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Cando o vello Long John volveu ás illas

Foto por Santi Hanoi – Daniel Suberviola, Nikki Sudden y Cowboy Iscariot

“Tengo una idea para este mundo: destruirlo y empezar de nuevo”


Cuando vuelves comprendes que no sabías nada.

Para empezar por el principio.

Estoy sentado en las rodillas de mi padre, en la cocina; fuera hace viento y él me lee “La Isla del tesoro”. Es, quizá, 1980. En aquella época se pisaba el vino en las bodegas y Silver tenía una tasca en Portosín. Eso lo supe después. Yo empezaba a ver las imágenes con claridad. El mundo era joven, la muerte era tenida por un sueño: todo estaba a punto de amanecer.

Y para seguir por el interregno de la juventud.

Estoy en Ciudad Universitaria, en Madrid, me fumo un pitillo contra la encharcada noche de junio. Son los noventa. Hablamos de algo. Hablamos de todo. Mi amigo El Joven Julio, todo hueso y gafas, me dice: “Somos personajes de Dostoyevski en una novela de Scott Fitzgerald”. Me hace gracia. No se me ocurre, entonces, que sea una profecía y que vaya a acabar siendo tan cierta.

Y para llegar a lo que hay.

Ahora llueve fuera, racheado, la tarde se atisba gris contra un vuelo de pájaros apenas intuido. Es 2013 ya. Sin saber porqué, se me viene a la cabeza el poema ese de Oroza, “Cabalum”. Poe americando. O algo así. A él también lo vi en Madrid –a Oroza, no a Poe-, sólo una vez, recitando intrépido, pero con la boca pastosa y una baba blanca entre los labios, haciéndose una paja ingrávida contra un fondo en vídeo de mar atlántico y rompiente. La Lanzada, quizá.

He vuelto a casa después de veinte años de incursión, tan viejo como él era entonces. Y ni el nieto del perro ha sabido reconocerme, la verdad.

-¿Argos?

Y Argos, que está ciego, enseña los dientes en una sonrisa torcida. Y a mí me gustaría tener una escopeta para matarte de un cartuchazo.

-Vete a la mierda, Argos.

-Vete a la mierda tú también.

Para empezar por el principio, digo.

La cocina sigue siendo la misma cocina. La casa es casi un templo. Mi padre está muerto y bien muerto que está, con toda la vida que nos escupió a la cara mientras podíamos escuchar. Y no. Difícilmente alguien sostendría ahora sobre sus rodillas mis 95 kilos machacados en las barras. Y no. Hace mucho que nadie me lee un cuento. Yo hago los cuentos. Yo digo las palabras. Si eres una niña insomne me puedes mirar con tranquilidad, soy el último occidental no pederasta. El agua cae a chorros por los canalones inexistentes. Él oxido se filtra fingiendo las palabras. Vamos. Vamos. La cañería me llega hasta los huesos. De regreso. De vuelta. Escribiendo. Pero, de regreso ¿a dónde?

-¿A dónde he vuelto?

-Has vuelto al país y a la ciudad.

-¿Qué país? ¿Qué país es este?

-Ti saberás, meu rei.

Cuando mi padre vivía, simplemente lo llamaba así: el País. Cuando hablaba de ese territorio vecino en el que vivimos, en cambio, decía “España”. El País. El país. Las islas. Pero ningún país existe más que como un juego de muñecas rusas –eso he pensado todos estos años-: las naciones dentro de la nación, las ciudades dentro de la ciudad, las familias dentro de la familia, los hombres dentro del hombre, el corazón dentro del corazón, los improbables y difusos nacionalismos emocionales, los brotes interiores, las líneas infranqueables con uno mismo, que se gusta y se gusta hasta hacerse personaje de cine francés.

Mírate desnudo en un espejo, cabrón.

¿Qué país?

¿Cómo es?

Borroso. Un país sin raíz. Un país que a la pregunta “¿quién eres?” contesta siempre “depende” porque, avergonzado -y educado a su manera-, prefiere evitarte su retahíla de mitos a medio coser. Los que ha tenido que inventar para no verse. Un país que tiene, exclusivamente para ti, guardada toda una purrela de maravillas recortables, deseos sordos de heroicidad, dudas sobre el cambio de hora y monstruos hechos a medida. Apaños. Cerramos a las tres.

Me lo dice mi hermana la bruja y mi hermana la bruja no miente jamás:

-El país es la madre de Jim Hawkins

-¿Por qué?

-Cuenta las monedas hasta cuando la muerte le echa el aliento en la nuca.

Un país de sicarios que prefiere sentirse heroico. Eso es así.

¿Y la ciudad?, ¿cómo es la ciudad?

La ciudad es más fácil. Siéntate, te lo cuento: la más mojigata, la más insulsa de las flores claustrales de occidente talladas en piedra. La funcionaria un poco frígida con una hija que finge ser casquivana, un hijo hiphopero y un marido lector de Agatha Christie y de Marcial. Eso es. Una villa con siesta, una maravilla de pastel rosa pasado, donde el yonqui que te intenta dar el palo es siempre el mismo de hace veinte años, lento, confundiendo –él también- la aristocracia con la pasividad. Una capital inexistente que ni siquiera el sagrado Cunqueiro, ese Chateubriand algo funcionarial, fue capaz de salvar, y a la que consagró algunas de sus líneas más cursis:

-“Sea (esta ciudad) por siempre para la primavera –pero ¿por qué no hacer más sutil el calendario?- para la primavera romántica”.

-La primavera, ¿sabes?...

-¿Eh?

-…te la puedes meter por el culo.

Y así, el hombre que ha vuelto necesita respuestas. No es algo brusco, es algo que se busca y se encuentra. Necesita caras, una amante, quizá, que sea exactamente de este pueblo, que le diga: “eres raro para nosotros, pero a mí me gustas”.

Una amante con la piel blanca un poco cubierta de vello, como un animal por nacer, la nariz romana, los labios de avellana pálida.

Una amante pequeñita y morena, que toque el cello, con las caderas anchas y sonrisa de ardilla (las adoro).

Una amante un poco larga y fría, y un poco seria y buena, un poco Dama del Lago, pero que de pronto ría e ilumine la habitación.

Y así, el hombre regresado necesita mujeres, pero también respuestas. Y llega, al fin, sentado en una tasca, a la misma conclusión sencilla a la que llego yo, la que ha estado siempre delante de su jeta: EL PAÍS ES INVENTADO. El país es el primer y último experimento real de creación libre. El país es un fruto del pánico cerval a la realidad. ¿Quién quiere ver la verdad? Inventémosla. ¿Quién quiere ver la tierra de los tarados, los hijosdeputa y los bosques arrasados? ¿Quién prefiere a un fantasma sicarial y sin alma, y sin ojos, que baila en una planicie de ceniza al run run de una gaita solitaria y un pandero? Ai lalelo. Yo aún no. Yo aún soy joven y estoy vivo. Tú tampoco. Tú aún eres joven y estás viva y coleas.

Así que el país es, esencialmente, su literatura, la larga lista de mentiras levantadas a lo largo del tiempo como defensa de uno mismo. Y es el hombre que se deja el cráneo frente a una hoja en blanco el que lo crea, y también el que vaga por los tugurios, bloqueado. Son los dos, en uno, quienes lo construyen a base de palabras. Los dos que lo traicionan y lo erigen. Y es perdonable, y es un oficio Santo, el de levantar un Golem mejor sobre una tierra tan vieja y tan puta. A veces se hace, es cierto, con manierismos indecentes y tretas tardorrománticas, pero aun así está bien: aceptamos la añoranza de fastos quebradizos como camelias secas que no existieron jamás; aceptamos vuestros reyes suevos en frondas de carballos, vuestros ocasos y amaneceres célticos dudosos, las magias parroquianas, los albores petrificados de otra vida. Nos eximimos, con ese conjuro, por un momento, de toda la mierda que pasa abajo, fuera del cristal del Grifón o del Gato Cheshire, a través del poblacho soberano. Solo mediante la literatura –lo entiendo ahora, de vuelta- somos a veces un algo tolerable. Sólo en este collage inyectado de mitologías de otros nos vemos renovados y capaces de algo.

Puedes seguir la línea.

-Ven, Argos, toma, toma…

Las grandes y las pequeñas cosas muriendo en una playa atlántica. Hay glorias y cagadas .

Puedes seguir la línea.

Don Ramón agonizando paupérrimo muy lejos de las tardes doradas del Salnés.

La doña follándose a Garbancito con profusión de furia y miriñaques. Emilia, vuelve a casa por Navidad, mujer.

Las víctimas inevitables de la nueva carne, Beckett devorando a sus hijos “obxectualistas” como Saturno. Poe devorando a los suyos. Poe americando. Poe es más del país que el vino Barrantes, eso deberían decirlo en las escuelas.

También las medianías no culpables, infladas por quienes necesitan un héroe al año. Los que confunden “Riders on the storm” con La Ilíada y la muerte por enfermedad con el heroísmo puro. Si adivinan el nombre hay premio.

Perdónanos, señor.

Seguir sería cansado. Podéis hacerlo vosotros. A modiño, nenos.

Y luego está la Cup, claro. La Cup también se inventa el país, sabiéndolo, y lo hace a la manera de Dylan Thomas en “Bajo el bosque lácteo”. Por eso me gusta, la verdad. Lo hace de manera comunal y descarnada, en un vuelo raso a veces difícil de comprender: La Cup, en cuyo claustro pudoroso te encuentras ahora, hermano, es un programa de radio para la BBC encubierto bajo el disfraz de blogs y borracheras y arranca ella misma de una provocación directa al mito pancéltico: invitar a unos ingleses para vapulearlos y demostrar así que son como nosotros. ¿Ingleses? Ingleses, sí. Eso he dicho.

Ah, la Cup, que encantadora, con su diletantismo casto dado a la cerveza, con su burgués juego joyceano de nombres y de números, creando una ciudad bajo la ciudad. Una más divertida. Una más aceptable. La Cup, brote esquizoide inesperado por el que los tontos te odian, hermoso intento coral de convertir la vida en un momento contemplativo de Peckinpah, pandilla de guerrilleros de Quantrill con el tractor mal aparcado, ente medio ciego que sabe que entre vida y literatura nunca hubo diferencia esencial y que, a su modo –al de Dylan Thomas- supera las dos líneas principales de la literatura nuestra, que son, a saber: la literatura de pérdida y la de reivindicación. Ambas literaturas de lamento, excepto cuando por arte de Cunqueiro (esta vez sí) bucean tan profundo que olvidan que huyen de algo y terminan viviendo para siempre a la solana de la tarde, en una Magna Grecia de tascas mindonienses.

Penetrada como nosotros mismos por otras voces y otros mundos, por Bretaña y Albión, por Irlanda y a América, por el Rock&Roll y el punk, la Cup es un jardín de infancia abandonado. Me gusta pasear por ella, sólo a veces, cómodo por mucho que yo sea hijo honorario del condado de Tipperary y lleve a San Shane MacGowan en el hígado. Puedo divagar, allí, en esa seca oquedad de un cráneo que ni siquiera existe y montar allí mi nación propia, con palos y hojas y tierra, mi país propio, que comenzó con una madre nutricia llegada del saco de Troya con un lobo en cada teta y cola de sirena bajo el refajo. Di que sí. Tíralle do aire. Ese país que me ha permitido ejercer uno de los pocos oficios aún dignos de mención, el de abúlico de acción, la más depurada rata de occidente. Ese que me permite mirar al Atlántico como un todo propio, conciencia y muro, abarcable de Tánger a Dublín en el espacio de un vasito de licor que me tomo en el Alfama, viendo la vida pasar frente a mí. Ese que me deja pasear, sin estar allí, por la rada de Saint Maló donde duerme René, ese gallego tardío, decadente, con cojones, sublimado. Ese gallego tan de la Cup. Ese país, en suma, que añade a lo dado un aura nueva, la del Edgar Morin que fue feliz en California. La del Ezra que gritaba

Levantad las faldas de la huérfanas
Hablad de sus rodillas y sus tobillos.
Pero sobre todo, id a la gente práctica…
¡Id! ¡Llamad a sus timbres!
Decidles que no trabajáis
Y que viviréis para siempre

Un país sencillo: Un padre muerto, imágenes de algunos de sus amigos buenos que se van volviendo pálidas (Juan Vidal enseñándome a jugar al ajedrez), recuerdos de Nikki Sudden –todo él Albión hasta la médula, que la tierra le sea leve- en una playa incógnita, danzando sobre los barcos casi desguazados. Y, ahora, victorias pírricas de fútbol siete a las que no asisto, conciertos bronquíticos, chanzas de bar, mucha soledad. Whisky. La trabajosa construcción y apuntalamiento de la personalidad.

Un país tan cierto y tan mentira como mi frase favorita del cine. Se la decía Burt Lancaster a Gary Cooper en un infierno de fuego cruzado mexicano, en la película “Veracruz”. Ambos luchaban por el oro, en el lado de Maximiliano:

-“Creo que hemos elegido el bando equivocado en la guerra equivocada.

He vuelto a ver la película, veinticinco años después, y esa frase no está. ¿Es por ello menos cierta? ¿Es por ello menos adecuada?

El bando equivocado en la guerra equivocada. El País.

Pero para empezar por el principio.

Estoy en la cocina. Es 1980. Sentado en las rodillas de mi padre escucho como arranca una narración: “El hidalgo de mi pueblo, el doctor Livesey, y otros cuantos caballeros amigos míos, me han rogado que escribiese minuciosamente todo lo que nos ocurrió con la Isla del Tesoro”.

¿He inventado también este recuerdo?

Es Improbábel.

My friend.







Sisán, a 25 de enero de 2013

616 comentarios:

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  1. así beben y galopan los caballos dixo...
  2. La primera obligación de un buen periodista es la de ser bien recibido en el depósito de cadáveres.

    L.B lo demuestra con creces en esta entrada inspirada en el cementerio marino de la Anglogalician Cup

  3. Punxsutawney Phil dixo...
  4. Hoy es el día de la Marmota (Groundhog Day),una fecha más que adecuada para vuestro blog y su eterno bucle autorreferencial de la experiencia estética y paródica.

  5. Guillerme Fróilaz de Traba dixo...
  6. La suposición habitual, cuando hablamos de escritores y lugares, es que hay un vínculo directamente expresivo o interpretativo entre el escritor y su milieu. El escritor se convierte en voz del espíritu de la región. La escritura está imbuida de la atmósfera, física y emocional, de cierto paisaje terrestre o marino; y, si bien el propósito inmediato del creador puede no guardar relación directa con sus raíces regionales o nacionales, tales raíces se perciben como un elemento distintivo de la obra.
    Long Swan John Sudden parte de un simbolismo crepuscular traspasado de resonancias folclóricas y anhelos vagamente nacionalistas,y se convierte en uno de los espacios de escritura más fértiles y vigorosos de lo que cabría llamar la protovanguardia del malditismo del caramujo: una escritura seca y concisa, de corte epigramático, que no duda en dramatizar con atrezo mitológico las tensiones individuales y colectivas de su tiempo, esculpiendo en párrafos robustos y palpitantes la voraz subjetividad de su autor respeto a la vida de la angogalician cup,la de la ciudad y la del propio País atlántico.

  7. Archie Occam dixo...
  8. Escribir Long Swan John Sudden ya es un comentario en si mismo

  9. Orfebre de la Petulancia dixo...
  10. Ya necesitan ustedes su propio bosque lácteo.

    Porqué,y ya es más que un largo porqué....
    El trollismo crece y no para.Cada vez más duro,rugoso y largo.
    Va a ser cierto lo que denuncian aquí.
    De una puta vez,todos los colonos de Galizalbion que paso a enumerar ¿son la misma persona?:
    -Archie Occam
    -mandragora Bardot
    -Long Swan John Sudden
    -Malaquías Malagrowther
    -Jorge Aday Ladreda
    -EL DURO
    -Scoundrel Scourge
    -EL DURO
    - Polichinela Rujú Sahib
    -Punset
    -Mike Barja
    -Al Oeste del Ocaso
    -Don Ron Mr Clayton
    -Tuercebotas Taciturno Que Toca La Tercerola
    -Inés Castro Barreto
    -O Vadío Da Brétema
    -Bobby Murdoch
    -William Bradford Shockley
    -Eugene Philip Coetzee
    -Willy S.
    -Conde de Lérezmont y Dragón
    -Curtido en Los Barrizales de la Vanidad
    -Sláine
    -Rusty Malaparte
    -Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano
    -John Bull
    -Navegante
    -Mister Brimstone
    -Citoyen
    -Paik Bispo
    -W. Oates
    - el abu
    -Willy Pangloss Maya May
    -Søren Schopenhauer
    - North Sea Sullivan
    -Thor Pede Quinsling
    - Eire Brezal
    -Bayard Sheldon Sartoris
    -Oliver Cromwell
    -Wildporco Willingdon Beauty
    -Guillerme Fróilaz de Traba
    -Félix Lope de Vega
    -Beereater
    -Ferrotiño
    -Boroman
    -Porco Porco
    -Perkele Maljanne
    -El Fulano Ulano Ufano
    -El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo
    -loyalist Stag
    -Don Celta de Estorde
    -El rostro gótico, glabro
    -Piranha (making friends since 1973)
    -Húsar Carpetovetónico
    -Hew Dalrymple
    -Roi Liorta
    -John Ford
    -Otro Profeta Preußisch Blau
    -Papillon Grey
    -Bill Laimbeer
    - Gattuso
    -Elquenuncahacenada
    -Misfits en un Saco de Patatas
    -Aleister Saint Germain
    -El Trapecista Tracio
    -He says prophetically
    -EL PORCO ENTRE EL CENTENO
    -PORCOMAN
    -CROM
    -ANGLOGALICIAN WOLF
    -Pordiosero Metafísico
    -DOC HOLLIDAY
    -O Fento Fedorento
    -RealRedDevilPorco
    -tejón-teixugo
    -Gary Oh ¡¡ Maynard
    -Nearca Renuente
    -Robert Lee Stevenson

  11. Cowboy Iscariot dixo...
  12. El párrafo "También las medianías no culpables, infladas por quienes necesitan un héroe al año. Los que confunden “Riders on the storm” con La Ilíada y la muerte por enfermedad con el heroísmo puro. Si adivinan el nombre hay premio." NO VA por Diego Manrique. De hecho va por un escritor del país.

    Podeis llamarme Iscariot o Boullosa, a elegir. Tengo varias personalidades más, pero no se da el caso de que sean los tales F.M y Barja. Y sí, yo he escrito este post, libre y sin presiones de ninguna clase. Porque soy así de pajero y así de snob -simqueréis verlo de ese modo- o porque necesitaba decir esas cosas y sacármelas de dentro.

