde del coma etílico, por lo que debió ser atendido a la mañana siguiente. Se informó públicamente que “la reaparición de una vieja herida de guerra lo había incapacitado para asistir a las sesiones”, excusa derivada de otra mentira.
    L.B Faulkner comprime una visión crítica y corrosiva en torno a los atavismos, la idiosincrasia, los prejuicios puritanos e intolerantes, la xenofobia, el machismo, la misoginia, los hábitos, los usos, las costumbres, las tradiciones, la división de razas y clases sociales, y la podredumbre social del orbe sureño de Galizalbion en medio de la prohibición.

    "donde dizque aprendió a beber como un caballero"

  117. un suicidio filosófico del espíritu dixo...
  118. Que levante la mano quien se la haya leído entera.

    lo suponía.

  119. Tristan Corbière Calvados dixo...
  120. Shane: Las Niñas de 17 de hoy en dia estan locas se apuntan a todo, hasta les gusta que pases de culo a boca

    Quantrill: Oh bloody Shane ¿lo dices en serio?

    Shane: No me corto un pelo cuando hablo del culo a boca

    Quantrill: No se pasa de pasa del culo a la boca!!

    Shane: No es idea mía las chicas de hoy en día te piden que les des por detrás y luego te la chupan

    Quantrill: No se pasa nunca del culo a la boca

    Shane: Hablas como mi madre...Carlota, ¿pasas tú de culo a boca?

    Carlota: No se pasa nunca del culo a la boca

    Shane: No has pasado nunca del culo a la boca...¿ni con Marat?

    Quantrill: No se pasa nunca del culo a la boca!! ni en los maizales de la parroquia Faulkner

    Carlota: No se pasa nunca del culo a la boca

    Shane: ¿Ni siquiera una vez? ¿ ni aquella vez en el tractor con Camus?

    Carlota: Ni siquiera nunca jamás. No se hace

    Shane : Sois unos reprimidas! bueno al menos ¿la habrás chupado, no?

    Carlota: ¿Dónde vas a parar?

    Shane: Bueno cuando tu pareja te come el coño luego le besas, ¿no? eso es como pasar de culo a boca

    Carlota: Vale creo que acabas de comparar la vagina con el ano, ¿ya has quemado los graneros?

    Shane: No viene a cuento. Me mantengo en mis firmes creencias sobre el tan interesante tema del culo a boca

    Quantrill: ¡Joder! No se debe pasar nunca del culo a la boca

    Carlota: Esta bien te lo diré porque somos amigos pero a veces con el calentón es perdonable pasar de culo a boca. Yo lo hago.

    Shane: Lo sabía. Te voy a dedicar un esputo.

  121. a special ale to celebrate the recent contesting of the Anglo Galician Cup. The ale was aparrently on the bar at the Fat Cat on Saturday, along with a plaque presented by the Galicians dixo...
  122. Acepto la enmienda.
    CICLO 1: Los Porcos Bravos visten de gris

    1- And Why He Was Here In Lincolnshire I Neither Asked Or Knew; Nor Whether His Flock Was Many; Nor Whether His Flock Was Few (30-3-2009). Primera aparición de la La Brigada John Wilkes Booth.

    2-Figure A Man's Only Good For One Oath At A Time; I Took Mine To Os Porcos Bravos (31-12-2009) El confederado Ethan Edwards bebe en O Grifón.

    3- O Lente, Lente Currite Noctis Apri ! (27-7-2012) Dedicado a los los que saben cantar, saben beber y saben morir.

    4- Cando o vello Long John volveu ás illas (26-1-2013) Quantrill asoma a galope.

    5- Los caballeros de la tábula rasa - un paseo por los maizales (31-12-20113) Anderson hace un popeye con Carlota.

    De regalo.
    Ciclo 2: Dizque Bouvard et Pécuchet

    1- El sueño de Polífilo y los Porcos Bravos, por Rodrigo Cota. (20-3-2013) Sueña el rey que es rey, y vive con este engaño mandando

    2- Cenedl Heb Iaith, Cenedl Heb Galon. Cousas da Porcallada by Manuel P. Lourido (17-12-2013) Los ángeles de Capra saben galés.

  123. John Bull dixo...
  124. El misterio de los círculos del maíz.
    Estos diseños no aparecen en los campos de maíz de Inglaterra de manera aleatoria.
    Geometría Sagrada (Agroglifos) e hipofonías vegetales.
    Ya no quedan prados de heno pero aún hay campos de maíz en las afueras de Sheffield.

  125. Benito Vicetto Monforte dixo...
  126. Solo le veo una ventaja a esta entrada.
    Una sola.
    Que los piontantes que suelen hacer comentarios más largos que el post, aquí, lo tienen muy jodido.

  127. August Ames, la belleza que llegó de Canadá dixo...
  128. cardumen a la parrilla.
    es posible notar que “algo” ha quedado a oscuras (por su ausencia como en los huecos de un rompecabezas o puzle)
    la apertura filosófica también encuentra su nutriente fundamental, la luminosidad de su ultimidad más radical..
    no es una pata de palo, es una gran mazorca.

  129. La Facecias del Bashi-Bazouk (Winter is here) dixo...
  130. -¡Ah, el Canadian Club del sarcasmo!-

    Además es del Sur, y asegura ser de muy buena familia, como todos los del Sur.

    El único pecado es desperdiciar tus potencialidades.
    -¡Oh, greco mozo de córvidos cabellos!

    arghh, arfff

  131. Coto Soturno dixo...
  132. No espero nada de los dioses, nada de la memorable epidemia de sus jueces.
    Soy distinto ante el esclavo y el enano, soy el mismo suplicante y el eunuco.
    Soy el transeúnte de la atmósfera, el anhelante oscuro del relámpago.
    Oigo voces, oigo al temeroso y al anciano, sé que un caballo es un momento,
    un caballo abatidos en los maizales de Barrantes (Kentucky)
    Oigo pasos, oigo el lastimoso trueno que a la perenne huérfana perturba.
    Tengo por amigo al penitente mar y al anticuado otoño
    Prefiero la melancolía del cobarde a la furia invencible de los héroes,
    prefiero el desamparo de los campos a la rígida ambición de los sepulcros.
    Crom está cansado de escucharnos, están cansados los hombres y los porcos bravos, la nostalgia es una canoa a la deriva por el río blanco de la muerteen el Umia.
    Todo lo inverosímil representa una verdad para alguien,
    el unicornio es inverosímil, el ángel es inverosímil, la raya del horizonte es inverosímil.
    Lo imposible es indulgente con la maravilla,
    llamo maravilla al pez de obsidiana y al vértigo de otro abismo desde los puentes de mimbre.
    La pesadumbre escolta los intentos como el desencanto la orfandad del logro.
    Este es ahora mi país, madre del barro,
    un litoral inglés junto a los muros de la una confederación vencida pero no derrotada.
    Puede un hombre llamar destino a esta hora en que moralmente empieza a nublarse el día,
    decirle a un dios oye dios dile a la muerte que no estoy,
    puede la mañana negarse a ser mañana, desobedecer la noche, iluminarse,
    y desde esa desnudez, más inocente el cielo y todavía más transparente la idea del perturbador castigo,
    puede el pensamiento de un hombre discrepar de la conciencia de ese mismo hombre, puede un hombre soñar ser porco bravo,
    puedo yo ser dos, pueda el otro renunciar a la educación de sentirse culpable,
    pueda llamar idea próxima al homicidio a la cultura concebida en términos de lo rentable,
    puede consecuentemente el hombre exigir aire al aire y agua al agua,
    fundar su diferencia en la discrepancia, elegir la cobardía ante el valor del que mata,
    negarse al resplandor y a la oscuridad, llamar por su nombre al asesino,
    puede un hombre decir "soy la bala que mató a Bill el Sangriento"

  133. Eurídice Blasco dixo...
  134. tabula rasa tabula rasa tabula rasa
    Si es difícil hacer tábula rasa en una tablilla de cera, en la experiencia humana es imposible.
    Me cuesta la tábula rasa. Mi línea hace picos y se asemeja a la imagen que van dibujando esas maquinitas que recogen el pulso de la vida...
    Es como mirar por la ventanilla de un avión y descubrir que la tierra ha desaparecido. No hay otra soledad que se le pueda comparar

  135. tres quilos de conejo rancio dixo...
  136. Tábula rasa. (Loc. lat).
    1. f. tabla rasa (entendimiento sin cultivo ni estudios).
    Tábula rasa es un ciclo vertebrado en torno a la idea de transversalidad, tanto porque
    reúne eventos poco habituales en el marco de una pocilga , como por la hibridación
    que ofrecen algunas de las propuestas. Con la articulación de este ciclo se ha tratado de
    aportar una visión heterogénea mediante diversas prácticas que se sitúan en la frontera de
    puro/impuro. Como en el aforismo de origen latina tábula rasa el lector incauto tiene que
    borrar todo lo aprehendido y dejarse sorprender por las diferentes propuestas con absoluta
    libertad, sin necesidad de buscar un algo especial sino enfrentándose de manera
    desinhibida con lo que le sale al paso. En resumen, un vagabundeo más que un paseo
    estético. Ante estas producciones mestizas hay que olvidarse de los pequeños cajones
    rotulados con categorías para así sumergirse en un cajón de sastre en el que encontrar
    (más que buscar) nuevas sensaciones. Conforman Tábula rasa actividades que podrían
    ser más propias del mundo del espectáculo o de ámbitos artísticos apartados de la práctica
    museística: el uso de la escena, de la palabra o el manejo de materiales inusuales y el
    desarrollo de presupuestos heredados de otras tradiciones externas a la práctica artística
    definida como tal y que entroncan tanto con la cultura popular como con las mitologías
    individuales o la autogestión.

  137. Ronnie Farras dixo...
  138. Los confederados iban de gris y tú ibas vestida de azul.

    La XI cambia el patatal por un maizal.
    Os benqueridos porquiños van de gris.
    Los stags, vete a saber.

  139. ¿Qué tratado ha respetado el hombre blanco que el hombre rojo haya roto? Ninguno. ¿Qué tratado ha hecho el hombre blanco con nosotros que después él haya respetado? Ninguno. Cuando yo era niño, lo siux eran los dueños del mundo; el sol se levantaba y se ponía en sus tierras. Hasta diez mil hombres iban a la guerra. ¿Quién los ha exterminado? ¿Dónde están nuestras tierras? dixo...
  140. I am just going outside and may be some time
    Si el encuentro nunca se produjo, ¿por qué esta mentira? A veces la mentira es mucho más esclarecedora que la sinceridad.

    Quiero permanecer aquí mientras la vida continúe haciéndome daño le dijo Bloody Anderson a Emily. Solo aguantó 24 años.

  141. Las Raíces Profundas de Don Catrín Da Fachenda dixo...
  142. Tu mitología de tenebroso y violento capitán de montoneros, de Quantrill del Salnés,ese 69& de tu prosa.
    Como el viaje a Calcuta en la obra de Baudelaire. Un puerto que nunca alcanzó.
    Como dice el abad John chapman que fuma Farías «se pierde el propio infierno y hace inmerecido cualquier paraíso».
    ¿Y las Epístolas? ¿No eran cartas de los apóstoles? o eran pistolas para Missouri?
    Seré breve.» ¡Venga, hombre! Ser breve, sin ser un cómico o un estoico, es ser vulgar. Yo no quiero ser breve. Yo quiero ser escritor.
    No me mataréis con balas (un río sobre LB0ullosa): Dostoievski vs Quantrill

  143. había trabajado con ellos en la banda del despiadado William C. Quantrill dixo...
  144. Dos disparates:
    1- se enrolaron, pues entre los guerrilleros de un jefe particularmente audaz,
    Quantrill, apodado “Bloody Bill” o Bill el Sangriento, lo que da idea de su siniestro carácter.
    2- La historia comienza en la guerra civil estadounidense, durante el ataque a la ciudad de Lawrence, Texas (¿?) por las guerrillas confederadas de Quantrill, un joven guerrillero llamado Jim Dancer es obligado a matar a sangre fría a un hombre llamado Slocum, en presencia de su hija.

    1863 - Lawrence (Kansas) viene messa a ferro e fuoco da William Quantrill

    Aunque dentro de cien años no quede más que una pequeña brizna de honor, […] será suficiente para no olvidar jamás esta vergüenza.

    Tampoco podemos presentar al Sur tan deletéreo como aparece en el porche de SCARLETT O´HARA, porque sujetos como BLODDY BILL ANDERSON, WILLIAM QUANTRILL, o GEORGE MADDOX, cualquiera de esos bushwakers agrupados en torno a su bandera negra, no tenían la menor noción de la piedad. De este WILD BUNCH procede JESSE JAMES, mito aureolado injustificadamente, su banda, y otro famoso Wes, JOHN WESLEY HARDIN (que fue algo más que un disco de BOB DYLAN), de leyenda polémica.

  145. Prisciliano dixo...
  146. Una única apreciación. Bloody Bill era de Kansas do Morrazo.
    Por lo demás, una narrativa impecable.

  147. El Heterodoxo dixo...
  148. Un dato no hace primavera pero orienta.

    A) A vuela pluma cervecera, consignamos el "Ye Olde Starre Inn" " y el "Guy Fawkes Inn " ubicado , cuentan, en la casa donde nació en 1570 el famoso conspirador papista -Remember, remember-.
    Publicado por fm jueves, 12 de junio de 2008

    B) Hay más ejemplos que cortan tangencialmente esta discusión esencial que habita, conscientemente o no, en el corazón de cada hombre. A vuelapluma, tres, cuatro, no sé:
    Long Swan John Sudden martes, 31 de diciembre de 2013.

    Frente a la plétora de verdades contradichas por otras tantas antífrasís, ante el desorden de ese taller metafísico en el que todas las afirmaciones cuentan con su propia negación.
    Luego,la gente habla del punto y el espacio.
    Y todos miran hacia el mar atlántico y gris de nuestras derrotas confesables.

  149. Tordo alirrojo posado en una cerca roja de Tractorville dixo...
  150. Los Espurios de Clarke Quantrell.
    Se da este nombre al grupo de filósofos cerveceros que pretenden diseccionar la ontología de la Anglogalician Cup.

    Fue un buen primer intento acerca del cataplasma de arcilla oscura para sellar para siempre nuestra sed del temor y agonía de la competición, pasiones reducidas a légamo, aquel de
    "Suprimid la Anglogalician Cup, chillan los de siempre. Nos molesta su existencia, argumentan. Agrede nuestro modo de vida, añaden intranquilos.
    En vano.
    No impediréis que haya almas destinadas al veneno de Os Porcos Bravos, el veneno de los Sheffield Stags, al veneno que fuere, veneno de cerveza negra, veneno de la lectura, veneno del pub inglés, veneno de la tasca galega, veneno de aislamiento colectivo, veneno de los coitos repetidos, veneno de la fortaleza enraizada en el alma, veneno de cualquier alcohol a granel, veneno del tabaco, veneno de la yerba recién cortada, veneno de la manada reunida para la gresca en Sheffield ,veneno de aquella mañana resacosa en Pontevedra, veneno del mar en la mirada.
    Hay almas perdidas e incurables para el resto de la sociedad. Quitadles este recurso de locura competitiva; quitadles la amarga esperanza servida en una pinta de bitter y sólo tendréis hombres sin miedo; quitadles las brétemas atlánticas de Galizalbión, e inventarán otras mil formas, absolutamente desesperadas y lucidas para volver a la carga.
    Aquí y siempre. "

    Sobre aquella idea, tenemos arestora la versión extendida.
    La aplaudimos aunque sea una orange plank road tan laaaaaaaaaaaaarga.
    Aunque aún nadie la haya leído.