    Y no, el pirata recortable y la ardilla no terminan de entenderse, al final. Pero esa es otra historia.

    VIVA HONDURAS!
    VIVA EL CAPITÁN QUANTRILL!!
    FELIZ DÍA DE LOS MUERTOS, COÑO!!!

  13. Conde de Lérezmont y Dragón dixo...
  14. Me da que quién desmiente, afirma.

    Mi pregunta es otra.
    La ciudad,¿es Pontevedra?

    Porque sabemos que el País en Galicia,o depende.

  15. Porquo Aguarrás dixo...
  16. Respeto el porcobravismo de retaguardia,es necesario,ayuda a que la Causa crezca, más lo sostengo aquí erga omnes,bajo el cielo gris:la verdadera esencia de la Porcallada,lo que curte,lo que une,lo que forja el espíritu de la Fratría es combatir al enemigo stag en los atrios de Minas Sheffield,donde el peltre se tiñe de cerveza y de sangre.
    El resto,insisto que lo respeto,es literatura cara.

  17. Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano dixo...
  18. Aquí se puede leer:"Beckett devorando a sus hijos “obxectualistas” como Saturno.
    Poe devorando a los suyos"

    En la anterior entrada -ver enlace feels the blues en Cráneos y Lijas..- se lee:"Cuan goyesco Saturno fagocita a sus colaboradores ocasionales y los devuelve a la realidad convertidos en sacos de hueso".

    Me llama la atención tanta mención a mis Dioses verdaderos.
    Pero me la llama más que tengan tanta fame

  19. Marechal Pero dixo...
  20. Entonces,según ésto y lo que aquí pone ¿nos hemos inventado a Galicia?

  21. El Trapecista Tracio dixo...
  22. Una entrada impregnada de orfandad.
    Un post que retrocedía en busca de sus hijos perdidos y que se encontró un huérfano.
    Orfandan familiar, orfanda de Patria,orfandad sicalíptica.
    Cuando termina,huérfanos quedamos los lectores.

  23. Malaquías Malagrowther dixo...
  24. En verdad os digo que falta la referencia máxima: Melville.
    Esta entrada en vuestro Moby Dick.El gran post galbionés.
    La entrada es moderna por su tendencia a la reflexión y la autorreferencia. Dicho de otro modo, la obra es a menudo su propio tema.
    Pasa lo mismo con Moby Dick. Melville hace comentarios sobre procesos mentales, como la escritura, la lectura y la comprensión. Por ejemplo, uno de los capítulos es una investigación exhaustiva en la que el narrador trata de hacer una clasificación, pero al final desiste y dice que a ninguna gran empresa se le puede poner el punto final ("Dios me libre de completar jamás alguna cosa. Todo este libro no es más que un bosquejo o, mejor dicho, el bosquejo de un bosquejo. Está hecho de tiempo, fuerza, dinero y paciencia"). La idea de Melville del texto literario como una versión imperfecta o un borrador abandonado es muy contemporánea.
    Ahab insiste en imaginar un mundo heroico e intemporal, formado de absolutos, donde él puede prevalecer sobre sus hombres. Insensato, exige un texto acabado, una respuesta. Pero la novela nos muestra que, así como no existe un texto terminado, tampoco puede haber una respuesta final, como no sea quizá la muerte.
    En toda la novela resuenan ciertas referencias literarias. Ahab recibe su nombre de un rey del Antiguo Testamento y anhela un conocimiento total, fáustico, como el de un dios. Igual que Edipo en el drama de Sófocles, que paga un precio trágico por el conocimiento que le debía estar vedado, Ahab primero se queda ciego, después es herido en una pierna y al final perece. Moby Dick termina con la palabra "huérfano". Ismael, el narrador, es un vagabundo que inspira orfandad. El nombre Ismael proviene del Libro del Génesis, en el Antiguo Testamento: era hijo de Abraham y Agar (sierva de Sara, la esposa de Abraham). Ismael y Agar fueron arrojados al desierto por Abraham.
    Hay otros ejemplos. El barco que rescata a Ismael al final del libro tiene el nombre de Raquel (una de las esposas del patriarca Jacob). Por último, la metafísica ballena evoca en los lectores judíos y cristianos la historia bíblica de Jonás, quien fue arrojado al mar por sus compañeros de tripulación porque lo veían como portador de la mala suerte. Tragado por un "gran pez", según el texto bíblico, vivió algún tiempo en las entrañas del animal y luego fue devuelto a tierra firme por intervención de Dios. Así, en su afán de huir del castigo, lo único que halló fue mayor sufrimiento.
    Las referencias históricas enriquecen también la novela. El nombre del barco, Pequod, es el de una tribu indígena de Nueva Inglaterra ya extinguida y ese hecho sugiere que el navío está condenado a la destrucción. La caza de ballenas era una industria importante en esa época, sobre todo en Nueva Inglaterra, pues proveía el aceite utilizado como fuente de energía, en especial para el alumbrado. De este modo, en sentido literal, la ballena "arrojaba su luz" sobre el universo. La caza de esos cetáceos era también una actividad expansionista por naturaleza y se vinculaba a la idea del destino manifiesto; por su causa, los estadounidenses tenían que navegar por todo el mundo en busca de ballenas (de hecho, el estado actual de Hawai quedó bajo el dominio de los Estados Unidos porque era la principal base de reabastecimiento de combustible de la flota ballenera de ese país). En la tripulación del Pequod hay gente de todas las razas y de varias religiones, lo cual sugiere la idea de que los Estados Unidos son un crisol étnico y una actitud mental de alcance universal.

  25. Malaquías Malagrowther dixo...
  26. Por último, Ahab,un scarecrow avant lettre, encarna la versión trágica del individualismo. Afirma en todos sus actos su dignidad como individuo y tiene la audacia de oponerse a las inexorables fuerzas externas del universo.
    El epílogo de la novela atempera la trágica destrucción del navío. En toda la obra, Melville hace énfasis en la importancia de la amistad y la comunidad multicultural humana. Tras del hundimiento del barco, Ismael se salva gracias al ataúd labrado por su querido amigo cubierto de tatuajes, el heroico príncipe Queequeg de Polinesia. El diseño primitivo y mitológico del féretro alude a la historia del cosmos. La vida del náufrago es salvada por un objeto hecho para la muerte. A fin de cuentas, la vida surge de la muerte.
    Se ha dicho que Moby Dick es una "obra épica sobre la naturaleza" -una espléndida dramatización del espíritu humano que se desarrolla en el marco de la naturaleza primitiva- pues presenta el mito del cazador, el tema de su iniciación, el simbolismo de la isla paradisiaca, la visión de los pueblos pretecnológicos bajo una luz positiva y su anhelo de un nuevo nacimiento.

    Por lo expuesto,mi agradecimiento por esta maravilla a f.m,Jdas,Iscariot o Boullosa.
    Gracias.

  27. Porco atónito para seguir la tónica con ginebra dixo...
  28. Buff¡¡¡ un bufff pastoso.

    Me pueden explicar dónde estriba la controversia entre la facción de Porco Porco que es el célebre Comité de Actividades Antiporcobravas (House Un-Wildboars Activities) y la macarrada "Porquoes en Acción" de Porquo Aguarrás.
    Si es que la hay.

  29. Archie Occam dixo...
  30. Esta confusión de símbolos y referencias siempre da pábulo a lo grotesco.

    Lo único que llama la atención es la mención a las muñecas rusas y siquiera son las que interesan al porcobravismo

  31. Porquo Aguarrás dixo...
  32. Tengo una idea para este blog: destruirlo y empezar de nuevo

  33. Porquo Aguarrás dixo...
  34. La clave fue la entrevista de Paik Bispo a P.B.
    -Voy a aclarar conceptos-
    Si te acuerdas de "Detengámonos en el espinoso tema de la pretenciosidad y prepotencia en los contenidos del blog. Hay un sector de la Causa al que chirría tanta Intertextualidad y metaliteratura, tantas referencias literarias, alusiones cinéfilas, reflexiones filosóficas, constataciones sociológicas, y juegos de espejos para iniciados. ¿Se les ha ido de las manos a los que guardan el bosque? ¿Quién vigila a los vigilantes?" que daba en el puto clavo.

    Los del Comité de Actividades Antiporcobravas (House Un-Wildboars Activities) están vendidos al sistema. Es como el juego de Willy Doll y Thor Pedo,dos caras de la misma falacia.
    Son unas marionetas en manos del Rodillarato.

    Porquos en Acción no nos casamos con nadie.Estamos contentos con el éxito del blog faltaría más,pero no a cualquier precio:esto es una competición deportiva donde debe primar este aspecto por encima de eventos musicales,tertulias de café y pedantes en busca de la frase perfecta.
    Y punto.

  35. Don Celta de Estorde dixo...
  36. Siempre hay un público dispuesto a poner los ojos en blanco y extasiarse ante el relato de las desgracias del alcohólico, ante los desmanes del adicto a la farmacopea, ante los excesos legendarios del loco de atar. Hay célebres ermitas laicas erigidas en memoria de ciertos artistas malogrados.El enquistamiento de este tópico en el imaginario universal es uno de los logros mayores del movimiento romántico —por más que sólo sea un elemento superficial del Romanticismo—, y ha logrado diseminar el retrato del artista como un ser enfermizo, hiperestésico, lunar, un individuo cercano a su destrucción inminente, en comercio constante con los poderes fúnebres, y cuya gloria depende del hecho de morir joven y con bastante pirotecnia gestual.
    Despertemos de este sueño: el malditismo es una fábula. La vida de los malditos es sórdida, esclava de ínfimas miserias. Detrás de la bohemia más dorada suele haber una larga intrahistoria de resaca y malestar.

  37. David Vidal dixo...
  38. Quién más me quiere es quién más me ofende, y el más sincero es quién mejor me miente, mi amigo es aquél que me hace mirar, que un cisne blanco no es sino un cuervo vestido de negro

    Ahora a recitar a la taberna de Portosín:


    "Un gótico torreón
    y una gótica aguja
    en un cielo ilusorio
    tal Pontevedra, a lo lejos.
    Sus alegres parrales
    no tienen paralelos.
    Sus campanarios antes
    llegaban hasta diez.
    Allí más de una muestra
    fue esculpida o pintada;
    y más de una portada
    despliega su abanico.
    Pontevedra ¡que te impacientas
    Y mi pata de palo precaria te canta la mostaza
    como un Long John más descreído si te cabe!"

  39. Porco Porco dixo...
  40. Sinceramente,no cabe el malditismo en el porcobravismo.Quien diga lo contrario es un maldito...idiota.
    El malditismo nos viene desde la violencia moral, desde el encanallamiento ejercido a partir del mal dolor, como en Lautremont y sus versos metálicos, desde la tuberculosis satánica que ya se vislumbra en el romanticismo. Ser maldito significa ser un contradiós, pintar como Caravaggio, dar luminarias en medio de la oscuridad. Mucho se ha especulado sobre mi condición de maldito. Seguramente con alguna razón, probablemente con ninguna. Nunca hice ningún mérito para colarme en las escuelas de Michaux, ni mucho menos en las de Genet, sólo que uno es un poco raro y hay que encasillarlo en alguna parte. El malditismo nos viene de Sade y recorre puertos hasta llegar a los satánicos ingleses, a Byron y a Shelley, éste ahogado de malditismo y juventud. Es probable que un maldito no sepa que lo es, que avance sin condición de tal, como lo hizo Rimbaud, quien a sus dieciséis años merodeó el mal hasta la delincuencia, como Genet o Villon, quienes, a su vez, nunca palidecieron si tuvieron que sacar las navajas para conseguir el regalo que los dioses les tenían reservado. La estructuración del maldito, vistas las épocas, se conforma de sangre, orgía y dolor y todo luego va a parar a la literatura, que es donde se espera que desemboque la mezcolanza de la alquimia del verbo, por decirlo con Rimbaud, pues de otro modo el malditismo no tendría sentido ninguno, en todo caso, sólo ladrocinio, mal por el mal y civilización rota.

  41. Cantamañanas hay a patadas dixo...
  42. Si desde cierto punto de vista Dostoyevski fue un maldito a su pesar, quien lo fue sin ninguna duda es Baudelaire. Podría decirse que Baudelaire fue el primer maldito con pedigrí de la historia de la literatura contemporánea. Es Baudelaire quien define, con su vida y su actitud ante el arte, los fundamentos básicos del malditismo: vivir al margen de la sociedad, recrearse en una decadencia estética perfectamente estudiada, cultivar asuntos literarios exquisitamente putrefactos y morirse de asco con un cierto estilo premeditado. No sabemos si Baudelaire hubiera estado de acuerdo con estas afirmaciones, pero da igual, porque sus seguidores inmediatos las secundaron tácitamente.
    El Baudelaire del otro lado del Atlántico fue, sin duda, Edgar Allan Poe, cuyos excesos lo llevaron a la muerte en un oscuro callejón de Baltimore, víctima de una de las más sonadas borracheras de la historia. La lección de Poe no sólo la aprendió muy bien Baudelaire, sino toda una serie de malditos norteamericanos que culmina, ya en este siglo, con notorios cantamañanas como Scott Fitzgerald (uno de cuyos libros se titula precisamente Bellos y malditos), o incluso muchos de los escritores de la generación beat, que de algún modo son herederos de Poe.


    En el mundo hispano ha habido sonados crápulas literarios que pusieron en práctica la lección de Baudelaire y de Verlaine, empezando por Rubén Darío, y hoy existe incluso la figura de maldito oficial del Reino, que no es otro que Leopoldo Mª Panero, uno de los hijos más destacados de una saga de histriones de lujo cuyas andanzas han amenizado las veladas literarias de este país desde hace unas décadas.


    La ironía final de todo esto es que un maldito siempre lo es a su pesar. Dostoyevski era un pobre matao que necesitaba dinero para alimentar su adicción. Baudelaire soñaba con ser un prócer de las letras. A Poe le gustaba el frasco, como a cualquier borracho analfabeto de fin de semana. Verlaine era un salido totalmente incapaz de dominar sus bajos instintos. Fitzgerald era un pijo con ínfulas aristocráticas. Rubén Darío, un chipirón. Y, en fin, Leopoldo Mª Panero un enfermo mental, condición que no tiene nada que ver con el malditismo. Y es que el malditismo, a fin de cuentas, siempre es una condena no deseada. El malditismo son las lentejas sin chorizo. No poder pagar el alquiler.

  43. ¿El malditismo era esto? dixo...
  44. Cojones....
    Si hay gente que por escuchar a Nacho Vegas se cree maldito.[Maldito y oficial son términos antagónicos, pero Nacho Vegas ha adquirido el estatus de maldito oficial del reino del pop español]

    -*Concepto imprescindible rapaces:no es lo mismo ser un maldito que estar maldito o maldecido,aunque este mal decirlo.

    A Porcallada está sobradamente alimentada y es demasiado inteligente para caer en trucos de adolescente consentido.
    Beberse Inglaterra es lo que hay que hacer si perteneces al porcobravismo feniano.
    Sin excusas ni coartadas literario-musicales de medio pelo.
    Y como no,ganar la X

  45. Bartolo Zanjas dixo...
  46. Sigo sin entender el entusiasmo de parte del gremio de piontantes por el post.Un tipo de Madrid dice que Galicia no existe ni como sitio distinto y añada que la Anglogalician cup es un brote esquizoide y hala,a jalearle.
    No lo entiendo

  47. Sam Deces dixo...

  48. la vida es demasiado corta para pasar dos meses de ella con Sam Peckinpah.

    Peckinpah y el porcobravismo.
    Interesante polémica.
    ¿Hay lirismo peckinpaniano en el porcobravismo feniano?.
    He dicho lirismo, pero no tengo ningún problema en agregar a ello peckinpahnianismo evocador, expresivo, estético, artístico, metafórico y hasta meta-textual, signifique esto lo que fuere en la hermenéutica estructuralista para construir una epistemología del fútbol; no digo valor metafísico, porque creo que ello sería tomar el pelo al personal y ya están ustedes cabreados dabondo con la entrada de Judas.

    Yo creo que los más parecido a las huellas de Peckinpah en la Anglogalician es lo violento que resulta ver vomitar a un stag en pleno partido.
    De pintas y polvos no hablo,lo leen vuestras mujeres.....

  49. Porquo Aguarrás dixo...
  50. El infierno en las venas y el cielo en la mirada.

    Lema del porcobravismo para la X.

  51. Inés Castro Barreto dixo...
  52. Estos desgreñados, barbudos, sucios,hoscos, rodeados de fulanas,tractores y sirenas, produciendo inquietud en apacibles pubs de la campiña inglesa; y con todo poseedores de un férreo código del honor y, sobre todo, de la lealtad entre camaradas, por la cual llegan a inmolarse cada año en la apocalíptica y ritual pelea contra un equipo inglés,se merecen todo mi respeto y admiración.
    Les deseo lo mejor para la X.

  53. Cowboy Iscariot dixo...
  54. Contestando a una pregunta que hay por aquí arriba: la ciudad es la que tú reconozcas, y el país es el que tú reconozcas, también. Cómo es inventado, hay variaciones dialectales y mitológicas entre el de unos y el de otros, pero parece ser que también ciertos "lugares comunes".

  55. Pedro Madruga dixo...
  56. Vuestras filias y pintas ya son de sobra conocidas y aireadas.
    Me gustaría saber cuáles son vuestras fobias físicas e intelectuales.

    Graciñas

  57. Jorge Aday Ladreda dixo...
  58. Me parece exagerado decir que los porcos cultivan una pose de malditismo peckinpahniano cervecero.

    Me gusta más verlos como un Manada que se regodea en un piterpanesquismo stevensoniano de grado stokernesiano.

    Es de sobras conocido.
    Todos deseamos volvernos niños, incluso los peores de nosotros.

  59. Porco Porco dixo...
  60. Me da que Porquos en Acción viene siendo un hijo tardío de Catalina de Erauso y Hemingway alimentado con exceso de lecturas de Millán AStray y Maurras.
    Nada serio.

  61. Ilustrado Nís dixo...
  62. La sedición y la desobediencia son la ruina de reinos,Manadas y repúblicas.

  63. Perkele Maljanne dixo...
  64. Me sorprendo todas las mañana cotejando si han muerto Morin,MacGowan u Oroza.
    ¿Es grave,doctor?

  65. Al Oeste Del Ocaso dixo...
  66. Punto cardinales.
    -soy el último occidental no pederasta.
    - el de abúlico de acción, la más depurada rata de occidente.

    Todos eran hombres de letras pero tuvo que ser Jim Hawkins el que escribe la historia.
    Jim y John,menuda relación ¿filosófica al puro estilo griego?.
    Occidentes y atlánticos acantilados se repiten como olas.
    ¿La decadencia de Occidente? Lo dudo.
    Del blog? NO.
    Entonces? Outra cunca e voume.