  151. Hoyo en uno dixo...
  152. respuesta pública al e-main del Porco's mind-blowing post-apocalyptic trilogy.
    Si vienen tan pocos, les regalamos a penguin ( jugamos con coraza y ya está)

    Dos pájaros con un tira-chinas.

  153. Roger de Ira dixo...
  154. No existe la Magia salvo en la ficción. No existen los dioses, salvo en la mente del ser humano. La Magia no existe, y por lo tanto, fuera de la ficción y el engaño, los magos no existen.
    La no poco propalada teoría de que los verdaderos inventores del realismo mágico no nacieron ni en Macondo ni en Comala, sino en Mondoñedo y en Tractorville, queda más demostrada que nunca.
    Leer a Long Swan L.B0ulloso o f.m? es como hacerse a la mar cualquier día al atardecer, con mar levemente rizada, bajo pabellón la la Confederación y cielo turquesa, los ojos de un niño deslumbrado por los aparejos y el bregar de marinos australes y da Costa da Morte soltando amarras y todas las expectativas de Quantrill, Merlín, Ulises, Varley, Camus, Oroza y demás familia. Basta con asomarse a los índices onomásticos de sus dos entradas de 2013 para encontrar compañía con la que platicar en las noches de luna llena en los bosques que sitian el cementerio de Pioneer Cemetery, donde no encuentran reposo los huesos del Sangriento.

  155. No Cometa los errores de Halley dixo...
  156. —(…) ¿Conoce usted el origen de la palabra kapputt? Es una palabra que proviene del hebreo koppâroth, que significa "víctima". El gato es un koppâroth, una víctima, es el reverso de Sigfrido; es un Sigfrido inmolado, sacrificado. Llega un momento, y éste es un elemento recurrente, en que también Sigfrido, el único, se convierte en gato, se convierte en koppâroth, en víctima, en kapputt. El sentido oculto de la historia reside en esa metamorfosis de Sigfrido a gato. (…) Vous avez reçu une très mauvaise éducation, Luise.
    —Je ne suis déjà plus Sigfried —dijo Luise—. Je suis plus près d'un chat que d'une princesse impériale.
    —Oui, Luise, vous êtes plus près d'une ouvrière que d'une princess Hohenzollern.
    —"Ta gueule! Carlota, o te obligó a leer a Camus.

  157. Guillerme Fróilaz de Traba dixo...
  158. ¿Un maizal?
    Un maizal, efectivamente, piedras y tierra seca: lo llaman el maizal de los Confederados.
    Carlota preguntó:
    ¿Por qué los Confederados? ¿Había confederados?
    Antiguamente, creo, pero se trata más que nada de una leyenda. Nadie debe de haber pasado por allí, ni siquiera durante las pasadas guerras.
    Entonces, ¿el Granero nunca ha servido para nada?
    Para nada, dijo el pescador.

    - ¿Pican?

    - Bah. Non moito. Xa non hai nada.

  159. balón de heces dixo...
  160. ¿al final se ficha a alguno de los mencionados?
    Ahora que el globo se ha encogido hasta ceñirse
    al lento corazón del roedor que hiberna,
    cuervo y comadreja, como fraguados en metal,
    vagan por las tinieblas exteriores
    con el juicio perdido,
    entre las demás muertes. También ella
    persigue su propósito,
    brutal como los astros de este mes,
    su pálida cabeza pesada como acero.
    gris acero.

  161. Stertebeker Mantenfel dixo...
  162. Hasta ahora C.S.A.: The Confederate States of America era un falso documental dirigido por Kevin Willmott y estrenado en 2004. Pretende dar una visión de cómo sería Estados Unidos y el mundo si la Confederación hubiera ganado la Guerra de secesión de 1861-1865.1 Desde este punto de vista satiriza los acontecimientos más importantes de la historia reciente de Estados Unidos y su cultura, centrándose en el racismo y la esclavitud.

    Según parece, en Galizalbion, pasó de verdad metaficcional.
    Cosas veredes.

  163. El Blog está derivando hacia LO PEOR. dixo...
  164. ¿Te crees lo que la virginidad de Morrissey? ¿Te atreves a adivinar su auténtica orientación sexual?


    ¡Por todos los demonios! Lo único que sé es que Morrissey conocía los escasos locales de ambiente gay -y espacios de "cruising"- en el Manchester de los años setenta. Cuando ser "diferente" -ya no digo claramente gay- en esa ciudad equivalía a jugarse la vida. La caza del "raro" era el deporte favorito de los llamados Monstruos de la Cerveza, los hooliganensis vulgaris.

    ¿ Y a Bono? ¿ le va lo negro? ¿son ustedes un Clan?

  165. Nicolás Soneira dixo...
  166. Perdido en la Ruta 66 que pasa por Baxter Springs.
    Hace poco, una revista especializada hizo una encuesta preguntado a sus lectores sobre los artistas más sobrevalorados, y salió U2 como el grupo más sobrevalorado de la historia. ¿Qué opinión le merece? ¿Qué piensa que ha aportado U2 a la historia de la música? Muchas gracias por su tiempo.


    ¿Sobrevalorado por los lectores o por la opinión crítica? Yo apuntaría más hacia Radiohead, por no hablar del rock zanfogriento a los que se les permite y se les jalea todo. Respecto a U2, pasaran muchos años antes de que se les pueda evaluar sin prejuicios: se han hecho tan odiosos....que conste que no es mi caso, les tengo cariño y respeto.

    El Bono, como haga una balada sobre Quantrill me da un algo. Dicen que de presidente no lo hizo mal. Demasiado vaticano para mi albedrío.

    ¿Cuándo una entrada que se meta con las religiones?
    A saco.

  167. Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay dixo...
  168. Cuando aparecieron Las flores del mal (1857), Barbey d'Aurevilly escribió que ya sólo le quedaban dos caminos a su autor: pegarse un tiro o "convertirse", volverse un buen católico.

    Para entonces, ya Baudelaire tenía, clarísimas y como dibujadas en una especie de maquillaje terrible --ese maquillaje que él elogió, no como imitador de la vida, sino como lo que alteraba y superaba la realidad--, las señas de su derrota profunda, total, definitiva en la vida práctica: las finanzas, la familia, el periodismo, la Academia Francesa, el amor e incluso la amistad, en sus aspectos más cotidianos, se le volvían monstruos tiránicos.

    Necesitaba de Dios: el amigo que uno busca en vano ("l'ami qui manque toujours"), aun para las situaciones diarias más menudas y minuciosas, pero también y sobre todo para sostenerse a sí mismo, para autovalorarse, para confiar en que la derrota final todavía podía ser, al menos, retrasada.

    Su religiosidad apremiante lo volvió un devoto exagerado: se enamoró de la religión no en un sentido abstracto, sino en su realidad parroquial y casi milagrosa: se emborrachó de catolicismo como de un paraíso artificial: "El autor de Las flores del Mal, solía con mucha frecuencia aparecer por las tardes en el Café Robespierre. Ya no era el Charles Baudelaire que había yo conocido antes, en 1845, en las oficinas del Corsaire-Satan, sino un hombre envejecido y como desvaído, todavía esbelto pero que ya había ganado bastante peso; se veía excéntrico con su pelo blanco y su cara muy rasurada, y menos como el poeta de los placeres amargos y voluptuosos, que como un cura de Saint Sulpice" (Audebrand).

    Su Diario íntimo da muestra de este nuevo avatar del Dandy, que ahora se sueña santo, de una manera no del todo diferente del tipo de santo que divulga la sentimental literatura edificante, de modo que en él --como también en Rimbaud, según quisieron Riviére y Claudel-- también existe un ambiguo sentido hagiográfico, que siempre sin embargo suena irónico, algunas veces como paródico de los estereotipos devotos, como cuando habla de la dificultad o imposibilidad de encontrar a Dios, donde parece que si no fuera tal, el poeta no lo buscaría: que lo adora un poco como a una quimera: un Dios posible, municipal, burgués, empresario y ciudadano, como ya lo querían muchos protestantes y no pocos católicos modernos, sencillamente no le servía; lo quería antiguo, anacrónico, un tanto medieval y como recién extraído de estampas devotas.

  169. Un general confederado de Big Sur dixo...
  170. El pasado, el presente y el futuro pasan casi como redobles de tambor hacia el cielo

  171. Alexander Pearce dixo...
  172. Cock jokes coming up, don’t worry

  173. El Filibustero De Los Ojos Grises Del Destino dixo...
  174. Otro clásico salido del maizal

    Sórdido y dipsómano. Feo y maldito. Sobrevalorado y populista en el peor sentido de chusma. Eso son unos epítetos y epitafios más ceñidos a esta causa porca, que de brava sólo tienen su querencia por los tubérculos.
    Un blog para almas solitarias que viajan a paisajes grises.

  175. El Filibustero de los Ojos Grises del Destino -uno de los pioneros-. dixo...
  176. ¿En qué se parece una silla a una diligencia?
    A que la diligencia pasa por Kansas City y la silla es por siti cansas!

    sumo otro disparate al los acumulados por @ 272: Lawrence, Kansas es una ciudad universitaria a unas 40 millas al oeste de Kansas City. En estos días se está convirtiendo en un suburbio de Kansas City. Lawrence tiene una larga historia de radicalismo, que lleva a los 80, a los 60 y a los primeros años del siglo XX. Lawrence fue quemada hasta sus cimientos por paramilitares de Missouri, llevando aquello al "Bleeding Kansas" y a la consiguiente guerra civil americana.

    Conteste rápido:
    Birra’s o Porcos ?
    Bristol Rovers o Bristol City?
    Sheffield United o Sheffield Wedneday ?
    Veteranos do Ribeiro o Veteranos do Albariño ?
    Pingüino o Delfín?
    Bouvard o Pécuchet?

    ufff..
    Mucha presión en la cerveza.


    Da gusto volver a casa.

  177. CROM dixo...
  178. Se me requiere un texto y yo no escribo...de momento.

  179. Mister Brimstone dixo...
  180. Los hombres con harapos de colores gris y castaño oscuro, detenidos en los campos de algodón, detenidos en el tiempo.
    El charco de sangre se ha convertido en hielo.
    -"Devuélvame a ese condenado capitán Anderson. Es un orgulloso mal nacido, pero ¡malditos sean todos ! pelea como un porco bravo"
    Y ello vivían sobre su montura, cabalgando de Missouri a Arkansas, de Tractorville a Sheffield, combatiendo en Ass Hole, regresando luego a Mosteiro, oyendo el silbido de la balas en Bristol, Cock's Devil, Bueu..., viendo como acababa todo en desastre, con un salvaje regocijo en su corazón.
    Así habían vivido, así iban a morir.

  181. Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay dixo...
  182. No fueron pocos los críticos que advirtieron, en los poemas de Baudelaire posteriores a Las flores del mal, misticismo y aun santería, y desde luego no ha faltado quien los encuentre incluso en los momentos más terrenalmente osados de su juventud; quien vea no un culto sino una denostación de las drogas, el alcohol y la carne en sus poemas más encendidos; quien descubra que hay menos una exaltación de la "belleza moderna" de sus terribles escenas urbanas que una moderna pintura del infierno: un infierno Segundo Imperio con boulevards y pasajes, cafés y casinos, hoteles y grandes tiendas de lujo.

    Siempre hubo un excesivo transfondo moralista y religioso en Baudelaire, del mismo modo que el escepticismo, la ironía y las apetencias de este mundo no dejaron de existir cuando el poeta quiso purificarse, con caminos de perfección como el siguiente:

    "Juro ante mí mismo tomar de hoy en adelante las siguientes normas como reglas permanentes de mi vida: rezar todas las mañanas mis oraciones a Dios, la fuente de toda fuerza, de toda justicia; rogar a Mariette y a Poe que intercedan por mí; rogar que me sea concedida la fuerza necesaria para cumplir mis deberes, y que se le conceda a mi madre una vida lo bastante larga como para disfrutar mi transformación. Trabajar todo el día, o al menos tanto cuanto me permitan mis fuerzas. Rogarle a Dios nos conceda vida y fuerza a mi madre y a mí. Dividir todo lo que gane en cuatro partes iguales: una para la vida diaria, otra para mis acreedores, otra para mis amigos y otra para mi madre. Seguir los principios de la sobriedad más estricta, el primero de los cuales es la total abstinencia de todo tipo de enervantes, de cualquier tipo que sean".

    Uno debe recordar siempre, ante este tipo de escritos, la advertencia de André Gide sobre las confesiones íntimas, que jamás --sobre todo las muy encendidas y sinceras-- admiten una lectura literal ni normal; son menos documentos de la razón, la reflexión, la vida-en-sí o el pensamiento espontáneo, que de considerables perturbaciones o estados de ánimo muy alterados, hipersensibles, heridos, abatidos, aterrados.

    Nunca podremos saber qué grandes caídas, qué terribles mañanas de cruda --acentuadas por la miseria, por el fracaso en el mundo periodístico y literario, por la continua humillación que parecía destinado a sufrir de su madre, su padrastro, su notario, Jeanne, sus acreedores, y muy especialmente por los estragos de la sífilis, ya en etapa terciaria--, dieron lugar a tan abajadas y dolidas devociones, a tan urgentes impulsos de conversión. Sí, que a Baudelaire no le fue otorgada ninguna de las gracias solicitadas; que para él Dios siguió siendo el amigo que nunca está.

    Los derrumbes vinieron juntos: bancarrota y persecución por parte de sus acreedores, que lo obligaron a escapar de Francia; desprestigio como poeta y periodista, fracaso e irrisión como amante, deserción de los amigos, veloz deterioro físico.
    A principios de 1866 ya eran frecuentes los momentos de lagunas mentales y falta de equilibrio y de coordinación al moverse, con crisis nerviosas. No se hicieron esperar los ataques de parálisis y de dificultad y casi imposibilidad de hablar, y de la creciente pérdida de la memoria y la conciencia. Hubo que internarlo, todavía en Bruselas, en un sanatorio de monjas de la Rue des Cendres, L'Institute de Saint-Jean et de Sainte Élizabeth.

    Este fin de un poeta, perfectamente documentado en diversas biografías (sobre todo la de Enid Starkie), pudo haber sido detalladamente imaginado por un fraile fanático, para ilustrar a sus feligreses de cómo el Supremo se venga de los poetas licenciosos y blasfemos.






  183. Indómito Pagano que apura la frenada en todas las mañanas del Mundo dixo...
  184. Con dos polvos Long Sudden ( L0ullosa o f.m depende de quien te fíes) dibujó el espacio por donde pulularon sus desencajados personajes (viscerales, aviesos, mascando tabaco), donde se entrecruzan sus sórdidas sagas genealógicas, el coto polvoriento de sus insanias: el país ficticio de Galizalbión con fronteras en lucha con Inglaterra, Irlanda, Galicia y los estados confederados.
    El aura carcomida del Sur, del sur que vestía de gris para defender sus derechos, se vomita con palabras de fuego y gramática de sierra oxidada, y sangre, semen y saliva con whisky de contrabando y licor de caña, y oculta los hechos determinantes, trágicos hechos, de que detrás del galope por el maizal, solo existe el nihilismo más reaccionario.
    Entradas necesarias para apuntalar el granero ideológico de la Anglogalician Cup, ante tamaño derroche de facultades, solo cabe el rencor y el tiro por la espalda.
    Si soñamos la competición, queda claro que no es con falsos Colonnas.

  185. Moucho Búho. dixo...
  186. Frente al Álbum de la ignominia de la Folerpa II subido al facebook, quiero precisar
    -5 de los 6 mouchos superan los 40. Uno ya pasó los 50.
    -Los pigs (blades) tenía un adolescente, tres treintañeros y al main (con lo que eso supone en eventos anglogalician)
    - El blade de barbas se cansó de dar cera (porque jugar no sabe). Igual que en la Folerpa I. Con total impunidad.
    - La duración del partido la marcaron los blades (pigs) a su antojo.
    Puedo seguir pero para qué.

    Buenos días a los mouchos.

  187. He says prophetically dixo...
  188. A man can never have too much ales, too many books, too many tractors, or too much ammunition

  189. quiero ganar el Laurence Bowles para dedicarselo a Mandela dixo...
  190. como se les va la olla respeten a los pingüinos
    elSurmelasuda

  191. Boroman dixo...
  192. Rave on Long John

    Rave on Long John, rave on thy Holy fool
    Down through the weeks of ages
    In the moss borne dark dank pools

    Rave on, down through the industrial revolution
    Empiricism, atomic and nuclear age
    Rave on down through time and space down through the corridors
    Rave on words on printed page

    Rave on, you left us infinity
    And well pressed pages torn to fade
    Drive on with wild abandon
    Uptempo, frenzied heels

    Rave on, Walt Whitman, nose down in wet grass
    Rave on fill the senses
    On nature's bright green shady path

    Rave on Omar Khayyam, Rave on Kahlil Gibran
    Oh, what sweet wine we drink
    The celebration will be held
    We will partake the wine and break the Holy bread

    Rave on let a man come out of Ireland
    Rave on Mr Yeats,
    Rave on down through the Holy Rosy Cross
    Rave on down through theosophy, and the Golden Dawn
    Rave on through the writing of "A Vision"
    Rave on, Rave on, Rave on, Rave on, Rave on, Rave on

    Rave on Long John………….


    Apologies to Van the Man

  193. Porquo Aguarrás dixo...
  194. Lector que escucha a U2: Creo que están en el bando equivocado y tienen esta guerra perdida.

    Porco Bravo: Ni de puta coña.

  195. Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay dixo...
  196. Ya con grandes dificultades para moverse, incluso para lavarse y escribir (a veces ni siquiera recordaba su nombre, y todo lo que le pedía a la vida era que le volvieran a lavar las manos), sentía gran necesidad de expresarse, pero se le habían olvidado todas las palabras, todas, menos una frase religiosa: nombre sagrado, "sacré nom", y para todo la usaba, y desde luego se exasperaba cuando las monjas no lo entendían.

    Quería agua: "sacré nom!", ir al baño: "sacré nom!", comer: "sacré nom!", que lo limpiaran o lo dejaran en paz, que vinieran o se fueran: "sacré nom! sacré nom! sacré nom!".

    Las monjas por supuesto creían que blasfemaba con el nombre de Dios, y cada vez que él gritaba "sacré nom!", se hincaban, se persignaban, gritaban conjuros y exorcismos, la Magnífica o jaculatorias, buscaban amuletos devotos o agua bendita; pero ahí seguía el que no era ni parecía enfermo, sino un endemoniado, un poseído, berreando colérico o abatido: "sacré nom! sacré nom!".

    Por lo demás, las monjas --que no leían poemas obscenos, ni literatura prohibida por la iglesia y por el Estado, pero que no ignoraban que estaban frente a un inmoral célebre, procesado y condenado por obscenidad, y linchado en toda la prensa católica como sacrílego e impío--, sabían bien que estaban ante un secretario de Satán, al que por orgullo conventual quisieron vencer con sus propias monjiles armas (rosarios, chantajes, recitos y supliquitas susurraditos, agua bendita, estampitas), a lo mejor se ganaban el cielo trayendo al buen camino a un hereje famoso, aprovechando para ello su derrumbe mental, como otras monjas --ahora españolas-- hicieron con Jane Bowles.

    Finalmente desistieron y expulsaron al enfermo, que seguía incapaz de pronunciar otras palabras que "sacré nom!" ni de expresar otra señal audible que un gruñido acaso doloroso pero que era inmediatamente interpretado como risa diabólica.

    A su salida de L'Institut de Saint-Jean et de Sainte Élizabeth, las monjas se entregaron a diversas prácticas de desagravio del "sacré nom!", que no excluyeron la de exorcizar todo el sanatorio con un cura armado de hisopo y agua bendita.

    Voltaire habría disfrutado con un final así de oscurantista y cómico; no Baudelaire, quien siempre creyó en demonios y ángeles de bulto, en un paraíso y en lo ideal; existían el Azur, lo Infinito, lo Nuevo y el Mal, precisamente porque en el universo tenían sólida realidad Dios, la Virgen, los santos y los ángeles, y todas las terrazas del cielo y los sótanos infernales.

  197. Queso de Carolina del Norte dixo...
  198. las ninfas con peplos delgados y transparentes, desceñidas, mostrando minuciosamente senos, caderas y piernas, incluso el pliegue del pubis, aparecen en grupos eróticos sin varón.
    Se trata un poco de la escuela de Safo, es decir, de un lesbianismo púber y casi inocente de colegialas —Sin penetración, ¿qué puede ocurrir realmente, en serio, entre las chicas?, se pregunta la moral sexual falocrática de la época—, anterior al matrimonio con la guillotina y los baños de sangre a lo Bathory.; y que se suponía habría de desaparecer con él: travesuras de niñas antes de que conocieran hombre.
    Carlota era una de ellas?
    Camus dice que sí en su monumental "El Hombre con una mazorca en lugar de polla".
    Oroza, vivo a pesar de nada, sostiene lo contrario.

    La Angloconacian, en el texto no aparece.
    - Pse…
    ...Se perdió en los maizales.

  199. Diótima dixo...
  200. Definitivamente son todos ustedes gays: hablan demasiado y se explican más.

    Estoy por ver quien la tiene más larga según sus parrafadas

  201. Afirmaciones extraordinarias requieren siempre de evidencia extraordinaria dixo...
  202. - ¿Entonces hay que tender a la tábula rasa?
    -Hay que tender, pero una emboscada.


    Diario El Pingüino · A 4884 personas les gusta esto.
    27 de junio de 2012 a la(s) 11:56 ·
    “Queremos que la Confederación recupere el prestigio perdido”
    Me gusta · Comentar.

    Performatividad y defensa de viejas dicotomías

  203. No se puede resolver la dirección DNS del servidor. dixo...
  204. ¿Es posible pensar después de la A<anglogalician Cup y sus textos apócrifos?

  205. Buhonero Empalmado e Impío dixo...
  206. Se precisa una Guía del Autoestopista Cervecero por la entelequia distópica de Galizalbiön. Maizales y campos de amapola dentro de la misma.

    Amaneceres y Despedidas en la Vida de un Porco Bravo puso la piedra angular, ahora este tapiz de referencias, ahonda con gracejo en la gran farsa del postsituacionismo celto-atlántico enfantterribilista.
    Más no aclara el humo.

    Por poner un ejemplo. Me gustaría que f.m o L. B0ullosa me citasen 10 autores que parcelan el marco narrativo del blog.
    Me vale que conteste Willy S.

  207. ¿Ateo? Será más bien agnóstico. dixo...
  208. ¿Dónde podremos escondernos durante el buen tiempo, nosotros, los huérfanos de la tormenta?

  209. El Filibustero de los Ojos Grises del Destino -uno de los pioneros-. dixo...
  210. Me ha costado para aquí está a efectos de inventario.
    Mi primer comentario en el blog fue:
    El Filibustero De OJos Grises Del Destino dijo...
    Albricias.
    Una posada nueva en la Isla De La Tortuga.
    Ya nos pasaremos "El Olonés " y yo a terminar con vuestro grog.
    Además esa nación de piratas con la que tratáis tan frecuentemente no me cae mal del todo.

    1 de junio de 2009, 7:03

    ¡qué tiempos!

  211. estaba convencido de ser el único gato que quedaba en el mundo, porque no había visto otro gato desde que era un cachorrillo minúsculo. Nunca le dejaban salir de la habitación. Era un gato rojo, muy agresivo dixo...
  212. En realidad es como si la levadura del solipsismo hubiera fermentado radicalmente como consecuencia de los nuevos ingenios tecnológicos y las jodidas redes sociales.

    -Caballero hay que cerrar
    -Pórtese conmigo, fíeme otra mas
    -Esta bien por esta noche, váyase ahora a descansar
    -Yo, por Crom, te maldigo, me estás echando del local

    Si la primera versión de esta composición en enero de 2013 tiene de por sí un punto psicótico, la revisión del tema por parte de los mismos autores en diciembre de 2013 no se queda corta.

    (cuántas vueltas a un puto maizal se pueden dar, ¿eh?)


  213. Roi Liorta dixo...
  214. Outra vaca no millo

  215. Jacobo Maíz dixo...
  216. Están tan perdidos que volvemos a 1865 bajo la bandera blanca y azul de los olivos hermanados

  217. Cojito ergo sum dixo...
  218. El pie del main está imputado en todas las purgas.

  219. Gerrard Winstanley dixo...
  220. ¿Qué fue de anothercowinthemillo.tv?
    De hecho ¿qué fue de todos los mass medias que antes pululaban por el blog?

    Para comentar algo de la entrada, yo de Swan Sudden, me compraba un maizal y me perdía. Que formar de largar tan inacabable.

  221. Otis Schneider dixo...
  222. un pingüino en el cementerio.
    El gallego siempre fue un pueblo ascensor.

  223. Harriet Stowe dixo...
  224. Son ustedes tal cruz, que una acaba quemada.

    No creo que lo pillen, rednecks do agro.

  225. Saúl González Mendieta dixo...
  226. El estereotipo es un hombre barbado que lleva puesta una gorra de béisbol raída de un almacén maderero y va en una camioneta que ya es tartana con dos adhesivos con la bandera confederada en el parachoques. Uno reza: “El sur se levantará de nuevo” y el otro “Deer Hunting With Crom” (Cazando ciervos con Ægir). En la caja del vehículo lleva una zarigüeya atropellada (que quizá su mujer, Mary Lou Carlota, sea capaz de meter en la freidora) junto a una escopeta de dos cañones, una tapa de retrete y una lata abollada en la que hay queroseno para animar la barbacoa del domingo. El estereotipo sabe que hay solo dos tipos de música: country y western y porta una barriga de pobre ganada con una dieta rica en hidratos de carbono baratos (macarrones con queso) y cerveza.

  227. Nuño Muñoz Aguirre dixo...
  228. El silente porcomadridismo merengón i-luso alcanza su minuto de gloria brava con el cromo vikingo que ilustra el disparate para solaz y vanagloria de mayoría callada que come morcilla de Burgos.
    ¿Morir por el Sur?
    You talkin' to me?

  229. Polichinela Rujú Sahib dixo...
  230. Isto está xa contado moitas veces, o que pasa é que neste país ninguén le a ninguén.
    Mitoloxizar un país leva ao porcobravismo feniano; ese é o seu labor, ao cabo, ofrecer un imaxinario para o noso país cun sentido ideoloxicamente creativo

  231. Laiante Dos Raposos dixo...
  232. Tras las huellas del porco bravo

    Un 7% do millo galego queda destrozado cada ano debido á acción dos porcos bravos en Galicia.
    Ao botarse máis millo medra o dano do xabarín.
    Está o millo recén sementado, e xa anda o xabarín fozando.
    O millo corvo resiste á seca e ao xabarín.
    Cuarenta mil jabalíes se alimentan del maíz gallego.
    Carlota, en medio de una de las enormes «camas» que el jabalí preparó en las fincas de maíz que plantó en sus fincas de Kentucky (Baixo Umia). Ver foto.
    Dia tras dia jodendolle o millo un porco bravo con pouco sentido
    Estrajaballe a veija e fasialle un cristo, ata que un bo día encontrou o porkiño

  233. Ebenezer Scrooge dixo...
  234. Contesto a @310.
    Piontas tales como (" The Stags Onion" abre hoy la portada con un impactante fondo rojo y la palabra WAR en negro noche cerrada ocupando la misma.
    " The Boots&Saddles" aparte de un durísimo editorial anti-porco bravo de su director Nikolai Mijáilovich Przhevalsky titula "Bring the porcos bravos to the Slaughter"
    El decano "Rübenfeld" de Tractorville,y "The Journal of Galizalbion Moonlight" piden calma y que se fume una pipa de la paz mientras se frotan las manos con la polémica.Doble moral del Cuarto Poder.
    "Die Fallot" que ahora dirige Gorka Tarro Krauss,se posiciona del lado porco bravo. "Los tenderos toman de su propia medicina y se quejan ..." es su críptico titular.
    Aún no han llegado a mi poder las reacciones de otros medios de comunicación pero les informaré.)
    Son imposibles a día de hoy.El Rodillarato cerró todos los medios de comunicación escrita allá por la VIII,y anothercowinthemillo.tv solo emite 100 minutos al día de monólogos del Scarecrow y,matanzas de delfines.A veces ponen canciones de Shane MacGowan con la voz en off del Rodillo del Destino preguntando ¿cómo pude equivocarme?

  235. North Sea Sullivan dixo...
  236. Bueno bueno bueno!!!!!!!!!
    Esto es la ostia.
    Le expliqué que algunas veces el lobo solitario era probable que tuviese que agarrar el palo por el lado de la mierda, especialmente si era de los que les gusta andar siempre por su cuenta. Esa clase de marineros, le dije, despiertan las suspicacias de los otros tripulantes sin darse cuenta."






    "-¿Qué vas a hacer cuando estés navegando? -dijo.
    Y yo dije:
    -No te preocupes por el futuro."

  237. Plonger au fond de gouffre / Enfer ou ciel, qu'importe? dixo...
  238. LA CESURA PENTAHEMÍMERA
    Carlota califica sus apuntes de estenogramas, lo cual significa que pudo escribirlos muy rápidamente y sin llamar la atención, Por odio a la guerra deseó desde un principio la derrota para su propio bando (si es que algo así puede decirse de alguien como él); al igual que muchos profetas, el bando al que de verdad perteneció fue el de las víctimas, e incluía tanto a hombres como a animales.