  67. Willy Pangloss Maya May dixo...
  68. En Baltimore -aún no has visto The Wire?, murió Poe,autor de The Raven.
    Por eso,el equipo de fútbol americano de a ciudad se llama los Baltimore Ravens.
    Esta madrugada ganaron la otra SuperBowl (el super tazón de los hispanos),digo la Otra porque la importante yace en O Grifón.
    Entonces, los Ravens ganan bendecidos por os poorcos bravos ,el blog no es gafe no lo es ,todo son habladurías.

  69. Casio Brutus dixo...
  70. En una sociedad donde todavía se comete la paradoja de que los curas den cursillos prematrimoniales, no es de extrañar que nos venga un maldito de las letras de azufre desde Madrid a decirnos a los gallegos como somos y como nunca seremos.Al menos,no utiliza el -iño al final de cada palabra.
    Rodillo,recuerda que eres mortal

  71. Esopo Llazo dixo...
  72. Y luego de espantar con amenazas al bueno y sabio pero torpe y enfermo mandril , la hiena y el chacal riéndose repartieron entre ellos los restos del rey león y sobre ambos los buitres revoloteaban ante la complaciente mirada del jabalí que veía como sus enemigos se devoraban entre si

  73. Charlie Oroza dixo...
  74. -¿Hay vida después de ésta?
    -Yo creo que no

    -Entonces es usted un animal.
    -Yo soy un posthumano.

    -¿No me asuste?
    Todas las culturas creen que hay vida o trascendencia de algún tipo tras la muerte. Ser capaz de negarla es ser posthumano.

    -¿Cómo ha conseguido ser posthumano?
    -Pensando: la filosofía te permite la distancia respecto a lo que sucede y te sucede; con ella llega el escepticismo inherente a la lucidez. Así me hice otra pregunta: ¿por qué los humanos, que temen la muerte arriesgan su vida por otros seres humanos?

    -¿?
    -Las respuestas están dentro de cada uno. Sólo tú mismo puedes entenderte a ti mismo, aunque al principio necesites que te expliquen cómo profundizar en tus propias conductas y tus errores.

    -Última. ¿Hay vida después de la AngloG'cian?
    - No lo se.

  75. Otro Profeta Preußisch Blau dixo...
  76. "Cando vello Lohg Joh...." es una entrada-crisálida.
    Judas Iscariot en frecuencia modulada se despoja de su última muda.Es Montaigne pasado de Barrantes con su pepitoria de sentimientos en un regreso a Galicia que no deja indiferente contra un fondo azul atlántico.

  77. Søren Schopenhauer dixo...
  78. 1.- Lo hologramático: No sólo la parte está en el todo sino que el todo está en la parte. Así como la localidad está en lo nacional y lo nacional en la localidad o la globalidad en lo nacional y lo nacional en la globalidad.
    La complejidad no sólo impedirá toda teoría unificadora sino que reconoce la imposibilidad de eliminar la incertidumbre, lo irracionalizable, la contradicción y el reconocimiento de lo irreductible. La complejidad no sería la respuesta, ella es un desafío cognoscitivo. En resumen, Swan Sudden expresa que la complejidad es la unión de los procesos de simplificación que implican selección, jerarquización, separación, reducción, con los otros contra - procesos que implican la comunicación, la articulación de aquello que está disociado y distinguido; y es el escapar de la alternativa entre pensamiento reductor que no ve más que los elementos, y el pensamiento globalista que no ve más que el todo

    2.-La historia auto – heterogenerada. Desde el momento en que la historia se impone como una dimensión constitutiva permanente de la humanidad, se impone al mismo tiempo como ciencia cardinal.
    Para Long John , es la ciencia más apta para captar la dialéctica del sistema y del evento. En sus primeros tiempos , la historia fue ante todo una descripción de las cascadas evenenciales e intentó interpretarlo todo en función del evento. Posteriormente, en el seno del siglo pasado, y sobre todo en la actualidad, la historia " evenencial " fue rechazada y refutada progresivamente en provecho de una evolución sistemática que se esfuerza por determinar las dimensiones autogeneradoras en el seno de las sociedades. Advierte el autor, que si se lleva al extremo, semejante tendencia corre el riesgo de autodestruirse la propia historia al destruir el evento. Si el evento ya no es más que un elemento necesario en el seno de un proceso autogenerado, la historia cae en el hegelianismo , es decir, en la reducción de lo histórico a lo lógico, mientras que lo lógico se dibuja, se esboza, se fragmenta, muere, renace en lo histórico. Para la historia comprensiva, el ruido y el furor desempeñan un papel organizacional, no porque el ruido sea la más cara de una información oculta, sino porque contribuye a constituir y modificar el desarrollo histórico.
    Para Long Swan John Sudden el gran problema antropológico – histórico, consiste en concebir la historia como una combinación entre procesos autogenerativos y procesos heterogenerativos ( a cuya evolución contribuyen el ruido, el evento, el accidente, de manera decisiva ).


  79. Vello Facial dixo...
  80. Ostentosa en su altiva sencillez, la tumba de Chateaubriand se interna como la proa de un barco en el mar de Bretaña. Está en un promontorio rocoso en la playa de Saint-Malo, al que solo puede llegarse cuando lo permite la marea baja, cada seis horas. No tiene lápida con su nombre, aunque una placa próxima advierte que allí quiso ser enterrado "un gran escritor francés". Aviso superfluo, claro, porque probablemente se trata de la tumba más famosa de Francia después de la de Napoleón en Les Invalides de París, el emperador al que Chateaubriand admiró y detestó sucesivamente. O, como dice su biógrafo André Maurois, admiró a Napoleón y odió a Bonaparte...

    Esta ambivalencia no es excepcional en la vida del vizconde de Chateaubriand, que fue muchas cosas y no siempre fáciles de conciliar: inspirador del romanticismo pero afanoso de la serenidad clásica, monárquico legitimista que solía llevarse mal con los reyes, católico en literatura y libertino en amores, ambicioso de honores que menospreciaba al conseguirlos, cicatero y generoso, liberal para los conservadores y conservador para los liberales, viajero compulsivo cuya imaginación nunca salió de la Bretaña de su infancia, detestado por muchos colegas y admirado a regañadientes por casi todos (el joven Victor Hugo se propuso "ser Chateaubriand o nada")... Autor de muchos libros celebrados y controvertidos cuya única obra realmente indiscutible fue póstuma.
    Saint-Beuve dijo de él que era un epicúreo con alma de católico; su gran amigo Joubert señaló que todo lo escribía para los demás pero vivía sólo para sí mismo. De la vivacidad punzante y melancólica de sus memorias proviene toda la literatura contemporánea francesa, como reconoció Julien Gracq: su verdadero tema es el tiempo que nos hace y deshace, una lección bien aprendida por su lector Proust. Allí duerme, en su tumba marinera mecida por las borrascas y la calma gris, sosegadas al fin esas otros tormentas de afanes espirituales y deseos de la carne, del cor irrequietum del que habló otro memorialista de su alma, Agustín de Hipona. Cara al mar que tanto se le parecía, movedizo y caprichoso, traicionero pero siempre fiel a sí mismo, inmenso, recatado, mensajero de lejanías que mueren con un susurro indescifrable ante nuestros pies descalzos.

  81. Nikki Sex & The Porcos Bravos dixo...
  82. Van a hacer que nos la suden los fastos fatuos de la X....
    ¿No pueden hacer un comentario normal?

  83. Archie Occam dixo...
  84. Loros,ardillas,cerdos,porcos bravos,hienas,zorras,gallinas,un millón de vacas, stags,venados,
    caballos salvajes,elefantes rosas,
    perros rabiosos.
    El zoo de la Anglogalician.

    Debemos matarlos, debemos incinerarlos, cerdo tras cerdo, vaca tras vaca, pub tras pub.

    Antes que acaben con nosotros.

  85. Con su puro acento de Tipperary,bromas de jinete y jerga de boxeador dixo...
  86. Agatha ¿ la de los vestidos?
    Marcial ¿el de los epigramas?

    Los hijos ya no son hiphoperos,ahora quieren entrar en Boiro Shore.
    La funcionarias toman café de 10 a 10.05 porque las cosas ya nos son lo que eran.
    El yonqui murió hace un par de días.Se llamaba Edgar Ozora.

  87. Entroido Harris dixo...
  88. Por fin un ave que había ido a morir allí le dijo a Long Swan John Sudden dónde estaba. Había caído en el Mundo Tumba,más conocido como Galicia

  89. Servando Rocha dixo...
  90. Guauuuu
    Ni más ni menos que Nikki Sudden, mártir "maldito" del Rock and Roll, poeta eléctrico, sensible trovador; un pura sangre cruzado con el romanticismo callejero de Johnny Thunders, la conmovedora sensibilidad de Ronnie Lane, el descaro canalla de Keith Richards o la sarcástica ironía de Lou Reed;ese Nikki Sudden se ha convertido en icono del blog.Como es habitual.son los gallegos los que adoptan a un inglés,mientras la Stagjada hace mutis por el álvaro.

    Bueno,Nikki Sudden,qué emoción.Ya sea como Swell Maps, Jacobites o en solitario, Nikki Sudden supo crear su universo particular repleto de pasionales canciones y emocionantes medios tiempos donde cada acorde tiene un significado que arropa a esa voz tan sentida.
    Como en los conciertos de la Anglo......

  91. Bobby Murdoch dixo...
  92. Escribir es admitir la posibilidad de que algo suceda.
    En algún lugar, el controvertido escritor Ezra Pound afirmó que “el hombre que lee debería estar intensamente vivo. El blog de la Anglogalician Cup debería ser una bola de fuego en su mano”.

  93. Bayard Sheldon Sartoris dixo...
  94. Un hombre alto y moreno, vestido con una rica casaca de
    damasco y calzas, una pluma roja en su sombrero, una cadena de oro al cuello de la que pendía una gran cruz de diamantes, una espada en la mano y dos pares de pistolas
    colgando de un tahalí de seda terciado al hombro


    Stevenson unió para siempre a los piratas con los mapas, las goletas negras, las islas tropicales y los
    marineros cojos con los loros en el hombro.

    La Guerra de las Sedes y este post echan el ancla del canon literario-musical desde en que se va a juzgar y ampliar la competición.
    No es un mérito menor.

  95. Jack Tar dixo...
  96. La piratería en la Anglogalician en dos píldoras.

    a)Algunos porcos bravos si que fondean en la Isla de la Tortuga y están cojos.
    Solo hay que verlos correr ¿? en los partidos.

    b)Bueno,ingleses y piratas.Quedan lugares del planeta donde son sinónimos

  97. SÍ, PAPÁ dixo...
  98. Joderse con estilo. Hay todo un largo artículo sobre piratas de agua dulce del Rock&Roll que se podría titular así; "Aprendiendo a joderse con estilo". Y oigo cantar a Nikki Sudden, in the backyard of my mind, “We drink small sour drinks/and smoke blonde cigarretes”, en aquel disco maravilloso que yo le regalé a mi novia, ella se olvidó en mi casa cuando se largó para siempre y el hijo de puta de Krapoola me robó después de una pinchada en El Alivio (el bar que Javier Colis, Silvia Grijalva y Justo Bagüeste tuvieron en Malasaña). Algún día le partiré las piernas y él ni recordará la razón. También me robó uno de los Stooges, pero ese no lo echo de menos. “We drink small sour drinks/and smoke blonde cigarretes”. Y eso es todo. Voces dañadas. Barcos fantasma. Hay una fina línea que une a los Jacobites, Los Only Ones y los Saints tardíos y que, en tardes como esta, constituye la diminuta vena que mantiene unidas mis distintas partes. No es malditismo vocacional, lo juro, no es pose de outsider ciudadano, aunque también; es anatomía y tripas. Es la esperanza misma, minusválida pero aún no mendicante. Y va por el centro de las cosas, como un hilillo diminuto de sangre. Uno se ha convertido en eso sin querer ni dejar de querer, mientras los demás trabajaban duro en su equivocación. He hablado alguna vez de la capacidad curativa de la música. Quizá me haya equivocado y no cure, sólo adormezca. Opio. Un amargor forzado como el del licor, para fingir que se siente. Un humo alado, como el del tabaco rubio, para que sepan que sabes que todo se va exactamente así. Llevo casi un mes optimista, pero escribo cuando eso se acaba. La ola retrocede, y tras ella corre Nikki, con zancadas de garza espástica, agitando un pañuelo de encaje, persiguiendo a su camello imaginario. La Pimpinela Escarlata. John Silver El Largo, Keith Richards mirando al mar, todos los mendigos de todos los puertos.

  99. Kaput dixo...
  100. Más información del autor de esta peleada obra de arte corsaria y post-situacionista en el enlace.

    Dale al azul ¡coño¡

  101. Peor que la ordinaria niñez miserable es la niñez miserable irlandesa y todavía peor es la miserable niñez de un irlandés católico dixo...
  102. MacGowan pertenece sin duda a ese esquema de pensamiento antañón y romántico (como Nikki Sudden. O, salvas las distancias, Valle Inclán), pero, suerte para nosotros y para él, es capaz de sacar oro puro de sus evocaciones de lo feliz, que ya pasó, y sus constataciones de la macabra oscuridad, que sigue aquí.

  103. Paddy Rolling Stone dixo...
  104. Los cabos de espiral entran en los senos de las caras y llenan las bocas y gargantas forzando las cuerdas y desresollando: jklartsgowych-deszxichowyjkszaelnñuxchtaei

    la pertenencia al club de escritores excéntricos y trágicos

    si nos ponemos hasta maestros locales,una potente línea de sombra de la literatura gallega como Oroza o Julián Ríos,por citar dos L.Q. Jones del blog.

    Cara a la pared: como si fuera un castigo de porcos y bravo, tomando distancia Avalancha. Acostado sobre el lomo de los sistemas (por abajo pilotos escuderos cordilleras corderas) prosigue hasta Marineville

  105. Moebius Giraud dixo...
  106. Para los que hemos leído cómics de Blueberry la mención a Quantrill es para ponerse pinocho.Una pasada.
    Les recomiendo Los demonios de Missouri y terror sobre Kansas, sobre las sangrientas correrías de Quantrill y sus rascals

  107. Mandragora Bardot dixo...
  108. Ya sé que estos recuerdos no son alegres ni significativos, pero no tengo otros


    Llena de horror me decía a mí misma que entraríamos en el futuro sin testigos capaces de testimoniar lo que fue el pasado. Tanto fuera como dentro de las alambradas, todos habíamos perdido la memoria.
    Falsa alarma.
    Textos así reavivan la esperanza.

  109. Wildporco Willingdon Beauty dixo...
  110. Hay una manada de extravagantes individuos esparcidos por La Galicia, unidos por vínculos de parentesco y amistad y una afición contagiosa por los inventos con gaseosa disparatados, las teorías científicas que excluyen toda posibilidad de falsacionismo popperiano y los experimentos mediante los que tratan de comprender la verdadera naturaleza del football, todo ello cocinado sin atender a una posible imcompatibilidad de los ingredientes (es decir, patafísica pura).
    Porque no se llaman a engaño.
    Existe el porcobravismo patafísico y Long Swan John Sudden ha sido nombrado sátrapa del Colegio de Patafísica hasta que llegue la billarda y la bola nos rompa los huevos.


  111. Jacobita dixo...
  112. La falaz construcción como metáfora de la imposibilidad de comprender el mundo por medio del intelecto se suaviza con océanos de cerveza y un sinfín de coartadas de buen leer y mejor follar.

    Bueno,pienso yo.

  113. “Words are what we are” (“Las palabras son lo que somos”) dixo...
  114. Samuel Beckett prefiere desafiar la inteligencia del viandante: “Cualquier tonto puede ponerse ciego, pero ¿quién sabe lo que ve la avetruz en la arena?”

    El football es el vehículo por excelencia de la mitogénesis contemporánea el gran soporte de lo imaginario en la sociedad actual.

  115. Porquo Aguarrás dixo...
  116. A los disidentes, especie en extinción; suelen incomodarnos,
    porque nos hacen pensar en otras posibilidades.
    Que otra forma de hacer el blog,otra de ser porco bravo,es posible.
    Y éste es el sentido de su existencia: que es conciencia de estar de más.
    Se diluye, se desparrama, trata de perderse sobre la pared parda,
    a lo largo del farol o allá en el humo del atardecer.
    Pero no se olvida jamás: tiene conciencia de ser una conciencia que se olvida. Es su suerte

  117. Don Celta de Estorde dixo...
  118. Edgar Morin, en su texto Los siete tractores necesarios para la educación sentimental del porco bravo que elaboró para el Rodillarato en 2020, reflexiona a propósito de lo que denomina El talón de Aquiles del conocimiento, a partir de lo cual reconoce errores y cegueras: mentales, intelectuales, de la razón y paradigmáticas.


    Dentro de los errores mentales que expone Edgar Morin está la mentira de la mente a sí misma.Lo clava:"También existe en cada mente una posibilidad de mentira a sí misma (self-deception) que es fuente permanente de error y de ilusión. El egocentrismo, la necesidad de autojustificación, la tendencia a proyectar sobre el otro la causa del mal hacen que cada uno se mienta a sí mismo sin detectar esa mentira de la cual, no obstante, es el autor."
    Edgar Morin menciona a la racionalización entre los errores de la razón: "La racionalización se cree racional porque constituye un sistema lógico perfecto basado en la deducción o la inducción, pero se funda sobre bases mutiladas o falsas y se niega a la discusión de argumentos y a la verificación empírica. La racionalización es cerrada. De esta manera, una doctrina que obedece a un modelo mecanicista y determinista para considerar el mundo no es racional sino racionalizadora. Un racionalismo que ignora los seres, la subjetividad, la afectividad, la vida, es irracional. "
    Al trasladar el problema de la racionalización a las sociedades occidentales, Morin hace estas referencias:"Durante mucho tiempo el Occidente europeo se creyó dueño de la racionalidad, sólo veía ilusiones y retrasos en las otras culturas y juzgaba cualquier cultura en la medida de sus resultados tecnológicos.En nuestras sociedades occidentales también hay presencia de mitos, de magia, de religión, incluyendo el mito de una razón providencial y una religión del progreso."
    Me voy.No quiero olvidar un apunte de Edgar Morin, a propósito de la importancia de transitar de la racionalización a la racionalidad:
    "La verdadera racionalidad, abierta por naturaleza, dialoga con una realidad que se le resiste. Ella opera un ir y venir incesante entre la instancia lógica y la instancia empírica; es el fruto del debate argumentado.Las ideas y no la propiedad de un sistema de idea. La verdadera racionalidad conoce los límites de la lógica, del determinismo, de mecanicismo; sabe que la mente humana no podría ser omnisciente, que la realidad comporta misterio, negocia con lo irracionalizado, lo oscuro, lo irracionalizable; no sólo es crítica sino autocrítica. Se reconoce la verdadera racionalidad por la capacidad para reconocer sus insuficiencias."
    Coincido con el experto francés en que este paradigma aún no está inscrito en la cultura científica. Y apunto: está lejos, muy distante, de la estructura cognitiva y del esquema de percepción de algunos intelectuales.