    Sería pueril suponer que semejante actividad pueda realizarse sin apasionamiento. Nosotros, que tenemos muy buenas razones para recelar del apasionamiento, no podemos, retroactivamente, tomarle a mal que tuviera el suyo ni pretender negárselo. Sin algún apasionamiento merece el calificativo de legítimo es, sin duda, el suyo. Hueco no parece ser, en ningún caso; aunque se dirija hacia objetos menos convincentes para nosotros, está siempre lleno de una pasión sin igual y sólo podrá parecerles teatral a quienes nunca galoparaon a su lado.
    Gritaba, de que manera, Atácale con el puñal y húndelo en ese pecho endeble (...) clávale el cuchillo y que la sangre de su vena más gruesa y más roja lo empañe (...) que se desplome como un saco de paja.
    Ja,ja, ja.
    el relente de la niebla.

    -Ayer se cumplió un año de la partida de C.

  239. Ang Lee's Ride With the Devil is often more visually striking than it is emotionally engaging dixo...
  240. Reconozco que es un post fallido, pero es igual, dan ganas de sumarse a esa partida de guerrilleros sudistas, con el pelo largo y las camisas rojas y las zamarras grises.

  241. W.Q dixo...
  242. There's a grey horse standin' still
    As a soldier climbs in the saddle for one last ride
    As the rain pours off his hat
    You can see the shadows of the past written in his eyes

    Now the cannons are silent
    His friends are all gone
    Gotta put it all behind him
    If he ever wants to find his way home
    He's the last rebel on the road

    Just a boy with his old guitar
    Keeps to himself but everybody takes him wrong
    But he carries on
    Got a dream that will never die
    Can't change him, no use in stayin' where you don't belong

    Now he's rollin' down the highway
    Gone too far too fast
    No one will ever find him, he'll never look back

    'Cause he's the last rebel
    And he's all alone
    He's the last rebel
    His friends are all gone
    He's the last rebel
    The last rebel on the road

    There'll never be another like him
    He's the last of a dying breed
    Ain't no use in tryin' to tame him
    'Cause he's the last rebel

  243. Scoundrel Scourge dixo...
  244. Canté Dixie cuando él murió. La botella le había robado su orgullo de rebelde, y por eso le canté Dixie cuando murió.

  245. Blas Trallero Lezo dixo...
  246. Lo bueno, si breve, dos veces bueno

  247. Él que da no lo es dixo...
  248. Un sitio de ambiente de maricas y estaba hasta arriba de mariconas. Los maricones más viejos miraban descaradamente a los porquos que celebraban la X.
    -¿qué más da?- dijo uno. -Un agujero es un agujero.

  249. El Pollas dixo...
  250. Grupo de irregulares de Quantrill que en su huida hubiesen terminado en las antípodas o en Cambados, que tanto monta. Mercenarios con demasiados puentes quemados a las espaldas y una cualidad innata para evocar el incendio.
    Las tusas que no se metieron.

    añadido potsépico ¿se fueron a un bar de maricones a celebrar la X?

  251. A 2010 personas les gusta esta página · 200 personas están hablando de esto dixo...
  252. Se losestán follando con pijas de gomaroja.
    y tus hermanos están locos
    acepto sus alcohólicos casos
    Hace demasiado que estoy solo
    Barcos transoceánicos hirviendo sobre el Atlántico
    Delicadas estructuras de rascacielos sobre Tractorville

    A arremangarse las polleras, putitas: vamos a entrar en el Infierno
    Cuando ondeen una cinta amarilla y una bandera aceitosa/ Di sí o te acusarán de maricón

  253. Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano dixo...
  254. Y esto es como decir que el mundo se puso patas arriba.
    Vae victis!», ¡ay de los vencidos!

  255. Segismundo Malatesta dixo...
  256. La gavilla irreverente del porcobravismo confederado ha hecho lo que su idolotrado Nathan Clarke Stuart (1843- 1892) intentó en sus libros: crear un Sur mítico, lleno de personajes memorables y fábulas violentas. Una tierra llena de nostalgia dañina y de melancolía infinita. Un lugar sobre el que te apetece mucho leer y escuchar, pero en que los Bonos de la vida, no querrían vivir.

  257. Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay dixo...
  258. Se diría que la fatalidad o la realidad absurda --o la providencia divina, acotaría el fraile-- conjuró para coronarlo con un final medieval, una leyenda del Gran Pecador; pues en efecto, si sus pecados --sus versos-- fueron reales, no podían quedar sin castigo; un castigo que no lo excluye, sino lo incorpora en un sitial incluso preferente del mundo divino, como el de las fachadas escultóricas y los retablos de los altares donde el Gran Pecador obtiene marcados favores y sonrisas de la corte del Creador.

    Abandonado de sí y de la salud, entre monjas histéricas, tontas y crueles, abandonado de su "amigo que nunca está", pareció cumplir en el umbral de su muerte, su brindis de "El vino del asesino": "¡Vedme libre y solitario!/ Esta noche estaré muerto de borracho;/ entonces, sin miedo y sin remordimientos,/ me acostaré sobre la tierra/ y dormiré como un perro./ La carreta con sus ruedas pesadas,/ cargada de piedras y de lodos/ y el vagón violento bien pueden/ aplastar mi cabeza culpable/ o partirme por la mitad./ ¡Me burlo de todo eso como de Dios,/ del diablo y de la Santa Mesa!".

    Bien mirado, el más injusto final de Baudelaire habría sido un final simplemente atroz y laico, como el de Verlaine; él quería un final minuciosamente religioso, consigo mismo como cabal condenado. Y eso, bueno, al menos eso, su influyente "amigo" --ahora sí presente-- no se lo negó.

  259. Ver algo de sangre es moneda común en estos turbias tascas de Galizalbion. Reventarle una botella a tu oponente en la cara es una práctica usual. Todos lo hacen aquí dixo...
  260. Empezar fuerte: “No he visto bares de gays, pero en los bares que se ubican en los alrededores del Mercado Central (Plaza Mayor) cualquier chiquillo es astuto y se encuentra disponible ante la vista del dólar confederado”.


    Se reunió con ellos para hacerles un reportaje en Diario de Pontevedra y redujo toda su propuesta intelectual a una fanfarria metafísico-futbolística, describiéndolos simplemente como un grupo de blancos, heterosexuales y cerveceros, que es lo que son. A Adrián Rodríguez le faltó añadir la etiqueta de misóginos, que también lo son.

    ¿ALGÚN MOMENTO GAY ENTRE OS PORCOS BRAVOS DURANTE LOS VIAJES?. EL RUMOR ESTÁ EN LA CALLE.
    "Ja, ¿cuántas llevamos?, momentos gay hay muchos, pero ¿qué es un momento gay? ¿Un besito, un piquito, algo sin lengua? No. Eso son mariconadas. No tengo conocimiento de ningún momento gay. Os Porcos somos un grupo de hombres blancos, heterosexuales y cerveceros. Pónlo bien claro"

    Queda claro, conste en acta, que no les interesan los bares de maricones.

  261. Me cae tan mal que ni juego a la Bonoloto dixo...
  262. Durante muchos años Bono, la estrella de rock irlandés y abanderado de buenas causas globales, había sido la válvula de escape principal en Davos por donde emanaban los enormes borbotones de espuma subversiva que se acumulaban en la sociedad del 1 y el 99 %. Bono era el icono perfecto para aquella mezcla tan quinta esencialmente WEF (Foro Económico Mundial) de multimillonarios de Forbes, Hard Rock Café y misiones humanitarias a Somalia. Él hacía su networking en el bar del Global Village con dos días de barba, gafas de sol Armani y pantalones negros de cuero. Era una vestimenta extraña para codearte con banqueros de Wall Street en sus trajes Brooks Brothers, jeques del petróleo en chilabas de Harrods y consejeros delegados en pantalones chinos color beis y camisas de cuello de botones. Pero la fórmula de Bono, el Rasputín medio afeitado de los zares de Davos, era exactamente ésa: la riqueza más obscena podría ser conjurada mediante sus poderes mágicos y convertida en ejemplo de altruismo y conciencia limpia con un simple donativo a su Fondo Mundial de Lucha contra el Sida, Tuberculosis y la Malaria en África.

    El perfil de Bono en el programa de participantes del WEF lo presentaba como “paladín de las grassroots, de las raíces de la sociedad civil […], que presiona a los líderes públicos para apoyar las políticas inteligentes y eficaces que están salvando vidas en África”. En un momento en que para Davos las remuneraciones exorbitantes y la desigualdad masiva se estaban convirtiendo en serios problemas de marketing, Bono bendecía y perdonaba a todos los participantes millonarios siempre y cuando hicieran un pequeño gesto filantrocapitalista. “La gente rechaza eventos como el WEF; los califican como talking shops (tertulias inútiles) que no sirven para nada —declaró Bono en uno de los WEFs—. Pero en realidad, como resultado de las iniciativas que aquí se han impulsado desde 2004, todos los días en torno a 6.000 niños salvan su vida”. Era una cifra asombrosa que, por supuesto, ningún periodista tendría tiempo de comprobar.

    Nacido Paul David Hewson en mayo de 1960, en un barrio de clase media de Dublín, de padre católico y madre anglicana, Bono siempre fue consciente de que un millonario de rock and roll necesitaría alma y espiritualidad para convertirse en un líder global. “Yo he visto las grandes catedrales e iglesias mientras iba en busca de mi alma humilde”, escribió en el New York Times. Los ricos y poderosos se incorporaron a su rebaño en Davos y más allá. En el año 2007, la reina Isabel le nombró Sir Bono (Caballero de la Orden más excelente del Imperio Británico). La revista Time le proclamó Hombre del Año de 2009. Incluso George Bush exclamó: “¡Bono for President!”, poco después de que la estrella del rock hubiese defendido los programas de abstinencia sexual del presidente renacido cristiano para combatir el sida en África. Esto, pese a que Bono —cuyo patrimonio rebasa ya los 500 millones de dólares— hubiese confesado en algún momento que, precisamente, “es en la capacidad de decir que no donde yo estoy fallando”.

    Solo un hombre tan venerado como Bono por los ricos y los poderosos de Davos habría tenido la audacia de usar un título tan espiritual y repleto de soul (alma) para bautizar su fondo de capital privado, Elevation Partners. La canción de U2, Elevation, es un himno cuasi evangélico con un estribillo conmovedor que reza “Levantar mi alma”… pero Bono vio posibilidades de levantar su cartera de inversiones. El fondo se creó en 2004 en el apogeo de la burbuja inmobiliaria, con un capital inicial de dos millones de dólares y con Bono como principal socio financiero. Su primera gran inversión fue la adquisición de una importante participación en la revista Forbes –donde se publica el célebre ranking de multimillonarios–, una “herramienta capitalista”, según su propia publicidad, cuyo editor, Steve Forbes, es un colaborador.




  263. Me cae tan mal que ni juego a la Bonoloto II dixo...
  264. En Davos, muchos de quienes ocupan las posiciones más elevadas del ranking Forbes –Bill Gates, Michael Dell, Steve Jobs y demás emprendedores sociales y filantrocapitalistas– serían compañeros de Bono en la lucha contra la pobreza global. Bono incluso había comprado su apartamento de Nueva York, un edificio neoclásico cerca de Central Park, a Steve Jobs por 11 millones de dólares tras sellar un acuerdo según el cual ambas partes accedían a compartir los ingresos generados por el iPod, modelo U2. Tras invertir en la herramienta capitalista, el siguiente deal de Elevation sería adquirir una participación de 120 millones de dólares en Facebook, la compañía de redes sociales creada por Mark Zuckerberg que tanto había emocionado a Davos en 2011 y 2012… aunque menos en el 2013 tras su colapso bursátil.
    Para Bono, rentabilizar el sistema era el único medio de salvar el mundo: “Porque ¿de qué le sirve al hombre si gana todo el mundo y pierde su alma?”, escribió citando a san Mateo en un artículo en el New York Times.

    Ideó la campaña publicitaria (RED), mediante la cual las compañías multinacionales se comprometían a donar parte de sus ganancias al Fondo Global de Bono a cambio de recibir de la estrella de rock filantrópica el caché ético identificado con el logo (RED) –así, con paréntesis– insertado en toda su publicidad. La campaña se estrenó en el WEF de Davos en enero del 2005 y causó una excelente impresión, una oportunidad de marketing perfecto para marcas como Microsoft, Apple, Armani, American Express, Gap o Starbucks, todas calificadas como empresas “heroicas” por Bono pese a que muchas hubiesen sido denunciadas en Estados Unidos y Europa por no pagar impuestos. He aquí algunos ejemplos de los eslóganes de la campaña (RED): “Sé un samaritano muy guapo” y “Deseo y virtud: juntos por fin”. Durante la presentación de (RED) en el auditorio principal del Congress, lleno hasta los topes de Davos Men, Bono levantó una tarjeta de American Express con la marca (RED) y dijo: “Esta tarjeta no tiene nada que ver con lo que tienes sino con quién eres”.

    Eso sonó como música celestial en Davos. “Donde se reúnan dos o tres de los hombres más ricos del mundo, allí encontrarás a Bono diciéndoles lo buenos que son”, escribe Harry Browne en su demoledora crítica a Bono The frontman: in the name of power (2013). Bono “se ha convertido en el símbolo de la naturaleza esencialmente benigna de la élite rica occidental, siempre dispuesta a ayudar a los pobres del mundo”, remata con ironía. Cuando la revista Advertising Age señaló que el gasto en la campaña de publicidad de las empresas participantes en (RED) –70.000 dólares por segundo en su primer año– era cinco veces superior a lo recaudado para los proyectos humanitarios en África, Bono respondió en un tono desafiante: “Esto no es caridad, es negocio”. [...]



  265. Me cae tan mal que ni juego a la Bonoloto III y ojalá lo hubieran pillado en Lawrence dixo...
  266. Solo Bill Clinton y su Clinton Global Initiative podrían competir con Bono en tratar de ofrecer al cliente corporativo el producto global mejor diseñado para minimizar su factura tributaria. Se trataba de ofrecer a los Davos Men la posibilidad de “promocionarse a sí mismos como miembros compasivos de la sociedad, mientras cada vez pagaban menos impuestos”, según me confió con fina ironía Inger Stole de la Universidad de Illinois. Porque, como bien sabían todos los Davos Men, la filantropía era el mejor medio de evitar una llamada de Hacienda. En colaboración con la red de centros offshore –paraísos fiscales y centros de banca en la sombra carentes de regulación–, permitía al Davos Man reducir su factura tributaria global hasta casi cero. Sin embargo, los impuestos eran cruciales para los presupuestos de ayuda al desarrollo que Bono tan apasionadamente defendía en sus comparecencias en Davos, como también lo eran para la salud fiscal de países como Irlanda, gravemente perjudicada por un rescate bancario con un coste de 64.000 millones de euros al contribuyente de la Isla Esmeralda. De hecho, fue la extraña convicción de Bono en el valor social de no pagar impuestos lo que acabaría por destruir su reputación cuando la crisis inmobiliaria y bancaria del 2009-2010 golpeó a Dublín pasando una gigantesca factura a un Estado en vías de la quiebra.

    Tres años antes, cuando el Gobierno irlandés acordó suprimir una exención tributaria para artistas con ingresos superiores a 250.000 euros al año, U2 mudó su domicilio fiscal a Ámsterdam, evitando así pagar impuestos sobre activos por valor de 1.400 millones de dólares y 90 millones de ingresos ese año. [...] Sir Bono pronto se convertiría en una figura de desprecio público no solo en Dublín sino en cada comunidad capaz de entender el grave perjuicio que hacía la evasión fiscal a lo largo y ancho del planeta, desde los países en desarrollo que Bono pretendía ayudar con sus campañas filantrópicas hasta la asfixada periferia de la zona euro. La protesta tuvo un sorprendente impacto mediático a escala global, según explica Harry Browne en su libro.