  119. Que empiece el combate y callen los vates de orinal dixo...
  120. Beckett perdido en el Contae Thiobraid Árann, un Samuel que jugaba bien al rugby y al cricket, Beckett, para que no te pierdas,siente la necesidad simultánea y contradictoria de decir, junto a la imposibilidad de decir,Beckett odia a Joyce Joyce porque el enfermo le regaló un abrigo y cinco corbatas, cosa que parece haber enfadado a Beckett, que no sabía que, años antes, Joyce había sentido lo mismo cuando T.S. Eliot le dio unas botas viejas; por cierto, las botas habían sido de Ezra Pound.
    Beckett entra y se va. Antes nos canta Ahora el día ha terminado / la noche ya nos ronda, / las sombras de la tarde / huyen por el cielo.

    Beckett y la Anglogalician Cup,nada que ver.

  121. Papillon Grey dixo...
  122. Toda la parrafada parece trazar el meandro de unos dientes postizos que dejan la cavidad hueca al ser desalojados de un vientre afectado por un cólico

  123. Álvaro Inclán dixo...
  124. Bueno, bueno, el fin de la entrada que desvirga 2013 el FIN de la meditación sobre este barrizal y este sadismo infra-primate NUNCA MÁS nunca más pensar en ello pocos post he leído mejor que que no releeré antes LO LAMENTO pero así es como es o pude que tu me digas como no son

  125. Samuel Riba dixo...
  126. ¿Se sorprendería o sufriría un colapso si le digo que la Teoría de la Conspiración Rag Shakesperiano acerca del verdadero autor se ha puesto en marcha en el distrito Oeste del gremio de Piontantes?

  127. Curtido en Los Barrizales de la Vanidad dixo...
  128. Otra duda para el creador de sombras.
    La Dama del Lago ha prestado su nombre a numerosos personajes de obras que no necesariamente versan sobre el ciclo artúrico(ya saben Crétino de Troyes,Mal Malory y demás caterva) tanto en literatura como en cine,cómics y televisión.
    ¿Cuál Dama del Lago se reseña sin saña en el texto que nos ocupa?

  129. crema de wakame (un alga), requesón y huevas de erizo y los vagos de siempre dixo...
  130. No deja de ser curioso que exista en Pontevedra el Centro Integrado Carlos Oroza que cuenta con el comedor Álvaro Cunqueiro,donde alumos del Ciclo Medio de Cocina y los del Ciclo Superior de Restauración nos havcen la boca agua.
    A los porcos,que se les ven los
    co-Lores, algo ganarán con esta entrada tan ...alimenticia.
    Al tiempo.

  131. O vello Bellido dixo...
  132. No nos pongamos estupendos, que diría Valle-Inclán.
    Que si Ezra Pound, que si James Joyce, que si Edgar Morin, que si Edgar Allan Poe, que si Scott Fitzgerald… aun a sabiendas de que siguen siendo tan poco conocidos como si no se hubiera sabido nada de ellos anteriormente.

    Aun y así, no hay nada nuevo bajo el sol. Se dice dantesco o kafkiano sin saber nada de Dante o Kafka.

    Os porcos bravos:entre la generación perdidad y los Lost Boys.

    Y Galicia? perdida en el país de las maravillas sin mirarse al espejo.

  133. Shane MacOroza dixo...
  134. La pulsión necrófila del porcobravismo feniano es inagotable.
    Cráneso y lijas en el alma.
    Conduciendo tractores en llamas más allá de Whitby con un pinta en una mano y una cita sobada en la garganta.

  135. A lo lejos, en la línea de sombra que rompen As Ons, titilan desafiantes las luces que faenan dixo...
  136. Vuelve Long John S.S para morir en su inefable exilio marino.
    Contemplarìa desde às Illas el proceloso mar de la Aventura.
    Contemplarìa el crepùsculo deshacerse como mancha escarlata.
    Hablarìa con Jim Hawkins,con Long John.Contemplarìa el lujo impagable de la noche.
    Despùes,unas pintas,un cigarro.Con suerte,un tractor.Y nos contarìa una vez màs los viejos cuentos,tal como desde el alba de los tiempos se han contado.

  137. Venice is an excellent place to come to from Crawfordsville, Indiana dixo...
  138. Nadie fue más hábil en huir de las prisiones de su tiempo y de las
    ergástulas ideológicas del Rodillarato como Long John y eso que sabemos de que pie cojea.
    Long Swan John Sudden y su admiración por Stevenson le hace emprender un larguísimo y accidentado viaje hacia las islas del atlántico celta.

    -*Los cristales del vagón se teñían del rojo de la aurora meridional cuando desperté del sueño de mi libro. Como Jim Hawkins tenía ahí ante mis ojos a John Silver y su botella de ron

  139. Polichinela Rujú Sahib dixo...

  140. Me es tan difícil escribir sobre Long Swan John Sudden como escribir sobre un amigo íntimo

    Y Long Swan John Sudden siempre vuelve, como el recuerdo de un amigo de la infancia, con el terror de la dualidad maligna, con el sueño del viaje lejano y la rica soledad de la vida.

    Así que durante un mes , con vino de Barrantes,luego con cerveza negra y, después, con ginebra.

    Luego,lo ahorcaremos.

  141. Punset dixo...
  142. Long Swan John Sudden es un hombre de amplios saberes, de una fantasía desbordada y torrencial, capaz de subvertir los clásicos (La Odisea, Las aventuras de Simbad, Hamlet…) para poner en sus libros su acendrada vena galaica y su peculiar estilo barroco, cargado, descomunal y lleno de humor. Fabulador portentoso, toda la entrada está construida sobre el pavimento lustroso de la imaginación, donde personajes históricos se dan la mano con aparecidos, con seres fantásticos o con otros más legendarios que probables.
    En su post existe una clara voluntad evasiva, por tanto, que entronca de una forma particular con las leyendas artúricas y los mitos celtas, no en vano siente L.S.J.S fascinación por la Bretaña francesa, fantasmal, neblinosa, encrespada, tan parecida a su tierra natal. Esta comparación no es baladí si tenemos en cuenta que gran parte de la etnología moderna sitúa Galicia entre los 7 territorios celtas.
    La fantasía es lo menos caduco del mundo de la literatura. Nada ha envejecido tan bien como los cuentos de Poe o Stevenson, como las aventuras ya no tan utópicas de Scott Fitzgerald, como los relatos de Agatha ojos de gata, Oroza o René. A su modo, Swan Sudden construye también un universo literario propio, inimitable, cargado de referencias cultas e imaginación a espuertas, en la que revisa toda la historia occidental partiendo de las leyendas clásicas y medievales y llevándolas a su terreno,que cojones,es el nuestro.

  143. Guillerme Fróilaz de Traba dixo...
  144. No soy quien para dar consejoss así que ahí va uno.
    Antes de que os aneguen el ruido,la furia y la cerveza tibia deberían tomarse un mes de descando y a continuación publicar una guía de lectura,un glosario de términos,un algo que desenmarañe el ovillo.

  145. Enrique Molinero dixo...
  146. El Sol ama exclusivamente la Noche y dirige hacia la tierra su violencia luminosa, verga innoble, pero se encuentra en la incapacidad de conmover la mirada o la noche, aunque las nocturnas extensiones terrestres se dirigen continuamente hacia la inmundicia del rayo solar. El anillo solar es el ano intacto de su cuerpo de ardilla, al cual nada tan cegador puede compararse, con la excepción del sol, aunque el ano sea la noche eterna del blog en este carnaval de entradas fecales

  147. pioneros del avant-garde rock y el punk, dixo...
  148. Los hermanos Godfrey no creen en ecumplir el medio siglo.
    Quantrill los hubiese reclutado de ser posible.
    Puede que eso sea lo que hace este blog.
    Convertir en factible lo imposible.
    Si han sido capaces de elevar una bitácora sobre una pachanga internacional de amigos en decadencia a esa inflamable categoría de sitio de culto,miriñaques,tascas y piratas..
    ¿por qué no?
    O mejor escrito:depende...

  149. John Lysaght Pennefather dixo...
  150. ¿Què pasò en Yardley Gobion ?
    No en Newcastle,ni en Qui Nông que màs o menos se intuye.
    Vuelvo a preguntar, ¿Què pasò en Yardley Gobion ?

  151. Hew Dalrymple dixo...
  152. Forteana Fact.
    Yo vengo de Northampton a unos 15 minutos de Yardley Gobion.
    ¿Qué bollocks les pasó en esa villa?
    Estoy amused.

  153. aniscar a usca do raula dixo...
  154. Nin as olladas torvas,
    nin os beizos esquivos,
    nin as voces nemigas
    nin os homes cativos.
    Vivirei coma o lume
    alcendido na noite.
    Terei cumios de estrelas,
    cantarei para os porcos bravos,
    Longos ríos de brétema,
    longos mares de tempo,
    Long Swan John Sudden, meu vello amigo: Ti que estás cos que sofren a historia e contra dos que a escriben, ¿como fuches parar á tropa?

  155. Oliver Cromwell dixo...
  156. Yo tengo dormido en Yardley Gobion.
    No me sean cabezas redondas y digan de una vez que les pasa con la villa de marras,muy bonita por cierta.

    ¿Bristol por Yardley Gobion?

    Dos rosas tiene mi jardín

  157. Porco Jayhawker dixo...
  158. En Yardley Gobion cumplimos órdenes,ni más ni menos.

    Me da igual los gritos que están apresados en mi cabeza,ni que por las noches no pueda dormir.
    Me dan igual las imágenes que me acompañarán toda mi vida y me da igual toda la cerveza que tengo que beber para ahogar mis pesadillas hechas recuerdo.

    Cumplimos las órdenes que nos dio el Rodillo y debemos jactarnos por ello.
    ¿Dónde está Yardley Gobion?
    ¿De dónde salen esas voces?

  159. Porco Veterano dixo...
  160. Qui Nông fue nuestro Sand Creek.Recuerdo a Boogie el Aceitoso con una M-65 que le quedaba dos tallas pequeñas disparando al camello de Malek Al-Mottekalemin desde un UH-1 F IROQUOIS mientras sonaba la Creedence Clearwater Revival.

    Yardley Gobion es nuestro Lawrence particular.No voy a dar más detalles,estábamos en el único pub de la villa,Scarecrow creyó escuchar un comentario despectivo sobre el Liverpool,se puso más loco que de costumbre,ustedes me comprenden "matadlos a todos que Ægir reconocerá a los suyos" y bueno,fiesta que nos vamos a Inglaterra para aburrirnos.Hasta aquí puedo leer.
    Bye,Bye flojos....

  161. Antonio Manuel A Machete dixo...
  162. Dylan Thomas es uno de los vuestros.
    De Dylan Thomas bien puede decirse que su precocidad fue directamente proporcional a su prematura muerte. Bohemio y borracho irredento, alcanzó la genialidad a través del caos, dejando tras de si una obra en la que se registran las resonancias más diversas: desde los metafísicos del siglo XVIII hasta los surrealistas y pataconas del XXI.
    No hay mañana que no cantase King David

  163. Ebenezer Scrooge dixo...
  164. El decano "Rübenfeld" de Tractorville quería su exclusiva "sobre" cualquier cosa y la jodimos Luis.
    Desenterrar los muertos de Yardley Gobion no va a favorecer a nadie.
    Lo que pasa en Yardley Gobion queda en los camposantos.

  165. Evan LevanDando dixo...
  166. ¿Cómo ve usted la catástrofe de esta entrada?

    Lector- No la veo, no sé decir si provocará catástrofes en cadena o un apocalipsis. Pero si el Rodillo no es capaz de resolver sus problemas fundamentales, o bien se precipita en la barbarie, o bien se transforma para encontrar respuestas nuevas.

  167. Alberto Olmedo dixo...
  168. Willy Doll Nolan, uno de los escritores gallegos más reconocidos en los últimos años apesar del sospechoso nombre, insiste y persiste en hablar siempre de Cunqueiro, de Valle-Inclán, de Torrente Ballester, incluso de Cela, cuando se refiere a la prosa. Oroza es su bandera cuando habla de poesía. Y es que W.Doll se mira en los prosistas gallegos, escribieran en castellano o en lengua galaica, y algo deben tener cuando en castellano alcanzan cotas tan excelsas como las de Valle, Cela (aunque no me caiga simpático) y el propio Torrente.

    Posiblemente algunos escritores gallegos han escrito en castellano buscando mayor difusión de su obra, pues han visto cómo prosistas excepcionales del tamaño de Pla en catalán o el mencionado Cunqueiro en gallego nunca han tenido el reconocimiento del gran público. El caso es que esa raíz gallega se nota en el castellano de escritores de esa procedencia, y curiosamente los pone en el pelotón de cabeza de los que mejor manejan el idioma.

    A mí,¿qué quieren que les cuente? me parecen excepto en el caso de Don Álvaro Cunquiero,un hatajo de cipayos de la escoria mesetaria.
    Es mi opinión.
    Como opino que el post es largo,pedante,"cool" y peca de malditismo de barra de pub.

    Hasta nunca

  169. Nicolás Soneira dixo...
  170. Un cementerio de botellas vacías y corazones rotos.

    Estoy aquí por Nikki Sudden,no es poca cosa,no es moco de pavo en un mundo animal de hienas,porcos y venados.

  171. Porquo Aguarrás dixo...
  172. Si tuvimos nuestra hora alta, a tractor, en la visible campiña de Yardley Gobion como en un escenario para el futuro teñido de rojo sangre ¿Cómo no recordarte?

  173. Misfits en un Saco de Patatas dixo...
  174. Todo lo que escribió Long Swan John Sudden,dice f.m,lo escribió en estado de gracia.

  175. Nicolás Soneira dixo...
  176. En una fría mañana de Septiembre,al amor de un vivo fuego y con la lluvia tamborileando en los cristales,comencé a escribir The Sea Cook,pues tal era el título primitivo.

  177. Julito Caravela dixo...
  178. Entre Bristol y Yardley Gobion nace la X. Aún no está claro qué deidades forjará, pero puede darse por seguro que serán sus vates quienes escriban la epopeya y quienes supriman los versos sueltos.

    Sangre y cerveza.

  179. Xan Pobo dixo...
  180. No la aguanté.

  181. Pascal Leite dixo...
  182. Ni hecho adrede

  183. North Sea Sullivan dixo...
  184. Su amor a los faros y a las tormentas encuentra su espejo en los pubs llenos de marinos,
    humo,menta,cerveza y huérfanas;y con el olor de la brea teje Long Sudden sus narraciones,como en f.m,con hebras de cuentos de sirenas,naufragios y motines a bordo.

  185. Lo prometido es deuda dixo...
  186. Como dejo el sabio "me voy relapsos,estoy mamado.Hay que tener cagallón par ganar la Anglogalician Cup"

  187. Jorge Aday Ladreda dixo...
  188. Llegó Tusitala al blog con sus ojos casi negros,un negro frío con luz y su innegable talento.
    Me sorprende,300 comentarios después, tanta crítica y desafección a esta maravilla

  189. Rusty Malaparte dixo...
  190. Vamos a llevarnos bien.
    La entrada debería haver sido reducida a ,cito:"Y luego está la Cup, claro. La Cup también se inventa el país, sabiéndolo, y lo hace a la manera de Dylan Thomas en “Bajo el bosque lácteo”. Por eso me gusta, la verdad. Lo hace de manera comunal y descarnada, en un vuelo raso a veces difícil de comprender: La Cup, en cuyo claustro pudoroso te encuentras ahora, hermano, es un programa de radio para la BBC encubierto bajo el disfraz de blogs y borracheras y arranca ella misma de una provocación directa al mito pancéltico: invitar a unos ingleses para vapulearlos y demostrar así que son como nosotros. ¿Ingleses? Ingleses, sí. Eso he dicho.

    Ah, la Cup, que encantadora, con su diletantismo casto dado a la cerveza, con su burgués juego joyceano de nombres y de números, creando una ciudad bajo la ciudad. Una más divertida. Una más aceptable. La Cup, brote esquizoide inesperado por el que los tontos te odian, hermoso intento coral de convertir la vida en un momento contemplativo de Peckinpah, pandilla de guerrilleros de Quantrill con el tractor mal aparcado, ente medio ciego que sabe que entre vida y literatura nunca hubo diferencia esencial y que, a su modo –al de Dylan Thomas- supera las dos líneas principales de la literatura nuestra, que son, a saber: la literatura de pérdida y la de reivindicación. Ambas literaturas de lamento, excepto cuando por arte de Cunqueiro (esta vez sí) bucean tan profundo que olvidan que huyen de algo y terminan viviendo para siempre a la solana de la tarde, en una Magna Grecia de tascas mindonienses.

    Penetrada como nosotros mismos por otras voces y otros mundos, por Bretaña y Albión, por Irlanda y a América, por el Rock&Roll y el punk, la Cup es un jardín de infancia abandonado. Me gusta pasear por ella, sólo a veces, cómodo por mucho que yo sea hijo honorario del condado de Tipperary y lleve a San Shane MacGowan en el hígado. Puedo divagar, allí, en esa seca oquedad de un cráneo que ni siquiera existe y montar allí mi nación propia, con palos y hojas y tierra, mi país propio, que comenzó con una madre nutricia llegada del saco de Troya con un lobo en cada teta y cola de sirena bajo el refajo. "


    Muerta la ardilla.se acabo la sirena que ulula por las noches.

  191. Nicolás Soneira dixo...
  192. En el mundo celta existe el mito del fecht,el doble que los escritores ven en los pubs antes de publicar en este blog.

  193. Grey Ghost dixo...
  194. Desde la niñez,Robert Louis Stevenson ha sido para mí una de las formas de la felicidad.

  195. Aníbal Ogando dixo...
  196. Los herejes del porcobravismo dondraperiano se reproducen en los lugares más recónditos.

    Entradas como la presente,los legitiman y les arman de razón.

    Esperemos a la billarda.

  197. Porquo Aguarrás dixo...
  198. Cuando se echan de menos los textos de blackemperor o a Citoyen,uno debe empezar a preocuparse ¿verdad?

    Los que programan la limpieza y las entradas "intelectuales" también deberían.

  199. Leónidas dixo...
  200. Entrada gaseosa que empezó jugando a la amno cual rugby champagne y acabó frenada a dos metros de la línea de ensayo por un hatajo de celtas rabudos y testarudos que le han mando un claro mensaje al mundo farsa de la bitácora afeminada:"Aquí No".

  201. Al Oeste Del Ocaso dixo...
  202. Si manejan bien los tiempos,entre 460 y 510.El vino de Barrantes con gaseosa es lo que tiene.Eso,y que mancha conciencias y manteles.

  203. Gordo pero atractivo dixo...
  204. No tienen ustedes remedio.
    Para una entrada buena que hay,no van a parar hasta joderla.
    Al tiempo.

  205. Boroman dixo...
  206. My mate Gareth “Little Axe” Robinson, of Tipsy Kings and the Ten Beers After Brotherhood has written a little piece. It’s a chapter from our forthcoming book “The Legend of the Tipsy Kings: An alternative Rock ‘n’ Roll History”. In which the Teesside Trio put the record straight on their influence in rock’s seminal moments from the 60’s Blues Boom through Live Aid and the Nineties. The Legend of Scorton Boggs tells how the banjo was introduced to Teesside.

    Read and enjoy it in the next three piontas.
    Cheers.

  207. Boroman dixo...
  208. The Legend of Scorton Boggs

    The village of Scorton in the North Riding of Yorkshire, dates back to 1171 and is a quaint and unassuming little dwelling skirting the edge of the Yorkshire Dales. Famous for its one-of-a-kind raised village green, old Grammar School, and former World War II RAF base, Scorton presents an idyllic vision of English country life. Scorton is also home to what is claimed to be the oldest continuing sporting event, the Ancient Silver Arrow. It is behind this grand tradition of archery that hides one of Scorton’s darker and more infamous chapters of history, the legend of Scorton Boggs.

    The tale begins in the late summer of 1871 with the village a bustle preparing for the 700th anniversary of their famed sporting event. With only one day left before archers from all ridings of Yorkshire and the North East would arrive to battle for the heralded prize, a less desired visitor wandered into the village. Contemporarily described as a ‘…vagrant with an appearance offensive secondary only to his odour…’, the stranger strolled into the village from the north road and settled down in the shady orchard overlooking Scorton beck, an area referred to locally as ‘the bogs’. His arrival alerted the village bailiff to dispatch his duty and move the vagrant on, avoiding the threat of the village’s reputation being tarnished during this time of celebration. The bailiff’s account was recorded in his diary:

    ‘…As I approached the orchard by the north road, I could see the vagrant leaning against a crude bindle of his belongings. His true features were concealed by a matted mess of locks and beard and he wore a sorry commoner’s flat cap. His clothes and boots were a shabby mess, almost as appalling as his appearance. He had the look of a miner or worker about him as the wrinkles and folds of his skin were tattooed black with the dirt, soot and dust. He held across his lap an instrument of queer design, the likes of which I had never seen nor heard before. As I approached he began to make noise with it to accompany his so-called singing. I fear the following it was a repugnant as the howls of Satan himself. “Damnit man!”, I shouted (for I rarely swore but his attack on my senses brought out my harsher nature), “Cease that infernal racket at once!” He acquiesced and I was able to question his motives. “Your name?” I posed, not adding a “sir” as he seemed hardly worth of it. He made no reply. “Damnit man, you must have a name!” I swore again, glad there was no decent company present. He paused and in the queerest accent that had ever fallen upon my ears replied; “I ain’t got much use for a name sir.” I had to resist thrashing the vagrant for his insolence and re-iterated to him my position. I sternly asked it again to which he responded with his own query; “Where is this place?” Taken aback I swore again; “You damned fool, you are in the village and parish of Scorton and I demand you to move on from this locality at once or I shall throw you in the jail!” He asked if there were provisions at the jail, to which I replied of course, we do not practice justice like barbarians to which he insolently said; “Then you had better arrest me fellow.” Astounded by the sheer gall of the vagabond, I charged his with vagrancy and marched him to the jailhouse beneath the court. He was fed, cleaned and watered then taken to the magistrate, who was most disturbed to have to dispatch his duty during this celebratory time…’

  209. Boroman dixo...
  210. The Magistrate was rapid in his arrival and requested the circumstances of arrest from the bailiff. The bailiff responded that the man was charged with vagrancy following his discovery in the orchard. The magistrate quipped; “pity one had not ventured on to the bogs during the winter months, the beck may have had the decency to flood and wash that foul stench from you!” The drifter replied asked the magistrate to repeat what he had said after which he chuckled and replied “well ain’t that some kind of coincidence your honour, me being on the bogs in Scorton. That’s my name it is, Scorton Boggs!” The magistrate reprimanded him for his foolish statement and ordered the bailiff to lock him in the jail until the impending feast was over.

    To the alarm of the Grammar School headmaster and parents of the village, Boggs’ stay in the jail had attracted the attention of the village children. Fascinated by his odd appearance, foreign accent and his strange howl of a singing voice, they flocked to the jail cell window to catch a glimpse, hear a song or ask question.
    After many hours of attempting to chase his distracted pupils from the jail cell window, the headmaster of the Grammar School, who was also the chaplain, approached the magistrate for action. He asked for Boggs to be moved on as he was causing a stir amongst the village children and increasingly the young women of the village, the bailiff’s wife among them! It would appear that Boggs’ strange melodies had some odd enchanting effect on the village women, who were increasingly distracted by Boggs and would gather by his cell window and dance to his twisted tunes.

    The Magistrate, also alarmed by Bogg’s influence, agreed and had the bailiff confiscate his instrument and march Boggs to the village limits with instruction never to return. The bailiff dispatched his duty with extreme prejudice, beating Boggs black and blue before throwing him in the ditch by the south road from the village. Boggs though, was not about to surrender without his instrument and lay low until nightfall.

  211. Boroman dixo...

  212. Under the cover of dark, Boggs stalked back into the village and broke into the bailiff’s house to retrieve his instrument. To this day what truly transpired in the following minutes remains a mystery, but the facts of the day sentenced Boggs to meet his maker. Apprehended exiting the bailiff’s house by late night revellers, Boggs was taken once again before the magistrate. The magistrate called for the bailiff but the bailiff was nowhere to be found. His wife reported he had joined her in bed and fallen asleep, when she woke he was missing. No body was ever found and the magistrate was never heard from nor seen again. Boggs was charged with the murder of the village bailiff and in a cruel yet theatrical move, the magistrate decreed his punishment would be death by a firing squad of four of the competing Silver Arrow archers. Oddly gripped by the excitement and mania of this medieval style justice, the roaring villagers bayed for his death as the archers took their positions. Boggs is reported to have sung a peculiar song as he was blindfolded and his hands bound;

    “Oh my lord you have forsaken this boy, oh my lord you forsaken this boy. I lay in the shade to mop my brow, then Satan come to take me down. Oh lord you have done me wrong, oh lord you have done me wrong. I asked for a meal but I got a good beatin’, now I’m going ‘till the darkness come.’

    The archers fired and Boggs fell (apparently) dead to the floor. On the magistrates instruction he was buried on the village bogs in the spot where he was found, a grave with no marker. The Ancient Silver Arrow went on ahead and the village elders impressed that no more should be said or made of the Boggs affair. Normal life resumed in the village and soon the memory of the mysterious stranger faded and people began to doubt whether it happened at all or was just a rumour. It was not until the day before the following year’s Ancient Silver Arrow tournament that anyone mentioned Boggs again. For that night, when the village had gone to sleep and a pale moonlight cast its weird shadows across the green; a strange picking of strings and wailing of words could be heard on the wind.

    “Oh my lord you have forsaken this boy…’

    No one could quite find the source of the song, but they recognised the voice. Alarmed and panicking the villages searched all over for the spectral picker, but he was no where to be found. Some of the younger villagers reported ghostly sightings in the orchard, but none dared venture too close for fear Boggs’ spirit had returned for revenge. A diary entry by one of the Grammar School pupils is one of the few written accounts of the alleged sighting of Boggs’ return:

    ‘…we heard the commotion in the village and heard the weird songs faintly as the wind howled. Excited at the prospect of witnessing the supernatural, I raced towards the orchard with Taylor and Watson, to seek the source of the disturbance. We dared not venture to the north side of the beck for it was unseasonably wet and the muddy waters had broken the banks, but also for fear of what we may discover. As we debated our progress the weird noise grew louder, strings picked and ringing out a tinny ethereal tone and a voice wailed like a howling wolf. As we silenced to take in the odd atmosphere, the strange apparition flickered between the swaying branches of the orchard trees. A figure of grey and white, apparently its own source of light, glowed in the darkness. The attire matched the vagabond garments of Boggs, but where Boggs was unkempt and bearded; this figure had no hair on his person. Gaunt and brilliant white with dark sunken eyes, it had the look of a skeleton wrapped in a man’s clothes. We continued to watch this strange serenade until he turned and looked directly at us with those terrifying huge dark eyes. We did not wait to find out his next action, for in fear we fled back to our dormitory as fast as we could manage. I do not mind admitting that I barely slept for the remainder of the night, haunted by the image of that ghostly musician…’

  213. Boroman dixo...
  214. The song grew louder and louder and came from every corner of the awoken village until it eventually faded at dawn. The terrified villagers returned to their beds only to be awoken by the screams of the Innkeeper’s wife reporting the archers staying in her house were missing. As in the preceding year’s search for the bailiff, they were never found, seen nor heard from ever again. The magistrate cried conspiracy, the chaplain cried the work of Satan, the villagers just cried in confusion. The following year’s Silver Arrow contest was called off as were the subsequent years, for fear of Boggs’ supernatural revenge. The competition resumed in the year 2000 to celebrate the Millennium and has been celebrated ever since. Generations have passed and few know the infamous story of Scorton Boggs anymore; but some of the older villagers swear that on night before the Silver Arrow, if you listen close enough, you can just hear the picking of a banjo and the wailing of a ghostly voice…
    (Coincidently or not)… Nearly 100 years after Boggs’ appearance and subsequent execution, Scorton’s orchard was raised and a row of cottages built on its site. A young musician, who grew up in one of the cottages, went on to find fame and fortune as the guitarist of seminal rock band the Tipsy Kings. During his most notorious years, the musician disappeared from the limelight for a year or so to Nashville, while he taught himself to play the banjo. Years later an album of bluegrass songs, long suspected to be the musician’s lost recordings of his year in Nashville, was released under the strangely familiar name of Scorton Boggs and the Silver Arrow Pickers.

  215. Don Ron Mr Clayton dixo...
  216. 'Oh what an unparalled gorgeous abode/Luck bestowed on your mortal remains/ Shall it please God that if it were not for you noble stranger, an alien home'



    [Rosalia de Castro.]


    Sir John Moore killed in action. He lies still in La Coruna Still remembered by Galacians.



    Sharpes 95th Rifles were there.

  217. Monchito Hogaño dixo...
  218. Joder.
    No se si denunciar el Blog a Google y al tribunal de la Haya o irme con ustedes a Inglaterra

  219. Polichinela Rujú Sahib dixo...
  220. La ficción no puede competir con la Anglogalician Cup salvo por su inmensa diferencia con la Anglogalician Cup: la Cup es monstruosa, infinita, ilógica, abrupta e intensa; una obra de arte como este post, en cambio, es nítida, finita, independiente, racional, fluida y castrada

  221. Raúl Sanchís dixo...
  222. En compañía de hienas.
    Puede ser una alianza muy provechosa contra la venada Stagjada.
    ¿No me creen? Vean el vínculo y opinen.

  223. Navegante dixo...
  224. A mí,lo que es a mí, en un corta y pega de chicinabo,el comentario de Traba "Long Swan John Sudden parte de un simbolismo crepuscular traspasado de resonancias folclóricas y anhelos vagamente nacionalistas,y se convierte en uno de los espacios de escritura más fértiles y vigorosos de lo que cabría llamar la protovanguardia del malditismo del caramujo: una escritura seca y concisa, de corte epigramático, que no duda en dramatizar con atrezo mitológico las tensiones individuales y colectivas de su tiempo, esculpiendo en párrafos robustos y palpitantes la voraz subjetividad de su autor respeto a la vida de la anglogalician cup,la de la ciudad y la del propio País atlántico."me parece definitivo.
    Malditismo de caramujo,malditismo con red,malditismo de farrapo de gaita y pandereta románica.
    Brillantísimo.
    Nada más que chuzar.

  225. John Ford dixo...
  226. Un lustro ya.
    Joder.
    5 años de guerras,terror,
    asesinatos,linchamientos y derramamiento de sangre,comentarios crueles y muñecos rotos....pero produjo la gesta de Yardley Gobion,la anécdota del cisne y del inglés,del amigo y la gallina, y cojones...el inefable milagro de la Anglogalician Cup

  227. Nicolás Soneira dixo...
  228. Viene al caso lo de la conjura de los necios. Cuando anudas un post entrañable (porque sale de las entrañas)y poetico (de Poe),vienen las hienas que comen hiena a rajar y sajar.



    Es parte del juego de la Arghh aunque a veces es injusto.

  229. Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos dixo...
  230. El Imperio barre ancho y se queda tan fresco.
    Es lo propio de los Imperios.
    Quince hombres en el cofre del muerto / ¡Jo! ¡Jo! ¡Jo! ¡Y una botella de ron!
    El ron y Satanás se llevaron al resto / ¡Jo! ¡Jo! ¡Jo! ¡Y una botella de ron!

    Es que la historia de una adolescente perdido en una Isla rodeado de ingleses virtuosos y piratas borrachos siempre me pareció la hostia de gay.
    Seguro que lo embarcaron,nunca mejor dicho

  231. Willy Bones dixo...
  232. Me la acabé.
    Me llevo dos semanas pero lo hice.
    ¿De qué va por cierto?

  233. Coitelo de pao. dixo...
  234. 1.-Todas las bellas fantasmagorías que tenía aún en potencia dormitan en un estrecho cementerio polinesio, no muy lejos de una franja relumbrante de espuma: última imaginación, quizás también irreal, de una vida dulce y trágica. “I do not see much chance in our meeting in the flesh”, me escribió. Era tristemente cierto. Para mí permanece rodeado de una aureola de sueño. Y estas pocas páginas no son más que el intento de explicación que me he dado de los sueños que me inspiraron las imágenes de Treasure Island en una radiante noche de verano.

    2.- Me gustan los relojes de arena, los mapas,
    la tipografía del siglo XVIII, las etimologías,
    el sabor del café y la prosa de Stevenson.

    3.- Cando o vello Long John volveu ás Illas es de largo,la entrada más larga del blog.

  235. El Trapecista Tracio dixo...
  236. En primer lugar felicidades por el Lustro ilustre (scarecrow dixit).
    De regalo,una reflexión: ¿Cuál es ya,la verdadera distancia entre la realidad de la competición en sí y el blog como vehículo mayormente de pedantería y pajas mentales para ilustrados salvajes?
    ¿cuál?
    Porque es evidente que existe un divorcio entra La Mesnada que marcha al Norte a combatir y la sociedad piontante que escribe y comenta.

  237. Archie Occam dixo...
  238. Los que pueden actúan, y los que no pueden, y sufren por ello, escriben.

  239. Cachelos veñen e van dixo...
  240. A algunos,el cuerpo des pide tierra.
    6 pies de tierra inglesa o si tercia,te lo mido en farrados.
    Pero tierra al fin y a al cabo.

  241. Malaquías Malagrowther dixo...
  242. Pues para tener 5 años es bastante rabudo,sabiondo y malencarado.
    Por no hablar de sus problemas con la violencia,el alcohol,el racismo o sus aspavientos de marisabidilla.
    Al menos os juega al rugby,que hacer deporte es mejor que drogarse o bueno que montar en bici.
    Que cumplan ustedes uno más,por lo menos.

  243. Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos dixo...
  244. Es un pecado del mundo que sus hijos crezcan torpes,que sus pobres sean como bueyes,blandos,fláccidos,con los ojos apagados.No que mueran de sed,sino que lo hagan sin soñar.No que fallezcan sino que mueran como ovejas.

  245. no me señales dixo...
  246. Plough Lane.
    Tu sabes

  247. Misty Wanker dixo...
  248. Haz la leva miña nai Galiza.Nos espera la mugre de los banks of Sheffield, nos espera la nada

  249. Archie Occam dixo...
  250. Son gentes depravadas,perversas.

  251. Elquenuncahacenada dixo...
  252. Felicidades a todos los piontantes por 5 años compartiendo.

    Que dure.

    Llevo 9 años soñando con la décima.

    Dejaros un par de meses de hablar y poneros a entrenar .

    Cabrones.

  253. North Sea Sullivan dixo...
  254. El leviatán deja un rastro brillando tras de sí:se pensaría que la profundidad ha encanecido

  255. Sacando conclusiones dixo...
  256. "Es el caso de Galicia, ese país borroso que nos pregunta susurrando si le guardamos el secreto, con aliento de queimada, esa tierra que es testigo de inconfesables confidencias y que nos invita a perdernos definitivamente, a través de un brumoso mapa de cibernéticos geodestinos diseñados desde las nubes más altas, por el cual todo el territorio de Galicia puede y debe ser turístico.
    Spain is different y Galicia non ten xeito. "

    Extraído de un trasteo por Google.Ver link

  257. Húsar Carpetovetónico dixo...
  258. Igualito,igualito que el año pasadito.
    Llega el cumpleaños y aparecen piontas en cada una de las entradas,incluso en las más arrinconadas de nuestra memoria o vergüenza.
    ¿orquestado?
    Conociendo al épouvantail,oui.

  259. Félix Lope de Vega dixo...
  260. Durante mucho tiempo se dijo que las hienas solo eran devoradoras ávidas de carroña y huesos.Las hienas pueden cazar en solitario o en grupo.Un macho adulto se fija en el cervatillo y no es el único.Las hienas no ahogan a sus víctimas,empiezan a comérselas cuando todavía está vivas.

  261. Porquo Aguarrás dixo...
  262. Nikki Sudden ya se fue con la música a otra parte.

    Ahora,que esa orange plank road la transiten los falabaratos.
    No es mucho pedir.

    Jaulas para los filisteos

  263. El Fulano Ulano Ufano dixo...
  264. Una marea blanca
    Una tierra más alta
    Una frente sin rumbos.

    - La muerte es un tema que esquiva.
    - Porque es el fin de todas las cosas. Prefiero la vida y que la muerte me sorprenda cuando le dé la gana.

  265. Mister Brimstone dixo...
  266. Nihilismo borracho e ilustrado (Long Swan John Sudden, Beckett y Shane Macgowan por citar a tres)

    Los irlandeses son así, un poco como los gallegos: conocen sus miserias y mantienen una relación difícil con la patria. Son también celtas, pobres y borrachos. Y eso explica muchas cosas.