    Este desplome de la credibilidad del santo roquero de Davos ha minado, en cierta medida, la capacidad del WEF para proteger el mito de la legitimidad. Porque, como ya hemos visto, la defensa intelectual de la élite global superremunerada se sustentaba en tres factores. Uno: que un consejero delegado que cobra 350 veces más que su trabajador medio se merece su paquete de gratificación porque, al igual que una estrella de rock, es una persona excepcional. Dos: si un país sube los impuestos a los ricos, el talento buscará residencia en países donde rija una menor tributación. Tres: el filantrocapitalismo funciona mejor que el Estado en su tarea de mejorar la situación de las víctimas de la desigualdad. Durante años, Bono había ayudado a difundir las tres falacias. Pero ya no era un mensajero creíble.

  267. (...) punk gordo, oscuro, sucio y malintencionado que tal te recuerda a Motörhead lo mismo que a los Wipers, a los Cosmic Psychos de igual manera que a Jesus Lizard. Es decir, música sin gilipolleces, donde músculo y sudor se empapan de brea para hacerte bailar bajo los efectos de las mil mierdas que seguro te metes al cuerpo. Si además de esto fueran unos sociópatas con la contundencia de un combo metálico las comparaciones con los titanes Unsane serían más claras, pero en el caso de los pontevedreses su militancia se debe fundamentalmente al rock’n roll de tinte más cínico y siniestro, por lo que en vez de ver a hardcoretas musculosos en sus bolos lo que poblará sus shows será la ralea malencarada de la ciudad, a ser posible en estado de máxima embriaguez. Desde la melodía infecciosa de Ground Zero a la irresistible Please pasando por el folk oscuro de Leaving Train, los 9 cortes que componen Gloat son un clínic de como pervertir el rock’n roll que estoy seguro hará las delicias de todos los fans de los catalanes Rippers y que suponen la primera gran sorpresa del rock estatal de este 2013" dixo...
  268. En el santuario de los caídos, en este cementerio de plumas, el pecado es original.
    Dar por hecho que a los gallegos les gusta perder.

  269. Húsar Carpetovetónico dixo...
  270. A la hora de la verdad, tiran de nuestra cultura: Sade, Camus, Marat, Baudelaire y Morin por citar pronto y bien.
    No voy a decir que están afrancesados porque es un chiste de doble filo en el blog de vuecencias.
    C'est magnifique, mais ce n'est pas la guerre: c'est de la folie

  271. El Fulano Ulano Ufano dixo...
  272. We´ll meet again.
    Hay un porcobravismo que levitaría en el barroco psicodélico sin perder su inexpresividad.
    De los ciervos, ni rastro.
    Hay una desaparecida marginalidad de bohemios, marineros, artistas, putas, johnny rebels y -para usar las palabra de los autores- maricones que se juntan en los bares y tascas de Galizalbion para añorar los maizales de su infancia.
    La mazorca perdida como un nuevo Rosebud.

  273. Don Celta de Estorde dixo...
  274. Entre la mitificación de lo banal denunciada por Bouvard y Pécuchet y el western crepuscular con coartada intelectual que defiende el porcobravismo confederado, existe la verdad en The Anglogalician Cup.

  275. Los ataques y contraataques se extendieron a lo largo del maizal de Miller y alrededor de la iglesia de Crom (Crom Church en inglés). dixo...
  276. No debimos abandonarles en la última cabalgata.

    - Long Swan John Sudden consigue una balada casi visual entre la desmitificación y la elegía salvaje y todos ganamos una guerra.

  277. Yajirobe Inoshishi dixo...
  278. - ¿Tiene nuestra era un estilo también?
    -Creo que me inclinaría a decir que le estilo de la era Robert E. Lee está muriendo. ¿Pero cómo puedo saberlo? Vivir en medio de una era supone no participar conscientemente de su estilo. Tú y yo, entíendeme, estamos inmersos en un estilo de vida determinado, pero somos como carpas que nadan en una pecera sin siquiera darse cuenta de ello. El testimonio de tus contemporáneos no tiene el menor valor. ¿Quién lo sabe? Debe ser que tu mundo interior es en realidad el estilo de esta era en su forma más pura. Pero, otra vez, no hay forma de saberlo. A no ser que montemos un blog para farsantes con sueños de grandeza equina.

  279. Tengo envidia del lobo gris que se disimula en la lluvia. dixo...
  280. No hay quien pinte con colores grises
    Todo es azul unionista.
    Si soy algo soy violencia.
    Los colores rayan el silencio y crean animales deteriorados. Luego alguien intentará escribir uncomentario. Y será mediante las formas, los colores, el desamor, la lucidez (no continúo porque no quiero asustar a los porcos porquos bravos)

  281. La naturaleza titiritesca de las figuras permite poner de manifiesto un habla marcado por el retoricismo, el sinsentido y la extravagancia, gesto verbal ridículo que en boca de estos muñecos dixo...
  282. breve esplendor de mal distinta lumbre,
    farol de una cabaña
    que sobre el ferro está, en aquel incierto
    golfo de sombras anunciando el puerto gris
    de todos nuestros adioses.
    Quemar graneros y casarse con putas ya no está bien visto (aunque se siga haciendo)

  283. Ximena Quente de Quantrill dixo...
  284. Se han fumado todas las hojas de maíz.
    Esta apología del white trash metal solo se disculpa desde está perspectiva.
    Hombres ociosos disparando a los ciervos desde una destartalada pickup.
    Hombres ebrios porque no consiguieron la muerte en Chickamauga Creek.
    Hombres resentidos.

  285. tizón tardío dixo...
  286. Piensan los audaces de la Generación Quantrill que a cojones tiene que haber un Volkgeist galizalbionés, y que el gremio tiene que ser consciente de ello. Que hay que investigar la mitología, leyendas, folclore, historia, ritos paganos, lengua y música con el fin de fomentar el tal Volkgeist.
    Puede que algún día sus escaramuzas superen la librada en el cieno de un huerto de repollos de Umia Norte.
    Mientras tanto, soy más de Bouvard y Pécuchet.

  287. Curtido en Los Barrizales de la Vanidad dixo...
  288. Sinn Féin amháin.
    Jamás volveremos a doblar la cerviz,
    Y con ese propósito vaciamos nuestra pinta.

  289. En el civilizado Salvaje Oeste que elogia Woods, Jr., destacó la banda de guerrilleros de William Clarke Quantrill, conocida como Quantrill's Raiders. Esta operaba en la frontera de Kansas-Missouri. Aquí uno de los hermanos Jesse y Frank James, hace amistad con Cole Younger. Es Frank. Por su parte, Jesse James se une a los Rebeldes de "Bloody Bill" Anderson. Ambos grupos comenten sus tropelías contra pueblos que dan reclutas al ejército de la Unión. dixo...
  290. Un outsider trágico y místico como protagonista.
    He aquí el dato y la duda razonable: para las comunidades confederadas la banda de Quantrill no hizo más que defender con fiereza lo suyo y a los suyos; para la historia oficial yankee, siempre tan hipócrita y pretendidamente límpida, estamos ante uno de los criminales más bárbaros de la contienda.
    A Quantrill nunca le dedicará una canción el falso mesías Bono.
    Lo celebramos.

    Poco o nada que añadir.
    Interesante aunque fallido texto sobre la topogénesis del porcobravismo más rampante.
    En plan Esta cuenta de hosting ha sido suspendida.
    Otra vez será.

  291. No importa dónde, mientras sea fuera de este mundo dixo...
  292. Aunque Dios no existiera (no existe), la religión seguiría siendo santa y divina.
    Dios es el único ser que para reinar no tiene ni necesidad de existir.
    Sobre la feminidad de la Iglesia, como razón de su omnipotencia.

    Que la Iglesia quiera hacerlo y serlo todo, es una ley del espíritu humano.
    Los pueblos adoran la autoridad.
    Los sacerdotes son los servidores y los sectarios de la imaginación.
    El trono y el altar, máxima revolucionaria.
    - Se me ocurre ahora que tal vez las minúsculas del trono y el altar fuesen una innovación revolucionaria del traductor, que en la edición que manejo es Rafael Alberti. Sería interesante cotejarlo en una edición en francés, de la que carezco. Investigaré.-
    Este maizal es un manuscrito
    donde la frase más bella ha sido cortada

  293. Conde de Lérezmont y Dragón dixo...
  294. En la célebre tasca del Spytigen Duivel —el Demonio Embaucador—, bautizada así por el mismísimo Bloody Anderson me tomé unos cacharros con Camus (dos dias antes que se matase con el tractor). Èl (este Él se acentúa), no El me enseñó el lugar, sino él me dijo: "Este maizal venerable, fue profanado, tamisado, atenuado por una mano pudibunda, en represalia, seguramente, por las ardientes lámparas del Desprecio, con las que el terrible Visitado había trabajado durante toda su vida la piel del colaborador unionista"
    -Pse...
    nunca pesqué un muxo.

  295. El Grito de Gypo Nolan dixo...
  296. Para saber más.
    JOHN VARLEY ES uno de los pocos maestros vivos de la ciencia ficción clásica que quedan. Lo afirmo de este modo porque Varley no pierde el tiempo con moderneces de ningún tipo; vuelve a uno de sus personales universos de siempre y lo hace mediante la narración clásica más efectiva con gran ironía: el Hombre Perseguido que cuenta su vida pasada mediante flahbacks.
    Vamos, Varley demuestra que tiene lo que tiene que tener un escritor competente: habilidad, ingenio y referencias a Shakespeare.

    Cuando antes he hablado de estilo “clásico”, éste implica más cosas de las que parecen. No sólo quiere decir que la trama es clásica, sino que el lenguaje y la intención también. El universo de Varley parece, comparado con otros autores, extrañamente lo-tech.

    Palabras como “ciberespacio” o “nanotecnología” no aparecen por ningún lado. Y creo que ahí está la gracia de Varley: se las arregla para escribir muy bien sin echar mano de recursos modernos del género, sino que habla de ingeniería a gran escala y viajes por el sistema solar a la manera de Asimov, Heinlein o Clarke (con diagramas incluidos para el lector obtuso como el que escribe).
    El otro gran logro de Varley, como siempre, es el humor socarrón que le pone a sus obras. En este caso tanto los chistes como es estilo son metatextuales dentro del género, la literatura general o las tiras cómicas (el ordenador de la nave que reconoce que está loco y que “pueden llamarme Hal si quieren”, la broma a costa de Joyce en Finnegan’s Wake: El Musical, o el tigre calzonazos llamado Hobbes que permite que un perro se lleve a su novia), mientras que el estilo tiene tanto de picaresco, de novela negra, de De ratones y hombres de Steinbeck como de ciencia ficción clásica.

  297. mamoncetes dixo...
  298. la conclusión de la boutade mamometro es para mear y no echar gota.
    Os porcos reaccionarios de la Cúpula a falta de una guerra con la que copular, aburridos, desamparados y spleenderizados en los maizales de la Galicia profunda, optan por inventarse una pachanga internacional que les redima de algo. Contra unos ingleses por aquello de la enemistad eterna sajona-celta.

    Por si no llegase, le meten a Dixie y a Pixie en el cocido y que sea lo que el lector no quiera.

    Es sublimemente ridículo.

  299. Edgardo Fallan Poyez dixo...
  300. Guauuu¡
    Cowboy iscariot y Long Swan John Sudden son la misma "persona"
    Menudo descubrimiento...

  301. Litterære foredrag – «fadermord» dixo...
  302. Por las sendas donde lel maíz crece
    A los porcos bravos rampantes hay que equiparlos con escopeta y arado.

  303. Un Héroe Trapacero dixo...
  304. Hay que leerla en clave de poderosa sátira política y una seudo aventura de ciencia ficción con patatas de realismo enxebre.
    También es tremendamente divertida de leer.

  305. Juan Caboto dixo...
  306. Y empiezan a hablar de nuevo. Sobre los viejos tiempos. Los días de gloria, las noches de follar.
    Recuerdan.
    Estaban allí, en pleno fragor.
    Por aquel entonces.
    Maizales y vaginas.
    Tampoco fue hace tanto tiempo.
    Teníamos héroes.
    Se estaba de puta madre.

  307. The thing doesn´t paint well dixo...
  308. politoxicómano, putero y muerto en patéticas circunstancias como debe de hacer todo poeta que se precie.
    curb crawling and died in pathetic circumstances as every poet must do.

    Apareció ahorcado con un capote gris en el maizal de Magogbio Creek.
    The thing doesn´t paint well

  309. Tristan Corbière Calvados dixo...
  310. Tenía los ojos ciegos detrás de esta cortina de lágrimas y de sol. No sentía más que los símbolos del sol sobre la frente e, indistintamente, la refulgente lúmina surgida del cuchillo, siempre delante de mí. Entonces todo vaciló. El mar cargó un soplo espeso y ardiente. Me pareció que el cielo se abría en toda su extensión para dejar que lloviera fuego. Todo mi ser se distendió y crispó la mano sobre el revólver

  311. Carlos Paun-Gogüan dixo...
  312. En la ciudad de Farsante
    provincia de Miententodos
    nació entre barros y lodo
    un caracol arrogante.

    Y así, entre tonterías y cuchufletas, continúa el romance, con nuestro simpático monstruo surrealista haciendo todo un tour por Galizalbión, zampándose todas las mazorcas del maizal a su paso, hasta que el pobre animal topa con una de las salinas del País, donde acaba sus días, deshaciéndose en sus propias babas por causa de su mortal enemiga, la verdad.

  313. Contraponer culturas contemporáneas suele tener efectos benignos, proporciona una sana relatividad y diluye el etnocentrismo... En este caso, la cultura bélica y fanática de la Orden Teutónica contra la cultura cosmopolita y científica del florecimiento persa... dixo...
  314. Durante la Guerra Civil, el ejército Confederado tenía todo el algodón que necesitaba para uniformes, pero no tenía opio para calmar el dolor de los heridos. El ejército de la Unión tenía mucho opio, pero no tenía algodón. Durante toda la guerra, el Norte y el Sur intercambiaron opio y algodón. El presidente Lincoln había sido autorizado a negociar con el Sur cuando fuera en beneficio de la Unión.
    Robert E. Lee, general en jefe de los ejércitos confederados, que luchó para mantener la institución de la esclavitud en los Estados Unidos, liberó a sus propios esclavos, porque había descubierto que la « esclavitud es un mal moral y político en cualquier tipo de sociedad y es un mal mayor para el hombre blanco que para el negro ».
    La Proclama de Emancipación (la orden de ejecución del presidente Abraham Lincoln está fechada el 1º de enero de 1863), que abolía la esclavitud en los Estados Confederados de América, probablemente no fue legal según la ley civil de los Estados Unidos. Para remediar cualquier deficiencia en la situación legal de la proclama, la Enmienda Decimatercera de la Constitución fue presentada al Congreso en 1864 y ratificada en 1865. Abolía la esclavitud y la servidumbre involuntaria en los Estados Unidos o en cualquier parte que estuviera bajo la jurisdicción de los Estados Unidos. La Proclama había causado poco impacto, porque Lincoln no tenía autoridad en la Confederación.
    Elizabeth Van Lew, nacida en Richmond, fue enviada a una escuela privada de Filadelfia, donde se convirtió en abolicionista y persuadió a su padre para que diera la libertad a los quince esclavos de la familia. Enviaron a Filadelfia a uno de los esclavos para que recibiera educación. Cuando estalló la Guerra Civil, el antiguo esclavo volvió a trabajar como sirviente en la casa del presidente confederado Jefferson Davis y allí consiguió valiosa información para el ejército de la Unión.