  267. Aleister Saint Germain dixo...
  268. Las vidas inútiles no generan tragedias, sino inutilidades.

  269. Las salomas que entonaban nuestros padres dixo...
  270. Entonces hoy se cumplen 5 años de ésto,un lustro ilustre de despotismo ilustrado.
    Hay cifras que bueno,uff, 16400 comentarios en 83 entradas dan casi 200 por post.Vértigo.
    16400 piontas en 1826 días quieren decir que hay una media de nueve comentarios al día,en todos y cada uno de ellos.
    Una locura,una burrada,una animalada.
    Les felicito de todos modos.

  271. Don Celta de Estorde dixo...
  272. Los griegos tenían la Odisea, nosotros tenemos "Cando O vello...". Odiseo quería regresar a su patria, Long Swan John Sudden aprende que no tiene un hogar ni un sitio al que volver ni nada que se le parezca. Sólo le queda la huida.
    L.S.J.S debería convertirse en el gran reaccionario de este principio de milenio tan por definir, un Céline, un Chateaubriand. Le sobra talento y desesperación. Le necesitamos.

  273. Nikki Sudden dixo...
  274. No quería insultar a la inteligencia de las personas y no quería dármelas de puto intelectual. No quería que la música tratase de la angustia y de lo terrible que es estar tumbado en tu cuarto chutándote heroína y toda esa basura. No quería que hablara de lo puta que es la bebida, de lo mala que es, sino que más bien quería hacer una celebración de las drogas, de la bebida y de la vida. Quería festejar el lado oscuro de la vida que tanto disfruto. Me flipan los pubs, las drogas y el sexo.

  275. Nicolás Soneira dixo...
  276. Suprimid la Anglogalician Cup,chillan los de siempre.Nos molesta su existencia,argumentan. Agrede nuestro modo de vida, añaden intranquilos.
    En vano.
    No impediréis que haya almas destinadas al veneno de Os Porcos Bravos,el veneno de los Sheffield Stags,al veneno que fuere,veneno de cerveza negra,veneno de la lectura,veneno del pub inglés,veneno de la tasca galega,veneno de aislamiento colectivo,veneno de los coitos repetidos,veneno de la fortaleza enraizada en el alma,veneno de cualquier alcohol a granel,veneno del tabaco,veneno de la yerba recién cortada,veneno de la manada reunida para la gresca en Sheffield,veneno de aquella mañana resacosa en Pontevedra,veneno del mar en la mirada.
    Hay almas perdidas e incurables para el resto de la sociedad.Quitadles este recurso de locura competitiva; quitadles la amarga esperanza servida en una pinta de bitter y sólo tendréis hombres sin miedo; quitadles las brétemas atlánticas de Galizalbión, e inventarán otras mil formas, absolutamente desesperadas y lucidas para volver a la carga.
    Aquí y siempre.

  277. Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos dixo...
  278. En el paradigma perdido de las entradas (feliz cumpleaños de paso),el desorden renace sin cesar y lo mismo sucede con el orden,La Anglogalician se autoproduce sin cesar porque constantemente se está autodestruyendo

  279. Aleister Saint Germain dixo...
  280. Todos somos culpables de todo ante todos.
    La hybris se opone a la dyké y a sojrosyne,la actitud espiritual consistente en no perder de vista los límite de los hombres.
    Si hibrys supone herir al semejante,supone también retar a los dioses del Blog.
    Mal negocio.

  281. Beereater dixo...
  282. Información a tener en cuenta para la X.
    Relación de los pubs premiados en 2012 en los sitios de interés y de paso:

    -Bristol & District– Three Tuns, Bristol
    -Sheffield District- Anglers Rest, Millers Dale
    -Nottingham- Hand and Heart, Nottingham
    -Lincoln- Strugglers, Lincoln
    -Gloucestershire– Salutation, Ham
    -Worcester- The Firefly, Worcester
    -Rugby- The Victoria Inn, Rugby

  283. Beereater dixo...
  284. Y en Yorkshire.
    Yorkshire-

    Bradford- Sparrow Bier Café, Bradford
    Barnsley- Old No.7, Barnsley
    Heavy Woollen- West Riding Refreshment Rooms, Dewsbury
    Wakefield- Cricketers, Horbury
    Leeds- Old Cock, Otley
    York- Waggon and Horses, York
    Sheffield- Kelham Island Tavern, Sheffield
    Rotherham- Black Lion, Firbeck
    Keighley and Craven- Kings Arms, Silsden
    Hull and East Yorkshire - Goodmanham Arms, Goodmanham
    Scarborough - North Riding Brew Pub, Scarborough

  285. Thor Pede Quinsling dixo...
  286. Hoy que estamos de celebración porque cinco años solo se cumplen el primer lustro,vamos a hacer un "concurso de conocimientos del blog".
    Los que crean que saben las respuestas a las siguientes preguntas que las manden a buratodirtyjjjaangloygaliciancup@jichomail.gz
    El ganador se lleva un tractor *
    Ahí van:

    1-¿Qué día se publicó la crónica de la II?

    2- ¿Qué edición jugaron los stags vestidos de blanquiazul?

    3-¿Cuál fue la primera entrada que superó los 100 comentarios?

    4.- ¿En cuántos idiomas se han escrito entradas?

    4.-¿Cuántos colonos de Galizalbion viven en Sheffield?

    5.- ¿Quién es scarecrow-Rodillo-Mainporco?

    6.-¿Cuál es la entrevista más comentada del blog?

    7.-¿Cuántas guías de pubs se pueden leer en el blog?

  287. Aleister Saint Germain dixo...
  288. Se dice que Hermes Trismegisto, había dictado un número variable de libros (42, según Clemente de Alejandría; 20.000, según Jámblico; 36.525, según los sacerdotes de Thoth, que también es Hermes), en cuyas páginas estaban escritas todas las cosas. Fragmentos de esa biblioteca ilusoria,compilados o fraguados desde el siglo lll, forman lo que se llama el Corpus Hermeticum. Este blog que hoy cumple 5 años,es uno de sus hijos bastardos,versión siglo XXI

  289. Mágoa non ser unha robaliza dixo...
  290. "Rum, Sodomy & The Lash". Literalmente "Ron, Sodomía y el Látigo" es una frase utilizada por Winston Churchill para describir a la marina de inglaterra

    Pogue Mahone (que en gaélico significa : bésame el culo)

    Una entrada que no va de culo pero tiene todas las obsesiones del género.
    Joyce sin ir más lejos.

    Nos darán por el ídem si nos parece larga y fuera de lugar?

  291. fm dixo...
  292. Exabruptos de lirismo críptico.
    Ahora debemos alcanzar la década

  293. Enrique Mortaleña dixo...
  294. Sean serios o sean bean.
    No se puede apoyar un post sobre Marlais Thomas y no citar eso sobado y cansino de "No entres dócilmente en esa buena noche,
    Que al final del día debería la vejez arder y delirar;
    Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz.
    Though wise men at their end know dark is right,
    Because their words had forked no lightning they
    Do not go gentle into that good night. Aunque los sabios entienden al final que la oscuridad es lo correcto,
    Como a su verbo ningún rayo ha confiado vigor,
    No entran dócilmente en esa buena noche.
    Good men, the last wave by, crying how bright
    Their frail deeds might have danced in a green bay,
    Rage, rage against the dying of the light. Llorando los hombres buenos, al llegar la última ola
    Por el brillo con que sus frágiles obras pudieron haber danzado en una verde bahía,
    Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.
    Wild men who caught and sang the sun in flight,
    And learn, too late, they grieved it on its way,
    Do not go gentle into that good night. Y los locos, que al sol cogieron al vuelo en sus cantares,
    Y advierten, demasiado tarde, la ofensa que le hacían,
    No entran dócilmente en esa buena noche.
    Grave men, near death, who see with blinding sight
    Blind eyes could blaze like meteors and be gay,
    Rage, rage against the dying of the light. Y los hombres graves, que cerca de la muerte con la vista que se apaga
    Ven que esos ojos ciegos pudieron brillar como meteoros y ser alegres,
    Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.
    And you, my father, there on the sad height,
    Curse, bless, me now with your fierce tears, I pray.
    Do not go gentle into that good night.
    Rage, rage against the dying of the light. Y tú, padre mio, allá en tu cima triste,
    Maldíceme o bendíceme con tus fieras lágrimas, lo ruego.
    No entres dócilmente en esa buena noche.
    Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz. "

    Ahora que Morin,Oroza y Shane están jodidos de verdad.

  295. Enrique Mortaleña dixo...
  296. Aunque para los muertos,los desnudos y los cueros del porcobravismo feniano y pertinaz cuadra más:"AND DEATH SHALL HAVE NO DOMINION (Y LA MUERTE NO TENDRÁ SEÑORÍO)
    And death shall have no dominion.
    Dead men naked they shall be one
    With the man in the wind and the west moon;
    When their bones are picked clean and the clean bones gone,
    They shall have stars at elbow and foot;
    Though they go mad they shall be sane,
    Though they sink through the sea they shall rise again;
    Though lovers be lost love shall not;
    And death shall have no dominion. Y la muerte no tendrá señorío.
    Desnudos los muertos se habrán confundido
    con el hombre del viento y la luna poniente;
    cuando sus huesos estén roídos y sean polvo los limpios,
    tendrán estrellas a sus codos y a sus pies;
    aunque se vuelvan locos serán cuerdos,
    aunque se hundan en el mar saldrán de nuevo,
    aunque los amantes se pierdan quedará el amor;
    y la muerte no tendrá señorío.
    And death shall have no dominion.
    Under the windings of the sea
    They lying long shall not die windily;
    Twisting on racks when sinews give way,
    Strapped to a wheel, yet they shall not break;
    Faith in their hands shall snap in two,
    And the unicorn evils run them through;
    Split all ends up they shan't crack;
    And death shall have no dominion. Y la muerte no tendrá señorío.
    Bajo las ondulaciones del mar
    los que yacen tendidos no moriran aterrados;
    retorciéndose en el potro cuando los nervios ceden,
    amarrados a una rueda, aún no se romperán;
    la fe en sus manos se partirá en dos,
    y los penetrarán los daños unicornes;
    rotos todos los cabos ya no crujirán más;
    y la muerte no tendrá señorío.
    And death shall have no dominion.
    No more may gulls cry at their ears
    Or waves break loud on the seashores;
    Where blew a flower may a flower no more
    Lift its head to the blows of the rain;
    Though they be mad and dead as nails,
    Heads of the characters hammer through daisies;
    Break in the sun till the sun breaks down,
    And death shall have no dominion. Y la muerte no tendrá señorío.
    Aunque las gaviotas no griten más en su oído
    ni las olas estallen ruidosas en las costas;
    aunque no broten flores donde antes brotaron ni levanten
    ya más la cabeza al golpe de la lluvia;
    aunque estén locos y muertos como clavos,
    las cabezas de los cadaveres martillearan margaritas;
    estallarán al sol hasta que el sol estalle,
    y la muerte no tendrá señorío."

    Celtas y borrachos,como el Padre Atlántico manda

  297. El trébol te lo metes donde la primavera dixo...
  298. Los ingleses le siguen ganado 5 a 4 a los celtas.

    Las matemáticas no mienten.

    Fdo: Inglés afincado

  299. Willy Pangloss Maya May dixo...
  300. Cabalgamos hacia el ocaso,botes de cerveza contra la corriente,sobre cienes (Mike Barja sostiene) de referencias de derrota,malditismo y alcohol.
    Y no era ésto,no era ésto.
    Aún estamos a tiempo de recuperar la competición y el blog.
    Antes de un apocalipsis de rodillas rotas e hígados inservibles.
    Recapaciten.

  301. Bene, el pene del Dicto y quince más uno dixo...
  302. No se puede tomar en serio una competición que se numera en palos y equis romanas

  303. Sentimiento de orfandad dixo...
  304. Son semanas de reposo,reflexión y autocrítica.
    La X is coming y no podemos fallar.
    De follar no hablamos

  305. Miquiztli dixo...
  306. As Illas son nosas.

    No stags permitidos.

  307. P.B desde la 3 (están locos los romanos) dixo...
  308. Ha puesto en el e-mail "Ellos",uff
    ya estamos cosificando al enemigo,quitando su personalidad,señalando al inglés como carne de cañón.

  309. Enrique Mortaleña dixo...
  310. El grotesco espectáculo de una depravada obesidad.
    Eso sí,referencias no les faltan.
    Una al mes por regla.

  311. Mike Barja dixo...
  312. Viejo y bendito folk celta acelerado a lo punk.

    El blog o la vida.Ya no se quien imita a quien.

  313. Moncho Cunqueiro dixo...
  314. La muerte introduce la ruptura más radical y definitiva entre el hombre y el animal. Se puede decir que el hombre es hombre desde que entierra a sus muertos, siendo en ese momento cuando comienzan las creencias religiosas: el otro mundo. La magia, la brujería, el espiritismo, los chamanes, las creencias en la otra vida, en la resurrección, en la inmortalidad, nacen del intento humano de resolver el problema de la muerte.
    Pero si se quiere salir de la machaconería de la muerte del ardiente suspiro que espera la dulce revelación religiosa, del manual de la serena sabiduría, del “patetismo”, de la meditación metafísica en la que se exaltan los bienes trascendentes de la muerte o se llora por sus males no menos trascendentes, si se quiere salir del mito, de la falsa evidencia como del falso misterio, es preciso copernizar la muerte; diría Heráclito “vivir de muerte, morir de vida”.
    Long Swan John Sudden lo firma en esta güija donde convoca a todos sus muertos y desnudos.

  315. Llego a tiempo dixo...
  316. Tampoco era para tanto.


    Entrada azucarillo que sepulta bajo toneladas de nombres y poses literario-musicales el buen criterio de los comentaristas y luego se revela como un fake colosal.
    no es el mejor f.m hasta la fecha pero evidentemente es el más largo e inabarcable.

  317. Bayard Sheldon Sartoris dixo...
  318. Long Sudden,un hombre sin duda de otro tiempo (por más que sepa vestir la poesía gallega postanglogalician cup con ropajes vanguardistas, combinados, eso sí, con los neotrovadorescos, en táctica –la de combinar modernidad y tradición– empleada en la misma época por Willy Doll y Capra Choivas), que si hacemos caso a Mike Barja, se remonta al siglo XVIII, esto es, a los antecedentes de la Revolución Francesa, aunque luego tenga a Cha­teau­briand como referencia.
    O eso dicen.

  319. Don Celta de Estorde dixo...
  320. Post este melancólico por definición, como la que permanece una vez que los artefactos pirotécnicos han estallado en el cielo, dejando una vaga estela de belleza desolada

  321. Porquo Aguarrás dixo...
  322. De la misma manera parecen simplistas algunos análisis de ciertos piontantes, como cuando, pa­ra negar el espíritu feniano del porcobravismo, atribuye a los mismos «voracidad expansionista, el sentido del agravio, una violencia originaria que siempre se traslada al otro, invasor o vecino, pero huésped hostil en cualquier caso».
    No es el caso.
    O si.

  323. Long Swan John Sudden dixo...
  324. Y que lo más propio mío es sumar noticias que muestren lo vario que es el mundo, y lo ricamente, y con cuántas sorpresas, se puede almacenar la memoria humana

  325. El Trapecista Tracio dixo...
  326. Maese Cunqueiro
    En el mundo que por mío tengo, y en tanto natura me de fuerza y posibles para ello -favores ambos que espero disfrutar gozosamente durante luengos años-, pláceme confesar a tan singular y distinguida audiencia que no ha de faltar nunca cobija en el lecho ni plato a la mesa -que es como si fuera decir (y permítanle la licencia poética a este humilde relator) un lugar destacado en los estantes de mis libros más amados- para el fantasma de maese Cunqueiro, mozo que fue del hermoso lugar que dicen Mondoñedo, donde en el siglo pretérito, y en jornada de antevísperas de la Natividad del Señor, vino a nacer en familia boticaria -de lo que mucho presumía-, allá por la Mariña Central en la provincia de Lugo, serena y noble villa -distante algunas leguas de las indómitas aguas cantábricas y no lejos tampoco de sus también rebeldes primos astures-, a la que, en tiempos harto alejados del presente, le cupiera el honor de ser una de las siete capitales del Antiguo Reino de Galicia con su sede episcopal, su catedral con dos órganos, sus tejados de losa contra la lluvia y el viento y sus calles húmedas de piedra y niebla.
    Término este mismo donde descansa por partida doble: su cuerpo mortal, en el Viejo Cementerio de san Lázaro, patrón de los pobres (aunque tampoco paréceme mal capitán para dar esperanza a los difuntos, que se levantó de su tumba tan pimpante y dispuesto en cuanto el nazareno se lo pidió); su efigie, en estatua sedente, mirando eterno, despejado de ánimo y libre ya y para siempre de infortunios terrenos, el discurrir de los días -ora calmos, ora atareados- en una plaza principal de la suya villa materna.
    Vino a entregar su alma de hombre al Señor -camino ya de presumir de los setenta- el día en que cumple su paso anual febrerillo el loco, en el tiempo de los almendros florecidos, y en Vigo localidad, allí por donde dicen que la mar bravía -que está en el espíritu de esas aguas ser inquietas de por sí, y la inquietud, como es bien sabido de antiguo, turba el reposo, frunce el ceño y agria el carácter- se recostó mansamente para descansar un momento de su infinito ajetreo tras bajar, agotada de tanto naufragio y galerna desde el finis terrae, dejando marcados, agradecida por la calidez y hospitalidad gallegas, sus dedos de espuma en la tierra y disponiendo su huella salobre en forma de rías que dicen baixas, con meloso acento, por aquel verde noroeste.
    Grande, a fuer de discreto, poeta, maese Cunqueiro, intitulado Álvaro en su nombre principal, y aun Mora por honor de madre, diose también a cultivar con ahínco y talento fuera de lo común ese otro género de las letras que dicen prosa, gracias a lo cual tuvo largos y fructíferos tratos con plumíferos y letraheridos de toda estirpe y condición que velaban las armas de la palabra en gacetillas y periódicos; y alguno de estos diarios, de nombre marinero y luminoso y venerable, maese pilotó durante años con mano firme e ilustrada.
    o habrán de fatigarse tampoco mis ojos recorriendo, dulcemente demorados y en perpetuo asombro y arrobamiento, las innúmeras páginas salidas de su pluma de ave ligera en esas tardes lluviosas tan del gusto norteño; ni querrá mi seso escaso trancar sus puertas -antes al contrario, que ha de abrirlas presto y sin demora a su llamada, incluso a horas de poca honra para visitas y cumplidos- a las tan bellas y extraordinarias historias literatas -sembradas de pícaros y princesas, clérigos de aldea y damas viudas, sufrientes ganapanes y valerosos caballeros, embrujos y sirenas…- que ensoñaba, morriñoso y en dos lenguas, en su magín de galaico, de celta y de bretón.
    Porque siempre me fue de gusto saber de los asuntos y fábulas de sus paisanos, de sus amoríos y melancolías, de sus lances e infortunios -que de ambos les acontecieron de sobra al correr de los siglos y de los que maese nos puso al corriente- mediante antiguos encantamientos y hechizos de mago o bruja.