  315. Y todas las estrellas del cielo dixo...
  316. Furiosos por la ayuda que prestaba Gran Bretaña a la Confederación durante la Guerra Civil de los Estados Unidos, muchos norteamericanos quisieron quedarse con Canadá como compensación. Pero Canadá era un dominio británico con gobierno propio, y era difícil debatir su anexión para pagar una deuda británica. Los Estados Unidos pidieron doscientos millones de dólares y transigieron finalmente por $ 15,5 millones que los británicos pagaron totalmente en un año. La situación se conoce como la demanda de desagravios Alabama . La nave Alabama y otras naves corsarias de la Confederación habían sido equipadas y mantenidas por la Gran Bretaña.
    Con una simple inclinación de cabeza, Jefferson Davis pudo conseguir un escaño en el Senado después que la amnistía de Navidad de 1868, concedida por el presidente Andrew Johnson, puso término al juicio por traición contra Davis. Pero el antiguo presidente de la Confederación rehusó aceptar la ciudadanía o volver de nuevo al gobierno (había sido Secretario de Guerra y senador por Misisipi). Se le hizo un funeral de héroe cuando murió en Nueva Orleáns en 1889.
    El vengativo Secretario de Guerra de los Estados Unidos, Simon Cameron, se aseguró que nadie desease vivir de nuevo en la casa de Robert E. Lee, al sur de Washington, D. C. Se excavaron algunas tumbas de soldados cerca de la casa y se confiscó más tarde esa área. Hoy, el lugar es el cementerio militar nacional de Arlington, Virginia.
    Bárbara Fritchie, cuya fama de heroísmo al hacer frente al general « Muro de Piedra » Jackson y su ejército confederado que marchaban por Frederick, Maryland, en 1862, fue celebrada en la popularísima balada de John Grenleaf Whittier, probablemente nunca vio ni conoció siquiera al general confederado. Tenía noventa y nueve años y guardaba cama cuando supuestamente protestó que se arrastrara por el polvo la bandera de la Unión: « Dispara si quieres a esta anciana cabeza, pero respeta la bandera de tu patria », dijo. La balada se hizo también popular entre los sureños, porque la caballerosidad del general confederado fue así registrada por Whittier: « Quien toque un cabello de tu cabeza gris, morirá como un perro. ¡Marchemos! », dijo. Jackson murió en la guerra y Fritchie murió antes que la balada alcanzara circulación nacional y pudieran ambos atestar su autenticidad.
    Reinaba la confusión en una de las primeras grandes batallas de la Guerra Civil de los Estados Unidos porque las banderas de la Unión y de la Confederación eran semejantes. En la batalla de Bull Run, en la primavera de 1861, la Unión desplegó las estrellas y las barras y la Confederación desplegó una bandera con siete estrellas y tres barras. La Confederación adoptó rápidamente un nuevo estandarte.

  317. Las guerras perdidas del porcobravismo confederado dixo...
  318. Cuando fueron apostados en Washington para defender la ciudad durante la Guerra Civil, más de 3.000 soldados de la Unión se acuartelaron en el Capitolio de los Estados Unidos.
    Henry Morton Stanley, quien se hizo famoso más tarde por decir: « ¿El Dr. Livingstone, supongo? », luchó en la Guerra Civil de los Estados Unidos en ambos lados. En 1856 se había trasladado de Gran Bretaña a Nueva Orleáns, la patria de su padre adoptivo. A la edad de veintiún años se alistó en el ejército Confederado, fue capturado después de un año de servicio y puesto en prisión. A cambio de su libertad, Stanley estuvo de acuerdo en unirse a la artillería federal. Después de darlo de baja por mala salud, sirvió en forma impresionante como cronista en la marina federal.
    El general Leonidas Polk, que mandó las tropas federales en el Valle del Misisipi durante la Guerra Civil, era obispo episcopaliano de Louisiana cuando Jefferson Davis le puso al mando de las tropas. Polk era graduado de West Point (1827) y había renunciado al ejército para formarse para su ministerio.
    El idealismo a largo plazo venció a la ventaja a corto plazo en la respuesta británica a la Guerra Civil de los Estados Unidos. Los británicos no se pusieron abiertamente del lado de la Confederación, aunque las clases dirigentes así lo hubieran deseado aunque fuera sólo para debilitar a los Estados Unidos y entregar las Américas abiertas a la explotación británica. Caso curioso: los trabajadores textiles de Inglaterra, que fueron cesados cuando las fábricas cerraron por falta de algodón, se reunieron en grandes manifestaciones contra la misma Confederación que podía haberles devuelto su trabajo. La razón de la protesta de los trabajadores: desaprobaban la esclavitud.
    El general de la Guerra Civil, William Tecumseh Sherman, renombrado por la más discutida campaña de esa guerra, la arremetida del devastador ejército de la Unión a través de Georgia, en 1864, llamada « marcha hacia el mar », había sido superintendente de una nueva academia militar en Louisiana (ahora la Universidad del Estado de Louisiana), de 1859 a 1861. Cuando Louisiana se separó en enero de 1861, Sherman renunció, a pesar de su amor por el Sur y su gente, y fue comisionado como coronel de infantería de la Unión.

  319. the yellow rose of Umia dixo...
  320. Una mujer, Elizabeth Van Lew, estaba considerada por el general Grant como su más eficiente agente secreto durante la Guerra Civil. Conocida como « La Loca Bet », esta mujer, a la que suponían la hija demente de un mercader acomodado de Richmond, pasó numerosos informes a los comandantes de la Unión y arregló atrevidas fugas de la cárcel de varios soldados de la Unión, ocultando a los fugitivos en un cuarto secreto de su mansión, que dominaba el río James.
    Solamente una vez durante la Guerra Civil, en la Batalla de Nashville, el 15 y 16 de diciembre de 1864, logró un comandante de la Unión una victoria total sobre las tropas superiores de la Confederación, algo que no se repitió durante el resto de la guerra. Ese oficial era el general George Henry Thomas, quien se encontraba también entre los únicos oficiales de toda la Unión que recibieron un voto de gracias del Congreso por servicios de guerra.
    En abril de 1865, terminada la Guerra Civil, miles de soldados de la Unión se reunieron en Vicksburg sobre el Misisipi, que iba crecido, esperando que se les mandara a casa. Entre ellos se encontraban soldados liberados de los campos de prisioneros del Sur. Los hombres estaban tan ansiosos por volver a casa que cuando el barco de vapor Sultana atracó en Vicksburg, los soldados se agolparon para abordar la nave; eran 2.300 hombres apretujados en un espacio destinado a llevar 376. El barco jadeaba río arriba, luchando contra una fuerte corriente, y terminó por irse deteniendo debido a que sus calderas estaban defectuosas. Unos tres días más tarde, a las dos de la mañana, las calderas estallaron y el barco se incendió y se hundió. Murieron 1.700 hombres en uno de los más terribles accidentes de barcos de vapor.
    En Inglaterra hay unos 500 entusiastas de la Guerra Civil que se reúnen en el campo para pasar el fin de semana, se dividen en regimientos, Unión y Confederados, y reviven las batallas de Shiloh, Chickamauga, Gettysburg, etc.
    La Guerra Civil de los Estados Unidos estalló el 9 de abril de 1861, pero el primer soldado no murió en batalla, sino seis semanas después. Los combatientes optaron por un comienzo lento. En cuatro años murieron más de 700.000 hombres.
    El presidente Jefferson Davis, en un mensaje a la Confederación en noviembre de 1864, urgía que se compraran 40.000 esclavos en seguida y que fuesen enrolados en el ejército; después de la guerra se les daría su libertad.
    El senador Andrew Johnson, de Tennessee, que había desempeñado también el cargo de gobernador, mantuvo una actitud inconmovible en el Congreso en favor de la Unión durante la crisis de la Guerra Civil. Fue el único senador de un Estado secesionista que permaneció en el Senado a pesar de las protestas y vilipendios de sus electores. Lincoln lo hizo gobernador del reconquistado Tennessee en 1862, y a su compañero, la pareja en la vicepresidencia, en las elecciones de 1864.
    Para evitar la Guerra Civil, el senador John J. Crittenden, de Kentucky, propuso, sin éxito, que el país se dividiera a lo largo de la vieja línea del Tratado de Missouri (la frontera meridional de Missouri), prohibiendo la esclavitud para siempre en todos los territorios que se encontraran al norte de ella, y fuera garantizada para siempre contra cualquier acción federal en cualquier territorio al sur de ella. Cuando estalló la guerra, uno de los hijos del senador fue general de la Unión y el otro fue general de la Confederación.

  321. Hew Dalrymple dixo...
  322. ¡Alma joven y valiente! ¡Almas como la tuya son las que han formado el Imperio y el blog!

  323. El rostro gótico, glabro dixo...
  324. Está muy bien concebir la vida en términos de una vasta nostalgia cuando se tiene un propósito artístico, sólo que el mundo no permite tales cosas si no se paga con recursos propios.
    Tenemos nuestras propias lápidas que cincelar y no podemos desafilar nuestras herramientas apuñalándolos por la espalda, a ustedes, fantasmas que no pueden ni recordar claramente, ni olvidar por completo.
    Fantasmas que acaso, buscamos por los maizales.

  325. Abrenuntio Sandieces dixo...
  326. ¡Putos hippies de mierda! ¿Por qué molestáis a la pacífica gente del Sur de los Estados Unidos? ¿No sabéis que es el Sur, el Sur profundo, donde aún palpita el sueño de la supremacía blanca? Son paletos que duermen con un revolver debajo la almohada y no pueden mirar un árbol sin pensar en ahorcar a un negro. Son paletos auténticos y no niños pijos jugando a cambiar el mundo, con frases absurdas sobre el amor y la paz. ¿Para qué sirve la paz? Miles de personas se quedarían sin trabajo si las guerras finalizaran. La guerra es una próspera multinacional que no cesa de generar beneficios. Si la desmontáramos, habría más desempleo, menos consumo y, sobre todo, menos ruido y a mí me gusta el ruido. El sonido de un misil acuchillando el aire es tan hermoso como el riff más salvaje de Death Metal o el grito de Magog Ripper en Gloat, que se dañó las cuerdas vocales, demostrando que no era el más indicado para hacer de Mesías en Jesus Christ Superstar III (2015) de Norman Conqueror y Wanker Rice, otra pijada hippie. Menos mal que no te dejaste convencer y rechazaste el papel. El blando y guapo Percy Frombehind puso el careto y ahí lo dejó, pues se pasó el resto de su vida lanzando el gritito de “Wy should I die?”, copiando sin saberlo el destino del cachas Johnny Weissmüller, incapaz de comprender que no era oportuno lanzar el alarido de Tarzán en aeropuertos y restaurantes. Los hippies habláis de amor mientras copuláis como conejos. ¿Qué sabréis vosotros del amor? ¿qué hostias sabréis de la Anglogalician Cup

  327. Semónides Amorgos dixo...
  328. Hemos llegado al Sur Profundo del blog.
    En un tractor John Deer-eh
    Un sur profundo que se nos muestra en toda su crudeza dentro del País imaginario de Galizalbión, un trasunto geográfico de Yorkshire y Galicia.
    Ya nada volverá a ser peor.

  329. Sergio Vidal dixo...
  330. En una sierra inhumana, nacimos mis dos hermanos y yo. De mamá sólo conocimos la cruz que había sobre su tumba, pero mejor hubiera sido conocer la de papá.

    Ahora, ahora os contaré por qué...
    Nuestro padre era viejo de pelo blanco que montaba un caballo tordo y recorría las pocas poblaciones que había en los alrededores, disparando a diestro y siniestro sus pistolas, motivo de su locura, para engordar la cifra de cruces en los cementerios.

    Noche de luna gitana... Un tablao de aglomerado aguantando sin reproches los taconazos de una bailaora... Al fondo mi padre, jugando a las cartas. Se quedó sin dinero, y preguntó al Gordo:

    -- ¡Ey! ¿Aceptas como apuesta las vidas de mis tres churumbelillos? Y con la condición de que yo tenga, hoy pierda o gane, una docena de pistolas nuevas y un carro lleno de munición...

    El Gordo dijo sí, con sarcasmo, y mi padre... Ay, mi padre... perdió, claro.

    Esa misma noche vinieron a buscarnos dos trabajadores de la haciendo del Gordo. Apestaban a vino... Nos sacaron a empellones de la cama, mi padre disparaba al techo y a los muebles, sin ton ni son, y cada uno de ellos sujetaba a uno de mis hermanos; mi padre a mí. Yo desde el primer
    momento supe que aquello era el final, y en el primer descuido que tuvieron salí corriendo por la puerta de atrás. No sabía lo que me esperaba allí fuera, pero no volví la vista atrás... No, no volví la vista atrás...

    Durante mucho tiempo anduve vagando por aquella sierra inhumana buscando a mi padre, pero no lo encontré, y poco a poco me fui enterando de lo que ocurrio con mis hermanos en boca de los habitentes de las poblaciones cercanas a la hacienda.

    Mi hermana vivía custodiada por dos viejas vestidas de negro, caras de hiena y sonrisa desdentada. Tenía 11 años cuando la sangre la hizo mujer con dulzura. Queria al Gordo que fuera mujer y madre al mismo día. Que toda la hacienda se vistiera de fiesta para tan señalada fecha: Asi que decenas de sirvientes trabajaron sin descanso, poniendo farolillos,
    largas cadenas de flores hechas a mano, construyendo largas mesas para el banquete donde habría comida para un par de años y bebida suficiente para emborrachar a un ejército. El Gordo estaba descosido dando órdenes, esperando el momento con impaciencia, cuando le avisaron
    de que dentro, todo estaba preparado. Habían llevado las sirvientas a mi hermana a una habitación donde había una cama, hermana gemela del patíbulo. La ataron brazos y piernas con cuerdas y extendieron una alfombra roja desde los pies de la cama a la puerta... Y entró el Gordo... Sudoroso, maloliente...Con botas de barro pisaba fuerte. Desenfundando su puñal y mojándolo en veneno de hijos, EL Gordo se tumbó sobre mi hermana mordiéndola. Mi hermana lloraba y gritaba. Las viejas se besaban con sus lenguas excitando aún más al Gordo, que cada vez que alzaba la cabeza veía sus cuerpos
    arrugados chupándose. Mi hermana gemía y gritaba... y el Gordo le clavó su puñal, le clavó se puñal, le clavó su puñal...

    Mi hermano, el menor de los tres... Ojos celestes como el cielo de verano... "Ojos celestes como el cielo de verano tiene este niño", cantaba mi abuela mientras le daba el biberón de vino barato y le hacía dormir la siesta meciéndolo en su butaca desvencijada. El Gordo se encaprichó de esos ojos.