  327. El Trapecista Tracio dixo...
  328. Que era don Álvaro, aparte de “vago, fantástico y cordial”, como él mismo gustaba de decirse, letrado en muchos conocimientos -y con todos los compartía, que nunca fue egoísta de lo suyo- de heráldica y nigromancia, de cetrería y perfumes, de quincalleros y saltimbanquis, de obispos y sanadores, de cosas de tierra adentro y de los espíritus del aire y el agua, de la buena mesa y mejores caldos, de hierbas salutíferas y venenos de reptil…
    Y de todo ello, y aun de gentes y leyendas y sucesos de más allá de tierras ignotas y océanos sin surcar todavía, estaba al tanto don Álvaro sobremanera, y muñirlo y contarlo como pocos sabrían también estaba en su gracia y en su don.
    Asuntos todos éstos -y otros muchos que no cito en detalle por no hacerme de fastidio ni cansar en demasía al respetable- que medran a su antojo cual perrillos cimarrones, cual gatos monteses, por sus tan mentadas fábulas y aventuras, fuente, las más dellas, de asombro y gozo para los leídos, y también para los que no lo fueren por desgracia de cuna pobre, mas no se recatan en la atención y el respeto al que los cuentos dice, y son gustosos de escuchar.
    Y puestos ya en decires y secretos, y antes ir acabando, he de confesar a usías -al abrigo amable de esta santa compaña, de esta lumbrecilla y este vinillo que parece vivo todavía, tal me agita la lengua y se me mueve por dentro buscando sus propicios rincones- que mi señor don Álvaro es de mi muy grande admiración, por su sapiencia de sabio humilde; que de humildes es compartir con extraños, como hago yo ahora mismamente con vuecencias siguiendo su ejemplo, y sin hacer gala de ello ni esperar favor o ventura alguna a cambio, los dones y saberes de que uno disponga.
    ahora, discúlpenme, señores, la pausa, pues he de hacer cumplido honor a las viandas que me esperan, y que con tanto tino y acierto -la presencia del plato así lo atestigua- la dulce mesonera ha preparado y acercado hasta esta mesa, el Señor bendiga sus manos hospitalarias y hacendosas. Porque es de ley, y nuestra naturaleza así nos lo demanda sin faltar ni un día, darle al cuerpo sólido alimento y líquidos amables, y callar la parla de cuando en cuando.
    Para que vayan ustedes abriendo boca en tanto yo abro la mía y doy cumplida cuenta del sustento, ahí, en esos pliegos que en vuestra mano tenéis, en esos humildes dípticos por mi mano transcritos -y seríame de gran agrado que ustedes los guardaran en recuerdo de esta jornada-, es fácil comprobar de cierto cuanto de mi maestro os he referido.
    Y si de vuestro gusto es, y en vuestra voluntad está, otra jarra de rojo néctar para este cansado y demasiado hablador viajero sería festejada como merece, siéndome de gran desagrado que no brindaran y bebieran conmigo a la mayor gloria de mi señor Cunqueiro.
    Que no quisiera yo andar en dimes y diretes ni en coplillas de ciego por mi tacañería de boca ni quedarme corto en alabanzas que de justicia son.

  329. Wildporco Willingdon Beauty dixo...
  330. Tuvo Chateaubriand una vida para no aburrirse, secuenciada de mil peripecias, de viajes y exilios, de rebeldías y acomodos, de envidiables opulencias a precarias tesorerías, de fulgurantes ascensos a estrepitosas caídas en desgracia. En los casi 80 años de su vida, con el norte puesto siempre en la defensa a machamartillo de sus dos principios esenciales, el realismo monárquico y el cristianismo, su muy activa vida política alcanzó a cubrir el trayecto de nada menos que cinco reyes, más la exaltada etapa revolucionaria por medio: de acérrimo defensor del Antiguo Régimen con Luis XVI, combatió con saña, desde el exilio, la Revolución; aunque no dudó en colaborar estrechamente con Napoleón años más tarde, para sobrevivir después con Luis XVIII, y, tras polemizar con Carlos X, acabar por negarle su lealtad a Luis Felipe. Todo un personaje, Chateaubriand.

    Bien, y a lo nuestro, que, en el fundamento de intención, así se vaya, como se va, demorando su concreción, no es otra cosa que contarles de la historia y peculiaridades de ese famoso "filete Chateaubriand", que es pieza, ya les adelanto, tan grandilocuente y exaltada como lo fue su mentor.




    A fuer de justos, el nombre de este plato debiera ser "filete Montmireil", porque tal es el nombre del cocinero que fue su creador; pero ocurre con éste lo mismo que con aquel otro "solomillo Wellington", del que ya les hemos contado en una entrada anterior de este blog. Si el héroe inglés, con toda probabilidad, jamás se dignó visitar las cocinas de su mansión, otro tanto cabe pensar de nuestro vizconde francés, si bien sí sabemos y nos consta que Chateaubriand era un acendrado gourmet, en tanto que de Wellesley, sir Arthur, ni siquiera de ello hay constancia. El caso es que nuestro Chateaubriand gustaba con especial devoción de los buenos cortes de res, trabajados a la parrilla. Disfrutaba como un niño de ese plato, y de ese proceso, aunque siempre le ponía un pero, cual el de abominar del requemado exterior que, inevitablemente, se produce en la carne tras su paso por la parrilla. Su cocinero personal, el olvidado Montmireil, forzaba lo imposible por evitarle a su señor ese engorro, pero no había nada que hacer: si quieres parrilla, tienes torrado y seco el exterior. No hay más remedio...A menos que ¡Y ahí le surgió la idea! dispongas con dispendio y sin tasa de la carne a utilizar, y hagas lo que él hizo: cogió un grueso corte del centro del solomillo, de no menos de seis centímetros de espesor, y dispuso emparedarlo entre otros dos cortes a los lados más finos. Ató bien el conjunto, y llevó todo a la parrilla. Cuando los filetes externos están asados, casi quemados, y se ha concentrado todo su jugo empapando la pieza interior, que quedará así perfectamente sonrosada, retira del fuego, desata, y lleva a la mesa tan sólo la central, desechando las otras dos, que se han torrado. Tal es, véase qué sibaritismo, el "filete Chateaubriand". Huelga decir que hoy por hoy, con la crisis que nos embarga, no hallarán una oferta genuina de este filete en ningún restaurante del mundo, al menos en ninguno de los que ustedes y yo frecuentamos

  331. Carlos Reigosa dixo...
  332. Carlos Oroza, que dirá versos y hablará con el público desde ese sitio del aire que tradicionalmente ocupaba la Virgen de los Caireles.Los erales esos que sueñan verónicas florales, los chotos que cornean los tréboles adolescentes, y hasta los toros hechos y derechos al bulto, astifinos ellos y bragados cualquiera que sea su pelaje, se conmueven en la dehesa.Por lo menos, los versos de Carlos Oroza serán hermosos y sorprendentes, y quién sabe si no queda bien el porco bravo pintado de celeste contra un cielo gris céltico.

  333. furanchos mindonienses dixo...
  334. La última vez que vi una hiena fue
    en compañia de dragones y porcos.
    yo le di por donde no le gustaba,
    y le robé su quincallería de peltre

  335. Cowboy Iscariot dixo...
  336. Algunas conclusiones tras una borrachera de mañana con mis heterónimos F.M. y Long John Sudden…

    1-Algo une a Cunqueiro y a Dylan Thomas: ambos eran poetas demasiado benévolos con sus convecinos (que acaso eran los mismos). A Thomas lo redimía de ello su alcoholismo terminal. A Cunqueiro, en cambio, no lo salvaba su tendencia al morapio dela tierra, lo salvaba, simplemente, su brillantez en la escritura y su conocimiento de las zonas de luz del alma humana. Por lo demás era un hombre del país con todas las de la ley: escribía en nuestros dos idiomas, se inventaba fantasías para sobrellevar mejor la realidad y era esencialmente conservador. Me cuenta un hombre ya algo mayor al que conozco, una anécdota no sé si apócrifa o real: “Yo iba mucho a llevar en coche a una señora a Vigo, y a eso de las cuatro lo veía pasar siempre por la misma calle donde yo esperaba estacionado. Era un hombre de mucho porte. Cuentan que ya de pequeño inventaba, y que había dos zapateros de Mondoñedo que le pedían que les leyera las noticias del periódico mientras trabajaban. él lo hacía, pero se las inventaba todas, y luego los zapateros iban por el pueblo contando por reales las cosas más fantásticas”.

    2-El país, como Cunqueiro, es esencialmente conservador –a despecho de siglas de uno u otro bando-. Sin embargo, paradójicamente, nunca ha tenido la potencia de fuego para desarrollar un ala nacionalista conservadora sólida –si exceptuamos a los simples ladrones-. Por otro lado, tenemos una tendencia trágica a ensalzar a esos ladrones que denuncia nuestra pobre alma sicarial. Vean ustedes a Baltar entrar a los juzgados en olor de multitudes y tendrán el cuadro de todo lo peor que nos aqueja y de porqué, de cuando en cuando, a la gente de fuera le damos risa o pena. Hace falta más que poesía y más que fútbol para sobrevivir a eso.

    3-El país tampoco ha sido capaz nunca de tomar las armas como dios manda, al menos desde la doma y castración. En penitencia, supongo, por haber estado mansa y crónicamente del lado de unos ganadores que nos eran en parte ajenos, nos hemos afiliado en masa a un mito perdedor, el Irlandés. Otro mito paradógico, por cierto, porque, visto en perspectiva, los irlandeses han luchado mucho y han ganado bastante, es decir, que no se parecen nada a nosotros, simples colaboracionistas. Han acuñado, ellos, un mito muy hermoso, muy vendible, que falta a la verdad. El mito de la opresión, la derrota y la tierra vieja. El mito antañón e hiperconservador del paraíso intacto al que se vuelve y que John Ford cuenta en “El hombre tranquilo”, ¡con tanta belleza!, sí, pero mintiendo como un bellaco (a menos que se considere ese paraíso en cinemascope como la secreción romántica del cerebro de un boxeador traumatizado -John Wayne- o, directamente, sonado).

  337. The Frog & The Parrott dixo...
  338. La mística de Yardley Gobion ha provocado un aluvión de alistamientos.

    Crece la preocupación en la Stagjada

  339. Jorge Aday Ladreda dixo...
  340. Cualquiera puede contar algún tipo de historia; la narración es uno de los poderes elementales de la raza. Pero el talento para la descripción es raro,y si es para describir un país,es más raro todavía.

  341. Ravachol huele a chamusquina dixo...
  342. SI DESEAS QUE TUS SUEÑOS SE HAGAN REALIDAD... ¡DESPIERTA

    - Hola, ¿cómo estás?
    - Bien. Estaba...
    Como estás
    - ¿Qué?
    - Que estaba
    Qué
    - No oigo nada... Me decías...
    - Que estaba pensando que quizá
    Oigo nada... me decías...


    pronto hablaremos de fútbol, de las múltiples utilidades de una libreta moleskine, de la crónica, de tractores, de casi todo lo que no debía importarnos

  343. Papillon Grey dixo...
  344. Los minotauros estaban entrando.

    Salí al patio... bueno, era más bien un corral de cerdos con unos...
    Treinta cerdos.
    Sí, treinta cerdos.
    Y lleno de mierda que está por todas partes. Joder... y qué olor.
    - Ya has aparecido.
    La voz dura y fría de la pelirroja huérfana hizo que intentará mantener un mínimo de dignidad ante la avalancha de repugnantes olores que me subían por la nariz, de forma lenta y sutil, en oleadas...
    Como cuando te tiras un pedo en la cama y levantas la sábana para ver como huele, ¿no?, o el pedo del taxi ¿te acuerdas?

  345. Eire Brezal dixo...
  346. ¡Venga, lanzad los cachibaches por la borda! Que la barca de vuestra vida sea ligera, que sólo vaya cargada de las cosas que necesitéis: una casa sencilla y placeres simples, uno o dos amigos dignos de tal nombre, alguien a quien améis y que os ame, un gato, un perro, una pipa o dos, la comida y la ropa necesarias, y, de bebida, un poco más de la necesaria, ya que la sed es algo peligros

  347. Veterano del blog dixo...
  348. Ni de Política, ni de Religión.
    Así fue casí durante un lustro.Bastante tenemos con el football y con los diablos que vencen.
    Lo digo por algunas piontas que se escapan o se apadrinan.
    Hay que volver a las raíces.
    Que aquí cabemos todos o no cabe ni..Ni de Política, ni de Religión

  349. Cowboy Iscariot dixo...
  350. Entonces sólo queda hablar del amor de la muerte y del vino. Creí que erea lo que estaba haciendo. Tampoco es que yo me atenga a las normas de nadie.

  351. Ezequiel Berg Ash dixo...

  352. Porque no espero retornar jamás
    Porque no espero
    Porque no espero retornar
    Deseoso del don de éste y de la visión de aquél
    Ya no me esfuerzo más por esforzarme por cosas semejantes
    (¿Por qué debiera desplegar las alas el águila ya vieja?)
    ¿Por qué debiera lamentarme yo
    Por el poder perdido del reino acostumbrado?

    Porque no espero conocer jamás
    La endeble gloria de la hora positiva,
    Porque pienso que no
    Porque conozco que no he de conocer
    El único real de los poderes transitorios
    Porque no he de beber
    Allí, donde los árboles florecen, y los manantiales fluyen, pues –de nuevo– no hay nada

    Porque yo sé que el tiempo es siempre tiempo
    Y que el espacio es siempre sólo espacio
    Y que es actual lo actual sólo en un tiempo
    Y sólo en un espacio
    Me alegra que las cosas sean tal como son y
    Renuncio al rostro bienaventurado
    Y renuncio a la voz
    Porque no he de esperar ya retornar jamás
    Me alegro en consecuencia, al tener que construir algo
    De qué alegrarme.

    Y ruego a Dios se apiade de nosotros
    Y le ruego que yo pueda olvidarme
    De aquellas cosas que conmigo mismo discuto demasiado
    Explico demasiado
    Porque no espero retornar jamás
    Deja que estas palabras respondan
    Por lo que se ha hecho, para no volver a hacerse
    Que el juicio no nos sea demasiado gravoso

    Porque estas alas ya no son alas para volar
    Sino sólo abanicos que baten en el aire
    El aire que ahora es terriblemente angosto y seco
    Más angosto y más seco que la voluntad
    Enséñanos a preocuparnos y no preocuparnos
    Enséñanos a quedarnos sentados quietos.

    Ruega por nosotros pecadores ahora y en la hora de nuestra muerte
    Ruega por nosotros ahora y en la hora de nuestra muerte.

  353. Ezequiel Berg Ash dixo...
  354. II

    Señora, tres leopardos blancos estaban recostados bajo un árbol de enebro
    A la fresca del día, tras haberse saciado hasta el hartazgo
    De mis piernas mi corazón mi hígado y aquello que había sido el contenido
    De la esfera ahuecada de mi cráneo. Y dijo Dios
    ¿Vivirán estos huesos? ¿Vivirán
    Estos huesos? Y aquello que había sido el contenido
    De los huesos (que ya se habían secado) dijo con un gorjeo:
    Gracias a la bondad de esta Señora,
    por su belleza, y porque
    honra a la Virgen meditando
    brillamos relucientes. Y yo, que estoy aquí disimulado,
    ofrezco mis acciones al olvido, y mi amor
    a la posteridad del desierto y al fruto de la calabaza.
    Esto es lo que rescata
    Mis entrañas, los nervios de mis ojos y las partes indigeribles
    Que rechazan los leopardos. La señora se retira
    Con un vestido blanco, a contemplar, con un vestido blanco.
    Que la blancura de los huesos sirva de expiación para el olvido.
    No hay vida en ellos. Como estoy olvidado
    y he de estar olvidado, así me olvidaría
    Al consagrarme, concentrado en un propósito. Y dijo Dios
    Su profecía al viento, al viento solamente porque sólo
    Sabe escuchar el viento. Y los huesos gorjeaban en un canto,
    Acompañados por los saltamontes. Y decían:

    Señora del silencio
    Calmada y afligida
    Desgarrada e intacta
    Rosa de la memoria
    Rosa de los olvidos
    Agotada y nutricia
    Preocupada y tranquila
    La Rosa singular
    Es ahora el Jardín
    Donde el amor termina
    Da fin a los tormentos
    De amor insatisfecho
    El tormento mayor
    Del amor satisfecho
    Final de lo infinito
    Viaje a ninguna parte
    La conclusión de aquello
    Que es inconclusible
    Discurso sin palabra y
    Palabra sin discurso
    Las gracias sean dadas a la Madre
    Por el Jardín
    Donde el amor termina.

    Bajo un árbol de enebro, cantaban esparcidos los huesos relucientes
    Estamos satisfechos de estar desperdigados, no hicimos nada bueno los unos por los otros
    A la fresca del día, bajo un árbol, con la anuencia de la arena,
    En olvido de sí mismos y de los otros, juntos
    en el silencio del desierto. Esta es la tierra que
    dividiréis por lotes. Y ni la división ni la unidad
    importan. Es la tierra. Tenemos nuestra herencia.

  355. Ezequiel Berg Ash dixo...
  356. III

    Al doblar la segunda escalinata por primera vez
    Me di vuelta y miré lo que había abajo,
    La misma forma serpenteante sobre el pasamanos
    Tras los vapores en el aire fétido,
    En pugna contra el diablo de las escaleras,
    Con su engañoso rostro de esperanza y desesperación.

    Al doblar la segunda escalinata por segunda vez
    Las dejé serpenteando y enrollándose ahí abajo;
    Ya no había más rostros, la escalera estaba oscura,
    Húmeda y escarpada, como la boca de algún viejo que babea sin remedio,
    O las fauces dentadas de un tiburón ya viejo.

    Al doblar la tercera escalinata por primera vez
    Había una ventana panzona como el fruto de la higuera
    Y detrás del espino florecido y de la escena pastoril
    Una figura de anchas espaldas ataviada en verde y en azul
    Hechizaba con una flauta antigua el mes de mayo.
    Son dulces los cabellos que se agitan, los cabellos castaños que ondean sobre la boca,
    Los cabellos violetas y castaños;
    La distracción, la música de la flauta, las pausas y los pasos de la mente en la tercera escalinata,
    Cada vez más se apagan; una fuerza mayor a la esperanza y a la desesperación
    Sube por la tercera escalinata.

    Señor, yo no soy digno
    Señor, yo no soy digno

    pero una palabra Tuya bastará.