    MAL ASUNTO.

  331. Sergio Vidal dixo...
  332. Mi hermano, el menor de los tres. Ojos celestes como el cielo de verano.
    -Ojos celestes como el cielo de verano tiene este niño.

    Cantaba mi abuelo cuando le daba el biberon de vino barato y le hacia dormir la siesta en su butaca

    El Gordo se encrapicho de esos ojos...mal asunto.
    Mi hermano, limpiaba establos, descargaba carros y arrastraba burros cargados hasta la agonía. Servía de bufón a ratos para divertir al Gordo y sus secuaces. Un día, hora del almuerzo, llamó el Gordo a mi hermano a su salón. Le pegó puntapiés hasta hacerlo desmayar. Le echaron agua sus secuaces, reanimándole, y todavia tuvo mi hermano que hacer alguna pirueta, contar un par de chistes y enseñar su pito... y dejar que el Gordo lo tocara... y lo besara... Entonces el Gordo cojio un sacacorchos que había encima de la mesa y le sacó los ojos celestes como el cielo de verano a mi hermano... Y se hizo un collar que colgaba sobre su pecho... bosque de pelo negro.

    Aún aquí no había terminado el trabajo de mi hermano, porque llegada la noche tenía que servir a la esposa del Gordo, mientras éste empinaba el codo en cualquier taberna de una población cercana soñando con arruinar familias como la nuestra. La señora en sí no era gran cosa: verrugas con pelos en la cara, surcos de una infección mal curada por todo el cuerpo. Su antepasado lesbiano la poseía; mi hermano era su nuevo juguete, el nuevo perrito de la niña rica de la hacienda. Así que esa noche acompañaron a mi hermano. Le ayudaban a subir las escaleras hacia el dormitorio de la señora, le abrieron la puerta y allí estaba ella: tumbada, desnuda, sobrexcitada, mirando en éxtasis a la lámpara. En su entrepierna había una montañita de azúcar para que mi hermano la comiera. Y agarrándole de los pelos le decia: mi niño, chúpamelo... chúpamelo, niño

    Esa noche mi hermana era mujer y madre apaleada, mi hermano un espantapájaros ciego
    ahuyentando cuervos en los sembrados de la Hacienda, mi madre un montón de huesos
    comidos por gusanos...

    ¿Por qué nos cambiaste por pistolas, papá? ¿Eh? ¿Por qué?

  333. Sergio Vidal dixo...
  334. Y yo me enfundaré unas botas rojas
    y subiré los cuellos de mi abrigo;
    pensaré con los días en la boca
    y los insultos en el cielo,
    caminaré cuatro lunas, o siete, o diez, o veinte o cien...
    dejando huellas por si me andas buscando
    porque yo a tí sí te busco, papá
    para cumplir lo jurado
    una venganza
    a tres disparos:
    uno por mi madre,
    otro por mi hermana
    y otro por mi hermano,

    y después de cumplir lo jurado
    quizás mi dedo se vuelva loco
    y te llene de plomo,
    aunque después me arrastre como
    el monstruo que me has hecho
    y te chupe los ojos con cariño de ternero
    y me azote la espalda,
    pero no dejaré,
    no dejaré,
    no dejaré de preguntarte
    hasta que me contestes:

    PAPÁ, PAPÁ, ¿POR QUÉ NOS CAMBIASTE POR PISTOLAS?

  335. Wildporco Willingdon Beauty dixo...
  336. ¿Es que no sabe que en este blog es verdadera devoción lo que hay por William Faulkner?

  337. Mandragora Bardot dixo...
  338. Prosa compuesta de hierbas frías y soporíferas en grado sumo, que son la cicuta, la hierba mora, el beleño y la mandrágora.

  339. Blog Esponja dixo...
  340. Siempre en la tasca.
    El blog se atasca con tanta narrativa neoconfederada.
    Hay que volver a lo básico: entrevistas y Yardley Gobion.

  341. Crisóstomo Sauerkraut dixo...
  342. El chorromoco de índole militar-mesiánica que se traen ustedes, produce monstruos.
    "Todo pensamiento se convertirá en un solo pensamiento, entonces habrá un solo pastor y un solo redil".
    Acojona.
    El gris está de moda.

  343. Gerrard Winstanley dixo...
  344. De ducharse en dos minutos a limpiarse el culo con una tusa.
    Popeye deja las espinacas una guerra de cuatro años, para gozar a la que tiene temple ante la adversidad.
    ¿qué Tara defienden ustedes invocando a la Confederación?

  345. Robert Lee Stevenson dixo...
  346. Señores.
    Vista la necesidad compulsiva del porcobravismo balaperdida de celebrar Balaklavas, Isandlwana y demás estropicios militares en su facebook, queda claro que lo que buscan estos tipos no es ganar o perder guerras; es morir en ellas haciendo el animal en algún maizal de la periferia y dejar un gordo cadáver cirrótico como emblema.
    Yo les entiendo.

  347. H is in L dixo...
  348. Sólo hay dos formas dignas de afrontar una guerra: No estar o morir en ella.

  349. Sasquatch. En una orange plank road entre el estar Delfín y el ser Fiera Corrupia dixo...
  350. Los que de verdad me gustan son esos post que cuando acabas de leerlos piensas que ojalá el autor fuera muy amigo tuyo para poder llamarle por teléfono cuando quisieras.
    Afortunadamente, este es el caso.

  351. Jay Ray Barriga dixo...
  352. Ella es un ejército y yo soy un hombre desarmado.
    Carlota se merece un Temple Drake, Y así será para siempre. Los nuevos sueños sobre las viejas pesadillas y sobre los nuevos sueños pesadillas aún más nuevas

  353. Ferrotiño dixo...
  354. Quien ajusta su conducta a los tiempos no puede ser sino feliz

  355. Un Gaviero Bizarro cabalando vuestro piélago de calamidades dixo...
  356. ¿Cuándo hablarás de mujeres de verdad, de sus tetas y sus coños, de follar
    con ellas de metérsela por el culo?
    Supongo que esto es un tratamiento de choque.
    Quiero saber si eres capaz de acercarte a una mujer real.
    Quiere saber si se me pone dura.
    Eso también.
    Se me pone dura, y si eso es lo que le interesa le contaré que la meto por
    todos los agujeros y que le doy con ganas hasta que me corro.
    Normalmente mientras me corro siempre las llamo putas.
    En tus sueños, ¿la chica rubia te la chupa?
    En mis sueños la Diosa Blanca me la chupa.
    ¿Cuándo vas a ser capaz de afrontar las cosas?
    Cuando dejen de disparar.

  357. El sol entraba por las ventanas abiertas y también el viento que la despeinaba y la volvía a peinar y no hacía ni frío ni calor, ni era pronto ni demasiado tarde, los dos bebían cerveza y la carretera se alargaba como si no fuera a terminarse nunca y parecía de verdad que Dios estaba tocando todos sus grandes éxitos dixo...
  358. « Ahí está Jackson, ¡erguido como un muro de piedra! », dijo Bernard Elliott Bee del general de la Confederación Thomas Jonathan Jackson, en la primera batalla de Bull Run en 1861. Bee murió después en la batalla, y « Muro de Piedra » Jackson, como fue conocido desde entonces, murió accidentalmente bajo el fuego de sus propias tropas, después de derrotar al ala derecha federal en Chancellorsville, en 1863.
    Las tropas que volvían de Gettysburg restauraron el orden en los motines tras la liberación de la ciudad de Nueva York en 1863, pero para entonces ya habían muerto 1.200 personas.
    El soldado confederado que disparó el cañón que lanzó el primer cañonazo de la guerra en Fort Sumter, Edmund Ruffin, se suicidó después que la Confederación se rindió en Appomattox.
    Raphael Semines, que había renunciado a su cargo de comandante de la marina de los Estados Unidos para servir en la marina de la Confederación como capitán del Alabama , hundió o capturó más de ochenta naves de la Unión de 1861 a 1864.
    Por los años de 1850, Ulises S. Grant, bajo la presión provocada por las acusaciones que bebía sin moderación, renunció al cargo que ostentaba en el Ejército de los Estados Unidos. Cultivó la tierra y trabajó como empleado en la tenería de su padre en Illinois. Más tarde condujo al ejército de la Unión a la victoria en la Guerra Civil.
    Antes de aceptar el mando del ejército confederado en la Guerra Civil de los Estados Unidos, el general Robert E. Lee había rechazado una oferta similar para mandar el ejército de la Unión.
    Menos del 25% de la población blanca de los Estados Unidos pertenecía a la clase de plantadores poseedores de esclavos en el antiguo Sur. El censo de 1860 muestra que menos de 400.000 jefes de familia se encontraban en la lista de poseedores de esclavos. Calculando cinco personas por cada familia, este grupo era mucho más pequeño de lo que se cree generalmente, sólo dos millones de personas. Los que no poseían esclavos eran generalmente pequeños agricultores, artesanos, negociantes y blancos pobres. De ordinario eran más anti negros que los poseedores de esclavos. (Si ellos no mantenían a los negros en el fondo de la escala social, ellos mismos podrían estar allí. A su vez, los negros de linaje, la aristocracia de los negros, despreciaban a la « pobre gentuza blanca »).

  359. El empleado del mes tiene su gorrita que es igual que la mía y tiene su preciosa foto que lo vigila todo. Voy a aplastarle el cráneo debajo de su hamburguesa de cartón, voy a reventarle con el mazo del hielo y me voy a quedar tan ancho, porque ni siquiera es un tío simpático. dixo...
  360. La primera vez que se necesitó una enorme cantidad de ropa de inmediato fue durante la Guerra Civil, cuando la Unión precisó cientos de miles de uniformes para sus tropas. De esta necesidad surgió la industria de la ropa confeccionada.
    La primera batalla de la Guerra Civil fue también la más rápida y la más incruenta batalla de la guerra. El mayor Robert Anderson rindió el Fuerte Sumter, en el puerto de Charleston, al general de la Confederación P. G. T. Beauregard, quien había peleado por los Estados Unidos junto a Anderson en la guerra contra México. En el día y medio que duró el sitio nadie resultó siquiera herido.
    Robert E. Lee era superintendente de West Point, pero nunca había entrado en batalla hasta el momento en que fue nombrado comandante del ejército de la Confederación de Virginia del Norte durante la Guerra Civil.
    Se permitió a los oficiales confederados conservar sus espadas, símbolo de su honor, después de Appomattox, y a los oficiales y a la tropa conservar sus caballos para que pudieran volver a casa para ayudar a plantar sus futuras cosechas. « Esto producirá muy buena impresión sobre mi ejército », dijo el general Robert E. Lee al conocer la decisión de la Unión.
    Las primeras bajas de la Guerra Civil no ocurrieron en el campo de batalla. Cuatro miembros de la milicia de Massachusetts murieron en Baltimore apedreados por una turba, que simpatizaba con la Confederación, el 19 de abril de 1861.
    El afamado creador del baseball, Abner Doubleday, es aclamado también por otra razón: él disparó el primer tiro de defensa por parte de la Unión en el Fuerte Sumter, en el puerto de Charleston, Carolina del Sur, en el intercambio que encendió la Guerra Civil. Siendo un graduado de West Point, Doubleday tuvo el cargo de general de la Unión durante la guerra.
    Durante la Guerra Civil, la casa de George Washington en Mount Venon, Virginia, fue tratada como territorio neutral por acuerdo entre la Unión y la Confederación. Ningún soldado armado invadió la casa.
    Cuando el general de la Unión William Rosecrans y el general confederado Braxton Bragg se encontraron en Murfreesboro durante la Guerra Civil, cada uno adoptó la misma táctica, manteniendo su ala derecha en su lugar y girando a la izquierda en una maniobra de flanqueo. Así que sólo cambiaron de lugar en el campo de batalla y se enfrentaron de nuevo uno al otro, pero en direcciones opuestas. La batalla de Murfreesboro fue tan indecisa como esta maniobra.
    Abraham Lincoln y Jefferson Davis fueron oficiales discretos en la Guerra India de Halcón Negro, en 1832. Treinta años después, eran comandantes en jefe: Lincoln del Ejército de la Unión, Davis de la Confederación, durante la Guerra Civil de los Estados Unidos.
    Giuseppe Garibaldi, héroe de la unificación nacional italiana, fue invitado dos veces por el presidente Lincoln para encabezar el ejército de la Unión en la Guerra Civil de los Estados Unidos. Garibaldi puso dos condiciones: que se le hiciera comandante en jefe y que la abolición de la esclavitud se convirtiera en la meta oficial de la guerra. Lincoln no estaba preparado en 1861 para aceptar dicho objetivo y, según la Constitución, sólo el presidente puede ser comandante en jefe.
    Justamente antes de la Guerra Civil, el Partido Republicano pidió al Congreso que aprobara una enmienda a la Constitución, por la cual se negaba al gobierno federal el poder de abolir o interferir en el caso de la esclavitud en aquellos Estados en los que ya existiera. En marzo de 1861, con la aprobación del recientemente elegido presidente Lincoln, se mandó la medida a los Estados Unidos para que la ratificaran. Tres Estados la habían ratificado cuando el estallido de la guerra hizo que la enmienda no tuviese razón ya de ser.

  361. Inés Castro Barreto dixo...
  362. Sucedió en la tasca, donde los soldados confederados se juntaban para beber y cantar y que a veces se convertía, con ayuda de una cortina y muchas cervezas, en teatro de fuegos fatuos.
    Allí estaba el oficial, entre oficiales, y desde allí miraba, entre soldados.
    Allí conoció al bufón que le imitaba.
    Allí se reconoció.
    Allí se enamoró del joven soldado que imitaba sus gestos.
    Allí puso por fin un nombre que escondió entre los pliegues de su camisa.
    Debajo del uniforme.
    Bloody Anderson, k.i.a a los 24 añitos.

  363. Tengo envidia del lobo gris que se disimula en la lluvia. dixo...
  364. Los ausentes soplan grismente y la noche es densa.
    La noche tiene el color de los párpados del muerto.

    Huyo toda la noche, encauzo la persecución y la fuga, canto un
    canto para mis males, pájaros negros sobre mortajas negras.

    Long Swan John Sudden , esto no es una entrada, esto es un cementerio.

  365. El Heterodoxo dixo...
  366. Conceptos.
    Por un lado, tusa
    (De tuso).
    1. f. Esfuerzo excesivo y penoso.
    2. f. And. y Cuba. Cigarrillo hecho de una hoja de maíz.
    3. f. Am. Cen., Col. y P. Rico. Persona despreciable y de poca dignidad.
    4. f. Am. Cen. y Col. Objeto despreciable y de poco valor.
    5. f. Am. Cen. y Ec. Hoja que envuelve la mazorca del maíz.
    6. f. Arg. y Chile. Crines del caballo.
    7. f. Arg. Acción y efecto de tusar las crines.
    8. f. Col., Cuba, P. Rico y Ven. Corazón de la mazorca.
    9. f. Col. Hoyo de viruela.
    10. f. Guat. Mujer muy alegre y pizpireta.
    11. com. coloq. Cuba. Persona arisca y de trato difícil.
    hallar alguien la ~ del culo de otra persona.
    1. loc. verb. R. Dom. poner en su sitio.

    Por otro, mazorca.
    (Del ár. hisp. masúrqa o maṣúrqa, este del ár. māsūrah, y este del persa māsure, tubo usado como bobina).
    1. f. Porción de lino o lana ya hilada y recogida del huso.
    2. f. Fruto en espiga densa, con granos muy juntos, de ciertas plantas gramíneas, como el maíz.
    3. f. Baya del cacao.
    4. f. Entre los herreros, labor que tienen los balaustres de algunos balcones en la mitad, por donde son más gruesos, y desde allí van adelgazando hasta los extremos.
    5. f. Arg. Nombre dado a la Sociedad Popular Restauradora, organización que apoyaba al Gobernador de Buenos Aires, Juan Manuel de Rosas.
    6. f. Guat. Grupo de personas íntimamente relacionadas.

    y finalmente mazurca.
    (Del polaco mazurca).
    1. f. Danza de origen polaco, de movimiento moderado y compás ternario.
    2. f. Música de esta danza.

  367. en adelante y para siempre libres dixo...
  368. entrada lamentable y gloriosa para siempre,
    no hay quien la entienda está línea Mason/Dixon a través del maizal.
    Qué poco queda en pie de la heroicidad de la independencia. Qué limpieza de mitos.

  369. El templo del alba dixo...
  370. Nosotros somos los muertos, dijo Marat
    Nosotros somos los muertos, repitió Carlota
    Vosotros sois los muertos, dijo una voz de hierro tras ellos-

  371. La generación perdida de los payasos grises dixo...
  372. Balbuceos, extravíos, conflictos, semen en calzoncillos, del estièrcol pueden nacer rosas sublimes; de un maizal, como mucho, mazorcas para sodomizar a los que se creen escritores e intentan una y otra vez, la gran entrada del Blog.
    Por ahora, intentos fallidos y en este caso, rozando el ridículo.

  373. Que si Quantrill esto, que si Quantrill lo otro. dixo...
  374. No es por nada.
    Solo agrede a compañeros de equipo en las guerras Pigs.
    Solo es el único que monta pollos en los cambios.
    Solo es el que mete mierda entre bastidores.
    Por lo demás, es buen tipo.

  375. Tractor mal aparcado en el Círculo de los poetas Zúticos dixo...
  376. Dios creó el alcohol para que los irlandeses no dominasen el mundo.
    o
    Nosotros los irlandeses somos demasiados poéticos para ser poetas; nosotros somos una nación de brillantes fracasados.

    Se puede aplicar a los gallegos?

  377. Misfits en un Saco de Patatas dixo...
  378. -“Bien, quizás esto vale para el potlatch entre los confederados, pero, ¿cómo
    explica la guerra entre los delfines?”
    -“Creo que puede existir un déficit de proteínas...”
    -“Pero, ¿qué opina de los cultos fálicos al maíz en las Nuevas Hébridas do Con de Ferro?”

    Las explicaciones de los estilos de vida son como las patatas fritas. La
    gente insiste en comérselas hasta acabar con toda la bolsa.

  379. Aleister Saint Germain dixo...
  380. Antes se insistía en principio en que no había cosas tales como brujas que volaban por el aire. En el año 1000 d. C. (después de la cerveza) se prohibió la creencia de que estos vuelos ocurrían en la realidad; después de 1480, se prohibió la creencia de que no ocurrían. En el año 1000 d. C. los papistas herejes del judaismo sostenían oficialmente que el viaje era una ilusión provocada por el diablo. Quinientos años más tarde, la Iglesia sostenía oficialmente que quienes afirmaban que el viaje era simplemente una ilusión estaban asociados con el diablo. En ambos casos, se quemó a quienes en cada momento, mantenían lo contrario.
    El Rodillarato, hace lo mismo.
    O peor.

  381. Hog Faisán Blood dixo...
  382. Nunca se puede engañar a todo el mundo todo el tiempo.
    Se puede engañar a todos alguna vez, o engañar a algunos siempre, pero no se puede engañar a todos siempre.
    La gran mentira del maizal.

  383. Mil Milenios dixo...
  384. Le he escrito esta mañana, Marat; ¿ha recibido mi carta? No puedo creerlo, se me niega su puerta. Espero que mañana me conceda una entrevista.

    Harta de esperar una contestación que nunca llegó me decidí a presentarme yo misma y sin invitación, de modo que armada con mi daga, me dirigí a la ''rue de Cordeliers'' con la intención de matar a Marat, aunque yo nunca había matado a nadie y no tenía pensado hacerlo pero en esta ocasión era necesario hacerlo por el bien de toda Francia.

    Llegué a casa de Marat y a pesar de las negativas de la ama de llaves pasé igual hasta el baño donde ese gran asesino estaba, y por una milésima de segundo pensé en no hacerlo pero en cuanto me dirigió la palabra para decirme que qué hacía allí, mis ideas volvieron a mi y sin pensármelo le asesté una puñalada en el corazón, y el agua en la que se estaba bañando se llenó totalmente de sangre y, aunque pueda parecer aterrador, yo respiré por primera vez desde que estaba en París, una bocanada de aire puro.

    Unos minutos después comencé a escuchar el ruido de la guardia y en ese momento supe que mi vida llegaba a su fin por aquel crimen. Los guardias entraron en la casa rompiendo la puerta y en cuanto llegaron a mi y me vieron al lado de Marat me arrestaron de inmediato y me encerraron en prisión. En cuanto amaneció el día 17 de julio de 1793 me llevaron a la guillotina.

    Como decía Napoleón, las batallas contra las mujeres son las únicas que se ganan huyendo.

  385. Jay Ray Barriga dixo...
  386. El peligro de una revolución justa, no está sólo en su fracaso, sino también en su éxito.

    La verdad con escamas es que incluso lo que se conoce por Antisistema es parte del Sistema mismo.
    Si derrocas algo, en seguida tienes que sustituirlo por otro mecanismo de coacción, de esos que se llaman Sociedad Civilizada.

    Realmente no cometemos nada obsceno, más que lo que escribimos y lo que cagamos.

  387. A quien no obtempere, se le felpeará dixo...
  388. Un argumento tirando a pobre, que debe reconstruirse a partir de una montaña rusa de inicios en media res, elipsis, malentendidos, sobreentendidos y desórdenes temporales y del otro tipo.
    Puta narratividad entrecortada que siempre obliga a releer unas tres veces, cosa que debido al tamaño de la mazorca, me ahorro.
    Valoración: Fiasco gris en maizal improductivo.

  389. Also Sprach Hildisvíni dixo...
  390. Sé breve en tus razonamientos, que ninguno hay gustoso si es largo.

  391. Thor Pede Quinsling dixo...
  392. Lista de los confederados y de los que ni de coña lo son a golpe de
    -Ray Barriga
    -Tengo envidia del lobo gris que se disimula en la lluvia.
    - Albion Killfoes
    -Golfiño Kuninkaallinen Perhe
    - Porco Bravo
    -Reverendo Hunter
    -Archie Occam
    - Nesnesitelná lehkost bytí
    -Ícaro Encebollado
    - Jean de Brissac de la Motte
    - Iñaki Ugarte Uiriarte
    -Salvaxemente Mítico
    -Investido con bata de casa de camocán jaspeado
    -Ernest Christopher Dowson
    -Obstinado como un Jabalí
    - ¿De dónde vienes, digno Thane?
    - EL PORCO ENTRE EL CENTENO
    - CROM
    - Elquenuncahacenada
    - Morton Milk
    - The Great Malcolm Swindle
    -Tan loco como la bruma y la nieve
    - Joe Carroll
    - Emma Frost
    PORCOMAN
    ANGLOGALICIAN WOLF
    - RealRedDevilPorco
    DOC HOLLIDAY
    - Barrabás Balarrasa
    -Pancho Villa Diodati
    -Jacobo Mainz
    -Acerbo Bierzo
    -Guadañas and Calabazas
    - Jack Tar
    - tejón-teixugo
    - Sasquatch. En una orange plank road entre el estar Delfín y el ser Fiera Corrupia
    - Roger de Ira
    - Blake Absenta o el celebérrimo * Roberto Tumbas en todas las resacas
    -Olmos Stoker de Liébana
    -Porcobravo Flâneur
    - Tractor mal aparcado en el Círculo de los poetas Zúticos
    - O' Scarecrow
    - Bruce Dickinson
    - Xandor Korzybskin
    - The Carteiro
    - Pat Garrett
    - Fred Hankey
    -El Heterodoxo

  393. Thor Pede Quinsling dixo...
  394. Seguimos con el tema.
    -Ximena Quente de Quantrill
    -Rollo Foula
    -Centinela
    -Chatarrero de Sangre, Cerveza e Irascibilidad
    -Larry Bowles
    -Sergio Vidal
    -El Filibustero de los Ojos Grises del Destino -uno de los pioneros-.
    -El Pollas
    - Crisóstomo Sauerkraut
    - Las crónicas de un Sochantre armado con un sacho
    - Doctor Pyg
    - Las alubias del Ahorcado Carradine
    - Necesitamos un Mistagogo que aleccione al Cardumen y adoctrine al Hato
    - Folly Bucelario
    - Indómito Pagano que apura la frenada en todas las mañanas del Mundo
    - Azotes Gossip ( La verdad os hará libres )
    - Vou ó Carniceiro
    - ¿ Čto za čort ?
    -Yajirobe Inoshishi
    - Raf Birras
    - Sgian Dhu
    - Skurekail Villsvinhode
    -Cisco Miño
    -Emilio Fernández
    - Porcobravos 'Til I die
    - Barrilete
    - Paik Bispo
    - Blas Trallero Lezo
    - Darek Viñedo
    - Zaštitnik Bitingkerbs
    Porcorixinal
    Tristan Corbière Calvados
    - Colin Frasca Reyerta conocido como O' Farrell
    - León Saint-Just
    Colin
    Un Héroe Trapacero
    - Un Atildado Harponneur que hace cábalas con vuestro piélago de calamidades
    - Un Gaviero Bizarro cabalando vuestro piélago de calamidades
    Malek Deva
    La faceta de leñador del Barón Corvo Trelawny
    The Blood of Ægir
    Bobby Murdoch
    Don Celta de Estorde
    El Grito de Gypo Nolan
    Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay
    O BichoBola
    -Nicolas Cueva ensombrece el sibilino horizonte de peltre con un inadecuado uso de metáforas deturpadas
    - Pordiosero Metafísico
    Cabalgando con el Diablo
    Abrenuntio Jo D. Sandieces
    Ferrotiño
    El rostro gótico, glabro
    Navegante
    No Cometa los errores de Halley
    Mil Milenios
    Bartolomé Foulkes
    Saúl González Mendieta
    Gerrard Winstanley
    John Ford
    Willy S.
    Stertebeker Mantenfel
    Hog Faisán Deces
    Ronnie Farras
    Robert Lee Stevenson
    Javier Villafañe
    Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano
    Sebastián Querol
    O Fento Fedorento
    Polichinela Rujú Sahib
    El Fulano Ulano Ufano
    Eugene Philip Coetzee
    Al Oeste Del Ocaso
    Citoyen
    Aleister Saint Germain
    Gattuso
    Coto Soturno
    Punset
    Kindred Dick
    North Sea Sullivan
    Sláine
    Alurbio Langrán
    Brann Rilke
    Der Berggeist Nil
    Porquo Aguarrás
    Misfits en un Saco de Patatas
    Otro Profeta Preußisch Blau
    Liam Poyas
    Conde de Lérezmont y Dragón
    Roi Liorta
    Enrique Mortaleña
    Miquiztli
    El Trapecista Tracio
    Semónides Amorgos
    Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos
    Beereater
    Thor Pede Quinsling
    Rod Sarmiento Height
    Don Catrín Da Fachenda
    Macedonio Fernández
    Morson Güeys
    Guille Cabrera Elefante
    E
    Xabutu Bréfetes
    Nearca Renuente
    Hew Dalrymple
    Nuño Muñoz Aguirre
    Also Sprach Hildisvíni
    Guthrie McCabe
    Beatrice Lafoyet
    Eurídice Blasco
    Gary Oh ¡¡ Maynard
    Prisciliano
    Bill Laimbeer
    Benito Vicetto Monforte
    Charles Ardant Dupiq B'Auverville
    Carlos Paun-Gogüan
    Oliver Cromwell
    Nicolás Soneira
    Søren Schopenhauer
    Malaquías Malagrowther
    Long Swan John Sudden
    Scoundrel Scourge
    Jorge Aday Ladreda
    Don Ron Mr Clayton
    Mike Barja
    EL DURO
    Tuercebotas Taciturno Que Toca La Tercerola
    He says prophetically
    O Vadío Da Brétema
    William Bradford Shockley
    Porco Porco
    Inés Castro Barreto
    Curtido en Los Barrizales de la Vanidad
    Rusty Malaparte
    John Bull
    Mister Brimstone
    W. Oates
    Willy Pangloss Maya May
    Eire Brezal
    Bayard Sheldon Sartoris
    Wildporco Willingdon Beauty
    Guillerme Fróilaz de Traba
    Boroman
    -Perkele Maljanne
    loyalist Stag
    -El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo
    - Piranha (making friends since 1973)
    Papillon Grey
    - Húsar Carpetovetónico
    -Mándragora Bardot.

    Vaya usted a saber, son 215, joder

  395. La faceta de leñador del Barón Corvo Trelawny dixo...
  396. Variaciones sobre la cruz de San Andrés azul con estrellas blancas y sobre un fondo rojo.

    Las heridas,"siguen abiertas" y tardarán "otros 69 años" en cerrarse.

    -Es mucho tiempo, ¿no?

    -En el Sur, no. Es como si fuera ayer -respondió-. Recuerdo cuando yo era pequeño. La familia iba a visitar cementerios. Una abuela o una tía-abuela te decía: "Aquí está enterrado el tío Morin, el tío-abuelo Oroza aquí, y aquí la tatarabuela Carlota, la fácil, pero su marido Marat no, porque está en los maizales del Umia".

    El campo de batalla de Umia Millo está en Galizalbion, al sur de Isla Laputa, tan lejos de Crom y tan cerca de una bala en la cabeza.

    "Así que -prosiguió- en el sur, desde que naces hasta que creces, esto es lo que te enseñan. Cuando vas a la escuela, intentan deshacer lo que tu madre, tu abuela, tu tía-abuela te enseñaron. Y no funciona. ¿Me estás diciendo que lo que mi madre me contó es incorrecto? ¿mi madre me miente y el puto Bono, no?"

  397. Sebastián Querol dixo...
  398. El porcobravismo balarrasa se pasa de frenada.
    ¿Os imagináis cientos o miles de tipos lanzando ese grito, como si fuera una jauría de perros, justo antes de cargar a la bayoneta?
    Además los rebeldes del sur resultaron ser un hueso duro de roer, ese rebel yell que se escucha en las tascas portuarias de Galizalbion cuando juegan al dominó.
    Parece ser que los casacas rojas no saben, no contestan.

  399. posta :D (andate a la puta que te pario), Yo tambien me tente de risa en un momento no adecuadoo dixo...
  400. Os voy a zurrar como a una piñata hasta que caguen caramelos

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