  357. Un Trébol en la solapa dixo...
  358. Coño,Miércoles de ceniza,un motivo más para el trasteo en google,los mouchos de fiesta,y como nos recuerdan los enlaces,una película "ash wednesday"que pasó a la historia por la frase lapidaria "-¿Qué haces? no me abraces que somos irlandeses"

  359. Inés Castro Barreto dixo...
  360. Esta mañana, en la resaca, pensaba en los mares de mi vida y apareció una sirena con nombre de pionta.

    Mi ayer son algas de pasión,
    luces de espuma.
    Y una arena insaciable que devora
    los cuerpos submarinos.
    Un cielo blando donde beben
    los cuervos sin rumbo del invierno

  361. pero por un instante pude sorprender un campo matinal de trébol con rocío dixo...
  362. Sobre la Misogina en la Anglogalician Cup (por una mujer cercana a la Fratría)
    MISOGINIA. La misoginia tiene su raíces, no en el rechazo a una determinada imagen de la mujer sino en el rechazo a la relación sexual. Si el misógino detesta a la mujer es porque ve en ella una permanente incitación erótica, no por implícita menos fatal, de la que se defiende adoptando una actitud distante y desentendida. Llevada con elegancia y hasta con caballerosidad, es un rasgo de carácter que, no sólo entre hombres sino también entre algunas mujeres, despierta una inmediata simpatía. Un rasgo que revela un temperamento irónico y una sabiduría un tamto pesimista, si se quiere, pero realista; la inclinación a dar siempre preferencia a una buena comida, un buen coñac o un rato de charla con los amigos.


    El razonamiento implícito es el siguiente : las tías están muy bien para follar, pero no hay quien las aguante. O lo que es lo mismo : follar, en realidad, no merece la pena. Y lo que subyace es la falta de confianza en uno mismo, el temor de no ser capaz, por una razón o por otra, de mantener de forma satisfactoria la relación sexual a la que se ve abocado

  363. Húsar Carpetovetónico dixo...
  364. Entre francesas se hablaba del " beso irlandés", que consistía en que el varón metía la lengua en los orificios de la naricita de la delicada hija de Francia. Es curioso que , en cambio, el irlandés repugnase el beso en una zona erótica tan acreditada como la oreja; meter la lengua ahí fue conocido como " el beso flamenco", gente que, como se sabe, en tiempos licenciosos no concebía el goce amoroso sin la risa y el besuqueo en la oreja a las más se la provoca. Una especialidad irlandesa en el coito era el no desnudarse de cintura para arriba, como dicen que hacían también los suizos, y esto era porque creían que no había cosa peor que enfriarse mientras copulaban. El irlandés siempre se sorprendió de la facilidad con que se desnudaban los franceses y las francesas cuando se iban a la cama, y no palmaban. Parece demostrado que al irlandés no le gustaron mucho las españolas, y por medio de jesuitas y canónigos, vista la piedad que demostraban se casaban con ricas señoras; en Salamanca, en León, en Galicia, en Toledo... En Galicia los O´Shea, los O´Farrill, algún Kirpatrick... Pero no se corrían las grandes juergas de las plazas militares del Rin, del Mosa, del Mosela, del ducado soberano de Sedán... Se advertían unos a otros los irlandeses : " lo más deleitoso de las francesas son sus grititos, que previamente les enseñan sus madres, haciéndoles retozar desde la más tierna edad con primitos o amigos de la familia". Pero cuando el irlandés regresaba a su isla, no se atrevía a pedir grititos a su mujer y andaba siempre irritado añorando el placer de antaño. Además, había la diferencia de los colchones, en Francia de pluma y en Irlanda de crines

  365. Húsar Carpetovetónico dixo...
  366. Vuestro Cunqueiro,como buen protoporcobravo ya escribió en su día una pieza de vacile contra la Stagjada:
    Avisaban de las cazas en las Tierra Soberanas de Galizalbion y una doncella llamada Eire Brezal avisó al postillón de los trompeteros diciéndole :

    - ¡ Si encontráis al ciervo lucero, avisadme, que es el hijo de mi señor y un negado futbolístico!

    El ciervo lucero acudió al aviso, y el postillón mandó recado a la doncella. Vino Eire Brezal al bosque, y el ciervo lucero le besó las manos.

    - ¿ Cómo os desencantaré?- lloraba Eire Brezal .

    - No lo sé- dijo el ciervo en buen galego-. Pero, si me amáis, puedo encantaros de cierva y correremos por el bosque.

    Accedió Eire Brezal , se tornó cierva lucera, y al galope con su amor entró en la carballeira. Por eso en las Tierras Soberanas hay que preguntarle al ciervo si es persona o animal, cuando comienzan las cazas en otoño,o en cualquier estación del año"

    Con todo mi cariño a Eire Brezal

  367. Mike Barja dixo...

  368. Yo, de rapaz, como ahora de hombre, tenía media imaginación llena de relaciones marineras. Y sabía tantas historias del mar como de la tierra. No hay más hermosos caminos que los del mar, que los caminos que saben los salmones y las goletas de antaño y que éstos de los grandes transatlánticos de hogaño. Dan estos caminos poder, riqueza, fantasía.Quisiera estar asomado al mar desde un alto cantil, viéndole ir y venir, cantar sordo o bruir terrible. Quisiera ser un velero; un tres palos, cruzar, viento en popa. Quisiera oír la arena cantar bajo mis pies. No se debe, no, estar ni un mes sin ver el mar.

  369. Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano dixo...
  370. Esta mañana de resaca y dolor de costillas, Long Swan John Sudden me recuerda que nunca hablamos de las lemurias.


    " Aquí nos referiremos exclusivamente a las lemuria improba semestrales, animales marinos en forma de anguila, nacidas de la masturbación de romanos adultos, imaginando coito con fémina difunta. Las lemuria se dirigían rápidamente hacia el curso de agua más cercano, que las llevaba al mar. En ciertas circunstancias, un cuervo las ayudaba, llevándolas en el pico, a buscar la corriente más favorable. Ya en el mar navegaban hacia Levante, no teniendo de vida más que seis meses. En la magia siriaca tenebrosa, los huesecillos de la cabeza de las lemuria eran utilizados para provocar sueños tentadores, en los que aparecían hermosas mujeres. Por ejemplo, las que le fueron ofrecidas, en el desierto, a San Antonio Abad. Es creencia general que, en los breves seis meses de su vida, las lemuria llegaban a dominar la lengua griega. En el Bósforo atacaban a los bañistas bizantinos, castrándolos con sus afilados dientes. Modernamente, unos marineros de una nave veneciana que echaron una red en la costa chipriota, pescaron una de estas lemuria, la cual habló con el capitán que era de Famagusta, y dijo ella que se llamaba Desdémona. ¿Quién, pasados cien años de su muerte, habría recordado lujurioso la sombra de la hermosísima veneciana tan bestial y carnalmente?

    Debemos dejar fuera a las sirenas de las bestias marinas porque "son música, miradas de ojos verdes, sueños cálidos de gengibre y de canela en el corazón del hombre mozo, y aunque al fin asesinas de amargo cabello, no oso incluirlas entre el "kraken" de poderosas patas y el terrible y enorme Leviatán" .

  371. Porco Pirata dixo...
  372. Joder.
    Como les sienta Ravachol y el Carnaval al gremio de piontantes...
    Dedicado a la huérfana* pelo cuervo de ayer (¿o ya fue hoy?)
    Y me emborraché tres veces : de tu copa,de tu saliva y de tus ojos negros

    Espero que no derive en tractor

  373. Enrique Mortaleña dixo...
  374. El talento consiste en
    recuperar la infancia que
    uno quiere.

    Long Swan John Sudden-f.m-o Judas Cowboy Iscariot lo tiene a raudales.

  375. Ezequiel Berg Ash dixo...

  376. IV

    Quien caminaba entre el violeta y el violeta
    Quien caminaba entre
    Las varias gamas de variados verdes,
    De azul y blanco, con el color de María,
    Mientras hablaba de cosas triviales
    Sin saber y sabiendo sobre el dolor eterno
    Quien caminaba entre los otros mientras caminaban,
    Quien hizo que las fuentes brotaran vigorosas e hizo frescas las aguas de los manantiales

    Enfrió la piedra seca e hizo firme la arena
    Con el azul de los delfinios, el azul del color de María,
    Sovegna vos

    He aquí los años que andan entre medio, haciendo a un lado
    Los violines y las flautas, reinstaurando
    a una que se mueve en el tiempo entre el sueño y el despertar, vestida

    Con un manto de luz blanca, envuelto en la cabeza.
    Los años nuevos van, reinstaurando
    A través de una nube de lágrimas brillante, los años, reinstaurando
    Con versos nuevos una rima antigua. Redime
    El tiempo. Redime
    La visión no leída en el sueño más alto
    Mientras los unicornios enjoyados arrastran la carroza fúnebre dorada.

    La hermana silenciosa con su velo azul y blanco
    Entre los tejos, tras el dios del jardín,
    La de la flauta sin aliento, agachó la cabeza e hizo un gesto, pero no dijo nada

    Pero brotó la fuente y cantó el pájaro
    Redime el tiempo, redime el sueño,
    Muestra de la palabra nunca oída, nunca dicha,
    Hasta que el viento arranque mil murmullos del tejo

    Y después de este destierro.

  377. Ezequiel Berg Ash dixo...

  378. V

    Si se perdiera acaso la palabra perdida, si se gastara acaso la palabra gastada
    Si se escuchara acaso y se dijera
    La palabra no dicha ni escuchada;
    Aún seguiría siendo la palabra no dicha, la Palabra no escuchada,
    La Palabra sin palabra, la Palabra dentro
    Del mundo y para el mundo;
    Brilló la luz en las tinieblas y
    Contra la palabra el mundo inquieto seguía dando vueltas
    Alrededor de la Palabra silenciosa


    Oh pueblo mío, ¿qué te he hecho?

    ¿Dónde habrá de encontrarse la palabra, dónde
    resonará? Aquí no, porque aquí no hay silencio suficiente,
    ni en el mar ni en las islas, ni
    en el continente, tampoco en el desierto o en las praderas húmedas,
    para quienes caminan en lo oscuro
    durante el día y durante la noche
    el lugar apropiado y el momento justo no son éste
    no hay un lugar de gracia para aquellos que rehuyen el rostro
    ni tiempo de alegrarse por aquellos que caminan entre el ruido pero niegan la voz

    ¿Ha de rezar la hermana del velo
    por los que andan en lo oscuro, los que Te han elegido y enfrentado,
    los que están desgarrados sobre el cuerno entre estación y estación, entre un tiempo y otro, entre
    una hora y otra, una palabra y otra, entre un poder y el otro, los que esperan
    en medio de lo oscuro? ¿Ha de rezar la hermana
    por los niños que esperan en la puerta
    que no se irán de allí, y que son incapaces de rezar?
    Reza por los que eligen y por los que se oponen

    Oh pueblo mío, qué te he hecho.

    ¿Ha de rezar la hermana entre los árboles de tejo esbeltos
    por quienes la ofendieron y ahora tienen miedo
    y no pueden rendirse y afirmar ante el mundo y negar entre las rocas
    en el último desierto entre las últimas rocas
    azules el desierto en el jardín el jardín en el desierto
    de la sequía, y escupir de la manzana la semilla seca?

    Oh pueblo mío.

  379. Raymundo Cráneo dixo...
  380. Mucho la luz estimáis,


    Para no ser ciego

    Las entradas del blog no nacieron para ser estudiadas y analizadas, sino para ser leídas y directamente intuídas. Ni Le Vacuum Realism se creó para los amargados ni el teatro de Shakespeare para la filología alemana. El árbol está ahí para recrearnos con su sombra o para alimentarnos con su fruto. A ambos lados de la obra literaria hay dos intuiciones : la del autor y la del lector. La obra es registro, misterioso depósito de la primera, y dormido despertador de la segunda. El primer conocimiento de la entrada es pues el del lector y consiste en una intuición provocada por la lectura, que viene a reproducir el momento que dió origen a la obra, la intuición del autor

  381. Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano dixo...
  382. " Possunt, quia posse videntur "


    ( Pueden porque creen que pueden )

    A por la X

    Necesitamos otro Yardley Gobion

  383. Malaquías Malagrowther dixo...
  384. ¿ La luz se ofrece
    a las cosas mirándolas
    o lo hace a ciegas ?
    Nunca he visto gozosa la discordia,
    no conozco el olor que tiene el campo
    después de la batalla. Nunca he visto
    caballos sin jinetes entre las picas
    vagar y entre los muertos. No conozco
    la voluntad de ser invulnerable
    ni el estupor que nace con la herida.

    Por eso me alisté para la X

  385. Archie Occam dixo...
  386. Ya no hay protagonista : sólo hay coro.


    Ayer se les vio bajo la lluvia,cerca del río,bebiendo, organizando la nueva ofensiva.

    Ya saben:no hay casualidades ni segundos actos en la Anglogalician Cup

    Va por vosotros dos.

  387. Nicolás Soneira dixo...
  388. El yo es un ausente al que le enviamos cartas .
    Las sombras que la muerte manda por adelantado, son frescas y bienhechoras.
    Oroza,Morin,MacGowan os queda una semana

  389. Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos dixo...
  390. Podrá ser que algún día los piontantes,los lansquenetes del odio,los pretorianos, si nos lo mandan por decreto y a punta de bayonetas, seamos justos y benéficos; pero nadie logrará que dejemos de ser pedantes. Lo decimos en plural, para que salgan los que puedan. La pedantería es una plaga nacional. Nosotros hemos decidido ser también un poco pedantes, desde fecha fija y a plazo corto, por si esta inoculación voluntaria nos sirve de vacuna. La pedantería es una falta de educación propia de advenedizos,la petulancia en el blog a veces es insoportable.

  391. Ezequiel Berg Ash dixo...

  392. VI

    Porque no espero retornar jamás
    VI

    Porque no espero
    Porque no espero retornar
    A debatirme entre la ganancia y la pérdida
    En este breve tránsito donde se cruzan sueños
    El crepúsculo por el que cruzan sueños entre el momento de nacer y el de morir
    (Padre, bendíceme) aunque no quiero desear estas cosas,
    Desde el gran ventanal hasta la costa de granito
    Las velas blancas siguen volando rumbo al mar, volando al mar
    Velas intactas

    Y el corazón perdido se endurece y se alegra
    Por la lila perdida y por las voces que el mar perdió
    Y el espíritu débil se apura en rebelarse
    Por el cetro de oro torcido y el aroma que el mar perdió
    Se apura en recobrar el grito de la codorniz y el del chorlito que vuela en círculos
    Y el ojo ciego crea las formas en las puertas de marfil
    Y renueva el olor el gusto de salitre de la tierra arenosa.

    Es el momento de tensión entre morir y el nacimiento
    El lugar solitario donde tres sueños cruzan
    Entre rocas azules
    Pero cuando las voces arrancadas al tejo comiencen a perderse
    Que se agite en respuesta el otro tejo

    Bendita hermana, santa madre, espíritu del jardín y la fuente,
    No permitas que el uno al otro nos burlemos mediante falsedades
    Enséñanos a preocuparnos y a no preocuparnos
    Enséñanos a quedarnos sentados quietos
    Incluso entre estas rocas,
    Con nuestra paz entre Su voluntad,
    Hermana, madre
    Y espíritu del río, espíritu del mar,
    No permitas que me aparte

    Y llegue a Ti mi clamor.

  393. Ravachol vestido de cielo ceniza dixo...
  394. Fabricame una máscara y un muro que detenga a tus espías
    Hasta en mis sueños te me hacés negar
    y sólo me mandás a tus mucamas.
    de penetrantes ojos esmaltados y garras telescópicas,
    estupro y rebelión en las habitaciones de los porcos bravos de mi rostro;
    una mordaza de árbol caído que
    sujete a enemigos desnudos,
    a la lengua de bayoneta en este rezo desguarnecido
    a la boca presente, y a la dulce trompeta del engaño;
    Y los días no están lo suficientemente llenos
    Y las noches no están lo suficientemente llenas
    Y la vida se pasa como pasa un ratón por el campo
    Sin agitar la hierba,
    ataviada en antigua armadura, y en roble, la aprobación de un tonto,
    para usarla de escudo contra la inteligencia esplendorosa,
    y sembrar confusión entre los jueces examinadores;
    y el tractor lamentar, manchado por las lágrimas,
    curvado al descender por las pestañas
    para disimular la belladonna y que los ojos secos perciban
    cómo otros traicionan las mentiras plañideras de sus pérdidas
    con el doblez de la desnuda boca o la risa en la manga,
    La aparición de estos rostros entre la muchedumbre;
    pétalos sobre una rama negra, húmeda.

  395. al barco que navega sobre abismos amargos. dixo...
  396. Exiliado en el suelo, abucheado por todos,sus alas de gigante le impiden caminar.


    Grande,muy grande el post de Long Swan John Sudden.

    ¿Lo habrán entendido los de siempre?

  397. Søren Schopenhauer dixo...
  398. el de levantar un Golem mejor sobre una tierra tan vieja y tan puta..El cabalista que ofició de numem

    a la vasta criatura llamó Golem;

    estas verdades las refiere Scholem

    en un docto lugar de su volumen.



    Algo anormal y tosco hubo en el Golem

    ya que a su paso
    el gato del rabino

    se escondía. (Este gato no está en Scholem

    pero, a pesar del tiempo, lo adivino.)

    -[un post tan importante como antipático-]

  399. Søren Schopenhauer dixo...
  400. De ahí su diferencia con Poe, donde todo es oscuro, todo se está deshaciendo “como los rostros de los leprosos”; donde todo está lleno de hongos y moho y predomina “una sensación de asfixia entre cortinajes”. Qué diferencia con Stevenson, el claro, el de los personajes definidos y las situaciones nítidas: incluso como narrador policiaco, que sería el aspecto que más lo uniría a Poe, “Stevenson nunca cometió un homicidio sin hacer de él una cosa clara”.¿Por qué se le pide a Stevenson que sea Dostoyevski? ¿No sería también absurdo pedirle a éste que fuera aquél y llevara a sus Karamazov por los siete mares, para ajetrearlos en bonitos naufragios y distraerlos de sus marañas interiores mediante un espectacular combate con simpáticos piratas?.
    Si Stevenson reivindicaba el cuento y la novela no como representaciones prolijas de la realidad, sino como juego, como tablado de títeres, era de esperarse que algo se trasluciera de las escenografías de cartón, del alambre de las marionetas y de la cuadrícula del tablero de ajedrez. ¿Eso de veras incomoda? ¿Incomoda al ajedrecista ver el tablero? ¿Molesta al gustador de los títeres el teatrito de tablas, tela y cartón?
    Stevenson preservó y refrescó el antiguo oficio del emocionante y sabroso contador de cuentos, al que estaban arruinando demasiados innovadores.

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